Kapitel 1
Imani
Wisst ihr, warum ich in eine neue Stadt gezogen bin?
Weil die Männer in der alten verschwunden sind, bevor es zu einem zweiten Date kam.
Ich hatte immer viel zu tun – zu viel für Spielchen oder halbherziges Flirten. Aber jetzt? Jetzt habe ich endlich Zeit. Und ich bin bereit. Bereit für etwas Echtes. Bereit für einen festen Freund.
Als ich vor mein neues Haus trete, trifft mich die Sonne mit ihrer glühenden Hitze. Sie legt sich wie eine zweite Haut auf mich. Ich zucke zusammen. Gartenarbeit ist nicht wirklich mein Ding, und für den Kampf gegen Unkraut bin ich nicht ausgerüstet. Aber ich versuche es trotzdem.
Doch dann –
Mir klappt der Kiefer runter.
Oh mein Gott.
Ich presse die Lippen zusammen, um mich nicht zu blamieren.
Ich musste sein Gesicht gar nicht sehen. Der Mann von nebenan ist … wow. Groß. Breit. Sein T-Shirt sitzt wie eine zweite Haut – breite Schultern, eine selbstbewusste Haltung. Selbst von hinten sieht er verdammt gut aus.
Ich zwinge mich wegzusehen und gehe auf die andere Seite des Hauses. Ein Haufen trockener Blätter fällt mir auf. Ich schnappe mir den Rechen, der an der Wand lehnt, und beginne, sie zusammenzukehren. Manche sturen Blätter flattern einfach davon, als würden sie mich verspotten.
Die Zeit vergeht wie im Flug, während Musik aus meinen Kopfhörern dröhnt. Der Takt passt perfekt zu meinem Rhythmus. Ich merke erst, dass die Sonne untergegangen ist, als der Himmel in tiefem Orange leuchtet.
Nachdem ich den Laubhaufen entsorgt habe, bringe ich den Rechen in die Garage. An der Tür ziehe ich meine Stiefel aus und gehe endlich hinein. Ein Lächeln umspielt meine Lippen, während ich mir das Bild des heißen Nachbarn noch einmal durch den Kopf gehen lasse.
Vielleicht – nur vielleicht – hat mich das Schicksal hierhergeführt, und nicht nur wegen des Sonnenscheins.
Verschwitzt und staubig gehe ich in mein Schlafzimmer, um vor dem Abendessen kurz zu duschen.
Erinnerungen an meine alte Stadt kommen hoch. Ehrlich gesagt war es gar nicht so schlecht dort. Ich hatte fünf Jahre dort gelebt, seit ich angefangen hatte zu unterrichten. Der Lehrerjob öffnete die Tür zu meiner wahren Leidenschaft – dem Schreiben. Mein erstes Buch schrieb ich im zweiten Jahr. Als es veröffentlicht wurde, hängte ich die Uni an den Nagel, um Vollzeitautorin zu werden.
Diese Stadt fühlt sich größer an, wärmer und voller Möglichkeiten. Vielleicht bedeuten mehr Männer auch mehr Chancen, jemanden Besonderen zu finden. Obwohl ich die meiste Zeit wohl eher in der Bibliothek lese oder zu Hause schreibe – was nicht gerade die beste Basis für Dates ist.
Dafür gibt es doch Dating-Apps, oder?
Wenn deine Bilder knallen und dein Profil den richtigen Ton trifft, fluten dich die DMs. Innerhalb einer Woche hatte ich hundert Nachrichten im Posteingang.
Aber in meiner alten Stadt?
Ein Albtraum.
Der erste sah absolut nicht aus wie auf seinen Bildern. Der zweite war ein Möchtegern-Rapper, der ständig reimen musste. Der dritte wollte Geld, bevor wir überhaupt beim Abendessen waren. Aber der vierte … der war anders.
Er passte zu seinem Profil. Toller Job. Ein Wahnsinns-Lächeln. Und diese stahlgrauen Augen? Gott. Als ich ihn persönlich traf, vergaß ich, wie man atmet. Seine Stimme war tief und dominant, die Art von Stimme, die in den Ohren nachhallt, selbst wenn er längst aufgehört hat zu sprechen.
