Hass auf den ersten Blick (Eine Hockey-Romance)

Die meisten Leute hassen das laute, nervtötende Geräusch, das ein Torhorn beim Eishockey macht, aber ich gehöre nicht dazu. Denn das bedeutet, dass mein Team getroffen hat und einem weiteren Sieg ein Stück näher gekommen ist.

Aber heute Morgen reißt mich dieser süße Klang, den ich mit Siegen verbinde, aus einem trunkenen Schlaf. Zum dritten Mal in diesem Jahr weiß ich, dass die Person am anderen Ende der Leitung mit schlechten Nachrichten anruft. Ich hebe den Kopf vom Kissen, öffne ein Auge und greife nach meinem Handy auf dem Nachttisch.

Nur dass ich nicht in meinem Schlafzimmer bin. Das ist nicht meine Wohnung.

Wo zur Hölle bin ich?

Ich entdecke einen flauschigen, rosa Bademantel, der über der Schranktür hängt und an etwas erinnert, das ein Kind tragen würde. An der Wand über einem kleinen Schreibtisch mit Computer hängt ein Harry-Potter-Poster, und über der Stuhllehne hängt eine Schultasche. Der Raum hat ungefähr die Größe eines Wohnheimzimmers.

Nein, das kann nicht sein.

Ich rolle mich auf den Rücken, setze mich auf und lehne mich gegen das Kopfteil. Meine Beine sind viel zu lang für das Einzelbett, und ich sehe eine nackte Blondine neben mir schlafen. Ihr Arm verdeckt ihr Gesicht, sodass ich nicht erkennen kann, ob ich eine gute Wahl getroffen habe, bevor wir gestern Abend die Bar verlassen haben. Der ganze Abend ist wie ein Filmriss.

Bitte lass es kein Wohnheimzimmer sein.

Sie bewegt sich, und ein Laut entweicht ihren Lippen.

Ich schalte den Klingelton an meinem Handy stumm und seufze, als ich sehe, dass mein Agent anruft. Das ist kein gutes Zeichen. Wenn ich rangehe, wird nur bestätigt, dass meine Zukunft bei den Washington Capitals vorbei ist.

Ich habe die falsche Braut flachgelegt – und nicht die, die neben mir liegt.

Woher hätte ich wissen sollen, dass dieses verdammt heiße Puck Bunny die Enkelin von dem faltigen alten Sack ist, der für meinen Gehaltsscheck zuständig ist?

Ich muss ein Mann sein und der Realität ins Auge sehen. Also rufe ich meinen Agenten zurück und bete, dass der Besitzer mir nach einer weiteren phänomenalen Saison noch eine Gnadenfrist gewährt hat. Ich finde, das habe ich verdient. Wir sind Erster in unserer Division und haben dank mir die beste Unterzahl-Quote der Liga.

„Hey, Mick“, sage ich und meine Hand zittert, während ich das Telefon an mein Ohr halte. „Lass mich ...“

Bevor ich meinen Gedanken zu Ende führen kann, schreit Mickey Donoghue – in der Welt der Sportagenten auch als Mick the Dick bekannt – los: „Pack deine Sachen, Wichser; du gehst nach Philadelphia. Verbau es bloß nicht, hast du verstanden? Das ist deine letzte Chance!“

Ich setze mich kerzengerade hin, mein Herz hämmert gegen meine Brust. Ich kann seine Worte kaum verarbeiten. Die Philadelphia Flyers sind nicht das schlechteste Team der Liga, aber auch nicht das beste. Ich habe mir den Arsch aufgerissen, um mein Team in die Playoffs zu bringen. Letztes Jahr hätten wir fast den Stanley Cup gewonnen. Mit einem jungen Team von vorne anzufangen, ist alles andere als ideal. Ehrlich gesagt ist es totaler Mist.

Nach acht Jahren in der Liga sollte ich mir eigentlich aussuchen können, für welches Team ich spiele. Aber nach meinem letzten Bock habe ich einige Sponsoren verloren und hatte Glück, dass Mick so ein Arschloch war, mich in Washington, DC zu halten. Das Team weigerte sich wegen meiner früheren Verfehlungen, mir eine „No-Trade“-Klausel zu geben. Das bedeutete, ich hatte kein Mitspracherecht, wohin sie mich schicken.

