Dayan
Chicago hieß einen nicht gerade mit offenen Armen willkommen. Wenn dir jemals jemand erzählt, ein Umzug sei „der Beginn eines aufregenden neuen Kapitels“, dann tu dir selbst einen Gefallen und spuck ihm direkt ins nervig optimistische Gesicht. Ein Umzug ist kein Neuanfang. Es ist das Gefühl, mit einem Koffer, der so schwer ist wie ein junges Flusspferd, mitten in der Wohnung eines Fremden zu stehen und zu realisieren, dass dein ganzes Leben gerade einen Rückwärtssalto versucht hat und mit dem Gesicht voran in einer Pfütze gelandet ist.
Meine Koffer krachten mit einem dumpfen Schlag auf den Hartholzboden. Ich riss die Hand hoch, um nicht direkt gegen den Türrahmen zu laufen, und erstarrte dann. Alles in mir wurde kalt und meine Augen wären mir fast aus dem Kopf gefallen.
Direkt vor mir, mitten in dem, was laut Mietvertrag eigentlich meine Wohnung sein sollte, stand ein halbnackter Kerl.
Nur ein paar Stunden zuvor war alles exakt nach meinem perfekten Plan gelaufen.
Jeder, der schon mal in eine neue Stadt gezogen ist, weiß, dass das im Grunde eine extreme Überlebensprüfung ist. Aber ich, Dayan Bright, bin nun mal eine Planungsexpertin. Ich habe nicht nur zwei Wochen im Voraus gepackt – ich habe eine Checkliste erstellt, die Hälfte meiner Sachen vakuumverpackt und war so früh am Flughafen, dass ich die Abflugtafel praktisch auswendig gelernt habe. Der Umzug von Seattle sollte meine Siegesrunde werden.
Als ich im Flugzeug saß und auf das Selfie von mir und meinem Freund Max auf meinem Handybildschirm starrte, war ich mir sicher, dass endlich alles gut werden würde. Dieser Umzug würde wieder Wärme in unsere Beziehung bringen. Wir würden uns endlich öfter als alle zwei Monate sehen. Fernbeziehungen sind ja nun mal nicht gerade als leicht bekannt.
In der Sekunde, als das Flugzeug aufsetzte, rannte ich praktisch zum Ausgang. Ich musste noch ein Taxi erwischen, in meiner neuen Wohnung auspacken, Max treffen ... und wenn ich richtig Glück hatte, zwischendurch noch irgendwo etwas essen.
In dem Moment, als ich vor dem Terminal ein gelbes Taxi sah, umklammerte ich meine Kofferrgriffe fester und wurde schneller. Eine Frau mit einem beeindruckend fragwürdigen Haarschnitt und einem winzigen Hund hatte es offensichtlich auf dasselbe Taxi abgesehen, aber ich war schneller. Sie starrte uns wütend hinterher, als wir davonfuhren und mich in Richtung meines neuen Zuhauses brachten.
Ich zog mein Handy raus und rief Max an. Es klingelte... und klingelte... und klingelte. Ich fing schon an zu glauben, er würde nicht drangehen, als ich endlich seine Stimme hörte.
„Max, ich bin fast da.“
„Oh, schön. Wie war der Flug?“ Ich konnte im Hintergrund das schnelle Tippen auf seiner Tastatur hören. Typisch. Wie immer in seiner Schularbeit vergraben.
„Wirklich ruhig. Ich konnte sogar ein bisschen schlafen. Ich werde mich jetzt einrichten, ein wenig auspacken und dann komme ich zu dir.“
„Dayan... bist du dir sicher mit dieser Wohnung?“ Da war dieser bekannte Unterton einer Standpauke in seiner Stimme. „Die Mietportale sind heutzutage voll von Betrügern. Sei einfach vorsichtig. Das Letzte, was wir brauchen, ist noch mehr Ärger, um den wir uns kümmern müssen.“
„Ach, komm schon.“ Ich verdrehte die Augen, während die Stadt draußen am Fenster vorbeizog.
