Mein einziger Fehler

Die Morgenluft in der Oakridge High fühlte sich erdrückend an. Sie war schwer vom Geruch nach Bohnerwachs und Regen.

Jude Miller zog den Kragen seines übergroßen grauen Pullovers ein Stück höher. Er wünschte, er könnte sich einfach in den Wänden mit den vielen Spinden verstecken. Er fühlte sich wund, wie ein Sonnenbrand, der einem scharfen Wind ausgesetzt ist. Die Scheidung seiner Eltern war im Sommer offiziell geworden. Es war eine laute, hässliche Angelegenheit gewesen, die damit endete, dass seine Mutter ans andere Ende des Landes zog und Jude bei einem Vater zurückblieb, der ihn kaum eines Blickes würdigte. Jude hatte die ersten zwei Wochen des neuen Semesters verpasst, um sein Leben zu ordnen. Jetzt, als er durch den vollen Flur lief, kam er sich vor wie ein Außerirdischer, der in einer Welt gelandet war, die sich einfach ohne ihn weitergedreht hatte.

Mit seinem auffälligen platinblonden Haar und den hellgrauen Augen war es für ihn ein verlorener Kampf, unauffällig zu bleiben. Er war zierlich gebaut und seine Gesichtszüge hatten eine feine, fast weibliche Weichheit. Das machte ihn schon immer zum Ziel, wenn er nicht aufpasste. Seine Strategie war daher stets simpel: Sei ein Geist. Sei aufmerksam, sei leise und gib niemandem einen Grund, ein zweites Mal hinzusehen.

Er erreichte seinen Spind. Seine Finger zitterten leicht, als er das Zahlenschloss drehte.

Klick.

„Hey, schau mal, wer sich doch noch blicken lässt“, dröhnte eine laute, spöttische Stimme nur wenige Meter entfernt.

Jude drehte sich nicht um. Das musste er auch nicht. Er kannte die Stimme. Sie gehörte Marcus, einem der parasitären Schatten, die ständig um den unangefochtenen König der Schule kreisten.

„Der Geist kehrt zurück“, kicherte eine andere Stimme. „Hast du dir die Haare über den Sommer blondiert, Miller? Oder hat deine Mutter die Farbe mitgenommen, als sie ihre Sachen gepackt hat?“

Jude schloss für eine Sekunde die Augen und schluckte den Kloß in seinem Hals hinunter. Er öffnete den Spind und klammerte sich an den Rand des Metallbodens, um sich zu stabilisieren. Er antwortete nicht. Das tat er nie. Wenn man sie nicht füttert, suchen sie sich irgendwann leichtere Beute.

„Hey, ich rede mit dir, Hübscher“, sagte Marcus, und sein Schatten fiel auf Judes Spind. Eine schwere Hand knallte gegen die Metalltür, sodass Jude seine Finger gerade noch rechtzeitig wegziehen konnte. „Was ist? Bist du dir jetzt zu fein, um mit uns zu reden?“

„Lass es, Marcus. Er ist den Atem nicht wert.“

Die dritte Stimme war anders. Sie war nicht laut, aber sie besaß eine natürliche, schwere Autorität, die den Flur sofort zum Schweigen brachte. Der lässige Tonfall ließ Judes Brust sich zusammenziehen.

Jude drehte den Kopf gerade weit genug, um durch den Vorhang seiner blonden Haare zu sehen.

Roman Kael lehnte an den Spinden gegenüber. Er war der absolute Herzensbrecher der Schule, ein Sport-Star und schulisch gesehen eine wandelnde Katastrophe. Er war breit und groß gebaut, sein dunkles Haar war zerzaust, passte aber perfekt zu seinem markanten, arroganten Kiefer. Er trug eine schwere Lederjacke über seiner Schuluniform, den Kragen lässig aufgestellt. Seine dunklen Augen wirkten gelangweilt; er starrte auf sein Handy und scrollte durch irgendetwas, völlig uninteressiert an der Welt um ihn herum.

„Aber Roman, der Freak ignoriert uns“, beschwerte sich Marcus, auch wenn er sofort einen Schritt von Jude zurücktrat und eine unterwürfige Haltung einnahm.

