Reine Forschung Natürlich

Sophie

Nathan lässt sich neben mir auf die Matratze fallen, als hätte jemand seine Fäden durchgeschnitten.

„Fuck.“

Ich starre an die Decke. Meine Lungen versuchen noch immer zu begreifen, wie Atmen eigentlich funktioniert.

„Ja.“

Das entlockt ihm ein Lachen.

Kein arrogantes Grinsen.

Einfach nur geschafft.

Zufrieden.

Ich drehe den Kopf.

Sein Haar ist an den Schläfen feucht. Seine Brust hebt und senkt sich schwer. Ein Arm liegt über seinem Bauch, als wäre schon das Anheben eine logistische Meisterleistung.

Ich lächle.

Okay.

Das war...

Fuck.

Verdammt gut.

Das Beste dieses Jahr, ohne Frage.

Vielleicht sogar noch länger, aber ich weigere mich, eine Analyse anzustellen, während hinter meinen Knien noch der Schweiß trocknet.

Stille legt sich zwischen uns.

Angenehm.

Warm.

Diese Art von Stille nach dem Sex, wenn beide zu herrlich ruiniert sind, um ein Gespräch anzufangen.

Ich schließe die Augen.

Drei Monate.

Drei verdammte Monate, in denen ich wie ein peinlicher Teenager heimlich auf Nathan Davies stand.

Nicht zwanghaft.

Ich habe seinen Nachnamen nicht neben meinen gekritzelt.

Ich habe nicht an seinen Hemden gerochen, wenn niemand hinsah.

Ich habe ihn einfach nur bemerkt.

Sehr oft.

Die Art, wie er mich in einem vollen Raum immer findet.

Die immer anzüglicher werdenden Nachrichten.

Die dummen kleinen Insider-Witze.

Die Tatsache, dass aus Kaffee irgendwie Drinks wurden, aus Drinks Flirten und aus Flirten dieser Abend.

Und dieser Abend war schon gut, bevor wir uns überhaupt ausgezogen hatten.

Wirklich gut.

Abendessen.

Wein.

Lachen, bis mein Gesicht wehtat.

Seine Hand an meinem unteren Rücken, als wir das Restaurant verließen.

Der Kuss draußen.

Die Taxifahrt, bei der sein Daumen immer wieder mein Knie berührte, bis ich ihm am liebsten schon vor seiner Haustür auf den Schoß geklettert wäre.

Dann der Blowjob an seiner Schlafzimmertür.

Und dann das hier.

Ich schwanke gerade irgendwo zwischen arroganter Zufriedenheit und der Frage, wie lange die gesellschaftlich akzeptierte Wartezeit ist, bevor man Runde zwei vorschlägt.

Fünf Minuten?

Zehn?

Ich könnte wahrscheinlich auf zwölf dehnen, wenn es sein muss.

Nathan atmet langsam aus.

„Das war großartig.“

Mein Lächeln wird breiter.

„Mm.“

„Das sollten wir definitiv mal wiederholen.“

Ich drehe den Kopf.

„Ja.“

Definitiv.

Nächstes Mal ohne Abendessen.

Ich bin flexibel.

Nathan grinst an die Decke.

„Das ist selten, weißt du?“

„Was?“

„Jemanden zu finden, auf den man wirklich steht und der das Ganze auch locker angehen will.“

Mein Gehirn setzt aus.

Nicht dramatisch.

Kein Stottern der Schallplatte.

Kein plötzlicher Donnerschlag.

Einfach aus.

Ich starre ihn an.

Er merkt es nicht.

Er lächelt immer noch.

Genießt einfach sein verdammtes Leben.

„Normalerweise will am Ende einer mehr“, fährt er fort. „Dann wird alles kompliziert.“

Oh.

Interessant.

Ich sage nichts.

Hauptsächlich, weil meine Gedanken gerade versuchen, sich neu zu ordnen, angesichts einer Information, die anscheinend für jeden außer mich offensichtlich war.

Locker.

Alles klar.

Schon gut.

Locker ist okay.

Ich habe nichts gegen Lockerheit.

Ich habe das schon mal gemacht.

Sogar mit Begeisterung.

Ich hatte nur nicht kapiert, dass das hier „locker“ sein soll.

Ich dachte, das wäre... Nun... ich weiß nicht, was ich dachte.

Dass wir schauen, wohin es führt.

Ich mochte ihn.

Er schien mich zu mögen.

Wir hatten monatelang geflirtet.

Er hat mich zum Essen eingeladen.

