Des Kaisers Omen

Oscar Carter war kurz davor, in Römischer Geschichte durchzufallen. Deshalb stand er vor zweitausend Jahren Geschichte und schrieb Nachrichten.

Maya: Thorn starrt dich die ganze Zeit an

Oscar: weil ich sein Liebling bin

Maya: weil du dir keine einzige Notiz gemacht hast

Um ihn herum summte die neue Ausstellung des Museums vor Klimaanlagen und Langeweile. ROM: REICH DER STUNDEN, stand auf dem Banner. Dreiundzwanzig Schüler schlenderten an Münzen, Büsten und zerbrochener Keramik vorbei, während Dr. Thorn seine Stimme durch die Galerie trug, als würde er eine Beerdigung kommentieren, bei der niemand freiwillig anwesend war.

„Und deshalb“, sagte Thorn und blieb stehen, „habe ich diese Exkursion vorgeschlagen.“

Oscar sah auf. Der Professor stand neben einer Vitrine in der Mitte des Raumes. Zum ersten Mal in diesem Semester wirkte der alte Mann richtig wach. In der Vitrine lag die Hälfte eines Bronzemedaillons. Nur die Hälfte. In der Mitte zerbrochen, die Kanten ausgefranst und grün vor Alter. Zwei Gesichter waren in das Metall eingearbeitet, Rücken an Rücken, in entgegengesetzte Richtungen blickend. Eines war mit der fehlenden Hälfte verschwunden. Das andere starrte direkt auf Oscar.

„Janus“, sagte Thorn. „Gott der Türen. Der Anfänge. Der Enden.“ Er lächelte in die Klasse, aber seine Augen blieben auf Oscar. „Die Römer glaubten, er könne in beide Richtungen durch den Korridor der Zeit sehen. Mr. Carter. Da Sie heute so still sind, kommen Sie doch näher.“

Ein paar Leute lachten. Oscar steckte sein Handy in die Tasche und schlurfte nach vorne.

„Sagen Sie mir, was Sie sehen.“

„Äh.“ Oscar lehnte sich zum Glas vor. „Alter Typ aus Bronze. Die Hälfte eines alten Typs aus Bronze.“

„Sehen Sie genauer hin.“

Das tat er. Und das war der Teil, den er später nie erklären konnte, egal wer fragte: Die Vitrine war offen. Nicht ganz. Nicht so, dass man es bemerkt hätte. Nur ein hauchdünner Spalt, wo versiegeltes Glas auf versiegeltes Glas hätte treffen sollen, und ein Wartungsriegel, der unverschlossen im Schatten an der Seite lag. Er hatte sich nicht bewusst dazu entschieden, hineinzugreifen. Seine Hand bewegte sich einfach, als hätte sie die Erlaubnis von jemandem bekommen, der nicht er selbst war.

„Mr. Carter –“ Vielleicht war es Maya. Vielleicht niemand.

Seine Fingerspitze berührte die Bronze. Das Gesicht drehte sich. Zweitausend Jahre korrodiertes Metall bewegten sich unter seinem Finger wie etwas mit einem Puls. Das einzelne Gesicht des Janus drehte sich zu ihm. Irgendwo begann ein Geräusch, unter dem Alarm, unter dem Boden, unter seinem eigenen Herzschlag. Tief und gewaltig. Eine Tür so groß wie die Welt, die ächzend in den Angeln aufschwang.

„Warten Sie“, sagte Dr. Thorn. Er klang bei weitem nicht ängstlich genug, und er sagte es ohnehin zu spät.

Das Museum zerriss in zwei Hälften. Der Boden kam hoch. Die Decke kam runter. Sein Handy schlug so hart gegen seine Hüfte, dass es einen blauen Fleck gab, oder seine Hüfte schlug gegen das Handy, das konnte er nicht sagen. Licht schoss zur Seite weg. Sein Magen rutschte durch seine Schuhe, durch den Boden und durch jedes Jahrhundert, das so getan hatte, als würde es an seinem Platz bleiben.

Für eine unmögliche Sekunde fiel er einen Korridor mit zwei Enden hinunter. Am anderen Ende stand ein Mann in Weiß mit einem Goldband am Handgelenk, der schlief. Nein. Träumte. Dann öffneten sich die Augen des Mannes, fanden ihn mitten im Fall und hielten ihn fest. Nicht überrascht. Einfach sicher, so wie man jemanden ansieht, den man schon lange erwartet hat. Für eine beklemmende Sekunde fühlte es sich weniger wie ein Sturz an, sondern als würde er eingeholt.

Dann schlug Oscar auf dem Boden auf.

Dreck. Das kam zuerst: Dreck, festgetreten, heiß und stinkend. Dann legte sich das Eisen um seinen Knöchel. Dann die Fliegen, die über eine hölzerne Decke über seinem Gesicht krabbelten.

Er lag in Stroh, das schon vor langer Zeit aufgehört hatte, Stroh zu sein. Der Geruch war eine Mischung aus Tieren, Schweiß und Exkrementen, und darunter steckte etwas Älteres, für das er keinen Namen hatte. Sein Hoodie klebte an ihm. Und das Handy, immer noch in seiner Tasche, drückte gegen seine Hüfte. Seine Hand fuhr dorthin, noch bevor er zu Ende gedacht hatte. Er presste es unter dem Stoff flach, um es zu verstecken. Vierundachtzig Prozent. Absolut kein Empfang. Das Einzige, was ihm von zu Hause geblieben war, und jeder Instinkt in ihm sagte: Lass sie es nicht sehen.