So nervig er auch sein konnte, ich hasste es, anderen Probleme zu bereiten, also war ich den Mietvertrag vor der Unterschrift mindestens zehnmal durchgegangen. Alles hatte gepasst.
Das Taxi bog in einen gemütlichen Wohnkomplex mit einem bewachten Eingang, Cafés im Erdgeschoss und Spielplätzen zwischen den Gebäuden ein. Ich hatte irgendwie eine Zweizimmerwohnung zu einem unglaublich günstigen Preis ergattert. Vielleicht hatte ich in einem früheren Leben eine Kolonie streunender Katzen gerettet und das Karma hatte sich endlich entschieden, es mir zurückzuzahlen.
Oder dachte ich zumindest.
In dem Moment, als ich den Code in das elektronische Schloss tippte und eintrat, wusste ich, dass etwas nicht stimmte. Die Wohnung roch... eindeutig männlich. Aftershave. Frisches, teures Aftershave. Das war seltsam. Ich schleppte meine Koffer in das geräumige Wohnzimmer.
Ich hätte mir einreden können, dass der Vermieter vor meiner Ankunft vorbeigekommen war, um sicherzugehen, dass alles in Ordnung ist. Das hätte den Geruch nach Aftershave erklärt.
Aber die Männerjeans, die über dem Wohnzimmersofa hing? Eher weniger. Ein flaues Gefühl breitete sich in meinem Magen aus, als mir klar wurde, dass mein perfekter Umzug gerade spektakulär gegen die Wand fuhr.
Und genau das passierte auch. Schritte hallten irgendwo aus dem Flur. Ich drehte den Kopf – und mir klappte buchstäblich die Kinnlade runter.
Ein Kerl spazierte aus dem Badezimmer, als gehöre ihm der Laden, und pfiff lässig vor sich hin. Er hatte mich nicht mal bemerkt. Er trug nur eine tief sitzende Boxershorts. Er hielt ein Handtuch in den Händen, während er sich träge die dunklen, tropfenden Haare abtrocknete und Wassertropfen auf den Hartholzboden sprenkelte.
„Was zum Teufel?“, brachte ich hervor, meine Stimme zitterte bereits vor Wut.
Er erstarrte.
Er senkte langsam das Handtuch und gab den Blick auf einen schlanken, muskulösen Oberkörper frei, der voller Tattoos war. Ich konnte gar nicht anfangen, die Piercings zu zählen, die über sein Gesicht verstreut waren – sie schienen überall zu sein, wo es nur möglich war. Es war sogar eins durch seine Brustwarze gestochen.
„Ich habe dich gefragt...“, ich holte tief Luft und versuchte krampfhaft, nicht die Fassung zu verlieren. „Wer zum Teufel bist du und was machst du in meiner Wohnung?“
Der Tattoo-Typ sah von der Eingangstür zu meinem Koffer und dann zurück zur Tür.
„Wie bist du in meine Wohnung gekommen?“, fragte er und starrte mich an, als wäre er ein A-Promi und ich ein durchgedrehter Fan, der bei ihm eingebrochen wäre.
„Deine Wohnung?“, ich hätte mich fast verschluckt. „Falls es dir irgendwie entgangen ist: Ich habe diese Bude gemietet. Ich habe eine Reservierung, ich habe den Zugangscode und ich bin zwei Sekunden davon entfernt, die Polizei zu rufen, damit sie dich rausschmeißt.“
Ein kurzes, humorloses Lachen entwich ihm und irgendetwas in mir riss. Er wirkte nicht im Geringsten verlegen. Wenn überhaupt, sah er amüsiert aus.
