Vollmond-Workout

Das Summen der Leuchtstoffröhren in Lieutenant Morrisons Büro war so ein Geräusch, das einem direkt in die Zähne fuhr. Marcus stand nun schon seit acht Jahren in solchen Türrahmen. Das war lang genug, um zu wissen, wann eine Vorladung nur Schreibkram bedeutete und wann sie etwas Schlimmeres ankündigte. Die Tür fiel hinter ihm ins Schloss – ein Geräusch mit einer Endgültigkeit, die sich wie ein Stein in seiner Brust festsetzte.

Morrison sah nicht sofort auf. Er saß hinter seinem Schreibtisch wie ein Mann, der mit seinem Stuhl verwachsen war, die kräftigen Finger auf einer Manila-Mappe ausgebreitet. Sein ergrauender Schnurrbart war wie immer perfekt gestutzt, und das Neonlicht spiegelte sich auf seiner Stirn. Spät in der Schicht. Die Klimaanlage kämpfte. Das ganze Revier wirkte, als würde es den Atem anhalten.

„Schließ die Tür.“

Marcus wies nicht darauf hin, dass er das bereits getan hatte. Er überquerte das abgewetzte Linoleum und ließ sich auf den Stuhl gegenüber von Morrisons Schreibtisch fallen. Das Metallgestell quietschte unter ihm. Er legte die Handflächen auf die Oberschenkel und wartete.

Morrison schob die Mappe über den Schreibtisch. Sie landete mit einem leisen Klaps und blieb halb offen liegen. Marcus erhaschte einen Blick auf glänzendes Papier – Event-Paket, Briefkopf des Seattle PD, ein gelb markierter Zeitplan.

„Der Chief will, dass du uns bei den regionalen CrossFit Olympics vertrittst. In zwei Monaten, oben in Seattle. Alle Kosten werden übernommen, Training während der Dienstzeit.“ Morrison lehnte sich zurück, und der Stuhl ächzte. „Was sagst du dazu?“

Marcus spürte das Grinsen, bevor er sich bewusst dafür entschied. Ein Ziel. Ein Wettkampf. Zwei Monate Zeit, um mit Unterstützung des Dezernats zu trainieren. „Sir, das klingt wie ein Geschenk.“

„Hab mir schon gedacht, dass du das sagst.“ Morrisons Schnurrbart zuckte – kein echtes Lächeln. „Du bist der fitteste Typ hier. Versau es nicht.“

„Werde ich nicht.“

„Gut. Es gibt da noch mehr.“ Morrison griff in die Mappe und holte ein zweites Blatt heraus – eine Liste mit Namen und Behörden in ordentlichen Spalten. Er tippte auf eine Zeile weiter unten. „Im Sinne einer guten Zusammenarbeit mit den anderen Behörden wirst du dem Sheriff’s Department dabei helfen, deren Deputy für die Frauen-Kategorie fit zu machen.“

Marcus’ Grinsen gefror nicht nur, es rutschte ihm förmlich aus dem Gesicht. „Sir?“

„Schau mich nicht so an. Sie tritt bei den Frauen-Olympics an. Kleineres Feld, weniger Konkurrenz. Das Sheriff’s Department hat nicht die Mittel, um sie allein vorzubereiten. Der Chief hat einen Deal gemacht.“

„Ich trainiere allein, Lieutenant. Ich habe mein System. Meinen Rhythmus. Wenn ich da noch jemanden reinhole –“

„Das ist keine Bitte, Jones.“ Morrisons Stimme wurde nicht lauter. Das musste sie auch nicht. „Du wirst es passend machen.“

Die Mappe lag offen auf dem Schreibtisch zwischen ihnen. Marcus konnte jetzt den Zeitplan sehen – gemeinsames Training, gelb markiert, dreimal die Woche, ab morgen. Sein Kiefer spannte sich an. Seine Knöchel wurden weiß, wo er die Kante des Stuhls umklammerte.

„Wer ist sie?“

Morrison schob ein drittes Blatt über den Tisch. Ein Passfoto war an der Ecke befestigt. Marcus nahm es an sich.

