ANATOMIE DER BESESSENHEIT

Valeria

Ich hatte in meinem ganzen Leben noch nie solche Angst. Seit zwei Wochen spüre ich sie, seine ständige, nagende Anwesenheit. Jemand folgt mir. Beobachtet mich. Verfolgt mich. Es ist nicht nur Paranoia. Es ist etwas Tieferes, Dunkleres. Ein Urinstinkt, wie ein Flüstern aus einer uralten Quelle in mir, das mir sagt, dass ich in Gefahr bin. Dass bald etwas Schreckliches passieren wird.

Es gibt Momente, in denen ich am liebsten alles packen und verschwinden würde, um mich in irgendeinem entlegenen Winkel der Welt zu verstecken, wo mich niemand jemals finden könnte. Aber selbst dann legt sich eine eiskalte Gewissheit auf meine Brust: Wer oder was auch immer hinter mir her ist, wird nicht aufhören. Wegrennen wird nicht reichen. Ich kann es spüren. Es ist, als wären sie mir bereits zehn Schritte voraus.

Was mich am meisten erschreckt, ist, dass ich nicht so leicht aus der Fassung zu bringen bin. Angst greift mich normalerweise nicht so an. Vielleicht liegt es an meinem Weg, der Gelassenheit unter Druck und Stärke im Chaos erfordert. Ich bin im letzten Jahr an der Medizinischen Universität Warschau und lasse mich zur Traumachirurgin ausbilden. Das ist kein Beruf für Schwächlinge.

Ich bin gerade nach Warschau zurückgezogen, nachdem ich die letzten zwei Jahre für ein Erasmus-Austauschprogramm in Madrid verbracht habe. Es war eine gute Zeit, arbeitsreich, intensiv, voll mit nächtlichen Schichten im Krankenhaus und gelegentlichen Ausflügen in die spanische Sonne. Aber diese Rückkehr fühlt sich anders an. Falsch. Als wäre ich an einen Ort zurückgekehrt, der nur auf mich gewartet hat. Und mich beobachtet.

Ich rede mir ständig ein, es sei nur Stress, dass ich überarbeitet und übermüdet bin. Dass es der Wechsel von der Helligkeit Madrids in den grauen Rhythmus Warschaus ist, der mich aus der Bahn wirft. Aber tief im Inneren weiß ich, dass es das nicht ist. Ich kenne Angst. Ich habe sie in Momenten gespürt, in denen es um Sekunden zwischen Leben und Tod ging.

Doch das hier ist etwas, das man nicht mit Medizin oder Logik behandeln kann. Es ist etwas anderes. Und es kommt näher. In meinen dreiundzwanzig Lebensjahren habe ich nur ein einziges Mal echte Angst gekannt – als ich sechzehn war, an dem Tag, an dem ich beide Eltern bei einem Autounfall verlor.

Ich saß auf dem Rücksitz. Ich erinnere mich noch an das Quietschen der Reifen, die schwerelose Stille vor dem Aufprall und das Geräusch von berstendem Glas, das immer noch in meinen Albträumen widerhallt. Der Aufprall schleuderte mich durch die Windschutzscheibe; ich landete auf der Motorhaube des anderen Wagens. Wie durch ein Wunder habe ich überlebt.

Als ich zu mir kam, herrschte Chaos. Metall war verbogen wie Papier, Rauch stieg aus kaputten Motoren auf, Menschen schrien. Ich schleppte mich zum Auto meiner Eltern. Mein Vater war bereits fort – sein Körper leblos hinter dem Lenkrad. Meine Mutter atmete noch, sie war eingeklemmt und blutete. Ich zog sie mit bloßen Händen heraus, presste meine Hände auf ihre Brust und versuchte, die Blutung zu stoppen.

„Wo verdammt noch mal bleibt der Krankenwagen?!“

Ich weiß noch, wie ich schrie, meine Stimme zwischen den Schluchzern brach. Als er eintraf, war es bereits zu spät. Dieser Moment hat mich zerstört – und wieder neu aufgebaut. Er machte mich zu jemandem, der kalt und fokussiert ist. Ich beschloss damals: Wenn der Tod sich etwas nehmen will, dann werde ich mein Leben damit verbringen, es ihm wieder zu entreißen.

Die Rückkehr in meine Heimatstadt sollte sich wie ein Neuanfang anfühlen. Ich sollte aufgeregt sein, vielleicht sogar stolz. Doch ich kann nur an dieses seltsame Gefühl denken, beobachtet zu werden. Überall, wo ich hingehe – selbst wenn es nur fünf Minuten zum Supermarkt sind –, spüre ich diese dunkle und mächtige Präsenz um mich herum.

Vielleicht ist es nichts. Vielleicht bilde ich mir nach den vielen schlaflosen Nächten einfach etwas ein. Aber ich kann das Gefühl nicht ignorieren, dass mir jemand folgt. Jeden Morgen wache ich mit leicht geöffnetem Fenster auf, und der schwache Duft eines Männerparfüms liegt in der Luft. Vor meiner Wohnung steht ständig ein schwarzes Auto, dasselbe sehe ich auch an der Uni.