„Die Polizei? Im Ernst?“, er schlenderte in die Mitte des Raumes und ich wich instinktiv einen Schritt zurück. Unter dem Geruch von teurem Aftershave hing der unverkennbare Geruch von Zigarettenrauch. „Hör zu, Schätzchen, ich weiß nicht, was für eine Reservierung du hast, aber ich bin seit acht Uhr heute Morgen hier. Und ich ziehe sicher nicht aus, nur weil irgendeine Prinzessin mit einem Rollkoffer entschieden hat, dass ihr diese Wohnung gehört.“
Wir stritten uns die nächsten zehn Minuten, hielten uns gegenseitig die Handys vor die Nase, auf denen jeweils dieselbe Buchungsbestätigung zu sehen war. Ich konnte spüren, wie der Druck in mir stieg, wie bei einem alten Teekessel, der gleich pfeifen würde. Schließlich hatte ich genug vom Herumgeeiere und tat das, was ich von Anfang an hätte tun sollen.
„Hallo“, sagte ich, als der Vermieter endlich abnahm. „Ich rufe aus Wohnung 140 im Avenue Park an. Ich bin gerade angekommen und hier ist irgendein Typ, der behauptet, er würde auch hier wohnen. Könnten Sie mir bitte erklären, was hier los ist?“
Ich schaltete auf Lautsprecher, hundertprozentig überzeugt, dass dieser arrogante Mistkerl gleich zusammen mit seinen Sachen rausgeworfen werden würde.
Stattdessen hörte ich zu, wie der alte Vermieter sich durch eine Entschuldigung nach der anderen stammelte, bevor er endlich die Wahrheit zugab. Das Buchungssystem hatte einen Fehler gehabt. Es hatte dieselbe Wohnung an uns beide vermietet. Und da Herr Alex Brody zuerst eingecheckt hatte...
„Alex Brody.“ Der Typ setzte ein arrogantes Grinsen auf und deutete mit dem Daumen auf sich selbst. „Freut mich, Schätzchen. Da ist die Tür.“
Meine Welt brach in tausend kleine Stücke. Mein Arm sank langsam nach unten und ich hätte fast mein Handy fallen lassen. Willkommen in Chicago. Ich starrte stur auf den Boden, weil ich genau wusste, wie sein Gesicht aussah. Arrogant. Gott, was für ein Arschloch.
Ohne ein Wort griff ich nach meinen Koffern. Die Wut wich aus mir und hinterließ nichts als ein dumpfes, schweres Gefühl der Hoffnungslosigkeit.
Wo sollte ich hin? Jetzt sofort. In einer Stadt, in der ich niemanden kannte. Ich stellte mir vor, wie ich Max anrief und ihm erklärte, dass ich wegen eines Buchungsfehlers obdachlos geworden war. Ich wusste bereits, wie seine Reaktion ausfallen würde.
Irgendwie wäre es trotzdem meine Schuld. Er würde es schlechte Planung nennen. Wir würden uns wieder streiten, so wie immer, und dann tagelang nicht miteinander reden. So viel zum Thema, unsere Beziehung zu retten. Der Gedanke traf mich so hart, dass sich meine Augen mit Tränen füllten, bevor ich sie aufhalten konnte.
Der Tattoo-Typ hatte sich nicht bewegt. Er stand nur da, beobachtete mich schweigend und sah viel zu zufrieden mit dem Ergebnis aus. Ich wollte ihm eine reinhauen. Zumindest hätte ich dann einen Ort, um die Nacht zu verbringen. Ich korrigierte meinen Griff an den Koffern, atmete zittrig ein und ging auf die Tür zu.
„Hey.“
Seine Stimme stoppte mich, gerade als meine Hand den Türknauf umschloss.
„Warte.“
Ich drehte mich um. Er sah... anders aus. Die arrogante Zufriedenheit war aus seinen grauen Augen verschwunden, ersetzt durch etwas, das verdächtig nach Mitleid aussah. Sein Mitleid brauchte ich nicht.