Wir hatten eine krasse Chemie. Wir haben gelacht. Stundenlang geredet. Es war das beste Date seit Jahren.
Er schrieb mir, kaum dass ich zu Hause war, und plante schon unser zweites Date.
Ich war völlig aus dem Häuschen.
Wir vereinbarten, dass er mich abholt. Ich machte mich früh fertig. Ich wartete.
Zehn Minuten vergingen. Ich öffnete die App, um nachzuschauen.
Und einfach so … war er weg. Profil gelöscht. Blockiert. Verschwunden.
Und er war nicht der Einzige.
Nach weiteren dieser Verschwindibus-Aktionen gab ich auf. Ich löschte die App. Zwei Monate später packte ich meine Sachen und zog hierher. Ich brauchte einen Neuanfang. Das Wetter hat mir die Entscheidung leicht gemacht.
Ich seufze, während ich unter die Dusche steige. Der Wasserdruck ist enttäuschend – definitiv nicht der „Spa-Luxus“, den der Makler versprochen hatte –, aber es ist warm und entspannt mich.
Ich wasche mir die Haare und spüre, wie der Staub in den Abfluss rinnt. Weil ich einen Bärenhunger habe, rubbele ich mir den Kopf trocken, werfe mir einen Bademantel über und gehe in die Küche.
Kochen ist nicht meine Stärke, aber ich komme klar.
Ich mache mir ein paar Reste warm. Ich überlege, Eier zu machen – ich liebe Eier –, aber ich bin zu müde für den Aufwand.
Als ich mit meinem Teller zum Sofa gehe, blitzt das Bild meines Nachbarn wieder in meinem Kopf auf. Ich widerstehe dem Drang, aus dem Fenster zu spähen.
Aber dann fällt mir der Wein ein.
Ich springe auf, schnappe mir die Flasche und ein Glas und kehre aufs Sofa zurück.
Mitten beim Essen verschlucke ich mich. Ich huste, greife nach dem Wein, gieße ein Glas voll und trinke es in einem Zug leer. Einmal. Zweimal.
Nachdem das Essen weg und der Abwasch erledigt ist, sinke ich erschöpft auf das Sofa.
__
Ein lautes Wummern schreckt mich aus dem Schlaf.
Ich blinzle. Es ist dunkel. Das Geräusch kam von draußen – aus dem Haus meines Nachbarn.
Ich hasse Lärm in der Nacht. Da schreibe ich meistens. Die Schläge lassen mir einen Schauer über den Rücken laufen.
Ich schleiche zum Fenster, ziehe den Vorhang einen Spaltbreit beiseite und spähe hindurch. Ich sehe nichts.
Immer noch unruhig tipple ich zu meinem Schlafzimmer. Aber bevor ich die Tür erreiche –
Wieder ein Wummern.
Ein Schrei entweicht mir, und ich schlage mir die Hand vor den Mund. Mein Herz rast.
Ich stürze in mein Zimmer und schließe die Tür hinter mir ab, den Rücken dagegen gepresst. Der Lärm hört auf. Es wird wieder still.
Aber ich schwitze, und diese Bettdecke ist viel zu dick. Ich entscheide mich für ein Laken.
Ich greife in den Schrank, zucke aber zusammen, als der Reißverschluss eines Kleides meinen Arm zerkratzt. Nichts Schlimmes.
Ich hole die Laken aus der Tüte und werfe die Bettdecke auf den Boden. Da sehe ich es.
Nur ein flüchtiger Blick.
Aber das reicht.
Mein ganzer Körper erstarrt. Ich kriege eine Gänsehaut. Ein Schauer jagt durch mich hindurch.
Nein. Nein. Bitte nicht.
Ich mache einen zittrigen Schritt und atme schwer. Ich muss nachsehen.
Atmen, Imani. Es ist kein Marienkäfer. Das ist es nicht.
Meine Fingerspitzen kribbeln, während ich mich zum Kissen taste.
Ich greife mit einer zitternden Hand danach. Hebe das Kissen ruckartig hoch –
Und schreie.