Es gab Besteck.

Stoffservietten.

Einen Kellner, der uns siebzehnmal „Jungs“ genannt hat.

Das fühlte sich verdächtig nach einem Date an.

Nathan greift nach seinem Handy.

„Würde dich ja gerne zum Bleiben einladen, aber ich muss früh raus.“

Da haben wir es.

Mein Kopf dreht sich langsam.

„Ist das mein Stichwort, mich anzuziehen und zu gehen?“

Er sieht mich an.

„Nein.“

Pause.

„Ich meine, so würde ich es nicht ausdrücken.“

Ich ziehe eine Augenbraue hoch.

„Wie würdest du es denn ausdrücken?“

„Ich brauche wirklich etwas Schlaf.“

Er lächelt immer noch.

Er ist immer noch völlig entspannt.

Als wäre das hier überhaupt nicht unangenehm, weil es das für ihn wahrscheinlich auch nicht ist.

„Aber ich meinte ernst, was ich gesagt habe“, fügt er hinzu. „Wir sollten uns wieder treffen. Bald.“

Treffen.

Wieder.

Bald.

Ausgezeichnet.

Ich setze mich auf.

Das Laken rutscht mir bis zur Taille.

Nathans Blick wandert sofort zu meinen Brüsten.

Natürlich tut er das.

Männer mögen den emotionalen Kontext missverstehen, aber Titten bleiben beruhigend unkompliziert.

Ich greife nach meinem Slip.

„Das war also alles, was dieser Abend war?“

Er stützt sich auf einen Ellbogen.

„Was?“

„Ein One-Night-Stand.“

„Ja?“

Er sagt es so, als hätte ich gefragt, ob Wasser nass ist.

Ich ziehe mein Höschen an.

„Aha.“

Er legt die Stirn in Falten.

„Ich dachte, das wüsstest du.“

„Nein.“

„Oh.“

Großartiger Beitrag.

Ich suche meinen BH zusammen.

„Normalerweise laden mich Typen bei einem One-Night-Stand nicht vorher zum Essen ein.“

Nathan lacht leise.

„Seit wann?“

„Generell.“

„Essen bedeutet nicht gleich Beziehung.“

„Das habe ich auch nicht behauptet.“

Ich mache meinen BH zu.

„Ich frage nicht nach deinem Ersatzschlüssel, Nathan. Ich dachte nur, wir schauen mal, wohin sich das Ganze entwickelt.“

Er setzt sich auf.

„Ich mag dich.“

„Offensichtlich.“

„Tue ich.“

„Und?“

„Und ich suche keine Beziehung.“

Da haben wir es.

Einfach.

Kein Drama.

Keine Grausamkeit.

Nur eine Tatsache, die ich wohl übersehen habe.

Ich nicke einmal.

„Okay.“

Er beobachtet mich.

„Du bist sauer.“

„Ein bisschen.“

„Ich wollte dich nicht in die Irre führen.“

„Vielleicht nicht.“

Ich finde mein Kleid am Fußende des Bettes.

„Aber du hättest das mit der lockeren Nummer irgendwo zwischen dem ersten Monat Flirten und dem Moment, als dein Schwanz in die Verhandlungsphase ging, mal erwähnen können.“

Nathan prustet los.

Ich ziehe mir das Kleid über den Kopf.

„Ich meine das ernst.“

„Ich weiß.“

„Nein, tust du nicht.“

„Ich dachte wirklich, wir wären uns einig.“

„Nun, offensichtlich nicht.“

Ich befreie meine Haare aus dem Halsausschnitt.

„Sonst hätte ich nicht das Sophie Special an dir verschwendet.“

Nathan erstarrt.

Dann lacht er.

„Das was?“

Ich mache mich gerade.

„Das Sophie Special.“

„Das kann doch kein echtes Ding sein.“

„Jetzt schon.“

Er sieht amüsiert aus.

Ich bereue das jetzt schon.

„Was genau beinhaltet das Sophie Special?“

„Einen Premium-Blowjob.“

Seine Augenbrauen wandern nach oben.

„Premium.“

„Ja.“

„Es gibt ein Stufensystem?“

„Jetzt schon.“

Nathan lacht.

Ich deute auf ihn.

„Mach dich nicht über den Service lustig.“

„Ich versuche es ja.“

„Du hast dir Mühe gegeben.“

„Ist mir aufgefallen.“

„Wirklich?“

Sein Grinsen verändert sich.

