Uncle is Back
Violet wacht auf. Ihr Mund fühlt sich an wie mit Watte ausgestopft und ein Arm so dick wie ein Baumstamm liegt schwer über ihren Rippen.
Der Deckenventilator dreht sich träge über ihr. Sonnenlicht fällt in scharfen Streifen durch die halb heruntergelassenen Jalousien. Alles riecht nach Salz, Sonnencreme und etwas Herberem – teurem Aftershave gemischt mit Schweiß, Sex und dem Tequila von letzter Nacht.
Ihr Kopf hämmert vor Kater.
Sie versucht sich aufzusetzen, doch der Arm zieht sich nur fester um sie.
Ein tiefes, schlaftrunkenes Knurren vibriert an ihrem Rücken. Heißer Atem streift ihren Nacken. Ein Oberschenkel, schwer und muskulös, schiebt sich zwischen ihre Beine, als gehörte er genau dorthin.
Sie erstarrt.
Der Körper hinter ihr ist riesig. Warm. Nackt. Und zweifellos sehr, sehr männlich.
Ihr Gehirn rechnet in langsamen, schmerzhaften Schritten nach.
Sie war auf einer Strandparty. Zu viele Kurze. Irgendein Kerl mit einer Stimme wie Kies und Rauch, der sie in die Dünen zog. Seine Hände. Sein Mund.
Wie er gelacht hat, als sie sich auf seinen Schoß setzte, als würde sie ihn schon ihr ganzes Leben lang kennen.
Sie kannte ihn nicht.
Nicht so.
Sie dreht den Kopf einen Zentimeter.
Tattoos. Scheiße, nicht ihr Freund. Tinte, die wie Rauch an seinem dicken Unterarm emporrankt. Eine kleine Narbe in der dunklen Augenbraue. Stoppeln. Zerzaustes schwarzes Haar.
Ihr Magen sackt tief in die Matratze ab.
Nein.
Das darf nicht wahr sein.
Der Arm bewegt sich. Seine Finger wandern träge über ihren nackten Bauch und halten direkt unter ihrer Brust inne. Ein Daumen streicht über die Unterseite, als hätte er die Form bereits verinnerlicht.
Eine raue Stimme, noch halb im Schlaf, krächzt an ihrem Ohr.
„Morgen, Unruhestifterin.“
Ihr Herz setzt aus.
Sie kennt diese Stimme.
Sie kennt sie, seit sie zehn war. Sie saß auf dem Küchentresen ihrer Mutter, während er Erdnussbutterbrote für sie schmierte und sie „Vi“ nannte, als wäre das der witzigste Name auf der Welt.
Sie zappelt so heftig, dass sich das Laken um ihre Beine wickelt. Sie landet halb auf dem Boden, nackt, die Haare zerzaust, und starrt den Mann an, der sich nun auf einen Ellbogen stützt, als wäre dies der normalste Morgen seines Lebens.
„Oun.“
„Onkel Oun.“
Siebenunddreißig. Gebräunt, als würde er nicht an Sonnencreme glauben. Die Arme voller Tinte. Dieser dümmlich-perfekte Mund, verzogen zu einem Grinsen, das verrät, dass er ihrer kommenden Panik schon zwei Schritte voraus ist.
Er sieht sie an, als hätte er noch nie etwas Besseres gesehen.
„Violet???“, sagt er langsam, als würde er den Namen nach langer Zeit wieder kosten. Dann vertieft sich sein Grinsen.
„Kleine Vi???“
Sie stößt einen Laut aus, der ein Lachen, ein Schluchzen oder beides sein könnte.
„Oh Gott. Oh mein Gott. Nein, das kann nicht... Scheiße... Scheiße... SCHEISSE!“
Oun streckt sich, Muskeln und null Scham, während das Laken auf seine Hüften rutscht. Er ist hart. Offensichtlich. Und er versucht nicht einmal, es zu verbergen.
„Benehm dich, Vi“, sagt er gespielt tadelnd.
„Deine Mutter wäre enttäuscht, wenn sie hört, wie du deinen Onkel verfluchst.“
„Meine Mutter – um Himmels willen, erwähn meine Mutter jetzt nicht.“ Sie reißt das Laken hoch und presst es gegen ihre Brust.
„Du... wir... letzte Nacht... verdammt.“
„Oh mein Gott... was habe ich getan.“
Er setzt sich auf. Das Bett ächzt unter seinem Gewicht. Fast zwei Meter pures Unheil in einem Strandhaus, das sich plötzlich viel zu klein anfühlt.
„Ich bin mir ziemlich sicher, dass wir das getan haben, und es war verdammt gut“, sagt er.
Seine Stimme senkt sich in dieses tiefe, dreckige Register, das irgendwo unter ihre Rippen trifft.
