Der Daddy von nebenan

Die Nachmittagssonne fühlte sich für Ray nicht warm an. Sie wirkte wie ein Scheinwerfer an einem Tatort.

Als es an der Westbridge High zur letzten Stunde läutete, leerten sich die Flure in einem chaotischen, freudigen Ansturm, den Ray immer abwartete. Mit achtzehn war er in seinem letzten Schuljahr und stand am Abgrund eines völlig neuen Lebens, da nächstes Jahr das College begann. Doch im Moment fühlte sich die Universität wie eine Ewigkeit entfernt an. Er saß völlig still an seinem Schreibtisch, die Hände fest zwischen den Knien eingeklemmt, und starrte auf die hölzerne Oberfläche. Die Luft im Klassenzimmer roch noch immer schwach nach billigem Bodyspray, Kreidestaub und der anhaltenden Feindseligkeit von dreißig Teenagern, die die letzte Stunde damit verbracht hatten, zu kichern.

Als es im Raum vollkommen still war, bis auf das rhythmische Tick-Tick-Tick der Wanduhr, ließ Ray endlich die Schultern sinken. Sein Rückgrat fühlte sich an wie aus Glas und war bereit, bei der kleinsten Bewegung zu zerspringen.

Langsam blickte er auf den Schreibtisch hinunter.

Diesmal hatten sie einen schwarzen Permanentmarker benutzt. In das Furnier waren grafische, plumpe Zeichnungen männlicher Anatomie eingeritzt und gekritzelt, hastig skizziert mit aggressiven, dicken Linien. Und um diese Bilder herum krochen die hasserfüllten Worte wie Insekten.

Ein schweres, erstickendes Gewicht lastete auf seiner Brust. Es war nicht das erste Mal, aber das schiere Ausmaß der Gehässigkeit fühlte sich heute erdrückend an. Eine Träne, heiß und plötzlich, entwich seinen grauen Augen und landete direkt in der Mitte einer hässlichen, ausgekratzten Beleidigung, wobei sie die frische Tinte leicht verschmierte.

„Immer noch hier, Raymond?“

Die scharfe, abgehackte Stimme von Mr. Harrison, dem Geschichtslehrer, durchschnitt die Stille. Er packte seine Aktentasche vorne im Raum, ohne auch nur aufzublicken.

Ray wischte sich hastig mit dem Ärmel seines übergroßen Hoodies über das Gesicht und schluckte den Kloß in seinem Hals hinunter. „Ich… mache nur meine Notizen fertig, Sir.“

Mr. Harrison seufzte und ließ seine Aktentasche zuschnappen. Er sah Ray endlich an, wobei seine Augen einen Sekundenbruchteil auf dem beschmierten Schreibtisch verweilten, bevor sie wegwanderten, erfüllt von einer Mischung aus Unbehagen und Ärger. „Du musst jetzt gehen. Die Hausmeister müssen abschließen. Und ehrlich gesagt, Raymond, wenn du nicht so viel Aufmerksamkeit auf dich ziehen würdest, würden die anderen Jungs vielleicht nicht... nun ja. Geh einfach nach Hause.“

Aufmerksamkeit auf mich ziehen. Ray wollte schreien. Er trug weite Kleidung, ließ sein schwarzes Haar lang wachsen, sodass es sein Gesicht verbarg, und sprach nie, es sei denn, er wurde aufgerufen. Sein einziges Verbrechen war, dass er aufgeflogen war. Eine geleakte Textnachricht an einen Jungen aus dem Jahrgang über ihm vor drei Monaten hatte gereicht, um sein letztes Schuljahr in eine lebende Hölle zu verwandeln.

„Ja, Sir“, flüsterte Ray.

Er sammelte seine Bücher mit zitternden Händen ein und legte seinen Rucksack absichtlich über die schlimmsten Beschimpfungen, damit er sie nicht mehr ansehen musste. Er stand auf, wobei seine porzellanweiße Haut unter dem grellen Leuchtstofflicht fast durchscheinend wirkte, und floh praktisch aus dem Raum.

Der Heimweg war wie ein Spießrutenlauf. Obwohl das Schulgelände größtenteils leer war, fühlte sich jede Schülergruppe, an der er vorbeiging, wie eine Bedrohung an.