„Offensichtlich.“

„Weil das nicht Standard war.“

„Es gibt eine Standardversion?“

„Ja.“

„Was beinhaltet die?“

„Weniger Enthusiasmus. Weniger Zungeneinsatz. Definitiv weniger Deep Throat.“

Nathan verschluckt sich fast vor Lachen.

„Und absolut kein Spiel mit den Eiern.“

Seine Augenbrauen schießen hoch.

„Heilige Scheiße.“

„Genau. Du hast das volle verdammte Paket bekommen.“

Er wirkt viel zu sehr amüsiert davon.

„Also sollte ich mich geehrt fühlen?“

„Du solltest am Boden zerstört sein, dass deine Mitgliedschaft widerrufen wurde.“

„So ernst ist das?“

„Ich dachte, wir hätten etwas am Laufen. Ich habe dich hochgestuft.“

Sein Mund zuckt.

„Hochgestuft.“

„Ja.“

„Und dieser Premium-Service sollte mich beeindrucken?“

Ich starre ihn an.

„Hat er doch.“

„Hat er?“

„Du bist in meinem Rachen gekommen.“

„Technisch geseh—“

„Komm mir nicht mit technisch gesehen, nachdem du in meinen Rachen gekommen bist.“

Er lacht.

Ich verschränke die Arme.

„Du musst zugeben, das war kein lustloser, halbherziger Blowjob.“

Nathan zuckt mit den Schultern.

„Er war okay.“

Ich halte inne.

„Okay?“

Er lächelt bereits.

Er weiß genau, was er da tut.

„Er hat seinen Zweck erfüllt.“

Mein Gesicht wird vollkommen starr.

Nathans Lächeln wird noch provokanter.

Oh.

Also da wollen wir hin.

„Seinen Zweck erfüllt.“

„Jap.“

„Du hast dich an den Türrahmen geklammert.“

„Er war gerade in Reichweite.“

„Du hast gesagt, ich soll nicht aufhören.“

„Standardspruch.“

„Du hast dich fast in der Mitte zusammengeklappt, als ich—“

Ich unterbreche mich selbst.

Er hebt eine Augenbraue.

„Als du was?“

„Egal.“

„Nein, bitte. Fahr fort mit deiner Selbsteinschätzung.“

„Du bist ein Arschloch.“

„Ich ziehe dich nur auf.“

„Ich weiß.“

Und ärgerlicherweise weiß ich das auch.

Was es irgendwie nur noch schlimmer macht.

Ich kann damit umgehen, dass er keine Beziehung will.

Aber ich kann nicht damit umgehen, dass er meine oralen Fähigkeiten zum Sport degradiert.

„Es war gut“, sagt er.

„Danke.“

„Nicht so gut.“

Mir klappt der Kiefer runter.

Da.

Da ist es verdammt noch mal.

„Du lügst.“

Nathan lacht.

„Du bist lächerlich.“

„Du schreibst gerade aktiv die Geschichte um, weil ich dein Ego verletzt habe.“

„Vielleicht hängst du einfach zu sehr an deinem Ruf.“

„Ich habe mir meinen Ruf erarbeitet.“

„Vielleicht solltest du an deiner Technik arbeiten.“

In mir wird es wunderschön, mörderisch ruhig.

„Arbeiten?“

„Ja.“

„An meiner Technik.“

Jetzt lacht er.

Er weiß, dass er zu weit gegangen ist.

Gut.

Soll er seine letzten Momente genießen.

Ich lächle süß.

„Weißt du was? Du hast recht.“

Das bringt ihn zum Zögern.

„Habe ich?“

„Absolut.“

Ich schnappe mir meine Tasche.

„Das nächste Mal spare ich mir die Mühe für jemanden, den es wert ist, beeindruckt zu werden.“

„Sophie –“

„Und Nathan?“

„Was?“

Ich mustere ihn von oben bis unten.

Dann lächle ich.

„Arbeite auch mal an deiner.“

Sein Grinsen verblasst.

Perfekt.

Ich gehe.

Der erste Schwall Nachtluft sollte mich eigentlich abkühlen.

Er tut es nicht.

Ich schaffe es bis zur Ecke, bevor ich „Unglaublich“ vor mich hin murmele, absolut niemanden im Speziellen meinend.

Dann noch einmal, lauter.

„Nicht so gut.“

Eine Frau, die einen kleinen Terrier ausführt, wirft mir einen vorsichtigen Blick zu.

Ich lächle.

„Nicht du.“

Sie eilt davon.

Verständlich.

Ich gehe weiter.