„Kann ich mich nicht mit dem Besitzer treffen? Lass mich ihm erklären, dass das alles nur ein Missverständnis war.“ Ich hatte ein gutes Verhältnis zu ihm, bevor der Skandal losging, bevor ich seine Enkelin in einem Aufzug im Ritz-Carlton flachgelegt habe. „Mick, ich dachte ...“

„Nein, du denkst nicht, Junge. Das ist dein Problem. Du lässt den falschen Kopf für dich denken, und das Ergebnis ist jedes Mal dasselbe. Pass auf, du hast eine Menge Talent. Ich weiß, dein Vater hätte das nicht für dich gewollt.“

Damit hat er recht. Mein Vater würde aus seinem Grab kriechen, nur um mir in den Arsch zu treten, wenn er wüsste, was aus mir seit seinem Tod geworden ist. In sechs Monaten kann viel passieren. Ich habe es mehr als sonst vermasselt, und jetzt muss ich die Eier zusammenkneifen und nach Philly gehen, um für eines der letzten Teams zu spielen, die ich je gewählt hätte.

„Alex“, haucht Mickey in den Hörer, „du bist mein Patenkind und du bist seit Beginn deiner Karriere bei mir. Dein Alter war ein guter Kerl, ein talentierter Spieler und ein noch besserer Coach. Er war mein engster Freund. Und weil wir wie eine Familie sind, versuche ich, auf dich und dein bestes Interesse zu achten, als wärst du mein eigener Sohn.“

„Ich weiß. Ich schätze alles, was du getan hast, aber du ...“

Ich kann mir förmlich vorstellen, wie Mickey am anderen Ende der Leitung die Hand hebt, um mich zum Schweigen zu bringen. Er unterbricht mich. „Sieh das als Chance, mit einem weniger erfahrenen Team neu anzufangen, das deine Fähigkeiten gebrauchen kann. Du kannst diesen jungen Jungs etwas beibringen. Mit viel Geduld und Zeit kannst du dieses Team aufbauen und ihnen helfen, in die Playoffs zu kommen.“

Ich will niemandes Mentor sein. Ich will den Stanley Cup gewinnen.

Ein kurzer Moment des Schweigens vergeht, bevor Mickey sich räuspert und mich aus meiner Benommenheit reißt. Mein Kopf hämmert, als hätte er seinen eigenen Puls, und der üble Geschmack in meinem Mund macht mich brechreizig. Ich will mich bei dem Gedanken, mein Team zu verlassen, komplett besaufen. Aber ich habe keine Wahl.

„Wann muss ich nach Philly?“

„Du musst dich Ende der Woche beim Training in der Flyers Skate Zone in Voorhees, New Jersey, melden. Ich habe dir eine Wohnung gemietet, etwa dreißig Minuten entfernt in Philly, von einem Makler, dem ein paar Immobilien am Hafen gehören. Ich schicke dir die Adresse per SMS. Nachdem wir aufgelegt haben, wird dich mein Büro anrufen, um die Details zu klären, und ich werde dafür sorgen, dass jemand mit den Schlüsseln an der Wohnung auf dich wartet. Da du eh lebst wie ein Vagabund, hast du sicher nicht viel zu packen, aber ich habe ein Umzugsunternehmen organisiert, das dir beim Umzug hilft. Die Leute sind morgen um neun Uhr morgens an deiner Wohnung. Sieh zu, dass du wach bist. Kein Bullshit mehr, Alex. Du bist siebenundzwanzig. Es ist Zeit, erwachsen zu werden und dich auch so zu benehmen.“

Das Mädchen neben mir nimmt ihre Hand vom Gesicht, und ich rutsche vom Bett. Ich halte mich zur Unterstützung an dem Tisch neben mir fest.

„Danke, Mick“, sage ich etwas panisch. „Ich muss los. Ich rufe dich später an.“

„Hi“, sagt das Mädchen verspielt.

Sie sieht ungefähr so alt aus, wie sie klingt, was nicht gerade beruhigend ist, obwohl ich jetzt verstehe, warum ich sie gestern mit ins Bett genommen habe. Sie hat endlose Beine und pralle Brüste.

„Was hast du so eilig, Alex?“ Sie streicht sich ihre blonden Strähnen hinter das Ohr und beißt sich auf die Unterlippe.

Ich stehe nackt vor ihr und überlege, ob ich diese schönen vollen Lippen noch nutzen will, bis sie sagt: „Wir haben Zeit. Mein Mitbewohner kommt erst später nach Hause.“

In dem Moment schaue ich auf die andere Seite des Raums und sehe das gleiche Einzelbett mit einem Computertisch und einer Kommode. Das bestätigt, dass ich in einem Wohnheim bin.

