Verstrickt: Das Erbe von Aelyria

Ich wusste nicht, warum ich hierher zurückgekommen war.

Dieser Ort bot nichts als Geister und Scherben. Es war nicht sicher für eine vierundzwanzigjährige Frau, die gerade mal 1,63 Meter maß – schon gar nicht allein. Doch da saß ich nun auf einem abgewetzten Barhocker in diesem schäbigen Loch, das mich schon in meinen Kindheitserinnerungen verfolgt hatte. Ich umklammerte meinen Wodka-Mix wie einen Rettungsanker, eine Hand fest über dem Glas, nur der Strohhalm war ein Zugang. In so einer Absteige dauerte es nur Sekunden, bis einer dieser Arschlöcher einem etwas ins Getränk mischte.

Ich leerte das Glas in zwei langen Zügen und schob es nach vorne. „Noch einen“, murmelte ich.

Bruce – der alte Barkeeper – nickte. Er schien der einzige anständige Kerl in diesem Laden zu sein. Zumindest hatte er mich nicht angestarrt oder angemacht, als ich bestellt hatte. Immerhin etwas.

Der Betrunkene neben mir lallte ständig etwas von „natürlicher Schönheit“. Ich hatte ihn schon vor einer Ewigkeit ausgeblendet. Irgendwann sagte Bruce ihm, er solle sich verpissen, und scheuchte ihn die Bar entlang. Ich nahm es kaum wahr.

Ich sollte nicht hier sein. Nicht allein. Nicht nach allem, was passiert war.

Aber die Erinnerungen waren heute Nacht einfach zu laut geworden – Rhys und Delilah, sechs Monate, in denen sie hinter meinem Rücken ihre Spielchen trieben. Sechs verdammte Monate. Ich war zwei Jahre mit Rhys zusammen gewesen. Die Beziehung war schon lange giftig gewesen, bevor ich sie erwischt hatte. Er war grausam mit seinen Worten und noch kälter mit seinem Schweigen. Ich hatte mich emotional schon vor langer Zeit von ihm gelöst.

Und doch tat es verdammt weh.

Der erste Riss entstand vor sechs Wochen, als Delilahs Name auf seinem Handy aufleuchtete. Er sah, dass ich es bemerkt hatte. Er riss es an sich. Murmelte etwas von einer Arbeitskollegin. Als ob Delilah ein gewöhnlicher Name wäre. Als ob ich dumm wäre.

Danach waren die Zeichen überall. Ihre Beine, die bei Filmabenden auf seinem Schoß lagen. Blicke, die am Esstisch geteilt wurden. Geflüster. Berührungen, die zu lange dauerten. Als ich ihn schließlich zur Rede stellte, explodierte er. Er nannte mich paranoid. Delilah lachte es einfach weg.

Bis zu dem Tag, an dem ich früher nach Hause kam.

Ich hörte sie, bevor ich überhaupt die Schlafzimmertür erreichte. Ich fand sie auf meinen Laken.

Der Schock saß tief, aber darunter war… Erleichterung. Kein Verstellen mehr.

Rhys bettelte nicht. Delilah weinte nicht. Sie gab zu, dass sie sich nur mit mir angefreundet hatte, um ihm näherzukommen. Die beiden Menschen, an denen ich festgehalten hatte – meine ganze Welt –, hatten mich nur benutzt.

Rhys zu verlieren, tat weh. Aber Delilah zu verlieren, zerriss mich innerlich.

Ich hatte Jahre damit verbracht zu glauben, dass ich endlich jemanden gefunden hätte, der sich für mich entschied.

Jetzt hatte ich niemanden mehr. Keine Familie. Keine richtigen Freunde. Nur ein Haus, das ich nicht verlassen wollte, bis ich mir etwas Eigenes leisten konnte, und einen Putzjob, der vor zwei Stunden geendet hatte, als mein widerlicher Chef mir sagte, dass die Firma mich nicht weiter beschäftigen könne.