„Es gibt zwei Schlafzimmer“, sagte er mit einem Achselzucken. „Und die Küche ist okay. Wir könnten uns die Wohnung einfach teilen.“
Ich musterte ihn skeptisch von oben bis unten. Mit den Tattoos und dem ganzen Metall im Gesicht sah er nicht gerade nach vertrauenswürdig aus. Gott wusste, was er beruflich machte. Was, wenn er ein Drogendealer war? Oder ein Kiffer, der die Bude nach Gras stinken ließ? Was, wenn jeden Abend ein anderes Mädchen hier schlief?
Und dann war da noch Max.
„Nein“, sagte ich trocken. „Ich wohne nicht mit... dir zusammen.“
Alex lehnte sich gegen die Wand und verschränkte die Arme vor der Brust. Ich konnte nicht anders, als zu bemerken, wie sich die Muskeln in seinen Unterarmen anspannten.
„Also beurteilst du Leute nach ihrem Aussehen?“
„Nein. Es ist nur...“
„Nur was?“, ein schiefes Grinsen spielte auf seinen Lippen. „‚Was, wenn er ein Junkie ist? Oder ein Player?‘“
Er grinste süffisant.
„Liege ich richtig?“
Hitze schoss mir in die Wangen. Alex stieß einen langen Seufzer aus und schüttelte den Kopf. Anscheinend war ich nicht die Erste, die diese Annahme traf.
„Ich will nur helfen“, sagte er mit einem weiteren Achselzucken. „Vertrau mir, so eine Bude in dieser Gegend lässt man sich nicht entgehen. Ich habe einen Monat gebraucht, um sie zu finden. Du bist wahrscheinlich Studentin, oder? Du könntest das zusätzliche Geld gebrauchen. Wir würden die Miete teilen.“
Das ließ mich zögern. Er hatte nicht unrecht. Ich hatte wochenlang Mietanzeigen aktualisiert, bis ich endlich diese Wohnung gefunden hatte. Jetzt einfach zu gehen könnte bedeuten, wer weiß wie lange nach einer anderen Unterkunft zu suchen.
Außer...
Ich holte mein Handy wieder raus und textete schnell Max. Vielleicht gab es noch eine Chance.
Dayan: Max, bist du dir wirklich sicher, dass ich nicht bei dir bleiben kann?
Seine Antwort kam fast sofort.
Max: Wir haben schon darüber gesprochen, Dayan. Du weißt, ich brauche Platz zum Lernen und zur Prüfungsvorbereitung. Bitte mach es nicht noch komplizierter.
Ich stieß einen leisen Seufzer aus und starrte auf den Bildschirm. Er hatte ja recht. Ich konnte ihm nicht einfach meine Probleme aufhalsen. Außerdem lag seine Wohnung am anderen Ende der Stadt vom Campus aus.
Mein Blick schweifte von meinen Koffern zur leeren Wohnung... und schließlich zu Alex. Am Ende hatte ich nicht wirklich eine Wahl.
„Na gut“, sagte ich, und die Worte klangen, als würde ich mein eigenes Todesurteil unterschreiben. „Wir haben einen Deal. Aber wenn ich auch nur einen einzigen Joint oder irgendein zufälliges Mädchen sehe, das hier übernachtet...“
Alex lachte so laut, dass ihm die Augen tränten. Er wischte sie sich mit dem Handrücken weg und schenkte mir dann ein strahlendes, unverschämt gutaussehendes Grinsen.
„Verstanden, verstanden.“
Er überquerte den Raum mit ein paar langen Schritten. Ich musste den Kopf in den Nacken legen, um ihn anzusehen.
„Jetzt lass uns mal deine Koffer reinholen, Schätzchen.“
Er nahm mein Gepäck, als würde es nichts wiegen, und trug es in das Schlafzimmer links, das offenbar noch leer war.
„Ich heiße nicht Schätzchen“, rief ich ihm hinterher. „Ich heiße Dayan!“
„Freut mich, dich kennenzulernen, Dayan.“
Alex drehte sich um, meine unmöglich schweren Koffer hingen mühelos an seinen Händen, und zwinkerte mir zu.
„Hoffen wir mal, dass wir das Zusammenleben überleben.“