Verdammt!

Ich fange an, meine Kleidung zu suchen, während ich zu dem Mädchen sage: „Wie alt bist du?“ Ich halte den Atem an und hoffe, dass sie nicht minderjährig ist. Das Letzte, was ich brauche, ist ein weiterer Skandal.

„Ich werde in ein paar Wochen neunzehn, erinnerst du dich? Du hast mir gestern Abend erzählt, dass du zu meiner Geburtstagsparty kommen und ein paar deiner Teamkollegen mitbringen willst.“

Ich muss aufhören zu trinken.

Ich schüttle den Kopf, erleichtert, dass sie volljährig ist. „Tut mir leid, aber daraus wird nichts. Ich werde in ein paar Wochen nicht mehr hier sein. Das war ein Fehler. Vergiss einfach, dass ich jemals hier war.“

Ich finde mein graues enges Shirt auf dem Boden vor ihrem Schreibtisch, zusammen mit meinen Boxershorts, der Jeans und meinen Sneakern. Ich ziehe mich schneller an, als ich für möglich gehalten hätte, richte meine struppigen braunen Haare im Spiegel neben ihrem Schrank und greife nach der Tür. Ich bin kurz davor, aus diesem Desaster zu entkommen, als mich etwas Weiches am Hinterkopf trifft. Ein Kissen fällt neben meinen Schuh auf den Boden. Als ich über die Schulter zurückschaue, streckt mir das nackte Mädchen beide Mittelfinger entgegen.

„Fahr zur Hölle, Alex! Verschwinde verdammt noch mal aus meinem Zimmer!“

„Das muss man mir nicht zweimal sagen“, murmle ich, als ich die Tür öffne, ihr kurz zuwinke und sie hinter mir schließe.

Ich fühle mich kurz erleichtert, bis mir klar wird, dass ich auf einem Uni-Campus bin und in einem vollen Flur voller junger Mädchen stehe. An ihren überraschten Blicken sehe ich, dass einige von ihnen wissen, wer ich bin. Das ist der absolute Tiefpunkt.

Ich bin angewidert von mir selbst und lasse den Blick auf den Boden gerichtet, bis ich draußen bin, um den Blicken der Leute um mich herum auszuweichen. Ich bahne mir einen Weg durch die Menge und weiche dabei jungen Mädchen aus, die etwas von mir wollen, und Jungs, die meinen Namen flüstern. Einige von ihnen zücken ihre Handys in meine Richtung.

Das ist typisch für mein Glück.

„Ist das Alex Parker?“, sagt ein Junge und zeigt mit dem Finger auf mich, während ich vorbeigehe.

„Kann nicht sein“, sagt ein anderer.

„Ich hab gehört, der hat Jasons Freundin flachgelegt.“

„Ich hab gehört, der hat so ein Mädel aus meinem Bio-Kurs flachgelegt.“

Schlechte Nachrichten verbreiten sich schnell.

Mit siebenundzwanzig hätte ich nie gedacht, dass ich den Walk of Shame aus einem Studentenwohnheim machen würde. Ich hätte auch nie gedacht, dass ich meine Karriere mit einem One-Night-Stand im Aufzug zerstören würde.

Sobald ich aus der Herde raus bin, blicke ich zu dem sechsstöckigen Gebäude hoch und halte mir die Hand an die Stirn, um meine Augen vor der Sonne zu schützen.

Wo bin ich?

Die Menge an Studenten, die in das Gebäude rein- und rausströmt und mich neugierig anstarrt, lässt mich von diesem verdammten Campus flüchten wollen. Aber mein Kopf und mein Körper pochen im Gleichtakt, und die letzte Kraft, die ich heute vielleicht noch hatte, ist wohl für das Mädel draufgegangen, das ich gerade abserviert habe.

Ich setze mich auf eine Mauer zu meiner Rechten und ziehe mein Handy aus der Tasche, um die Sonne aus meinem Gesicht abzuschirmen. Über das GPS auf meinem Handy zoome ich hinein und stelle fest, dass ich an der Georgetown University bin. Wenigstens weiß ich, wo ich bin. Das „Wer“ und „Warum“ sind die Teile vom letzten Abend, die mir fehlen.

Ich kann nicht glauben, dass das wirklich passiert.

Ich tippe meinen Standort und die Details in die Uber-App ein und warte, während ich bete, dass der Wagen pünktlich ist.