„Hey, schaut mal, da ist die Tunte aus der Nachbarschaft!“, rief eine Stimme vom Parkplatz. Es war Marcus, einer der Sportler aus der Varsity-Mannschaft, der mit seinen Freunden gegen die Motorhaube eines Wagens gelehnt stand. „Hey Ray! Suchst du heute nach einem Freund? Mein Hund braucht eine Schlampe!“

Die Gruppe brach in lautes, grausames Gelächter aus. Ray ließ den Kopf hängen und umklammerte die Riemen seines Rucksacks so fest, dass seine Knöchel weiß hervortraten. Er ging schneller, sein Herz hämmerte wie das eines gefangenen Vogels gegen seine Rippen.

Einfach weitergehen, sagte er sich, während die heißen Tränen seine Sicht verschwommen werden ließen. Schau sie nicht an. Lass sie nicht sehen, dass du weinst. Komm einfach nach Hause.

Jeder Schritt fühlte sich an wie eine Meile. Die Worte verfolgten ihn und hallten in seinem Kopf wider. Sie vermischten sich mit den älteren Beleidigungen aus der Cafeteria, der Umkleidekabine und den Toiletten. Eklig. Defekt. Sündhaft. Sie zermürbten ihn Stück für Stück und hinterließen bei ihm das Gefühl, ausgehöhlt und wertlos zu sein.

Als Ray endlich durch die Haustür seines Zuhauses stürmte, empfing ihn die absolute Stille des leeren Gebäudes. Seine Eltern waren beide bei der Arbeit – sie würden erst in Stunden zurück sein. Sie waren gute Leute, ruhig und traditionell, aber sie waren völlig blind für sein Leid. Ray hatte ihnen nie gesagt, dass er schwul war, und er hatte ihnen erst recht nichts von dem Mobbing erzählt. Er ertrug den Gedanken nicht, die Enttäuschung in den Augen seines Vaters oder das panische Mitleid in denen seiner Mutter zu sehen.

Er trat seine Schuhe von den Füßen, stieg die Treppe zu seinem Schlafzimmer hinauf und schloss die Tür hinter sich ab.

In dem Moment, als das Schloss einrastete, brach die Rüstung zusammen, die er den ganzen Tag aufrechterhalten hatte. Ray sackte an der Tür zusammen, rutschte nach unten, bis seine Knie seine Brust berührten, und vergrub sein Gesicht in seinen Händen. Er weinte – heftig, lautlos, unter Schluchzern, die seinen ganzen Körper erschütterten und an seinem Hals rissen. Er fühlte sich so unglaublich klein. So völlig schutzlos.

Nach einer langen Zeit, als sich seine Tränendrüsen trocken anfühlten und sein Hals schmerzte, stand Ray wackelig auf. Er ging zu seinem Fenster, schob die Vorhänge beiseite und blickte auf das Haus nebenan.

Das Nachbarhaus war dunkel und leblos. Der Rasen war verwildert, Unkraut erstickte die Blumenbeete und ein „Zu vermieten“-Schild stand schief in der Nähe der Auffahrt. Es war schon seit Jahren immer mal wieder so; bewohnt von vorübergehenden Mietern, die nie lange blieben, aber meistens stand es einfach nur leer.

Wie ein Denkmal für alles, was Ray verloren hatte.

Ray drückte seine Stirn gegen das kühle Glas der Fensterscheibe, während seine grauen Augen fixiert auf die dunkle Veranda nebenan starrten.

„Wo bist du?“, flüsterte er in das leere Zimmer, seine Stimme brach dabei.

Sein Geist, verzweifelt auf der Suche nach einem Ausweg aus der brutalen Realität seines Highschool-Daseins, zog ihn in die Vergangenheit zurück. Zehn Jahre. Es war zehn lange Jahre her, seit die Umzugswagen in dieser Auffahrt gestanden hatten, aber für Ray hatte sich die Erinnerung mit absoluter, qualvoller Klarheit in sein Gehirn eingebrannt.