Roman sah nicht von seinem Bildschirm auf. „Ich sagte: Lass es. Gleich klingelt es, und ich hole mir nicht noch eine Nachsitzstunde, nur weil du mit einem Nerd spielen willst.“

Marcus spuckte auf den Boden in der Nähe von Judes Schuhen. „Du hattest Glück, Miller.“

Die Gruppe zog weiter, und ihr Lachen hallte durch den Flur. Roman folgte ihnen mit ein paar Schritten Abstand, die Hände tief in den Taschen vergraben. Für einen winzigen Moment, genau als er auf gleicher Höhe mit Jude war, wandten sich Romans dunkle Augen ihm zu. Sie blieben an Judes grauen Augen hängen. In Romans Blick lag kein Hass – nur eine kühle, berechnende Einschätzung, wie ein Raubtier, das entscheidet, dass ein Kaninchen die Jagd nicht wert ist. Dann sah er weg und verschwand in der Menge.

Jude ließ einen Atemzug los, den er unbewusst angehalten hatte. Sein Herz hämmerte gegen seine Rippen.

Eine Stunde später saß Jude in der hintersten Ecke des AP-Kurses für fortgeschrittene Analysis. Das Klassenzimmer war ruhig, das einzige Geräusch war das Kratzen der Kreide auf der Tafel. Jude mochte diesen Raum. Er war vorhersehbar. Zahlen hatten Regeln. Sie logen nicht, sie ließen sich nicht scheiden und sie veränderten sich nicht über Nacht.

Die schwere Holztür des Klassenzimmers schwang mit einem lauten Quietschen auf.

Mr. Harrison hörte mitten im Schreiben einer Gleichung auf und runzelte die Stirn, als er den Eindringling sah.

Roman stand im Türrahmen, seinen Rucksack lässig über eine Schulter geworfen. Er sah nicht so aus, als würde ihm die zwanzigminütige Verspätung leidtun. Im Gegenteil, er wirkte genervt, überhaupt hier sein zu müssen.

„Mr. Kael“, seufzte der Lehrer und nahm seine Brille ab. „Schön, dass Sie uns mit Ihrer Anwesenheit beehren. Haben Sie eine Entschuldigung vom Büro des Schulleiters?“

Roman ging hinein und ließ die Tür hinter sich zuknallen. „Nein. Ich war beim Trainer.“

„Die Basketballsaison hat noch nicht einmal begonnen, Roman. Und Ihr Sportstatus wird Ihre Noten dieses Jahr nicht retten. Die Schulleitung war sehr deutlich: Wenn Sie noch einen Kernfachkurs verhauen, fliegen Sie aus dem Team. Endgültig.“

Ein kollektives Flüstern ging durch den Raum. Jeder wusste, dass Romans älterer Bruder vor zwei Jahren als Jahrgangsbester mit einem Einser-Schnitt abgeschlossen hatte und nun an einer Ivy-League-Universität studierte. Roman hingegen war berüchtigt dafür, ein gut aussehender, reicher Versager zu sein, der sich nur durch die Spenden seiner Familie über Wasser hielt.

Romans Kiefer mahlte. Bei der Erwähnung seiner Noten blitzte ein gefährlicher, dunkler Ausdruck über sein Gesicht. „Ich kenne die Regeln, Mr. Harrison.“

„Gut. Dann setzen Sie sich. Der einzige freie Platz ist hinten.“

Roman scannte den Raum, seine Augen blieben sofort an dem leeren Stuhl direkt neben Jude hängen. Ein kurzes Wiedererkennen huschte über sein Gesicht, gefolgt von einer leichten Grimasse. Er ging den Gang entlang, seine schweren Stiefel hallten auf dem Linoleum. Er zog den Stuhl mit unnötiger Kraft heraus, sodass er kreischte, und ließ seine Tasche auf den Boden fallen.

Er ließ sich in den Sitz sinken und strahlte eine Aura aus, die vor purer, erdrückender Feindseligkeit nur so strotzte.

Jude behielt die Augen starr auf sein Notizheft gerichtet, sein Stift bewegte sich gleichmäßig. Aus dieser Nähe konnte er Roman riechen – eine markante Mischung aus teurem holzigen Aftershave, Leder und einem Hauch von Tabakrauch. Es war eine überwältigende, maskuline Präsenz, die den Raum um Jude herum kleiner werden ließ.