Eine große Gruppe – sechs Jungs und sieben Mädchen, alle unterschiedlich groß, mit verschiedenen Hautfarben und Staturen – bleibt stehen, als ein Junge mit blonden Stachelhaaren etwa sechs Meter vor mir anhält und in meine Richtung zeigt.

Er haut dem kräftigen dunkelhaarigen Typen neben sich auf den Arm. „Heilige Scheiße, Mann, guck mal.“ Seine Stimme ist so laut, dass sie über den ganzen Platz schallt.

Die Augen seines Freundes leuchten bei der Erkenntnis auf und ein breites Grinsen breitet sich aus. Sie schlendern auf mich zu – an der Art, wie der Rest hinterhertrottet, erkennt man sofort, dass sie die Anführer der Gruppe sind.

Ich könnte einfach weggehen, aber was würde das bringen? Es ist ja nicht so, als würden nicht ständig Fans für Autogramme auf mich zukommen. Und ich bin nicht einer dieser Arschloch-Spieler, die das verweigern. Aber ich kann sie nicht wissen lassen, warum ich hier bin.

Wie zur Hölle soll ich das erklären? „Äh, ich hab hier nur irgendeine Braut flachgelegt. Ihren Namen weiß ich nicht mehr.“ Die Zeitungen würden das lieben.

Flankiert von seinen Begleitern und wie ein totaler Vollidiot sieht der Blonde an mir vorbei, zupft sein pastellfarbenes Polohemd zurecht und neigt den Kopf – ein ziemlich lahmer Versuch, cool zu wirken. „Du bist Alex Parker?“

„Ja, das bin ich.“

„Dachte ich mir“, sagt er zufrieden. „Du bist heute den ganzen Tag in den Nachrichten. Jeder auf dem Campus redet über dich.“

„Ja, ich wurde nach Philly getradet.“

Seine Fragerei nervt mich. Bittet mich doch einfach um ein Autogramm und lasst mich in Ruhe.

Ich stehe auf, als ich sehe, wie das Auto hinter ihnen an den Rand fährt. Der Blonde macht den Mund so weit auf, dass Fliegen reinpassen würden. Er ist mindestens fünfzehn Zentimeter kleiner als ich und wiegt bestimmt vierzig Kilo weniger. Ich bestehe aus Muskeln und er ist nur ein Haufen Knochen. Ein paar der Mädchen kichern und lächeln mich strahlend an; ihre Lippen öffnen sich leicht, als ich ihnen zuzwinkere.

Er lacht, hält mir sein Handy vor die Nase und drückt auf Play. „Nee, darum geht’s nicht.“

Ich schaue auf den Bildschirm und bin geschockt von dem Video, auf dem ich zwei halbnackte Mädchen über den Schultern ins Wohnheim trage. „Scheiße“, murmle ich.

In dem Video ist es dunkel draußen, aber das Licht von der Fassade des Gebäudes reicht aus, um unsere Gesichter perfekt zu sehen. Keine von beiden ist das Mädchen, neben der ich aufgewacht bin. Eine hat langes, rötliches Haar und eine mörderische Figur, die andere ist eine verdammt heiße Braut mit kurzen dunklen Haaren und riesigen Brüsten.

Was. Zur. Hölle?

Das muss alles gewesen sein, was der Teambesitzer brauchte, um seine Entscheidung über den Trade zu treffen. Er war ohnehin schon darauf aus, mich loszuwerden, nachdem seine Enkelin, die über ihr Alter gelogen hatte, alles ausgeplaudert hatte. Diese Aufnahmen haben ihm wohl den Rest gegeben.

„Du bist mein Held, Bro“, sagt der kräftige Typ. „Wie viele Bräute hast du letzte Nacht flachgelegt? Im Ernst, bring mir deine Tricks bei. Ich lerne schnell.“

Ich kann mich weder an die Mädchen noch daran erinnern, wie ich hier gelandet bin. Wurde ich unter Drogen gesetzt?

Das ist fraglich, aber nicht völlig abwegig. Manche Bräute tun alles, um von einem berühmten Sportler schwanger zu werden. Ich muss einen Filmriss gehabt haben. Das passiert oft – öfter, als ich zugeben möchte.

