Kapitel 1
Wrenley Brookes
Der Geruch von Regen erinnert mich immer an ihn.
Nicht wegen des Gewitters an sich, sondern wegen eines Nachmittags vor fast einem Jahr. Wir waren damals am Rande des Highway 17 in einen Sommerregen geraten. Wir sprangen aus seinem alten Truck, tanzten wie die Verrückten mitten auf der leeren Straße und lachten, bis mein Bauch wehtat, während über uns der Donner grollte.
Landon hatte mich herumgewirbelt, sein Haar klebte an seiner Stirn und sein weißes T-Shirt war völlig durchnässt.
„Weißt du, was verrückt ist?“, hatte er gefragt.
„Was?“
Er hatte nach meiner Hand gegriffen und unsere Finger ineinander verschlungen, als wäre es das Natürlichste auf der Welt.
„Eines Tages werden wir alt sein.“
Ich rollte so sehr mit den Augen, dass er lachen musste.
„So funktioniert Zeit nun mal.“
„Nein.“ Er schüttelte den Kopf und lächelte dieses schiefe Lächeln, bei dem ihm jeder alles verzieh.
„Ich meine, eines Tages werden wir auf diesen Moment zurückblicken und uns wünschen, wir könnten wieder hierher zurückkehren.“
Ich stieß ihn sanft in die Seite.
„Du bist vierundzwanzig.“
„Eben.“
Sein Grinsen wurde weicher, als er über die leeren Felder blickte.
„Wir sind jung genug, um Zeit damit zu verschwenden, zu glauben, wir hätten ewig Zeit.“
Ich beugte mich hoch und küsste seinen Mundwinkel.
„Dann lass uns noch ein bisschen mehr Zeit verschwenden.“
Er lachte, legte einen Arm um meine Taille und küsste mich richtig, während der Regen um uns herum niederprasselte.
Hätte ich gewusst, dass diese Erinnerung einer der wenigen Orte sein würde, an denen ich ihn jemals wiedersehen könnte ...
Ich wäre für immer dort geblieben.
Die Kirche roch nach Lilien und poliertem Holz.
Zu viele Blumen.
Zu viele geflüsterte Beileidsbekundungen.
Zu viele Menschen in Schwarz.
Ich saß in der allerersten Reihe, mit Landons Eltern auf der einen und meiner Mutter auf der anderen Seite, aber ich habe mich noch nie so allein gefühlt wie in diesem Moment.
Meine Finger knüllten das gefaltete Programm der Trauerfeier zusammen, bis sich die Kanten in meine Haut gruben.
Ich war dankbar für diesen Schmerz.
Er erinnerte mich daran, dass ich noch da war.
Der Raum hinter uns füllte sich mit gedämpften Gesprächen und leisem Schluchzen. Alle paar Sekunden trat jemand durch die Türen, und jedes Gesicht spiegelte denselben Unglauben wider.
Landon hatte jeden gekannt.
Noch wichtiger war ...
Jeder kannte Landon.
Seine Lehrerin aus der dritten Klasse saß drei Reihen hinter mir.
Der Baseballtrainer der Highschool stand in der Nähe des Eingangs und unterhielt sich leise mit dem Sheriff.
Mrs. Jenkins, der der Blumenladen in der Stadt gehörte, weinte an der Schulter ihres Mannes, noch bevor sie ihren Platz erreichte.
Sogar die Teenager, die Landon in der Little League trainiert hatte, saßen zusammen und rückten unbeholfen an Krawatten herum, von denen sie vermutlich nicht einmal wussten, wie man sie bindet.
Es sah so aus, als sei die ganze Stadt gekommen.
Natürlich waren sie das.
Das passiert eben, wenn jemand sein ganzes Leben damit verbringt, anderen das Gefühl zu geben, gesehen zu werden.
Eine Hand legte sich sanft auf meine.
Ich sah hinunter.
Margaret Parker.
Landons Mutter.
Ihr Ehering fing das Licht ein, während ihr Daumen über meine Knöchel strich.
Sie wirkte ... kleiner.
Als hätte die Trauer ihr körperlich etwas genommen.
„Geht es dir gut, mein Schatz?“, flüsterte sie.
Nein.
Nicht einmal annähernd.
Aber ich nickte trotzdem, denn wenn ich den Mund aufgemacht hätte, wäre ich mir nicht sicher gewesen, ob ich jemals wieder mit dem Weinen aufhören würde.
