Kapitel 1 – Die Last des Blutes
Der Wind am Ravel Pass ist keine Luft. Er ist wie zersplittertes Glas, das einem das Gesicht aufschlitzt. Es schneit zwar noch nicht, aber man kann es schon riechen: Metall und gefrorener Regen. Es riecht danach, als würde gleich etwas zerbrechen.
Kael und ich gehen schweigend. Der Schlamm klebt an unseren Stiefeln und macht jeden Schritt zu einer Qual. Wir sind in einem heruntergekommenen Waisenhaus aufgewachsen. Wir haben Brot gegessen, das nach Sägespänen schmeckte, und wir schliefen, während Ratten über unsere Decken liefen. An einem solchen Ort lernt man schnell, dass Worte nur verschwendeter Atem sind. Man lernt, nur denen zu vertrauen, die auch dann bleiben, wenn das Licht ausgeht.
Kael bleibt immer. Er ist wie ein Schatten, der nie von meiner Seite weicht.
Wir sind auf dem Weg zum alten Steinbruch. Man sagt, ein Drache sei abgestürzt, aber wir sind nicht wegen Märchen hier. Wir sind hier, weil die Wache die Hauptwege gesperrt hat. Wenn Soldaten eine Straße sperren, bedeutet das ein Problem, das nach Tod stinkt – und wir wohnen nah genug, um das nicht ignorieren zu können.
Der Eingang zum Steinbruch ist ein Riss im grauen Gestein. Die Luft darin ist warm. Das ist nicht richtig. Es riecht nach Eisen und Rauch, der schon zu lange gefangen ist. Kael bleibt am Rand des Pfades stehen.
„Das gefällt mir nicht“, sagt er. Seine Hand wandert zu dem Messer an seinem Gürtel.
„Es muss sich nicht richtig anfühlen. Wir müssen nur sehen, was es ist“, antworte ich.
Wir klettern hinunter. Der Boden rutscht unter unseren Füßen weg. Der Geruch wird stärker: verbranntes Fleisch und Ozon, wie nach einem Blitzeinschlag in einen Baum.
Der Drache ist dort.
Er liegt zwischen den Felsen eingeklemmt, ein Haufen bleigrauer Schuppen, die das aschfahle Licht des Himmels reflektieren. Sein linker Flügel ist gebrochen, ein weißer Knochen sticht durch die zerrissene Haut. Er atmet ungleichmäßig. Jedes Mal, wenn er ausatmet, bebt der Boden unter meinen Füßen leicht.
Ich bleibe stehen. Ich spüre einen seltsamen Druck zwischen meinen Schulterblättern. Es ist keine Angst – es ist eine plötzliche Muskelanspannung, wie ein Krampf. Ich fühle mich stramm, wie ein Seil, das kurz davor ist, zu reißen.
Kael wirft mir einen Blick zu. „Seren?“
„Mir geht es gut.“
Ich mache einen Schritt nach vorn. Der Drache öffnet sein Auge. Es ist ein gelber Kreis, trüb, mit einer vertikalen Pupille, die sich auf mich fixiert. Er knurrt nicht. Er ist zu müde dafür. Er sieht mich an, wie man ein lästiges Insekt betrachtet – oder eine Gefahr, für deren Abwehr man nicht mehr die Kraft hat.
Dann geschieht es.
Er atmet tief ein. Ich atme im selben Moment ein. Das ist kein Zufall. Es ist, als würden meine Lungen seinem Befehl gehorchen. Ich fühle mich schwer, meine Brust ist geflutet von einer Erschöpfung, die ich mir nicht durch das Gehen verdient habe.
„Wir müssen hier weg“, sagt Kael leise. Er greift meinen Arm, zieht mich aber nicht. Er wartet.
„Ja“, sage ich, aber ich bewege mich nicht sofort.
Der Drache schließt wieder das Auge. Sein Atem verlangsamt sich, und ich spüre, wie mein eigener Herzschlag sich ebenfalls verlangsamt. Es ist ein körperliches Empfinden, ganz konkret. Ein Band aus Fleisch und Blut, das es nicht geben dürfte.
Ich reiße meinen Blick los. Wir weichen zurück und klettern Richtung Hauptweg. Der Druck hinter meinen Schultern lässt nach, aber ein dumpfer Schmerz bleibt – wie bei einem blauen Fleck, den man nicht sieht, aber bei jeder Bewegung spürt.
Während wir gehen, spüre ich etwas an meinem Arm. Eine Berührung. Leicht, schnell. Als ob mich jemand mit einer Fingerspitze gestreift hätte. Ich sehe an meinem Ärmel hinunter, aber Kael ist einen Meter entfernt und es ist niemand zwischen uns.
Ich spüre den Kontakt – aber da ist niemand, der mich berührt.
