Das Verderben, nach dem sie dürsten

Ich hätte mir nie träumen lassen, dass ich einmal durch die dunklen, eleganten Tore der Ignis Academy kriechen würde – der Ort, an dem die stärksten Hellhounds der Netherworld zu etwas Größerem geformt werden.

Scharfer Schmerz durchzuckt meinen Körper, während ich mich vorwärts schleppe und meine Finger über den kalten Stein kratzen. Dies ist der Ort, von dem meine Mutter mit ihrem letzten Atemzug geflüstert hat.

Der sicherste Ort.

Der einzige Ort, der noch bleibt.

Tränen brennen auf meinem Gesicht, aber ich mache mir nicht die Mühe, sie wegzuwischen. Meine Welt ist längst untergegangen – zerfetzt in einem blutigen Massaker. Die Schreie meines Rudels hallen noch immer in meinem Kopf wider, so tief in meine Seele gebrannt, dass ich glaube, sie werden mich nie wieder verlassen.

Ich kenne Feuer mein ganzes Leben lang. Es ist ein Teil von mir.

Aber die Flammen des Rogue, der uns vernichtet hat?

Sie waren kalt.

Das Brennen … und die Taubheit von Eis. Das ist nicht richtig.

Sie brannten auf eine Weise, die sich unnatürlich anfühlte – als wären sie dazu bestimmt, auszulöschen, statt zu verzehren.

Ein stechendes Kribbeln breitet sich unter meiner Haut aus.

Ruin. Es regt sich, rastlos und gefährlich, und droht die Kontrolle zu übernehmen, wenn ich es nicht nach drinnen schaffe.

Ich beiße die Zähne zusammen und zwinge meinen Körper vorwärts. Ich muss überleben.

Ich bin das, was von meiner Familie übrig ist – und ich weigere mich, das Letzte zu sein, das mit ihnen stirbt.

Mit einem letzten Kraftakt rolle ich über die Schwelle – und stürze sofort eine Treppe hinunter, die ich nicht gesehen habe.

Der Stein knallt immer wieder gegen meinen Körper, während ich falle, und jeder Aufprall presst den letzten Rest Luft aus meinen Lungen. Als ich unten ankomme, bekomme ich kaum noch Luft.

Ein gebrochenes Keuchen entweicht mir.

Mein Kopf kippt zur Seite und durch meine verschwommene Sicht nehme ich die Türen wahr.

Darkwood. Massiv. Mit drei Köpfen markiert – das Symbol von Cerberus.

Ich bin so nah dran.

Das kribbelnde Ruin verstärkt sich zu etwas Bösartigem, wie Nadeln, die sich unter meine Haut graben. Ich schaffe es, mich auf die Seite zu rollen, aber selbst das fühlt sich nach zu viel an.

Sieben Höllen …

Ich bin fast da.

Mein Blick flackert, wird schwächer, während mich die Erschöpfung in die Tiefe zieht. Meine Lider werden schwer, der Schlaf zieht an mir, auf eine Weise, die sich zu endgültig anfühlt.

Nein. Noch nicht.

Ich höre es – die Türen öffnen sich. Eine große Gestalt tritt in mein Sichtfeld, verschwommen und an den Rändern leuchtend.

Goldenes Haar …? Es ist, als würde ich direkt in die Sonne starren.

Hübsch.

Meine Gedanken gleiten weg und lösen sich in etwas Weiches und Fernes auf. Ein seltsames, schwereloses Gefühl übernimmt die Kontrolle, und bevor ich mich aufhalten kann, fange ich an zu kichern.

Ich hebe meine Arme und schlage schwach damit. Oh – ich kann fliegen. Meine Hand klatscht gegen etwas Festes und Warmes. Definitiv keine Luft.

„Ih.“ Meine Nase rümpft sich, während ich ihn zusammengekniffen ansehe.

„Ee’re Te’ka Fe’ya.“ Seine Stimme ist tief, rau – auf eine Weise warm, die gar nicht zur Situation passt. Ke’eli. Ich erkenne es, selbst durch den Nebel. Schlag mich nochmal, und ich lass dich fallen.

Ich schnappe nach Luft, beleidigt. „Du bist so gemein –“ Ein Husten unterbricht mich, rau und schmerzhaft, und der Geschmack von Blut füllt meinen Mund.

„… toll.“

Er stöhnt, und plötzlich werde ich hochgehoben – meine Körper federt leicht in seinen Armen. Ich schmolle schwach.

Ich bin gerade geflogen.

Mein Kopf sinkt nach hinten, während er mich trägt, und mein Blick bleibt an der Decke über uns hängen. Blaue Flammen flackern am Stein, sie wiegen sich, als wären sie lebendig. Ich winke ihnen zu. Sie winken zurück. Ich unterdrücke ein Kichern, was ich sofort bereue, als ein scharfer Schmerz durch meine Rippen schießt.

Als wir durch eine Flügeltür gehen, flutet helles Licht meine Sicht. „Ah! Keine Sonne!“, schreie ich und werfe einen Arm über meine Augen. Ich werde auf etwas Weiches gelegt – ein Bett – und dann wird alles zu Bewegung und Lärm. Verschwommene Gesichter huschen um mich herum, Stimmen überschlagen sich, Hände sind überall.

Etwas Spitzes sticht in meinen Arm. Ich zucke zusammen.

Und dann bricht Panik durch den Nebel.

„Nein!“, fahre ich hoch und versuche mich wegzudrehen, meine Hand greift nach dem Zugang.

Bevor ich ihn herausreißen kann, schließt sich eine Hand über meine – fest, unnachgiebig.

Ein tiefes, fast knurrendes Geräusch folgt. „Lass sie machen.“ Seine Stimme ist jetzt schärfer. Beherrscht, aber mit einer Kante.

Mein Herz rast so schnell, dass es wehtut, und ich kann sein Gesicht kaum erkennen. „Bitte nicht …“, meine Stimme bricht, dünn und schwach, auf eine Art, die ich hasse. Ich hasse es, mich so zu fühlen – klein, verletzlich –, besonders hier, von allen Orten.

Aber das war der letzte Wunsch meiner Mutter. Und ich habe nirgendwo anders hin. Ich habe niemanden sonst.

Er schweigt einen Moment. Oder vielleicht fühlt es sich nur länger an, weil in mir alles auseinanderfällt. Etwas in mir – etwas Instinktives und Rücksichtsloses – will, dass er bleibt.

Das ist lächerlich.

Ich klammere mich an die erste Person, die mich nicht auf den Stufen hat sterben lassen.

Dann spricht er. „Hier wird dir nichts geschehen“, sagt er, seine Stimme tief, aber bestimmt. „Nicht, wenn ich etwas dagegen tun kann.“

Das hilft nicht. Es macht es schlimmer. Ich sehe kurz nach unten, gerade genug, um die Spritze in seiner Hand zu sehen –

– und dann durchflutet Wärme meine Venen, schwer und träge machend.

Meine Finger krallen sich um seinen Unterarm.

Ich will nicht wegtreten. „Bitte“, flüstere ich, Panik bricht durch. „Nicht –“

Die Dunkelheit verschlingt mich, bevor ich zu Ende sprechen kann.