Ärger ist einfacher als Verlegenheit, also halte ich daran fest.

Nathan ist keine tragische Herzensangelegenheit.

Das wäre absurd.

Ich fand ihn drei Monate lang toll, ich habe keine Kinder mit ihm großgezogen.

Aber ich mochte ihn.

Wirklich.

Genug, um diesen kleinen Vorfreude-Kick zu spüren, wenn sein Name auf meinem Handy erschien.

Genug, um mich zu fragen, ob das Flirten zu etwas führen würde.

Genug, um viel zu viel Zeit mit der Wahl meiner heutigen Unterwäsche zu verbringen, während ich so tat, als würde ich mir absolut keine Gedanken darüber machen.

Und anscheinend hatte ich da etwas völlig falsch verstanden.

Schon gut.

Ärgerlich, aber schon gut.

Es gibt eine Person, die ich brauche, wenn ich mir wegen des Lebens auch nur ein bisschen dumm vorkomme.

Rhys.

Diese eine Person gibt es schon seit elf Jahren.

Rhys, als mein erster ernsthafter Freund zwei Tage vor meinem Geburtstag mit mir Schluss machte und ich mich weigerte zu weinen, bis er mit Pommes auftauchte.

Rhys, als ich in Barcelona eine Lebensmittelvergiftung hatte und sechs Stunden lang davon überzeugt war, zu sterben, während er auf dem Badezimmerboden saß und meine dramatischen letzten Worte auf einer Skala von eins bis zehn bewertete.

Rhys, als meine Mutter operiert wurde und ich so tat, als wäre ich nicht besorgt, weil alle anderen schon genug Angst hatten. Er hat nie gefragt, ob es mir gut geht. Er kam einfach mit Kaffee vorbei, setzte sich neben mich ins Wartezimmer und blieb.

Er ist nervig, aufdringlich und pathologisch unfähig, mich in Würde leiden zu lassen.

Er kennt mich aber auch besser als jeder andere Mensch auf der Welt.

Nicht romantisch.

Niemals romantisch.

Rhys ist einfach Rhys.

Mein Fels in der Brandung.

Die Person, die ich anrufe, wenn etwas so lustig ist, dass das Warten bis morgen körperlich schmerzen würde.

Die Person, die jeden Ex, jeden schlechten Haarschnitt, jede dumme Entscheidung und die meisten meiner Passwörter kennt, obwohl ich ihm wiederholt gesagt habe, dass das ein Sicherheitsrisiko ist.

Wir haben uns mit achtzehn kennengelernt und uns irgendwie nie aufgehört, füreinander zu entscheiden.

Verschiedene Jobs.

Verschiedene Beziehungen.

Verschiedene Wohnungen.

Dieselbe Freundschaft.

Er hat einen Schlüssel zu meiner Wohnung.

Ich habe einen Schlüssel zu seiner.

Seine Mutter schickt mir Geburtstagskarten.

Mein Vater hat ihn mal statt mich angerufen, als meine Heizung kaputt war, weil Kompetenz anscheinend geschlechtsspezifisch ist.

Und wenn etwas schiefgeht, war mein erster Instinkt nie, nach Hause zu fahren.

Es war immer Rhys.

Ich hole mein Handy raus.

Da ist bereits eine Nachricht.

Rhys: Statusbericht.

Natürlich ist sie das.

Ich starre eine Sekunde darauf.

Dann tippe ich.

Me: Bist du zu Hause?

Die Antwort kommt fast sofort.

Rhys: Jep.

Me: Wein?

Rhys: Dein schrecklicher pinker Mist ist noch da.

Me: Fünfzehn Minuten.

Pause.

Rhys: Tür ist offen.

Und einfach so lockert sich etwas in meiner Brust.

☆☆☆

Er wirft einen Blick auf mich, als ich durch seine Haustür komme, und sagt:

„Wen soll ich umbringen?“

Ich trete meine High Heels von den Füßen.

„Niemanden.“

„Du siehst mörderisch aus.“

„Bin ich auch.“

„Das ist was anderes.“

„Du hilfst mir gerade nicht.“

„Ich helfe dir seit elf Jahren. Mein Vertrag erlaubt gelegentliche administrative Fehler.“

Ich gehe an ihm vorbei in Richtung Küche.

Rhys folgt mir.

Neben meinem Wein steht bereits ein Glas auf der Anrichte.

Ich bleibe stehen.