Dunkle Haare, so streng nach hinten gebunden, dass es wehtun musste. Scharfe braune Augen, die die Kamera herausfordernd fixierten. Ein kompakter Körperbau – athletisch, kraftvoll, die Art von Gestalt, die verriet, dass sie schnell und hart zuschlagen konnte. Deputy Elena Vasquez, laut Namensschild. Das Foto wurde ihr nicht gerecht, das konnte er erkennen. Manche Menschen sahen auf Fotos nicht gut aus, weil die Kamera nicht einfangen konnte, was hinter ihren Augen lag.

„Deputy Elena Vasquez. Achtundzwanzig. Drei Jahre beim Sheriff’s Department, davor Dienst in deren taktischer Einheit. Sie ist ihre beste Chance auf einen Platz auf dem Treppchen.“ In Morrisons Stimme lag etwas, das Respekt sein könnte. „Sie ist gebaut wie eine Mischung aus Tänzerin und Abrissbirne. Lass dich von ihrer Größe nicht täuschen.“

„Ich weiß, dass man nicht nach der Größe urteilen sollte, Sir.“ Marcus legte das Foto ab. „Das ändert nichts daran, dass ich noch nie jemanden trainiert habe. Ich kenne ihren Trainingsstil nicht. Ich kenne ihre Grenzen nicht. Ich habe zwei Monate Zeit, um mich auf einen Wettkampf vorzubereiten, der für dieses Revier wichtig ist, und Sie wollen, dass ich meine Zeit mit einer konkurrierenden Behörde teile.“

„Ich will, dass du dich professionell verhältst.“ Morrisons Blick wich nicht aus. „Du bist der fitteste Mann auf diesem Revier. Und du bist der Einzige, dem ich zutraue, keinen Kompetenzstreit vom Zaun zu brechen, nur weil dein Ego angekratzt ist. Sie ist gut, Jones. Du wirst etwas lernen.“

„Etwas lernen.“ Marcus wiederholte die Worte, als schmeckten sie seltsam. „Sir, bei allem Respekt –“

„Bei allem Respekt, du hältst jetzt den Mund und hörst zu.“ Morrison lehnte sich vor, und der Humor war aus seinem Gesicht gewichen. „Das Büro des Chiefs hat diesen Deal gemacht. Die Sache ist beschlossene Sache. Du wirst dir das Fitnessstudio dreimal pro Woche mit Deputy Vasquez teilen. Du wirst sie nach deinem Programm trainieren. Du wirst ihr helfen, am Wettkampftag in Höchstform zu sein. Und das, ohne daraus einen Schwanzvergleich zu machen, welche Abteilung die bessere ist. Verstanden?“

Marcus hielt den Blick seines Lieutenants einen langen Moment lang stand. Das Summen der Neonröhren füllte den Raum zwischen ihnen. Irgendwo den Flur hinunter klingelte ein Telefon und blieb unbeantwortet.

„Verstanden, Sir.“

„Gut.“ Morrison lehnte sich zurück. Die Spannung im Raum ließ ein wenig nach. „Du fängst morgen an. 06:00 Uhr. Sie trifft dich im Gemeindesportzentrum in der Fourth – das, für das wir die exklusive Buchung haben. Der Zeitplan ist in der Mappe. Noch Fragen?“

Marcus hatte hundert Fragen. Er schluckte die meisten herunter. „Was ist ihr Leistungsstand?“

Morrisons Schnurrbart zuckte erneut – diesmal definitiv kein Lächeln. „Das wirst du morgen herausfinden. Ein guter Rat? Unterschätze sie nicht. Sie hat etwas zu beweisen, und Menschen, die etwas beweisen müssen, sind gefährlich.“

„Ich war selbst gefährlich, Sir. Ich kenne den Typ.“ Marcus stand auf und nahm die Mappe mit. Sie fühlte sich leichter an, als sie es bei der Tragweite ihres Inhalts eigentlich sollte. „Sonst noch was?“

„Ja.“ Morrisons Stimme wurde leiser. „Der Vollmond ist in drei Wochen. Du weißt, was das hier bedeutet.“

Das wusste Marcus. Die Verrückten kamen aus ihren Löchern. Häusliche Gewalt nahm zu. Die merkwürdigen Anrufe – die, die keinen Sinn ergaben, bis man auf den Kalender sah – vermehrten sich wie Schimmel in einem feuchten Spind. „Ich werde einen kühlen Kopf bewahren.“

„Sorg dafür. Und Jones?“

Marcus blieb an der Tür stehen.