Statt also mein letztes Geld zu sparen, war ich hierhergekommen. Ich soff es in der Bar weg, in der mich vor fast zwanzig Jahren ein großer Fremder aus einer Gefahr gerettet hatte. Mein fünfjähriges Ich hatte die ganze Sache zu einem absurden Märchen gesponnen – fest davon überzeugt, der Mann sei magisch gewesen, wie ein düsterer Held aus einem Kinderbuch. Ich schnaubte leise bei der Erinnerung. Was für ein Scheiß. Schon damals hatte ich eine zu blühende Fantasie.

Ich trank mein drittes Glas aus und rutschte vom Hocker, um Richtung Toilette zu gehen. Ich kam nicht weit.

Ich stieß gegen etwas Festes.

Nicht etwas. Jemanden.

„Scheiße – pass doch auf, wo du hinläufst“, schnauzte ich und wich zurück.

Er war groß. Unmöglich groß. Von Kopf bis Fuß in Schwarz gekleidet, die Kapuze so tief im Gesicht, dass fast alles im Schatten lag. Er schnaufte – ein tiefes, genervtes Geräusch – und ging ohne ein Wort an mir vorbei in den hinteren Bereich der Bar.

Ich schüttelte den Vorfall ab und ging weiter.

— Als ich an meinen Platz zurückkehrte und ein viertes Getränk bestellte, bemerkte ich ihn wieder. Sein Kopf in der Kapuze war zu mir gedreht. Er beobachtete mich.

„Creep“, murmelte ich vor mich hin.

Er neigte ganz leicht missbilligend den Kopf, bevor er sich abwandte und einen kräftigen Schluck von seinem Getränk nahm.

Plötzlich versperrte mir ein Mann mittleren Alters in einem billigen Anzug die Sicht.

„Hey Schätzchen“, sagte er und entblößte seine gelben Zähne. „Bist du hier allein?“

„Nein“, log ich schnell und suchte nach Bruce. Er war nirgends zu sehen. „Mein Freund parkt nur das Auto. Er ist Profi-MMA-Kämpfer. Jiu-Jitsu-Schwarzgurt.“

Der Mann grinste und trat näher, wobei er eine schwere Hand auf meinen unteren Rücken legte. „Bist du dir da sicher?“

Ich zog mich zurück. Er ließ mich nicht los.

„Ja, bin ich. Hau ab.“ Meine Stimme wurde schärfer. „Er hat mir ein paar Moves beigebracht.“

Der Mann lachte laut und hässlich. Seine andere Hand schlang sich um meine Taille. „Das würde ich gerne sehen.“

Ich wehrte mich nur schwach. Der Alkohol hatte mich langsamer und schwächer gemacht. Er riss mich vom Hocker und drückte mich gegen sich, seine Hände grapschten nach mir, sein heißer Atem an meinem Ohr.

„Ich habe dich beobachtet. Es sieht nicht so aus, als würde jemand kommen.“

Ich wand mich, Panik stieg in mir auf. Die anderen Gäste sahen mit gelangweilter Billigung zu. Niemand rührte sich, um mir zu helfen.

Sogar der Mann in Schwarz beobachtete das Ganze nur mit verschränkten Armen, sein Ausdruck unter der Kapuze unleserlich.

„Bitte“, flüsterte ich, meine Stimme brach.

Die Finger des Widerlings zerrten am Saum meines Shirts. „Lass mich mal sehen, was du da drunter versteckst –“

Ich schloss die Augen und wappnete mich für das Schlimmste.

Dann plötzlich – war er weg.

Meine Augen rissen auf. Der Mann mit der Kapuze hatte den Widerling am Kragen gepackt und hob ihn hoch, als wöge er nichts.

„Sie hat Nein gesagt“, knurrte er. Die Stimme war tief, rau und von purem Ärger durchzogen.

Er schleuderte den Mann nach hinten. Der Widerling knallte gegen die Bar und fiel zu Boden.

Zwei seiner Freunde stürzten sofort auf den Fremden in der Kapuze zu. Ich erwartete Chaos. Stattdessen sah ich in stummem Entsetzen zu, wie sich der Mann in Schwarz wie ein flüssiger Schatten bewegte – schnell, präzise, brutal. Er schaltete sie mit erschreckender Effizienz aus, jede Bewegung scharf und genervt, als sei dies eine Unannehmlichkeit, die ihn zutiefst störte.