Sie drückte meine Hand.
„Ich weiß.“
Ihre Stimme brach beim letzten Wort.
„Ich weiß.“
Auf ihrer anderen Seite starrte Richard Parker starr nach vorne. Sein Kiefer war so fest zusammengepresst, dass ich mich fragte, ob es wehtat.
Ich hatte ihn noch nie weinen sehen.
Nicht, als Landon sich in der Mittelstufe beim Baseball den Arm brach.
Nicht bei seinem College-Abschluss.
Nicht einmal, als sein eigener Vater starb.
Aber heute ...
Seine Augen wichen nicht von dem geschlossenen Sarg vorne in der Kirche.
Als würde es irgendwie real werden, wenn er wegsehen würde.
Die Orgel begann leise zu spielen.
Die Gespräche verstummten.
Alle erhoben sich.
Ich stand auch auf.
Meine Knie gaben fast nach.
Der Sarg war schlicht.
Dunkles Walnussholz.
Silberne Griffe.
Er hätte nicht schön sein sollen.
Nichts an diesem Tag hätte schön sein dürfen.
Und doch hatte jemand weiße Rosen so sorgfältig darauf arrangiert, dass es beinahe friedlich wirkte.
Beinahe.
Ich konnte das polierte Holz, das nur sechs Meter entfernt stand, nicht mit dem Mann in Einklang bringen, der niemals länger als zehn Minuten stillsitzen konnte.
Landon war nicht still.
Er war laut.
Er lachte viel zu laut über schlechte Witze.
Er sang bei jedem Lied im Radio falsch mit.
Er sprach so wild gestikulierend, dass er fast Getränke von Tischen stieß.
Er umarmte Menschen, als hätte er Angst, sie würden sich in Luft auflösen.
Er war nicht ...
Still.
Der Pastor begann zu sprechen.
Ich habe vielleicht drei Worte gehört.
Liebe.
Glaube.
Für immer.
Für immer.
Was für ein grausames Wort.
Für immer sollte nicht mit vierundzwanzig enden.
Mein Blick schweifte zum hinteren Teil der Kirche.
Da sah ich ihn.
Finley "Fin" Blake.
Er stand in der Nähe der hinteren Türen, anstatt sich zu setzen, in einem anthrazitfarbenen Anzug, der aussah, als hätte er ihn sich für diesen Tag geliehen.
Seine Hände steckten tief in seinen Taschen.
Seine Schultern waren starr.
Er ließ den Kopf hängen.
Ich kannte Fin fast so lange wie Landon.
Die beiden waren seit dem Kindergarten unzertrennlich gewesen.
Wenn Landon das Sonnenlicht war...
Dann war Fin der Schatten unter einer alten Eiche.
Still.
Beständig.
Die Art von Mensch, der mehr zuhörte, als er sprach.
Er betrieb jetzt The Next Chapter – die kleine Bar in der Main Street, die jeder im Ort liebte. Aber davor hatte er Monate damit verbracht, die verlassene Buchhandlung zu renovieren, während Landon sich praktisch zum Bauleiter ernannt hatte, ohne jemals mehr als einen oder zwei Hammerschläge zu tun.
Ich erinnerte mich daran, wie ich mit ihnen beiden in diesem staubigen Gebäude gestanden hatte.
Landon hatte seine Arme dramatisch ausgebreitet.
„Hier müssen Burger und Bier her.“
Fin hatte gelacht.
„Es war eine Buchhandlung.“
„Genau. Das ist es ab jetzt nicht mehr.“
„Und was? Du glaubst, die Leute kommen, um inmitten von Büchern Bier zu trinken?“
„Kumpel...“ Landon hatte ihm auf die Schulter geklopft. „Sie werden sich hier verlieben.“
Ich lächelte, obwohl mir nicht danach war.
Nur für eine Sekunde.
Weil ich das Selbstvertrauen in seiner Stimme immer noch hören konnte.
Als hätte er es schon gewusst.
Fin blickte auf.
Unsere Blicke trafen sich quer durch die Kirche.
Sein Gesichtsausdruck veränderte sich nicht.
Er nickte mir nur ganz leicht zu.
Es war kein Lächeln.
Es war kein Mitleid.
Es war einfach nur...
Ich bin da.
Irgendwie tat das sogar noch mehr weh.
Der Gottesdienst verschwamm danach in meinem Gedächtnis.
Geschichten.
Gebete.
Musik.