„Versuch es zu genießen. Das Training meine ich. Es ist keine Strafe.“

Die Tür fiel hinter ihm ins Schloss. Marcus stand einen langen Moment auf dem Flur, die Mappe gegen seine Brust gepresst, während das Summen der Leuchtstoffröhren ihn wie eine Frage verfolgte, auf die er keine Antwort wusste.

Er schlief in dieser Nacht nicht gut.

Der nächste Morgen kam früh und grau. Marcus fuhr um 05:45 Uhr auf den Parkplatz des Gemeindesportzentrums, der Himmel war noch vom Rest der Nacht gezeichnet. Das Fitnessstudio war eine umgebaute Lagerhalle in einer Seitenstraße – unverputzter Ziegel, Industriefenster, der Ort roch nach Gummi, Schweiß und Ehrgeiz. Er hatte hier schon früher trainiert, während seines ersten Jahres bei der Polizei, bevor er sich sein eigenes Home-Gym eingerichtet hatte. Die Vertrautheit beruhigte ihn ein wenig.

Er schloss die Eingangstür mit dem Code auf, den Morrison ihm gegeben hatte, und der Alarm piepte einmal, bevor er verstummte. Die Lichter flackerten abschnittsweise auf – erst die Hauptfläche, dann der Bereich für das Rig, dann die Reihe der Assault Bikes, die wie Folterinstrumente aussahen. Marcus ließ seine Tasche auf eine Bank fallen und atmete tief durch.

Der Raum war leer. Ruhig. Er hatte noch fünfzehn Minuten, bis Deputy Vasquez eintraf.

Er nutzte sie zum Aufbauen. Langhanteln wurden bestückt. Scheiben nach Gewicht sortiert. Ein Whiteboard wurde abgewischt und für das tägliche Programm vorbereitet. Er schrieb das Aufwärmprogramm in sauberen Blockbuchstaben auf – nicht für sie, sondern für sich selbst. Eine Angewohnheit aus der Armee. Eine Art, den Raum für sich zu beanspruchen.

Pünktlich um 06:00 Uhr öffnete sich die Vordertür.

Marcus sah auf.

Deputy Elena Vasquez stand im Türrahmen, beleuchtet vom grauen Morgen, und das Erste, was ihm auffiel, war ihre Haltung. Gerade. Ausbalanciert. Das Gewicht so verlagert, als wäre sie bereit für einen Schlagabtausch. Ihr dunkles Haar war zum selben strengen Pferdeschwanz gebunden wie auf dem Foto, keine Strähne war verrutscht. Ihre braunen Augen ließen den Raum einmal schweifen – erfassten die Ausrüstung, die Ausgänge, ihn –, bevor sie auf seinem Gesicht hängen blieben.

„Officer Jones.“ Ihre Stimme war ruhig. Abgemessen. Jedes Wort eine bewusste Wahl. „Ich bin Deputy Vasquez.“

„Ich weiß, wer Sie sind.“ Marcus legte das Chalk, das er in der Hand gehalten hatte, weg. „Ihr Lieutenant hat bei meinem angerufen.“

„Dachte ich mir.“ Sie trat ein und ließ die Tür hinter sich zufallen. Das Schloss schnappte leise ein. „Ich habe Ihre Akte gelesen. Army-Infanterie, zwei Auslandseinsätze, acht Jahre im Dienst. Sie haben den Ruf, dass man im Gym kaum mit Ihnen mithalten kann.“

„Ich habe für viele Dinge einen Ruf.“ Er sagte es trocken und beobachtete ihre Reaktion.

Sie zeigte keine. „Ich habe auch einen. Ich habe vor, ihm gerecht zu werden.“

Marcus ließ eine Pause entstehen. Die Neonröhren summten über ihnen. Das Gym roch nach gereinigten Matten, Metall und einem schwachen Unterton von Schweiß vom Vortag. Sie stand da in ihrer Trainingskleidung – Kompressions-Tanktop, kurze Hose, die die Muskeln in ihren Beinen zur Geltung brachte, Schuhe, die schon meilenweit Box Jumps und Burpees gesehen hatten – und wartete. Kein Zappeln. Kein Smalltalk. Einfach nur Präsenz.

