DAS MÄDCHEN, DAS DEN TOTEN HERZSCHLAG HÖRTE

KAPITEL EINS Teil -1 ; 03:17 Uhr

Das erste Mal, als Ayla den Herzschlag hörte, war sie acht Jahre alt.

Es regnete in dieser Nacht. Nicht der sanfte Regen, bei dem man schlafen möchte, sondern der schwere Regen, der so hart gegen die Fenster peitschte, dass das ganze Haus davon zu beben schien.

Ayla saß mit einem Buch auf dem Schoß auf ihrem Bett. Sie las schon längst nicht mehr. Sie starrte seit fast zehn Minuten auf dieselbe Seite.

Ihre Mutter war unten.

Sie war vor ein paar Minuten ans Telefon gegangen und hatte Ayla aufgetragen, ihr Zimmer nicht zu verlassen.

Ayla hatte genickt.

Sie hörte immer auf ihre Mutter.

Bis sie es hörte.

Bumm.

Sie hob den Kopf.

Ein paar Sekunden lang rührte sie sich nicht.

Dann kam es wieder.

Bumm.

Ayla legte das Buch langsam beiseite.

Ihre Augen wanderten zu der Wand neben ihrem Bett.

Das Geräusch kam von dort.

Sie kletterte von der Matratze und ging näher heran.

Es war kalt im Zimmer.

Viel kälter als noch vor einem Moment.

Ayla legte ihre kleine Hand gegen die Wand.

Nichts.

Sie wartete.

Dann –

Bumm.

Sie riss die Hand weg.

Es klang wie ein Herzschlag.

Ein echter Herzschlag.

Langsam.

Schwer.

Nah.

Ayla sah zur Zimmertür.

Sie stand noch offen.

„Mama?“

Keine Antwort.

Sie machte einen Schritt in den Flur.

Dann hörte sie etwas, das sie innehalten ließ.

„Ayla.“

Sie erstarrte.

Die Stimme war von außerhalb ihres Zimmers gekommen.

Sie klang wie sie selbst.

Nicht genau wie die Ayla, die sie jetzt war.

Sondern wie das kleine Mädchen, das sie jeden Morgen hörte, wenn sie mit sich selbst sprach.

Sie starrte auf den Türrahmen.

„Ayla...“

Ihre eigene Stimme rief sie erneut.

Aylas Augen füllten sich mit Tränen.

Sie wollte zu ihrer Mutter.

Sie wollte nach unten rennen.

Doch bevor sie sich bewegen konnte, erschien ihre Mutter am Ende des Flurs.

Ihr Gesicht war blass.

Sehr blass.

„Ayla.“

Ihre Mutter stürmte in das Zimmer und packte sie am Arm.

„Komm her.“

„Aber Mama –“

„Sag nichts.“

Ihre Mutter zog sie von der Tür weg und schloss sie.

Dann schloss sie ab.

Ayla hatte ihre Mutter noch nie so verängstigt gesehen.

„Mama, was ist passiert?“

Ihre Mutter kniete sich vor sie.

Sie legte beide Hände an Aylas Gesicht.

„Hör mir gut zu.“

Ayla nickte.

„Wenn du heute Nacht jemanden deinen Namen rufen hörst, antworte nicht.“

Ayla runzelte die Stirn.

„Warum?“

„Tu es einfach nicht.“

Ihre Mutter sah zur Tür.

Ayla folgte ihrem Blick.

Nichts.

Dann kam der Herzschlag wieder.

Bumm.

Ihre Mutter verharrte völlig reglos.

Ayla konnte spüren, wie ihre Finger auf ihren Wangen zitterten.

Bumm.

Dann flüsterte jemand auf der anderen Seite der Tür.

„Ayla...“

Es war ihre Stimme.

Ganz genau ihre Stimme.

Ihre Mutter hielt ihr schnell den Mund zu.

Keine von beiden bewegte sich.

Die Stimme kam wieder.

„Ayla...“

Diesmal klang sie näher.

Fast so, als hätte derjenige draußen seine Lippen gegen die Tür gedrückt.

Aylas Tränen liefen nun doch.

Ihre Mutter zog sie in ihre Arme.

„Antworte nicht“, flüsterte sie.

Sie blieben bis zum Morgen so sitzen.

Ayla sah nie, wer draußen war.

Sie fragte ihre Mutter nie wieder danach.

Aber die Uhrzeit hatte sie sich gemerkt.

Es war 03:17 Uhr gewesen.

Siebzehn Jahre später wachte Ayla immer noch genau um diese Zeit auf.

Sie öffnete die Augen und starrte an die dunkle Decke.

Ein paar Sekunden lang wusste sie nicht, wo sie war.

Dann erinnerte sie der Regen, der gegen das Fenster schlug, daran.

Sie war in einem Hotel.

Schon wieder.

Ayla griff nach ihrem Handy auf dem Nachttisch.

Das Display beleuchtete ihr Gesicht.

03:17 Uhr.

Sie schloss die Augen.

„Ernsthaft jetzt?“

Sie ließ das Handy neben sich fallen.

Das passierte schon seit Jahren.

Egal, wo sie schlief, sie wachte um 03:17 Uhr auf.

Manchmal geschah es nach einem Albtraum.

Manchmal gab es keinen Grund.

Und manchmal...

Hörte sie den Herzschlag.

Ayla drehte sich auf die Seite.

Sie versuchte, das Geräusch des Regens zu ignorieren.

Morgen würde sie zurückfahren.