„Du hast schon eingeschenkt?“

„Du klangst, als würdest du jemanden umlegen wollen.“

„Du bist ein guter Freund.“

„Ich weiß.“

„Verdirb es dir jetzt nicht.“

„Ich bereue den Wein jetzt schon.“

Ich zeige ihm den Mittelfinger und nehme einen Schluck.

Er lehnt sich mit einem Bier in der Hand gegen die gegenüberliegende Theke und beobachtet mich.

Rhys ist nervtötend gut aussehend.

Das ist keine neue Information.

Ich habe Augen im Kopf.

Frauen starren ihn ständig an.

Frauen starren ihn schon an, seit die Pubertät das industrielle Projekt, das sie an seinen Schultern vollbracht hat, so ungefähr beendet hat.

Aber er ist Rhys.

Mein bester Freund.

Der Mann, der sich mal seinen Penis im Reißverschluss eingeklemmt hat und mich aus der Notaufnahme anrief, weil er emotionalen Beistand brauchte.

Mystique endgültig zerstört.

„Was ist passiert?“, fragt er.

Ich nehme noch einen Schluck.

„Das Date war eigentlich richtig gut.“

„Okay.“

„Das Abendessen war toll.“

„Okay.“

„Wir sind zu ihm gefahren.“

Rhys nimmt einen Schluck Bier.

„Okay.“

„Wir hatten Sex.“

Die Flasche hält kurz vor seinem Mund inne.

Dann senkt er sie.

„War das das Problem?“

„Nein. Der Sex war gut.“

„Verstehe.“

„Sehr gut, um ehrlich zu sein.“

„Ich freue mich riesig für dich.“

„Du klingst nicht so, als würdest du dich freuen.“

„Ich weiß nicht, wie viel Begeisterung angebracht ist, wenn man über die Performance eines anderen Mannes in meiner besten Freundin spricht.“

„Fairer Punkt.“

Er greift sich ein Bier aus dem Kühlschrank.

„Warum siehst du dann aus, als würdest du Brandstiftung planen?“

„Weil er mir danach dafür gedankt hat, dass ich so heiß und locker drauf bin.“

Rhys hält inne.

Das Bier auf halbem Weg zum Mund.

„Was?“

„Anscheinend haben wir nur unverbindlich miteinander geschlafen.“

Sein Gesichtsausdruck ändert sich.

„Das hat er gesagt?“

„So ungefähr.“

„Wusstest du, dass es nur unverbindlich war?“

„Nein.“

„Er etwa?“

„Anscheinend.“

Rhys’ Kiefer mahlt.

„Was für ein Wichser.“

„Danke.“

„Monatelang flirten, er führt dich zum Essen aus, schläft mit dir und plötzlich sind wir alle ganz entspannt und locker drauf?“

„Genau das.“

„Du wolltest etwas Ernstes?“

„Nein.“

Und darüber muss ich nicht einmal nachdenken.

„Ich dachte nur, wir schauen mal, wohin sich das entwickelt.“

Rhys nickt einmal.

„Fair.“

„Vielleicht ein weiteres Date. Vielleicht auch nichts. Ich weiß es nicht.“

„Auch fair.“

„Ich hätte mir nur gewünscht, den verdammten Lehrplan zu kennen, bevor ich die Prüfung schreibe.“

Rhys prustet in sein Bier.

„Besser?“

„Ein bisschen.“

Er öffnet den Schrank.

„Toast?“

„Ja.“

Er fängt an, ihn zu machen.

Ich sehe ihm einen Moment lang zu.

Dann seufze ich.

„Und er hat meinen Blowjob beleidigt.“

Rhys hält inne.

Komplett.

Ich schließe die Augen.

Warum habe ich das gesagt?

Weil ich mich anscheinend gerne selbst quäle.

Sein Kopf dreht sich langsam zu mir.

„Was hat er?“

„Nichts.“

„Nein.“

„Vergiss es.“

„Auf keinen Fall, verdammt.“

Ich deute auf ihn.

„Nicht lachen.“

Sein Mund zuckt bereits.

„Ich warne dich.“

„Was hat er gesagt?“

„Rhys.“

„Was. Hat. Er. Gesagt?“

Ich starre ihn wütend an.

„Er sagte, es war gut.“

Rhys wartet.

„Und?“

„Nicht so gut.“

Stille.

Dann biegt sich der Mistkerl vor Lachen über der Küchentheke.

„Fick dich.“

Er macht ein Geräusch, das irgendwo zwischen Husten und einem sterbenden Seehund liegt.