Die Leute lachten unter Tränen, als sie sich daran erinnerten, wie Landon den Bürgermeister dazu gebracht hatte, den Kuchenwettbewerb der Stadt zu beurteilen, obwohl er gegen die Hälfte der Zutaten allergisch war.
Jemand erzählte, wie er einmal einen ganzen Heiligabend damit verbracht hatte, einer gestrandeten Familie beim Reifenwechsel zu helfen, anstatt pünktlich zum Abendessen zu erscheinen.
Sein Baseball-Trainer erzählte jedem, dass Landon nie der talentierteste Spieler auf dem Feld gewesen war.
„Aber er machte jeden Einzelnen um ihn herum besser.“
Das war Landon.
Er machte immer alle anderen besser.
Als die Zeit für persönliche Erinnerungen kam, stand Margaret auf.
Ihre Hände zitterten, als sie einen kleinen Zettel auseinanderfaltete.
„Ich habe mir immer Sorgen gemacht...“, begann sie und hielt inne, um sich die Tränen abzuwischen. „Ich habe mir immer Sorgen gemacht, dass mein Sohn sich zu sehr aufopfert.“
Sie sah sich im Raum um.
„Diese Sorge habe ich nicht mehr.“
Ein nasses Lächeln huschte über ihr Gesicht.
„Denn wenn ich mich hier im Raum umsehe...“
Sie lachte leise.
„Glaube ich, dass jedes Stück, das er von sich gegeben hat, ein Zuhause gefunden hat.“
In der Kirche wurde es still, bis auf ein leises Weinen.
Ich starrte auf den Boden, denn wenn ich woanders hingesehen hätte, wäre ich zusammengebrochen.
Nach dem Gottesdienst stellten sich die Leute draußen unter den grauen Himmel.
Es hatte wieder angefangen zu regnen.
Sanft.
Beständig.
Fast schon zärtlich.
Einer nach dem anderen umarmten sie mich.
„Es tut mir so leid.“
„Er hat dich so sehr geliebt.“
„Wenn du irgendetwas brauchst...“
Die Worte verschwammen, bis sie jede Bedeutung verloren.
Irgendwann schlich ich mich davon.
Niemand bemerkte es.
Oder vielleicht taten sie es und verstanden es.
Ich wanderte zum Rand des Friedhofs, wo die Eichen die sanften Hügel hinter der Stadt überblickten.
Der Regen machte die Ärmel meines schwarzen Kleides feucht.
Ich war dankbar dafür.
Für ein paar kostbare Minuten...
Erwartete niemand etwas von mir.
Kein tapferes Gesicht.
Kein Danke.
Kein höfliches Lächeln.
Nur Stille.
Ich verschränkte die Arme vor der Brust und schloss die Augen.
„Ich weiß nicht, wie ich das schaffen soll“, flüsterte ich in den Regen hinein.
Die Worte verschwanden so schnell, wie ich sie ausgesprochen hatte.
„Ich weiß nicht, wie ich morgen ohne dich aufwachen soll.“
Ein Kloß bildete sich in meinem Hals.
„Ich weiß nicht, wie es ist, zweiundzwanzig zu sein und jemanden schon für den Rest meines Lebens zu vermissen.“
Meine Stimme brach.
„Wir hatten doch für immer geplant.“
Das Schluchzen kam heraus, bevor ich es aufhalten konnte.
Heiße Tränen vermischten sich mit dem kühlen Regenwasser.
Hinter mir knirschten Schritte leise auf dem Boden.
Für einen Moment dachte ich, wenn ich mich nicht umdrehte...
Vielleicht irgendwie –
„Wren.“
Fins Stimme war kaum mehr als ein Flüstern.
Ich öffnete die Augen, sah ihn aber nicht an.
Er blieb ein paar Schritte entfernt stehen.
Keiner von uns sprach.
Keiner von uns wusste, wie.
Schließlich, nach einer gefühlten Ewigkeit, sagte er das Einzige, was zählte.
„Er hat dich geliebt.“
Neue Tränen ließen den Friedhof zu Streifen aus Grau und Grün verschwimmen.
„Ich weiß.“
Meine Antwort klang zerbrochen.
„Ich ihn auch.“
Nicht auf die gleiche Weise.
Niemals auf die gleiche Weise.
Aber zusammen standen wir unter einem Himmel, der ebenfalls nicht aufhören konnte zu weinen, in der Stille, die der Mann hinterlassen hatte, der uns beide geliebt hatte.