Er war acht Jahre alt gewesen, als er anfing, Julian wirklich wahrzunehmen, und zehn, als der Mann fortging. Ein ruhiges, einsames Kind, das nicht so recht zu den wilden Spielen der Nachbarskinder passte. Nebenan hatten Leo und Matt gewohnt. Leo war drei Jahre älter, laut und dominant; Matt war in Rays Alter, energiegeladen und immer in Bewegung. Ray hatte manchmal mit ihnen gespielt, aber sie hatten ihn nicht interessiert. Nicht wirklich.

Er hatte sich für ihren Vater interessiert.

Julian.

Schon damals war Julian eine gewaltige, großartige Naturgewalt gewesen. Ein Ex-Militär, der sich mit einer beängstigenden, berauschenden Autorität bewegte. Ray erinnerte sich daran, wie Julians Stimme seine Söhne mit einem einzigen, tiefen Wort sofort stoppen konnte. Er erinnerte sich an den scharfen Militär-Kurzhaarschnitt, die gebräunte Haut, die von viel Sonne und harter Arbeit zeugte, und vor allem an diese Augen. Scharfe, stechende, goldene Augen, die einen direkt zu durchschauen schienen.

Julian war Witwer. Rays Mutter flüsterte früher mitleidig darüber – wie Julians Frau bei Matts Geburt gestorben war, wie Julian zwei Jungen ganz allein erziehen musste, während er gleichzeitig mit den Schatten seiner militärischen Vergangenheit kämpfte. Aber Ray hatte kein Mitleid empfunden. Er hatte eine intensive, unerklärliche Ehrfurcht verspürt.

Während andere Kinder zu Superhelden aufsahen, hatte der junge Ray stundenlang hinter den Hecken seines Gartens verbracht, völlig fasziniert davon, Julian beim Holzhacken zuzusehen, oder wie er seinen Truck reparierte oder seinen Söhnen befahl, die Garage aufzuräumen. Julian war streng. Wenn Leo oder Matt Widerworte gaben, waren Julians Strafen schnell und unnachgiebig – zusätzliche Hausarbeiten, früheres Zubettgehen oder strammstehen müssen. Ray hatte das alles beobachtet, sein junges Herz raste, während er eine seltsame, tiefsitzende Eifersucht spürte. Er hatte sich insgeheim mit einer brennenden Intensität, die ihn selbst verwirrte, gewünscht, dass Julian ihn mit diesem strengen, befehlenden Blick ansah. Er wollte derjenige sein, den Julian zurechtwies. Er wollte derjenige sein, um den sich Julian kümmerte.

Und dann hatte Julian beschlossen zu gehen. Die Stadt hielt zu viele Erinnerungen an seine verstorbene Frau bereit, und sein Sicherheitsunternehmen expandierte woandershin.

Ray erinnerte sich an den Tag des Umzugs, als wäre es gestern gewesen. Es hatte geregnet. Ray hatte genau hier gestanden, an diesem Fenster, sein Gesicht gegen das Glas gepresst, und so bitterlich geweint, dass er kaum atmen konnte.

Er erinnerte sich daran, wie Julian zum letzten Mal die Treppe der Veranda hinunterging, eine schwere Sporttasche in der Hand. Kurz bevor er in seinen Truck stieg, hielt Julian inne. Als würde er die Schwere eines Blickes spüren, drehte der ältere Mann den Kopf und sah direkt zu Rays Fenster hinauf.

Durch den Regen und das Glas hatten sich diese scharfen goldenen Augen in Rays kleines, tränenüberströmtes Gesicht gebohrt. Julian hatte nicht gelächelt. Er hatte lediglich langsam und bewusst genickt – ein stiller Befehl, stark zu bleiben, oder vielleicht ein Abschied –, bevor er sich umdrehte und davonfuhr.

An diesem Tag war ein Stück von Rays Seele mit diesem Truck davongefahren.

Als Ray nun auf der Bettkante saß, ein achtzehnjähriger Schüler in einer Welt, die ihn hasste, zog er die Knie an seine Brust. Er umklammerte seine Zulassungsbescheinigung für die örtliche Universität, die auf seinem Nachttisch lag. Das College sollte nächstes Jahr ein Neuanfang werden, aber das Entsetzen der Gegenwart lastete noch immer schwer auf ihm.