„Alles klar“, sagte er schließlich. „Dann zeig mal, was du draufhast.“

Er führte sie schweigend durch das Aufwärmprogramm. Mobilitätstraining. Ein lockeres Joggen auf dem Laufband, um den Kreislauf in Schwung zu bringen. Dynamische Dehnübungen, die sie mit der Präzision von jemandem ausführte, der sie schon tausendmal gemacht hatte. Sie beschwerte sich nicht. Stellte keine Fragen. Sie bewegte sich einfach durch jede Position, als wäre ihr Körper ein Werkzeug, dem sie gelernt hatte zu vertrauen.

Vierzig Minuten später waren sie mit der ersten Rotation fertig – ein Clean-Komplex, der sie schwer atmen ließ, der Schweiß verdunkelte den Kragen ihres Tanktops, ihr Pferdeschwanz schwang bei jeder Wiederholung mit. Marcus sah ihr zu, wie sie die Langhantel ablegte und zurücktrat, während sich ihr Brustkorb in kontrollierten Atemzügen hob und senkte.

„Du hast eine gute Form“, sagte er. Es klang mürrischer, als er beabsichtigt hatte.

„Ich weiß.“ Sie griff nach ihrer Wasserflasche und nahm einen langen Schluck. „Aber ich bin bei den Übergängen zu langsam. Das Zeitlimit wird mich killen, wenn ich nicht ein paar Sekunden zwischen den Bewegungen rausholen kann.“

Er blinzelte. „Du hast deinen Schwachpunkt also schon selbst identifiziert.“

„Ich mache das nicht erst seit heute, Officer Jones. Ich weiß, wo ich Zeit verliere. Ich brauche jemanden, der mich da drüber hinaus pusht.“ Sie stellte die Flasche ab und sah ihm in die Augen. „Dafür sind Sie doch hier, oder?“

Etwas in seiner Brust veränderte sich. Er hatte Widerstand erwartet. Zickereien. Eine Rivalität, die die nächsten zwei Monate zur Hölle machen würde. Er hatte keine Kompetenz gepaart mit ruhiger Selbstwahrnehmung erwartet.

„Ja“, sagte er. „Genau dafür bin ich hier.“

Sie nickte einmal, als wäre damit alles geklärt, und ging zurück zur Langhantel. „Dann lass uns weitermachen. Diesmal schneller.“

Marcus beobachtete, wie sie ihren Griff korrigierte; die Muskeln in ihren Schultern spannten sich an, als sie die Stange aus dem Rack hob. Das Gewicht war respektabel – nicht beeindruckend, aber solide. Sie ging damit um, als hätte sie es sich verdient.

Er hatte sich in diesem Auftrag getäuscht. Dieser Gedanke landete irgendwo in ihm, wo er ihn nicht erwartet hätte.

Vielleicht hatte Morrison recht. Vielleicht würde er etwas lernen.

Der Morgen zog sich hin. Sie absolvierten drei weitere Runden: ein Metcon, bei dem beide nach Luft schnappten, einen Kraftblock, bei dem sie ihm zeigte, dass sie Gewichte bewegen konnte, die er bei ihrer Statur nicht erwartet hätte, und ein Finisher, nach dem sie fluchend vom Boden krabbelte, was ihn trotz allem zum Lachen brachte.

Als sie fertig waren, war die Sonne bereits voll aufgegangen und warf goldene Streifen durch die Industriefenster. Marcus lehnte an einem Gestell und beobachtete, wie sie sich dehnte – methodisch, ohne Eile, während sich ihr Atem beim Dehnen der Beinrückseiten langsam beruhigte.

„Nicht schlecht“, sagte er.

„Ein großes Lob.“ Sie sah nicht auf. „Von einem Mann, der alleine trainiert.“

„Ich trainiere immer noch alleine. Du bist nur für die Show hier.“

Das löste ein kurzes Zucken in ihrem Gesicht aus – nicht ganz ein Lächeln. „Du redest viel für jemanden, der eigentlich gar nicht hier sein will.“

„Ich habe nicht gesagt, dass ich nicht hier sein will.“

„Das musstest du auch nicht.“ Sie stand auf und kreiste ihre Schultern. „Dein Lieutenant hat bei meinem angerufen. Ich weiß, dass man dir das aufgezwungen hat.“

Marcus verschränkte die Arme. „Stört dich das?“

„Nein.“ Sie schnappte sich ihre Tasche und hängte sie sich über die Schulter. „Mir ist egal, warum du hier bist. Mich interessiert nur, was du draufhast. Zwei Monate, Officer Jones. Lass sie uns sinnvoll nutzen.“

Sie ging auf die Tür zu und Marcus sah ihr nach. Das Morgenlicht erfasste ihr Profil und zum ersten Mal bemerkte er das kleine Tattoo an der Innenseite ihres Handgelenks. Eine Windrose. Die Linien waren klar und entschlossen, genau wie alles andere an ihr.