„Das ist nicht lustig.“

„Doch, eigentlich schon.“

„Ich weiß, dass ich gut bin.“

Das lässt ihn den Kopf heben.

„Ach, wirklich?“

Da ist es.

Dieser Blick.

Ich kenne ihn.

Elf Jahre Freundschaft und ich weiß genau, wann Rhys Calloway Morgenluft wittert.

„Lass es.“

„Ich habe gar nichts gesagt.“

„Dein Gesicht schon.“

„Mein Gesicht ist neutral.“

„Dein Gesicht benimmt sich gerade wie eine verdammte Fotze.“

Er nimmt das Brotmesser in die Hand.

„Vielleicht hatte Nathan ungewöhnlich hohe Ansprüche.“

„Er ist mir in den Hals gekommen.“

Rhys’ Messer stoppt.

Nur für einen Bruchteil.

Dann schneidet er weiter.

„Starkes Argument.“

„Er hat Geräusche gemacht.“

„Männer machen nun mal Geräusche.“

„Seine Hand ist fast durch die verdammte Wand gegangen.“

„Bauliche Schwachstelle.“

Ich starre ihn an.

Er grinst.

„Du genießt das viel zu sehr.“

„Unendlich.“

„Ich weiß, was ich tue.“

„Anscheinend.“

„Das klang skeptisch.“

„Tat es das?“

„Ja.“

Rhys bestreicht den Toast.

„Ich weiß, dass ich gut bin“, wiederhole ich.

Rhys lehnt sich gegen die Küchentheke und mustert mich über den Flaschenhals seines Bieres hinweg.

„Meinst du?“

Ich kneife die Augen zusammen.

Da ist es.

Dieser kleine, hinterhältige Glanz in seinen Augen.

„Du provozierst mich doch.“

„Ich frage nur.“

„Nein, du genießt das gerade richtig.“

„Ungeheuerlich.“

Ich nehme noch einen Schluck.

„Du hast schon genug geblasen bekommen, um zu wissen, was gut ist.“

Rhys schnaubt.

„Das ist vielleicht das Netteste, was du je über meine sexuelle Vergangenheit gesagt hast.“

„Ich meine das ernst.“

„Ich auch.“

Er mustert mich einen Moment lang.

Dann stellt er sein Bier ab.

„Na gut.“

„Was?“

„Erklär es mir.“

Ich blinzle.

„Wie ich jemanden blase?“

„Deinen angeblich erstklassigen Blowjob.“

„Fick dich.“

„Nein.“ Er verschränkt die Arme. „Komm schon. Ich habe schon alles erlebt. Von Zähnen, die so kratzen, dass ich an meinem Verstand zweifle, bis hin zu der Sorte, bei der man seinen eigenen Namen vergisst. Ich weiß, was funktioniert.“

Ich starre ihn an.

Er zuckt nur eingebildet mit den Schultern.

„Also überzeug mich.“

Oh.

Er glaubt, ich könnte das nicht.

Das ist eine Frechheit.

Ich stelle mein Weinglas ab.

„Gut.“

Er zieht die Augenbrauen hoch.

„Gut?“

„Du hast gefragt.“

Rhys lehnt sich bequemer gegen die Theke.

„Bild mich weiter.“

Mistkerl.

„Man steckt den Mund nicht einfach drauf und fängt an zu wippen wie so ein Plastikvogel, der aus einem Glas trinkt.“

Sein Mund zuckt.

„Starker Einstieg.“

„Du benutzt zuerst die Hand. Langsam. Lass ihn spüren, was du tust. Neck die Eichel mit der Zunge, bevor du ihn richtig nimmst.“

Rhys wirkt immer noch amüsiert, aber er ist jetzt voll bei der Sache.

Das merke ich.

Natürlich mache ich weiter.

„Du lässt deine Hand im gleichen Rhythmus bewegen wie deinen Mund. Nicht eine Hand, die da unten unabhängig rumfuchtelt, als wollte sie abhauen.“

„Koordination. Nützlich.“

„Halt den Mund.“

„Ich lerne gerade.“

„Dann hör verdammt noch mal zu.“

Er deutet an, dass ich weitermachen soll.

„Du variierst es. Zunge unten drunter. Mehr Druck, wenn du wieder hochgehst. Achte darauf, worauf er wirklich reagiert, anstatt stur ein Programm abzuspulen, bis der andere fast stirbt.“

Rhys lacht.

„Und Augenkontakt.“

Sein Lachen wird etwas schwächer.