„Also gut, Klasse, zurück zur Tafel“, rief Mr. Harrison. „Wie ich schon sagte, die Ableitung der Funktion...“

Die nächsten dreißig Minuten versuchte Jude so zu tun, als würde der Riese neben ihm gar nicht existieren. Doch das war unmöglich. Roman holte kein Notizheft heraus. Er holte keinen Stift heraus. Er saß einfach nur da, kauerte in seinem Stuhl und starrte ausdruckslos auf die Tafel, während sein Bein in einem rastlosen, hektischen Rhythmus auf und ab wippte, der durch die Dielen vibrierte.

Plötzlich hörte das Wippen auf.

Jude spürte einen schweren Blick, der sich in seine Wange brannte. Er schrieb weiter, seine Hand wurde steif.

„Hey“, kam ein tiefes, raues Flüstern von seiner linken Seite.

Jude ignorierte es und kopierte eine komplexe Formel.

„Hey. Du mit den blonden Haaren. Ich weiß, dass du mich hören kannst.“

Jude biss sich auf die Innenseite seiner Wange und drehte langsam den Kopf. Er hielt seinen Gesichtsausdruck vollkommen neutral, leer. Er wollte keine Angst zeigen, aber auch keinen Widerstand. „Ja?“, flüsterte er zurück, seine Stimme war leise, fast hauchig.

Roman lehnte sich näher, sein Ellbogen ruhte auf Judes Schreibtisch, und er drang ohne einen Gedanken daran in Judes Privatsphäre ein. „Welche Sprache spricht der alte Mann da? Was bedeutet dieses Zeichen?“ Er zeigte mit einem großen, plumpen Finger auf die Tafel, wo ein Integralzeichen gezeichnet war.

„Das ist ein Integral“, flüsterte Jude zurück und hielt seine Stimme kaum hörbar. „Es berechnet die Fläche unter einer Kurve.“

Roman starrte auf die Tafel und dann zurück zu Jude, wobei seine dunklen Augen sich vor echter Frustration verengten. „Es sieht aus wie ein verkrüppeltes ‚S‘. Gib mir deine Notizen.“

„Was?“, Jude blinzelte überrascht.

„Deine Notizen. Gib sie mir. Ich muss die abschreiben oder was auch immer, damit Harrison aufhört, mir im Nacken zu sitzen.“

Jude betrachtete sein ordentlich geführtes Notizheft, geschrieben in einer präzisen, makellosen Handschrift, farblich kodiert mit blauer und schwarzer Tinte. Dann sah er auf Romans leeren Schreibtisch.

„Der Unterricht ist gleich zu Ende“, flüsterte Jude vorsichtig und versuchte, nicht herablassend zu klingen. „Wenn ich sie dir jetzt gebe, hast du keine Zeit mehr. Ich kann... ich kann sie dir nach dem Unterricht leihen.“

Roman zog eine Augenbraue hoch, und ein langsames, arrogantes Grinsen stahl sich auf seine Lippen. Es war kein freundliches Lächeln; es war der Blick von jemandem, der es gewohnt war, genau das zu bekommen, was er wollte. „Schau an, er spricht tatsächlich. Ich dachte, du wärst heute Morgen stumm gewesen. Wie heißt du noch mal? Miller, richtig?“

„Jude.“

„Jude“, wiederholte Roman, und der Name rollte mit einem seltsamen, schweren Gewicht über seine Zunge. Er lehnte sich in seinem Stuhl zurück und verschränkte die Arme. „Schön, Jude. Du gibst mir diese Notizen, wenn es klingelt. Und du wirst sie mir erklären, weil ich Kopfschmerzen bekomme, wenn ich auf diese Tafel starre.“

„Ich glaube nicht, dass...“

„Ich habe nicht gefragt“, unterbrach ihn Roman, seine Stimme senkte sich um eine Oktave und verlor jeden Anflug von lässigem Geplänkel. Es war ein direkter Befehl.

Jude sah auf seinen Schreibtisch, seine Finger klammerten sich fester um seinen Stift. Er wollte sich nicht mit Roman Kael einlassen. Roman war Ärger – die Art von wohlhabender, unberechenbarer Macht, die alles auf ihrem Weg zerstörte. Aber Jude wusste auch, dass ein ‚Nein‘ zu Roman meistens dazu führte, dass Marcus und der Rest seiner Gang einen hinter der Turnhalle in die Enge trieben.

„Okay“, flüsterte Jude leise.

Roman stieß ein kurzes, zufriedenes Schnauben aus und starrte wieder auf die Uhr.