„Vasquez.“

Sie hielt an der Tür inne, die Hand auf der Klinke, und sah zurück.

„Morgen zur gleichen Zeit“, sagte er. „Komm nicht zu spät.“

Ihr Gesichtsausdruck blieb gleich, doch in ihren Augen änderte sich etwas – vielleicht wurden sie wärmer. Oder nur schärfer. „Ich komme nie zu spät, Officer Jones. Das ist deine erste Lektion.“

Die Tür fiel hinter ihr ins Schloss und Marcus war wieder allein in der summenden Stille des Fitnessraums. Die Matten rochen nach Schweiß und Gummi. Die Langhanteln warteten in ihren Ständern. Er sah auf das Whiteboard, auf die Zeiten, die sie erreicht hatte, und machte eine Notiz am Rand.

Sie war schnell. Sie war schlau. Sie würde ein Problem werden – aber nicht die Art von Problem, die er erwartet hatte.

Er war sich nicht sicher, ob das alles besser oder schlechter machte.

Die Tür öffnete sich nicht. Die Klinke rastete ein, hielt – aber sie ging nicht hindurch. Ihre Hand blieb auf der Klinke liegen, ihre Knöchel waren zwar nicht ganz weiß, aber kurz davor. Marcus beobachtete ihren Rücken, die Art, wie sich ihre Schultern bei ihrem Atem nicht bewegten. Sie war vollkommen ruhig. Wie festgewachsen. Als müsste sie eine Entscheidung treffen.

Ein Schlag. Zwei Schläge. Das Surren der Neonröhren füllte den Raum zwischen ihnen und er spürte das Gewicht dieser Pause in seiner eigenen Brust. Sie wollte eigentlich gehen. Er hatte beobachtet, wie sie nach der Tür gegriffen hatte, bereit für das Klicken der Klinke und die Stille danach. Doch ihre Hand war stehen geblieben. Hatte gezögert. Einen Moment zu lang.

Sie drehte sich um. Nicht ganz – nur den Kopf, gerade so weit, dass er die harte Linie ihres Kiefers sehen konnte und den Schweiß, der an ihrer Schläfe trocknete. Ihre Augen fanden ihn auf der anderen Seite des Raums. Das Licht betonte das Braun ihrer Augen und ließ sie dunkler wirken als noch vor einer Minute. Lebendiger. Sie zog ihre Hand von der Tür zurück, als hätte sie es sich anders überlegt.

„Du hast nicht gefragt.“ Ihre Stimme war tiefer als während des Trainings. Nicht müde. Anders. Auf eine neue Art abgewogen.

Marcus bewegte sich nicht von der Stelle, an der er am Rack lehnte. Er verschränkte die Arme und spürte, wie der Schweiß auf seiner Haut kühl wurde und der Stoff seines Shirts an seinen Schultern klebte. „Was fragen?“

Sie verlagerte ihr Gewicht. Eine Hand hob sich und wischte über ihren Mund – eine Geste, die so gar nicht zu ihrer sonstigen Präzision passte. „Du hast nicht gefragt, was ich eigentlich beweisen wollte.“

Diese Worte trafen ihn unerwartet. Er war davon ausgegangen, dass sie hier war, weil das Sheriff-Department keine anderen Ressourcen hatte. Weil der Chief einen Deal gemacht hatte. Weil es ein Befehl war. Er hatte nicht in Betracht gezogen, dass sie es vielleicht selbst wollte. Dass sie vielleicht darum gebeten hatte.

„Ich dachte, wenn du willst, dass ich es weiß, würdest du es mir sagen.“

„Ich dachte, wenn du es wissen willst, würdest du fragen.“

Die Stille kehrte zurück, doch sie fühlte sich jetzt anders an. Weniger wie die nach dem Workout, sondern mehr wie der Raum zwischen zwei Menschen. Die Heizung des Fitnessraums sprang mit einem leisen Summen an. Draußen rumpelte ein Lastwagen vorbei. Drinnen fühlte sich die Luft auf einmal schwerer an.