Pure, ungefilterte Panik. Ich renne aus dem Zimmer, mein Herz hämmert in meinen Ohren. Ich registriere kaum, dass ich vor der Haustür stehe, meine Hände zittern, mein Atem geht flach.
Ich spüre meine Beine nicht mehr.
Ich spüre nichts als Angst.
Ein Klopfen an der Tür lässt mich so sehr zusammenfahren, dass ich noch einmal schreie.
„Wer – wer ist da?“, stammle ich.
„Dein Nachbar. Ich habe dich schreien gehört.“
Mein Nachbar?
Oh nein.
Ich spähe durch den Türspion.
Heilige Scheiße.
Diese eisblauen Augen.
Ozan.
Meine Knie geben fast nach.
Er steht da wie in einem Film – breit, imposant und vollkommen ruhig. Meine Panik stockt.
Ich öffne die Tür.
Und vergesse den Marienkäfer.
Vergesse meine Angst.
Denn Ozan Alev steht direkt vor mir.
Er sieht … anders aus. Die Haare sind jetzt schulterlang. Der Körper muskulöser. Er trägt immer noch die schwarzen, staubigen Jeans und das enge T-Shirt von vorhin, seine Arme sind stark und adrig.
„Miss Sky?“, sagt er mit einem Anflug von Besorgnis in der Stimme.
Oh Gott. Er erinnert sich an mich.
Ich murmele seinen Namen mit kratziger Stimme. „Ozan?“
Er kommt herein. Ich lasse ihn.
„Was ist passiert? Ist alles okay bei dir?“
Ich kann ihm nicht in die Augen sehen. Ich verschränke die Arme vor der Brust. „Da ist … ein Marienkäfer. In meinem Schlafzimmer.“
Er blinzelt. Dann nickt er. „Darf ich mal nachsehen?“
Ich nicke, mir ist das Ganze schrecklich peinlich.
Er dreht sich um und geht nach oben.
Ich sehe ihm nach und bemerke das Tattoo an seinem Arm – eine Schlange, die sich um einen Totenkopf windet. Seine Ärmel rutschen hoch, als er die Treppe hinaufgeht, sein Haar schwingt mit.
Ozan Alev. Mein ehemaliger Student.
Damals, als ich Englische Literatur unterrichtete, war er der Stille. Geheimnisvoll. Höflich. Er hat nie Ärger gemacht, ist aber immer aufgefallen. Und sein Schreiben? Außergewöhnlich. Und seine Stimme bei den Präsentationen? Sanft. Selbstbewusst.
Jetzt ist sie tief. Männlich. Mit einem Hauch von Härte.
Und er ist immer noch jung.
Zu jung.
Ich erinnere mich an meine Regel: keine Männer, die jünger sind als ich.
Er kommt wieder nach unten. „Habe einen gefunden. Es scheint, als wären keine anderen da.“
„Zeig ihn mir nicht“, platze ich heraus. „Und … danke.“
Er nickt und will gehen.
„Hast du … die auch manchmal?“, frage ich mit dünner Stimme.
„Nein. Wahrscheinlich kamen sie aus deinem Garten. Da sah es ziemlich wild aus.“
Stimmt wohl.
Wir gehen zur Tür. Er winkt. Ich winke zurück.
Die Tür fällt ins Schloss.
Ich schließe ab.
„Ozan Alev ist mein Nachbar?“, flüstere ich.
Immer noch wie betäubt schleiche ich nach oben. Meine Schlafzimmertür steht offen.
Und –
Mein Bett ist gemacht.
Die Laken sind bezogen. Die Bettdecke ist ordentlich zusammengefaltet auf dem Boden abgelegt.
Hat er das gemacht?
Ich kichere und schüttle ungläubig den Kopf. Ich verstaue die Bettdecke oben im Schrank.
Ich muss mich morgen bei ihm bedanken. Mit etwas Nettem. Ich werde morgen früh darüber nachdenken.
Für jetzt will ich nur noch schlafen. Nachdem ich mir die Zähne geputzt habe. Hoffentlich … keine Marienkäfer im Bad.
Ich schnappe erneut nach Luft.
Er hat den kaputten Türgriff repariert.
Ich lächle.
Ein Flattern geht durch meinen Magen.