Vielleicht ist es harmlos. Vielleicht ist es nur Zufall, aber meine Intuition flüstert mir etwas anderes zu. Also warte ich. Darauf, dass er sich zeigt. Auch wenn ich schreckliche Angst habe.

Ivan

Zwei Wochen. So lange ist es her, seit ich sie wiedergefunden habe. Zwei Jahre lang dachte ich, sie sei für immer weg. Mein Engel. Ich sollte sie gar nicht so nennen. Engel gehören nicht in meine Welt. Meine Welt besteht aus Blut, Kugeln und Verrat.

Ich regiere die polnische Mafia. Macht gehört mir, und mit ihr kommen die Feinde. Die Albaner dachten, sie könnten mich erledigen. In jener Nacht hätten sie es fast geschafft.

Es war Sommer, als der Hinterhalt kam. Mein Konvoi wurde abgeschnitten, die SUVs von mehr als fünfzig Kugeln durchsiebt. Meine Männer gingen einer nach dem anderen zu Boden. Ich bekam einen Schuss in die Brust – zu nah an meinem Herzen. Ich feuerte weiter, bis das Magazin leer war und ich ein paar dieser albanischen Hunde getötet hatte, aber es waren zu viele.

Der Wagen kam von der Straße ab und stürzte in eine Schlucht. Jeder darin war tot, jeder außer mir. Während ich verblutete, schleppte ich mich aus dem Wrack, jeder Schritt ein Kampf gegen den Tod selbst.

Die Albaner ließen mich zurück, überzeugt davon, dass ich erledigt war. Sie hätten es besser wissen müssen. Ich schaffte es bis zu einer Tankstelle, bevor mein Körper aufgab. Ich war Sekunden vom Ende entfernt, als ich sie sah.

Mein Engel.

Sie tauchte aus dem Nichts auf, zerbrechlich, aber furchtlos. Ihre Hände pressten sich auf meine Wunden; ihre Stimme war ruhig, obwohl ihre Augen den Terror in ihrem Inneren verrieten. Ich weiß nicht, wie sie einen Mann meiner Statur in ihr Auto hieven konnte, aber sie tat es. Sie fuhr, als ob der Teufel höchstpersönlich hinter uns her wäre, und flüsterte Worte, die ich nie vergessen werde.

„Wage es nicht, mir wegzusterben. Bleib wach. Bleib bei mir.“

Im Krankenhaus rissen mich die Ärzte von ihr weg. Ich verblasste schnell, glitt in die Bewusstlosigkeit, aber ich erinnere mich, wie sie neben der Trage herlief. Diese grünen Augen waren auf meine gerichtet, als könnten sie mich am Leben halten. Dann wurde alles schwarz.

Ich erwachte zwei Wochen später aus dem Koma, und mein erster Gedanke galt ihr. Ich verlangte zu wissen, wo sie ist. Die Ärzte gaben mir nur einen Namen: Valeria. Mein Bruder war da und schockiert, mich nach einer Frau fragen zu hören. Er hat mich noch nie lieben sehen. Ich liebe nicht. Ich vögele, ich nehme mir, ich benutze. So bin ich. Aber sie? Sie war keine Ablenkung. Sie war kein Fehler. Sie war meine neue Obsession.

Und wenn ich etwas will, hält mich nichts auf dieser Welt auf. Keine Männer. Nicht der Tod. Nicht einmal sie. Zwei Jahre lang habe ich gesucht. Straßen, Krankenhäuser, Flüstern im Untergrund. Nichts. Bis vor zwei Wochen, als das Leben beschloss, mich zu überraschen.

Ich saß in meiner Limousine, als ich sie sah. Sie ging an meinem Auto vorbei, so nah, dass ich hätte nach ihr greifen können. Die Zeit blieb stehen. Ich erstarrte, als hätte ich einen Geist gesehen. Aber sie war kein Geist. Sie gehörte mir.

Das einzige Wort, das über meine Lippen kam, war ein Befehl.

„Folgt ihr.“

Valeria

Heute Morgen wachte ich wieder mit diesem seltsamen Gefühl auf – unterschwellig, wie ein Flüstern unter meiner Haut. Doch meine Stimmung war leichter als seit Wochen nicht mehr. Zum ersten Mal seit einer gefühlten Ewigkeit spürte ich ihn nicht. Weder in meinen Träumen, noch hinter mir auf der Straße oder in den Schatten meiner Wohnung. Tage waren vergangen, ohne dieses erstickende Gefühl, beobachtet zu werden, und ich wagte zu glauben, dass das Leben vielleicht wieder zur Normalität zurückkehrte.

Es war einen Monat her, seit ich in meine Heimatstadt Warschau zurückgezogen war. Ich hatte diese Stadt mehr vermisst, als ich gedacht hätte. Meine Familie ist weg, meine engsten Freunde über Kontinente verstreut, aber Warschau hält mich noch immer fest. Seine Straßen, Cafés und Straßenbahnhaltestellen tragen die Last meiner Kindheit, meiner ersten Unijahre, meiner Einsamkeit… und ihn. Den Mann, den ich in jener Nacht gerettet habe.