Marcus stieß sich vom Rack ab. Die Bewegung brachte ihn einen Schritt näher, ohne die Distanz ganz zu überbrücken, veränderte aber die Geometrie des Raums. „Ich mache das lange genug, um zu wissen, dass Leute, die etwas beweisen wollen, entweder auf den ersten Kilometern ausbrennen oder immer noch laufen, wenn alle anderen längst aufgegeben haben.“ Er hielt seine Stimme neutral. „Du sahst nicht so aus, als würdest du ausbrennen.“

Sie kam nicht zurück. Sie blieb an der Tür, drehte aber ihren Körper zu ihm. Ein Kompromiss. Ein Angebot. „Ich war bei der taktischen Einheit des Sheriffs. Die Beste meines Jahrgangs. Die erste Frau seit fünf Jahren auf diesem Posten.“ Sie sagte es, als würde sie eine Akte vorlesen. „Aber das war vor drei Jahren. Seitdem mache ich Streifendienst, häusliche Notfälle, hin und wieder eine Razzia wegen Drogen. Ich bin nicht zur Polizei gegangen, um Strafzettel zu schreiben oder Streits zwischen Ehepaaren zu schlichten.“

Marcus beobachtete sie beim Reden. Er bemerkte, wie sich ihr Kiefer bei den „Streits zwischen Ehepaaren“ anspannte. Die Art, wie ihre Hand, die mit der Windrose, an ihrer Seite zu einer Faust geballt war. Er kannte dieses spezielle Gewicht. Das Gefühl, sich für etwas Schwieriges entschieden zu haben und am Ende bei etwas Einfachem zu landen. Die Armee hatte ihn das gelehrt. Genau wie acht Jahre im Dienst.

„Ich war fünf Jahre auf Streife, bevor ich mir im Fitnessstudio einen Namen gemacht habe.“ Er sagte es wie ein Geständnis. Die Worte rutschten heraus, bevor er sich wirklich dazu entschieden hatte, sie zu teilen. „Man hat es satt, der Typ zu sein, der auftaucht, wenn der spaßige Teil schon vorbei ist. Der Wettkampf – das ist der gleiche Kick. Du gegen die Uhr. Du gegen das Gewicht. Niemand sonst, dem man die Schuld geben kann.“

Sie legte den Kopf schief. Nur ein kleines Stück. Als würde sie ihn zum ersten Mal wirklich sehen. „Deshalb trainierst du alleine.“

Es war keine Frage. Aber er antwortete trotzdem.

„Deshalb trainiere ich alleine.“

Das Geständnis hing in der Luft zwischen ihnen. Der Chalkstaub auf dem Boden. Der Geruch von Gummi, Schweiß und Reinigungsmittel. Das Morgenlicht, das durch die Industriefenster fiel und ihr Profil traf, die Linie ihres Halses, an der sein Puls sichtbar war. Er wollte das gar nicht bemerken. Er tat es trotzdem.

„Zwei Monate sind eine lange Zeit, um alleine zusammen zu trainieren.“ Sie benutzte seinen eigenen Ausdruck, veränderte ihn aber. Testete ihn.

„Du bist nicht alleine in meinem Fitnessstudio. Du bist nur der Gast.“

„Gäste gehen wieder.“ Sie sagte es trocken. „Was passiert, wenn ich das tue?“

„Du erreichst deine Zeitvorgaben und ich meine, und wir tauchen beide beim Wettkampf auf, ohne zu wissen, ob es gereicht hat.“

Sie ließ das sacken. Ihre Augen huschten zum Whiteboard hinter ihm, wo ihre Zeiten immer noch in ihrer ordentlichen, präzisen Handschrift standen. Seine Zahlen darunter. Seite an Seite. Sie kämpften gegeneinander, ohne sich darauf geeinigt zu haben.

„Du hast deine Zeiten aufgeschrieben“, sagte sie.

„Es ist ein Whiteboard. Dafür ist es da.“

„Du hattest nie vor, mit jemandem zusammen zu trainieren. Aber du hast deine Zeiten trotzdem aufgeschrieben.“

Er hatte keine Antwort darauf. Er hatte es getan, ohne nachzudenken. Ein Reflex. Ein territorialer Instinkt. Oder etwas anderes. Er war sich nicht sicher, ob er wissen wollte, was es war.