„Das ist deinetwegen“, murmelte Ray und starrte seine Schranktür an. „Alles nur deinetwegen.“

Es war während seines ersten Highschool-Jahres, als die anderen Jungs anfingen, über Mädchen zu reden, dass Ray erkannte, dass ihn Frauen nicht interessierten. Wenn er nachts die Augen schloss und versuchte, die seltsamen, aufkeimenden Begierden in seinem Körper zu verstehen, sah er nicht die beliebten Mädchen aus der Schule. Er sah einen breiten, verschwitzten Rücken, eine markante Kieferpartie mit Militärschnitt und ein Paar goldene Augen, die absolute Unterwerfung forderten.

Julian war die Vorlage gewesen. Rays Jugendliebe war nicht verblasst; sie war zu einer dunklen, verbotenen Obsession mutiert, die seine gesamte Sexualität definierte. Er wollte nicht einfach einen Freund. Er wollte keinen Jungen in seinem Alter, der ungeschickt, unsicher und grausam war wie die Teenager an der Schule.

Ray sehnte sich nach Autorität. Er sehnte sich nach einem Mann, der älter und stärker war, ein Mann, der das Chaos in Rays Leben betrachten und ihm einfach befehlen konnte, aufzuhören. Er wollte beherrscht werden. Er wollte jemandem gehören, der ihn vor den Marcus’ dieser Welt beschützen würde, aber der im Gegenzug auch absoluten Gehorsam verlangte. Er wollte Julian.

Doch Julian war weg. Er war in einer anderen Stadt, lebte ein Leben, an dem Ray keinen Anteil hatte, und hatte wahrscheinlich den ruhigen kleinen Nachbarsjungen vergessen, der ihn immer so angestarrt hatte.

Ray griff in seine Tasche und holte sein Handy heraus. Er öffnete einen versteckten, passwortgeschützten Ordner. Darin gab es keine Fotos von Julian – er hatte keine –, aber es gab Seiten um Seiten digitaler Tagebucheinträge. Textdateien voller seiner tiefsten, dunkelsten Gedanken.

Er öffnete eine leere Seite und begann zu tippen, seine Finger flogen über den Bildschirm, ein verzweifeltes Ventil für den Schmerz des Tages.

Sie haben meinen Schreibtisch heute kaputt gemacht, schrieb Ray, während seine Kiefer aufeinandergebissen waren. Sie haben schreckliche Dinge geschrieben. Sie haben mich „Faggot“ genannt. Sie haben auf dem Parkplatz über mich gelacht, und der Lehrer sagte mir, es sei meine Schuld. Ich hasse sie. Ich hasse diese Schule. Nächstes Jahr ist das College, aber im Moment habe ich das Gefühl, dass ich es nicht einmal bis dahin schaffe.

Er hielt inne, eine neue Welle der Einsamkeit überflutete ihn. Er löschte den letzten Satz und ersetzte ihn.

Ich brauche dich. Ich bin es so leid, derjenige sein zu müssen, der stark ist, wenn ich eigentlich überhaupt nicht stark bin. Ich will, dass mir jemand die Entscheidungen abnimmt. Ich will, dass mir jemand sagt, was ich tun soll, wie ich atmen und wie ich leben soll. Wenn du hier wärst, würdest du nicht zulassen, dass sie mich berühren. Oder vielleicht würdest du mich dafür bestrafen, dass ich so schwach bin. Ich glaube, das wäre mir sogar lieber. Ich möchte einfach nur deine Stimme hören.

Ray speicherte die Datei und schloss den Ordner. Er legte sich auf sein Bett und starrte zur Decke, während die Schatten in seinem Zimmer länger wurden und die Sonne schließlich unterging.

Er war achtzehn Jahre alt, völlig allein, gefangen in einem Leben, das sich wie eine langsame Hinrichtung anfühlte. Er hatte keine Freunde, seine Eltern wussten nicht, wer er wirklich war, und der einzige Mann, den er je geliebt hatte, war ein Geist aus seiner Kindheit, der niemals zurückkommen würde.

Ray schloss die Augen, zog sich die Decke fest um die Schultern und ließ sich von der kalten Geborgenheit seiner Obsession einhüllen, während er in einen unruhigen, einsamen Schlaf glitt.