Es war vor zwei Jahren, bevor ich nach Madrid ging. Ich kam nach Hause, als ich ihn vor der Tankstelle nahe meiner Wohnung sah – gebrochen, blutig, dem Tod überlassen. Ohne nachzudenken, zerrte ich ihn in mein Auto und raste zum Krankenhaus. Er lag im Koma, als ich das Land verließ. Ich wusste nie, ob er überlebt hat oder ob er sich überhaupt an mich erinnert – das flackernde Straßenlicht über uns, das Blut an meinen Händen, meine Stimme, die ihn anflehte, nicht zu sterben.

Ich hoffe, er hat überlebt.

Aber jetzt war ich zurück und es war an der Zeit, ein neues Kapitel in meinem Leben aufzuschlagen und die Vergangenheit hinter mir zu lassen. Der Oktober in Warschau ist eine meiner Lieblingszeiten im Jahr. Ich liebe es, wenn der Herbst die Stadt umarmt, auch wenn die Natur irgendwie stirbt, fühle ich das Gegenteil. Es ist, als ob das raue Wetter mich lebendiger macht.

Heute war eine Ausnahme; die Sonne war warm und so waren meine Absichten. Ana, meine engste Freundin aus der Uni, hatte mich zu einer Tagesparty mit ihren Freunden eingeladen. Seit ich vor einem Monat zurückkam, hat sie darauf bestanden, dass wir ausgehen, aber ich habe immer abgelehnt.

Ich war nicht die geselligste Person, aber etwas in mir sehnte sich wieder nach Verbindung – Lachen, Unterhaltungen, vielleicht sogar die Berührung eines Mannes. Es war viel zu lange her, dass ich die Nähe von jemandem gespürt habe.

Die Party fand in einem wunderschönen Garten statt, nur wenige Gehminuten von meiner Wohnung entfernt. Als wir ankamen, wehte sanfte Musik durch die Luft. Wir waren nicht lange dort, bevor Anas Freunde uns umringten.

„Warum hast du uns nicht erzählt, dass du so eine hinreißende Freundin hast?“, neckte einer der Männer.

„Hallo, Schöne“, warf ein anderer ein.

„Alex, erschreck sie nicht“, lachte jemand.

Ich lächelte höflich. „Hallo zusammen. Schön, euch alle kennenzulernen.“

„Kann ich dir ein Getränk holen?“, fragte ein Mädchen.

„Ja, danke.“

Die Party verschwamm in Lachen, Drinks und Musik. Bald tanzte ich mit Alex. Er war forsch, seine Hände wanderten umher, und obwohl der Alkohol meinen Widerstand dämpfte, hielt ich ihn auf, als er versuchte, mich zu küssen. In diesem Moment vibrierte mein Handy. Eine SMS.

Hallo, Engel. Wenn du nicht willst, dass er in den nächsten Minuten stirbt, dann geh weg von ihm. Sofort.

Das Blut wich aus meinem Gesicht. Alex runzelte die Stirn.

„Alles okay bei dir?“

„Ich… ich muss mal zur Toilette“, flüsterte ich, erzwang ein Lächeln und schlich mich davon.

Auf der Toilette starrte ich in den Spiegel, Panik kroch in mir hoch. Meine Hände zitterten, als ich die Nachricht noch einmal las. Eine private Nummer. Mein Instinkt schrie auf. Ich zwang mich zu einer Antwort.

„Wer ist hier? Was willst du?“

Die Antwort kam sofort.

Das wirst du bald herausfinden.

Meine Kehle schnürte sich zu. Vielleicht war es ein geschmackloser Scherz, aber mein Bauchgefühl sagte mir etwas anderes. Eine Minute später erschien eine weitere Nachricht.

ICH WILL DICH.

Das Telefon glitt mir aus der Hand. Ich rannte zurück zu Ana, murmelte eine Ausrede und schnappte mir meine Tasche. Ohne mich zu verabschieden, rannte ich von der Party weg. Meine Wohnung war nur zehn Minuten entfernt. Die Straßen waren wie leer gefegt, die Läden für den Sonntagabend schon geschlossen. Jeder Schritt hallte viel zu laut. Die Angst lastete wie ein Gewicht auf mir.

Dann hörte ich es. Einen Automotor hinter mir. Ich ging schneller. Dann rannte ich. Ein anderes Auto quietschte vor mir; ein schwarzer SUV schnitt mir den Weg ab. Drei kräftige Männer stiegen aus, ihre Schatten wurden im fahlen Licht der Straßenlaternen lang. Ich drehte mich um, um zu fliehen, doch eine Limousine war lautlos hinter mir vorgefahren. Ihre getönten Scheiben verrieten nichts.

Bevor ich schreien konnte, packte mich ein Mann an den Armen. Ein anderer presste mir ein Tuch aufs Gesicht, der stechende Geruch von Chloroform brannte in meiner Lunge. Die Welt löste sich in Dunkelheit auf.

Ich wurde entführt.