„Ich bin nicht hier, um gegen dich anzutreten, Vasquez.“

„Ich weiß.“ Sie lächelte da fast. Fast. „Du bist hier, um mich so hart zu pushen, dass mein Training dich nebenbei besser macht. Ich habe dieselben Strategiehandbücher gelesen wie du.“

Dieses Fast-Lächeln löste in seiner Brust etwas aus, für das er keine Kategorie hatte. Er sah zu, wie ihre Hand wieder zur Türklinke zurückkehrte, und dieses Mal spürte er den Moment anders. Das Zögern war kein Zögern mehr. Es war eine Wahl. Sie wollte etwas sagen. Sie entschied gerade, ob es wert war, ausgesprochen zu werden.

„Morgen“, sagte sie. „Gleiche Zeit.“

„Komm nicht zu spät.“

„Ich hab’s dir gesagt. Ich komme nie zu spät.“ Sie drückte die Klinke herunter und die Tür schwang auf. Das graue Morgenlicht strömte herein, erfasste die Konturen ihrer Silhouette, die Linie ihres Pferdeschwanzes, die Art, wie sich ihre Schultern strafften, als sie die Schwelle überschritt. Sie blieb dort kurz stehen, ein Fuß auf dem Parkplatz, einer noch im Fitnessstudio.

„Jones.“

„Ja.“

Sie drehte sich nicht um. Aber ihre Stimme drang zurück, tiefer als zuvor. „Ich habe nicht um diesen Auftrag gebeten. Aber ich bin froh, dass ich ihn bekommen habe.“

Die Tür fiel hinter ihr ins Schloss. Das Schloss rastete mit einem leisen Klicken ein. Der Fitnessraum wurde still.

Marcus stand einen langen Moment lang da, das Rack drückte in seinen Rücken, das Surren der Lichter über ihm füllte den Raum aus, in dem gerade noch ihre Stimme gewesen war. Die Luft roch immer noch nach ihr – Schweiß und etwas Sauberes, Shampoo oder Seife, ein Geruch, der nicht in den Fitnessraum gehörte. Er ließ es zu, dass er es registrierte, und schob es dann beiseite.

Er ging zum Whiteboard. Ihre Zeiten standen immer noch dort. Seine auch. Die Zahlen saßen Seite an Seite wie ein Gespräch, das er nie führen wollte. Er nahm den Marker. Nahm die Kappe ab. Stand da, die Spitze über der Oberfläche schwebend.

Er schrieb nichts.

Er legte den Marker weg. Nahm ein Stück Chalk aus der Ablage. Brach es in zwei Hälften. Das Knacken war laut in dem stillen Raum.

Sie war schnell. Sie war schlau. Sie würde ein Problem werden.

Aber sie hatte sich umgedreht. Sie hatte ihm etwas Wahres gesagt. Und sie hatte gesagt, dass sie froh war.

Marcus ließ einen Atemzug los, von dem er gar nicht gewusst hatte, dass er ihn festhielt. Er sah auf die Langhantel, die noch von ihrem letzten Set bestückt war. Die Gewichte lagen da und warteten. Die Uhr an der Wand zeigte 06:47 Uhr. Das Briefing für die Schicht war erst um 08:00 Uhr.

Er hatte Zeit für eine weitere Runde.

Er ging zur Langhantel, rieb seine Hände mit Chalk ein und setzte neu an. Die Rändelung schnitt in seine Handflächen. Das Gewicht war vertraut. Die Bewegung war automatisch. Aber sein Geist wanderte immer wieder zurück zur Tür. Das Zögern. Die Form ihres Rückens, als sie dort stand und eine Entscheidung traf.

Er hob die Stange aus dem Rack und begann mit dem nächsten Satz. Das Klirren der Scheiben füllte den Raum aus, in dem ihre Stimme gewesen war. Das Brennen in seinen Muskeln war eine Art Absolution. Etwas, das er kontrollieren konnte.

Als er fertig war, war die Sonne höher gestiegen, das Licht durch die Fenster wechselte von Grau zu Gold. Er legte die Stange ab, schnappte sich sein Handtuch und wischte sich das Gesicht ab. Das Whiteboard stand immer noch da, mit ihren beiden Namen darauf.

Er löschte ihre nicht weg.