„Natürlich.“

„Nicht ständig. Das wird seltsam. Aber genug.“

„Genug wofür?“

„Damit er weiß, dass du genau weißt, was du da tust.“

Etwas flackert in seinem Gesichtsausdruck auf.

Nur ganz kurz.

Interessant.

Ich mache weiter.

„Und wenn er es tief mag, schiebt man ihn nicht plötzlich einfach so tief rein und hofft, dass der Würgereiz Urlaub hat.“

Rhys muss kurz husten.

Ich lächle.

„Du kontrollierst es.“

„Wie?“

„Der Winkel ist wichtig. Die Atmung ist wichtig. Du entspannst dich zuerst. Nimm ihn nach und nach tiefer und halte ihn dann genau so lange, dass er den Unterschied spürt.“

Rhys sieht mich an.

„Stimmt.“

„Und manchmal würgt man absichtlich.“

Er zieht die Augenbrauen hoch.

„Absichtlich.“

„Ja.“

„Warum?“

Ich starre ihn an.

„Weil Männer davon völlig den Verstand verlieren.“

Er lacht.

„Fairer Punkt.“

„Du musst dich nicht wirklich besinnungslos würgen. Nur genug Geräusch, genug Feuchtigkeit, genug von diesem kleinen Kampf, der ihm das Gefühl gibt, er wäre zu viel für dich.“

Rhys lacht jetzt nicht mehr ganz so sehr.

Gut.

Ich gewinne.

„Und während du das machst, benutzt du deine Hände richtig. An der Basis, wenn nötig. Streichel das, was du nicht in den Mund nehmen kannst. Behalte den ganzen Körper einbezogen.“

Er nickt langsam.

„Okay.“

„Und die Eier.“

Er kneift die Augen leicht zusammen.

„Die Eier.“

„Ja, Rhys. Die gehören dazu. Versuch, mitzukommen.“

„Fahr fort.“

„Du ignorierst sie nicht, als wären sie nur dekoratives Scheißgepäck. Hand drunter. Sanfter Druck. Roll sie. Streichel dahinter.“

Er wird ganz still.

Ich tue so, als würde ich es nicht bemerken.

„Und wenn er es mag, benutz deine Zunge.“

Sein Blick wandert zu meinem Mund.

Da.

Das war definitiv echt.

Irgendetwas tief in meinem Bauch flackert seltsam auf.

Nein.

Da gehe ich jetzt nicht drauf ein.

„Oder nimm sie in den Mund“, fahre ich fort, weil mein Überlebensinstinkt mich anscheinend verlassen hat. „Eins nach dem anderen. Sanft. Vielleicht ein bisschen mehr Druck, wenn er gut darauf reagiert.“

Rhys schluckt.

Ich sehe es.

Und plötzlich wird mir schmerzlich bewusst, dass ich in der Küche meines besten Freundes stehe und im Detail erkläre, wie ich schwänze lutsche.

Interessante Wahl.

Aber egal.

Jetzt bin ich eh schon dabei.

„Und du wechselst immer wieder ab. Mund. Hand. Tief schlucken. Zurückziehen. Necken. Eier. Wieder der Mund. Und wenn er kurz davor ist, hörst du auf zu experimentieren und machst einfach genau das weiter, was ihn gerade in den Wahnsinn treibt.“

Rhys ist einen Moment lang still.

Dann:

„Das klingt gut.“

Ich starre ihn an.

„Klingt gut?“

„Sehr gut.“

„Danke.“

„Das heißt noch lange nicht, dass du es auch richtig umgesetzt hast.“

Mein Mund klappt auf.

Da ist er wieder.

Er macht das mit Absicht.

Dieser arrogante Arsch.

„Du glaubst, ich weiß nicht, wie man das macht, was ich gerade beschrieben habe?“

„Ich glaube, Theorie und Praxis sind zwei verschiedene Dinge.“

„Du genießt das, oder?“

„Sehr sogar.“

„Du weißt, dass ich dir das Gegenteil beweisen könnte.“

Rhys lächelt.

„Wie?“

Ich starre ihn an.

Er weiß es.

Ich weiß, dass er es weiß.

Und genau deshalb hat er es gesagt.

Mein Puls macht einen heftigen kleinen Satz.

„Willst du, dass ich es ausspreche?“

„Ich dachte, du wärst diejenige, die so verzweifelt ihren Ruf verteidigen muss.“

Ich lache.

„Du redest so einen Bullshit.“

„Wahrscheinlich.“

„Du würdest mich gar nicht lassen.“

Das erwischt ihn kalt.