„Ein paar Mal. Du warst sehr... fordernd... Ich erinnere mich ganz genau... So, als hättest du die beste Zeit deines Lebens.“
Sie will etwas nach ihm werfen. Die Lampe. Ihre Würde. Irgendwas.
Stattdessen streckt sie zitternd den Finger aus.
„Du bist der beste Freund meiner Mutter. Du hast mir früher Lollis und Süßigkeiten gebracht. Du bist buchstäblich Onkel Oun. Das ist – das ist in sechs verschiedenen Bundesstaaten illegal.“
„Meine Mutter bringt mich definitiv um.“
„Ich bin nicht dein Onkel“, sagt er so ruhig wie eh und je.
„Und du hast mich nicht gerade so genannt, als du deine Beine um meinen...“
„Hör auf. Einfach – hör auf... bitte.“
Er lacht gefährlich, während er den Anblick ihrer Panik genießt.
Das Geräusch trifft sie direkt zwischen die Beine, auch wenn ihr Verstand laut schreit.
Sie weicht zur Tür zurück, das Laken wie eine Rüstung umklammert. Ihr Handy liegt irgendwo auf dem Boden. Wahrscheinlich vibriert es ohne Ende.
Ryan. Ihr Freund.
Derjenige, mit dem sie sich auf der Party gestritten hatte, bevor alles den Bach runterging.
Ouns Blick huscht zu ihrem Handy, als wüsste er es bereits.
„Freund??? Scheiße... Haha... Vi...!“
„Dein Freund wird stinksauer sein“, sagt er.
„Süß. Sag ihm, du hast die Nacht mit jemandem verbracht, der wirklich weiß, was er tut.“
Violets Gesicht glüht so heiß, dass sie meinen könnte, sie verbrennt.
„Du darfst meiner Mutter nichts sagen – und auch nicht meinem Freund“, platzt es aus ihr heraus.
„Oun... ähm... Onkel Oun. Bitte. Sie wird mich umbringen. Sie wird dich umbringen. Das ist nie passiert, okay? Wir waren betrunken. Wir sind beide erwachsen. Wir können einfach so tun, als ob.“
Er steht auf.
Das Laken fällt.
Sein schwanz zuckt in der Luft.
Sie versucht, nicht hinzusehen. Scheitert kläglich.
Er tritt näher, bis ihr Rücken die Tür berührt. Eine große Hand stützt sich neben ihrem Kopf ab.
Die andere hebt sich und fährt mit einem Finger an ihrer Kieferpartie entlang, während seine Augen ihre fixieren und dann zu ihren Lippen wandern, als würde er prüfen, ob sie echt ist.
„Mach mit ihm Schluss“, sagt Oun mit leiser, gefährlicher Stimme.
„Bis Ende der Woche. Oder ich fange an, dein Leben sehr, sehr, sehr viel interessanter zu gestalten.“
Sie starrt ihn an.
„Du bist wahnsinnig.“
„Vielleicht.“ Sein Daumen streicht über ihre Unterlippe.
„Aber ich bin auch sehr geduldig. Ich habe sechs Monate Urlaub und nichts Besseres zu tun, als dich zappeln zu lassen.“
Sie schlägt seine Hand weg, dreht sich um und rennt los.
Hinter ihr lacht Oun erneut – tief, amüsiert, und plant bereits seinen nächsten Schritt.
Violet hört erst drei Häuser weiter auf zu rennen. Ihr Herz hämmert und das Laken flattert wie eine Flagge der Kapitulation hinter ihr her.
Ihr Handy vibriert in ihrer Faust.
Ryan: wo zum teufel bist du
Sie starrt auf die Nachricht, bis der Bildschirm verschwimmt.
Dann tippt sie, löscht es wieder, tippt erneut.
Violet: lange geschichte. reden später.
Sie drückt auf Senden.
Auf der anderen Seite des Strandes, in dem Haus, aus dem sie gerade geflüchtet ist, steht Oun bereits unter der Dusche und summt leise vor sich hin, wie ein Mann, der gerade sein neues Lieblingsspiel gefunden hat.
Und das Fenster des Nachbarhauses – 405, das mit dem perfekten Blick direkt in ihr Schlafzimmer – hat jetzt neue Vorhänge.
Er hat sie selbst aufgehängt, nachdem sie weggerannt war.
Nur für den Fall.
Da ich neu hier bin, würde es mich freuen, wenn ihr in den Kommentaren teilt, ob euch das gefällt. Oder in welche Richtung dieser Roman gehen soll.
Eine dringende Bitte: Wenn ihr euch nicht für solch verbotene Genres interessiert, verbreitet keinen Hass. Ich habe den Warnhinweis bereits geteilt.
Ich bin auch offen für Vorschläge. Ihr könnt mir schreiben, woran ihr interessiert seid. Ich werde sicherstellen, daran zu arbeiten.
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