„Es erwacht“, sagte eine Stimme. Latein.

Oscar war zwei Semester hintereinander in Latein durchgefallen, und das war das Schreckliche: Die Worte waren ihm nicht völlig fremd. Es erwacht. Er erfasste die Struktur, die Wurzeln, so wie man ein Lied durch eine Wand hindurch halb wiedererkennt. Aber das war alles. Der Mann redete weiter, und der Rest kam zu schnell, ineinanderfließend, verbogen durch einen Akzent, den sein Lehrbuch nie hatte hören lassen. Die Bedeutung glitt ab und war weg. Es reichte, um zu wissen, dass der Satz von ihm handelte. Es reichte bei weitem nicht, um ihn zu verstehen. Er drehte den Kopf. Gesichter starrten durch das Zwielicht zurück, ein Dutzend Männer, die entlang der Wand einer Pferche angekettet waren. Sie beobachteten ihn so, wie man das Wetter beobachtet, von dem man weiß, dass man ihm nicht entkommen kann. Hinter einem vergitterten Tor gab es Fackelschein. Stimmen. Eine Stadt, die sich im Morgengrauen regte.

„Okay“, sagte Oscar. Es klang schwächer, als er wollte. „Okay. Entweder ist das eine Klage oder ich bin tot.“

In der Pferche wurde es still, als hätte er einen Schuss abgegeben. Ein Mann nahe dem Tor machte ein Schutzzeichen gegen das Böse. Ein anderer flüsterte etwas, in dem das Wort daemon vorkam, und dieses Wort kannte Oscar. Jeder kennt dieses Wort.

„Nein“, sagte er schnell. „Nein, nein, nein. Kein Dämon. Student. Pleiter Student. Absolut nicht dämonisch.“

Es kam auf Englisch heraus, schnell und fremd. Die ganze Pferche zuckte bei dem Klang zurück. Dann krachte das Tor auf und zwei Männer füllten den Eingang. Leder. Eisen. Gesichter, in denen die Grausamkeit schon vor langer Zeit Langeweile hinterlassen hatte, bis ihre Blicke auf den Hoodie, die Jeans und die weißen Sneaker fielen, die in dem ganzen Schmutz geisterhaft hell leuchteten.

Der Größere hockte sich hin, nahm Oscars Kiefer in eine Hand und drehte sein Gesicht ins Fackellicht, so wie man die Zähne eines Pferdes prüft. Er sagte etwas Schnelles und Hartes. Oscar verstand vielleicht ein oder zwei Wörter und verlor den Rest in der Geschwindigkeit. Dann wartete der Mann, als ob Oscar ihm eine Antwort schuldete.

„Ich –“ Seine Brust zog sich so eng zusammen, dass die Worte abbrachen. „Ich verstehe nicht. Bitte. Ich verstehe nicht.“

Das war gleichzeitig die Wahrheit und eine Lüge, und die Lücke dazwischen war das bisher Erschreckendste: Er verstand gerade genug, um zu wissen, wie wenig er eigentlich begriff.

Der Griff verstärkte sich. Hinter den Wachen, draußen in der heller werdenden Straße, konnte er es jetzt sehen. Säulen. Echte Säulen. Wäsche, die zwischen Backsteinmauern gespannt war, ein Stück Forum, ein Tempeldach, das die ersten Sonnenstrahlen einfing. Und dahinter, riesig und unmöglich, eine Stadt, die vor einer Stunde noch Trümmer unter Glas gewesen war – jetzt lebendig, laut genug, um ihn ganz zu verschlucken.

Rom.

Die Wache riss ihn hoch. Die Kette wurde von seinem Knöchel gelöst und ein Seil um seine Handgelenke gelegt. Oscar drehte seine gefesselten Hände zur Hüfte, während sie ihn weg zerrten. Er versuchte, die Beule des Handys zu verdecken, und betete, dass sie nicht nach unten sahen. Das taten sie nicht. Sie schleiften ihn aus der Pferche in die Straße, zu einer hölzernen Plattform in der Mitte eines Platzes, wo sich bereits eine Menschenmenge versammelt hatte.

Ein Block. Ein Auktionsblock. Dort oben wurden Leute verkauft.

„Nein“, sagte Oscar und stemmte die Fersen in den Boden. Es brachte nichts. „Nein, warten Sie. Hören Sie mir zu –“

Dann veränderte sich das Licht. Es wurde dünner. Gelblich. Die Schatten in der Straße wurden messerscharf und das Brüllen der Menge stockte und brach auseinander. Tausend Gesichter neigten sich gleichzeitig nach oben, als die Sonne, die riesige, gewöhnliche, aufsteigende Morgensonne, begann zu erlöschen.

Die Wachen hörten auf zu gehen. Sogar sie sahen nach oben.

Oscar stand da mit gefesselten Handgelenken, allein in den falschen zweitausend Jahren, und stellte die einzige Rechnung an, die sonst niemand auf diesem Platz aufstellen konnte. Mond. Sonne. Ausrichtung. Eine totale Sonnenfinsternis, genau nach Plan, nur dass er der Einzige hier war, dem man gesagt hatte, dass sie kommen würde.

Das letzte Geräusch auf der Welt war das Knarren des Seils um seine Handgelenke, während sich jeder einzelne Mensch auf dem Platz von der sterbenden Sonne abwandte, um den Jungen anzustarren, der aus dem Nichts gefallen war.