Ich grinse und ignoriere seine Frage. „Mein Wagen ist da. Ich muss los.“

Ich dränge mich an ihnen vorbei, bahne mir einen Weg durch die Menge und springe in das Auto, froh, dass es pünktlich war. Noch ein paar Minuten mit denen und ich hätte mich der „großen Inquisition“ über die letzte Nacht stellen müssen. Ich nenne dem Fahrer meine Adresse und er fährt los in Richtung der Wohnung, die ich mit meinen ehemaligen Teamkollegen teile – wobei „ehemalig“ das operative Wort seit zwanzig Minuten ist.

Mein Handy klingelt, und der Sound eines Torhorns erfüllt die stille Luft im Auto. Der Fahrer zuckt bei dem plötzlichen Lärm zusammen und drückt sich die Hand aufs Herz. Es ist ein rabiater Klingelton, aber er erfüllt seinen Zweck, wenn ich nach einer durchzechten Nacht in einem Alkohol-Koma liege und geweckt werden muss. Ich wusste schon, dass dieser Anruf kommt, und als ich sehe, dass es meine PR-Beraterin Rebecca Stone ist, muss ich rangehen.

„Hey, Schätzchen. Welchem Umstand verdanke ich die Ehre?“

„Ehre?“, schreit sie. „Nein, das ist keine verdammte Ehre, Alex! Was ist nur los mit dir?“ Eine kurze Pause entsteht, dann fährt sie fort: „Hast du schon YouTube gesehen? Oder noch besser, hast du die Nachrichten gesehen? Die nennen das Ganze den ‚Puck of Shame‘. Du hast dir dieses Mal wirklich ein Grab geschaufelt. Ich bin raus. Ich kann dir nicht mehr helfen. Du bist ...“

Ich unterbreche sie, während ich versuche, ruhig zu bleiben, obwohl sie mich fertig macht: „Was meinst du mit ‚du bist raus‘? Du bist erst raus, wenn ich sage, dass du raus bist. Du arbeitest für mich.“

Rebecca lacht, ein kreischendes Lachen, das mich an die Böse Hexe erinnert. „Ich arbeite für dich, weil du mich bezahlst, du kleiner Wichser. Such dir einen neuen PR-Berater. Ich werde für diese Scheiße nicht gut genug bezahlt.“ Sie stöhnt und knallt irgendetwas auf den Tisch, das es krachen lässt. „Ich kriege hier vor Stress schon Pusteln wegen dir und diesem Mist, den du auf dem Campus abgezogen hast. Ausgerechnet eine Uni wie Georgetown musstest du dir aussuchen? Du hast Glück, dass der Dekan genauso sehr will, dass das unter den Teppich gekehrt wird wie der Rest von uns. Danach kann ich nichts mehr für dich tun.“

„Doch, das kannst du. Du kannst deinen Job machen, Becs.“

„Ich will das Dreifache meines Honorars. Niemand wird dich mehr mit der Kneifzange anfassen. Du bist ein PR-Albtraum!“

Es hat keinen Sinn, die Wahrheit zu leugnen. Ich habe sie das letzte Jahr in den Wahnsinn getrieben. Einmal habe ich sogar versucht, Rebecca zu verführen, um sie in meinem Team zu halten. Ich dachte, so ein „Cougar“ wie sie würde zu einem jungen Eishockeystar nicht nein sagen. Dieser Plan ist nach hinten losgegangen und war für mich peinlicher als für sie.

„Na gut“, stimme ich zu. „Was auch immer du willst.“

„Du brauchst Hilfe, Alex. Ich sage dir das als Freundin und nicht als deine PR-Beraterin. Ich weiß, du hast den Tod deines Vaters nicht gut verkraftet, und ich mache dir keinen Vorwurf daraus, aber du musst dein Leben in den Griff bekommen. Selbst mit meinen Verbindungen kann ich nur begrenzt etwas für dich tun. Irgendwann musst du dir selbst helfen.“

„Danke, Becs.“ Ich mache eine Pause und halte das Handy vom Ohr weg, um die Anrufer-ID zu prüfen. Es ist ein Anruf von DMG – der Firma, die Mickey nach dem College gegründet hat. Was jetzt? „Hör zu, ich muss los. Mickey ist auf der anderen Leitung. Ich schulde dir was.“

„Du schuldest mir mehr als das“, sagt sie, bevor sie auflegt.

Wenn es eines gibt, bei dem sie recht hat, dann ist es, dass ich wieder in die Spur kommen muss. Ein Trade nach Philadelphia mitten in der Saison sollte ein Weckruf sein. Stattdessen bekomme ich davon nur noch mehr Lust auf einen Drink.