Der Widerling erholte sich wieder, ein Messer blitzte in seiner Hand auf. Er packte mich und drückte die Klinge gegen meine Kehle. Der Stich war scharf, als er die Haut durchdrang.

Das Messer drückte fester und ich erstarrte.

Niemand bewegte sich.

Niemand interessierte es.

„Kümmere dich um deinen eigenen Scheiß“, knurrte er meinen Retter an. Er begann, mich zum Ausgang zu zerren. Ich kämpfte, mein Herz hämmerte. Genau als wir die Tür erreichten, trat ich ihm mit aller Kraft, die mir geblieben war, auf den Fuß.

Sein Griff lockerte sich. Ich kam frei – doch dabei schnitt das Messer in einer heißen Feuerlinie über meinen Oberschenkel.

Dann war der Mann mit der Kapuze wieder da. Er entwaffnete den Widerling mit einem harten Dreh und rammte ihm die Faust ins Gesicht. Der Mann sackte wie ein Stein zusammen.

Starke Finger schlossen sich um meinen Arm und zogen mich hinaus in die kühle Nachtluft.

Die Erleichterung hielt nur zwei Sekunden an.

Er griff an meine Taille und zerrte mich um die Ecke in die Gasse. Mein Blut gefror.

„Nein!“, schrie ich und wehrte mich. „Lass mich los!“

„Verdammt noch mal“, bellte er und wirbelte zu mir herum, seine Stimme war dick vor Frustration. „Ich versuche dir zu helfen.“

Sein Blick glitt zu meinem Bein. Selbst im dämmrigen Licht sah ich, wie sich sein Ausdruck bei dem Anblick sichtlich verdunkelte.

„Scheiße. Du blutest.“

Der Schnitt war tiefer, als ich gedacht hatte. Blut sickerte durch meine Jeans.

Er hockte sich hin und griff nach meinem Bein. Seine große Hand schwebte kurz über der Wunde, und ein unerwartetes Schaudern lief mir den Rücken hinunter bei der Wärme seiner Berührung – klinisch und effizient, aber seltsam elektrisierend.

Dann sah er auf.

Unsere Blicke trafen sich zum ersten Mal richtig.

Heilige Scheiße.

Leicht gebräunte Haut. Ein kantiger Kiefer. Dunkles, verwuscheltes Haar.

Aber seine Augen –

Silberblau und in den Schatten der Gasse schwach leuchtend.

Ein seltsamer, magnetischer Sog zog tief in meiner Brust an etwas.

Warm.

Vertraut.

Für einen kurzen Moment änderte sich sein Gesichtsausdruck.

Schock.

Echter Schock.

Als hätte er einen Geist gesehen.

Dann verschwand es hinter einem noch tieferen Stirnrunzeln.

Er musterte mein Outfit und stieß einen rauen, genervten Seufzer aus.

„Ich brauche deine Erlaubnis, ein Stück von deinem Shirt zu benutzen“, sagte er kurz angebunden.

Ich blinzelte, mir war schwindelig. „Was?“

„Du verlierst zu viel Blut. Wir müssen es sofort stoppen.“ Ungeduld schwang in jedem Wort mit.

Er griff nach dem Saum meines T-Shirts und sah mich fragend an – offensichtlich ärgerte es ihn, dass er überhaupt fragen musste.

„Warum kannst du nicht deines nehmen?“, fragte ich schwach.

„Gepanzert. Das reißt nicht so leicht.“ Sein Tonfall deutete an, dass die Frage lächerlich war. „Wir haben nicht viel Zeit.“

Ich nickte, zu schwindelig, um zu widersprechen.

Er riss das untere Teil meines Shirts glatt ab und band es mit flinken, effizienten Bewegungen fest um meinen Oberschenkel. Der Druck brannte, aber es half.

Meine Beine gaben nach.

„Scheiße“, murmelte er und fing mich sichtlich widerwillig auf. „Ich bringe dich zu jemandem, der dir helfen kann.“

Sein Arm legte sich fester um mich.

„Bleib bei mir“, knurrte er.

Aus irgendeinem Grund glaubte ich ihm trotz allem.

Dann neigte sich die Welt und die Dunkelheit verschlang mich komplett.