Nur für eine Sekunde.

Dann verengen sich seine Augen.

„Würde ich nicht?“

Oh.

Alles klar.

Da haben wir es.

Mein Gehirn, dieses verräterische Miststück, liefert mir sofort ein Bild, um das ich nicht gebeten habe.

Rhys lehnt sich zurück.

Meine Knie zwischen seinen.

Seine Hand –

Nein.

Absolut nicht.

Das ist Rhys.

Mein Rhys.

Mein bester Freund Rhys.

Der Rhys, der mich schon in eine Handtasche hat kotzen sehen.

Nicht sexuell.

Nur scheint ein Teil meines Gehirns Einspruch erheben zu wollen.

Ich schiebe den Gedanken beiseite.

Er blufft nur.

Natürlich.

Und jetzt bin ich genervt genug, um ihn herauszufordern.

„Wenn du jetzt nicht die Klappe hältst“, sage ich, „pinne ich dich fest und zeige dir genau, wie verdammt gut ich bin.“

Rhys starrt mich an.

Einen Moment lang.

Zwei.

Und ich weiß, dass er denselben Gedanken hatte.

Ich weiß es, weil sich etwas in seinem Gesicht verändert, bevor er es unterdrückt.

Dann ist die Arroganz sofort wieder da.

„Das würdest du nicht tun.“

Ich lache.

„Du hast Schiss.“

„Nicht im Geringsten.“

„Du würdest einen Rückzieher machen.“

„Glaubst du?“

„Ja.“

Rhys drückt sich von der Anrichte ab.

Nicht auf mich zu.

Nur gerade so weit, dass er aufrecht steht.

Aber plötzlich wirkt die Küche kleiner.

„Du bist diejenige, die hier Drohungen ausspricht.“

„Ich bin durchaus in der Lage, Taten folgen zu lassen.“

„Dann lass Taten folgen.“

Mein Magen zieht sich zusammen.

Oh.

Das hat er nicht wirklich...

Doch, das hat er verdammt noch mal.

Ich starre ihn an.

Er starrt zurück.

Und jetzt stecken wir fest.

Denn wenn ich zuerst lache, hat er gewonnen.

Wenn er als Erster nachgibt, gewinne ich.

Und anscheinend haben uns elf Jahre Freundschaft absolut nichts über vernünftige Konfliktlösung beigebracht.

Ich hebe das Kinn.

„Na gut.“

Sein Mund zuckt.

„Na gut.“

Keiner von uns bewegt sich.

Eine Sekunde vergeht.

Dann noch eine.

Und für einen lächerlichen Moment wandern meine Gedanken direkt zurück zu dem Bild, das ich gerade verdrängt habe.

Rhys unter mir.

Seine Jogginghose runtergezogen...

Nein.

Ich schlage diese Tür in meinem Kopf fest zu.

Gegenüber von mir spannt sich sein Kiefer kaum merklich an.

Interessant.

Vielleicht hat er dasselbe Problem.

Gut.

Lass ihn ruhig leiden.

Ich mache einen Schritt auf ihn zu.

Rhys bewegt sich nicht.

Immer noch Bluff.

Ich mache noch einen.

Nichts.

Der Mistkerl zieht es durch.

Jetzt bin ich nah genug, dass der Witz deutlich weniger lustig geworden ist.

Seine Augen huschen zu meinem Mund.

Ich senke den Blick.

Kurz.

Sehr verdammt kurz.

Tiefer.

Oh.

Das war ein Fehler.

Ich schaue wieder hoch.

Rhys' Gesichtsausdruck verrät, dass er es gemerkt hat.

Arschloch.

„Du kannst dich immer noch entschuldigen“, sage ich.

„Dafür, dass ich deine Blowjob-Qualifikationen infrage gestellt habe?“

„Ja.“

„Auf gar keinen Fall.“

„Du kannst auch einfach zugeben, dass du gar keinen Beweis willst.“

Er lächelt langsam.

„Das habe ich nie gesagt.“

Mein Puls rast wieder.

Und diesmal tut keiner von uns so, als würde er es nicht bemerken.

Rhys legt den Kopf schief.

„Na los dann.“

Ich starre ihn an.

Er starrt direkt zurück.

Er wartet immer noch darauf, dass ich einknicke.

Er denkt immer noch, dass ich es nicht wirklich tun werde.

Und das wirklich Katastrophale daran ist: Ich denke genau das Gleiche von ihm.

Also macht keiner von uns einen Rückzieher.