Zurück nach Blackwood Manor.

Sie war nicht mehr dort gewesen, seit sie achtzehn war.

Nicht wirklich jedenfalls.

Nachdem sie für die Uni weggezogen war, hatte sie jede erdenkliche Ausrede benutzt, um wegzubleiben.

Ihre Mutter hatte sich nie beschwert.

Sie hatte Ayla nie gebeten, nach Hause zu kommen.

Vielleicht verstand sie den Grund.

Vielleicht hatte sie auch Angst vor diesem Haus.

Ayla zog sich die Decke bis zum Kinn hoch.

Drei Wochen waren seit der Beerdigung ihrer Mutter vergangen.

Drei Wochen, seit sie die Stimme ihrer Mutter gehört hatte.

Drei Wochen, seit sie die Schlüssel zu dem Haus bekommen hatte, das sie die Hälfte ihres Lebens zu vergessen versucht hatte.

Der Anwalt hatte es als Erbe bezeichnet.

Ayla nannte es ein Problem.

Sie wollte das Haus nicht.

Sie wollte die Erinnerungen nicht.

Und sie wollte definitiv nicht wissen, warum ihre Mutter es ihr hinterlassen hatte.

Aber da war etwas, woran sie einfach denken musste.

Der Brief.

Er war zwei Tage nach der Beerdigung angekommen.

Kein Absender.

Keine Erklärung.

Nur ihr Name auf dem Umschlag.

Darin befand sich ein einziger Satz, geschrieben in der Handschrift ihrer Mutter.

Fahre zum Blackwood Manor, bevor du es verkaufst.

Das war alles.

Ayla hatte es sich mindestens zwanzigmal durchgelesen.

Sie verstand immer noch nicht, warum.

Jahrelang hatte ihre Mutter ihr eingebläut, niemals dorthin zurückzukehren.

Jetzt forderte sie sie dazu auf.

Ayla drehte sich zum Fenster um.

Draußen zuckte ein Blitz.

Für einen kurzen Moment wurde das ganze Zimmer weiß.

Sie sah eine Gestalt neben den Vorhängen stehen.

Ayla schrie auf.

Sie sprang aus dem Bett und knipste die Lampe an.

Nichts.

Da war niemand.

Sie starrte auf die Vorhänge.

Sie bewegten sich leicht.

Das Fenster war geschlossen.

Aylas Atmung normalisierte sich langsam wieder.

„Reiß dich zusammen.“

Sie rieb sich über das Gesicht.

„Du brauchst Schlaf.“

Sie ging zum Fenster und zog die Vorhänge auf.

Die Straße unter ihr war leer.

Regenwasser lief an der Scheibe herunter.

Keine Autos.

Keine Menschen.

Nichts.

Sie wollte die Vorhänge gerade wieder zuziehen, als sie etwas auf dem Boden liegen sah.

Einen Umschlag.

Ayla runzelte die Stirn.

Sie hatte ihn nicht gesehen, als sie das Zimmer betrat.

Sie trat einen Schritt zurück.

Einen Moment lang starrte sie ihn einfach nur an.

Dann bückte sie sich.

Auf der Vorderseite stand ihr Name.

AYLA.

Ihr Magen zog sich zusammen.

Sie hob ihn auf.

Das Papier war alt.

An den Rändern vergilbt.

Es gab keine Briefmarke.

Keine Adresse.

Nur ihren Namen.

Ayla blickte zur Tür.

Sie war abgeschlossen.

Sie prüfte es zweimal.

Dann öffnete sie den Umschlag.

Ein Foto glitt in ihre Hand.

Sie sah es an.

Und hielt den Atem an.

Es war ihre Mutter.

Jung.

Viel jünger, als Ayla sie je gekannt hatte.

Sie stand vor Blackwood Manor.

Ayla erkannte das Haus sofort.

Die hohen Fenster.

Die Steinstufen.

Die knorrigen Bäume drumherum.

Aber ihre Mutter war nicht allein.

Ein Junge stand neben ihr.

Er sah etwa neunzehn aus.

Dunkles Haar.

Schwarzer Mantel.

Sein Gesichtsausdruck war seltsam ernst.

Ayla drehte das Foto um.

Auf der Rückseite stand ein Datum.

14. Oktober 2001.

Unter dem Datum standen drei Wörter.

ER WARTET.

Ayla starrte darauf.

Ihre Finger begannen zu zittern.

Dann sah sie sich den Jungen noch einmal an.

Etwas an seinem Gesicht kam ihr bekannt vor.

Nicht auf die übliche Weise.

Es war diese Art von Vertrautheit, bei der ihr ein kalter Schauer über den Rücken lief.

Sie nahm ihr Handy zur Hand.

Ihre Finger bewegten sich schnell.

Sie suchte nach dem Namen Blackwood Manor.

Dann nach dem Datum.

Dann nach dem Foto.

Nichts Nützliches tauchte auf.

Ayla suchte erneut.

Diesmal fügte sie den Namen ihrer Mutter hinzu.

Wieder nichts.

Sie wollte gerade aufgeben, als sie unter dem Datum etwas ganz Schwaches bemerkte.

Einen Namen.

Sie vergrößerte das Bild.

Rayyan Hale.

Ayla starrte auf den Bildschirm.

Ihr Herz begann schneller zu schlagen.

Sie kannte diesen Namen.

Sie wusste nicht woher.

Sie suchte danach.

Das erste Ergebnis ließ ihr Blut in den Adern gefrieren.

RAYYAN HALE — GESTORBEN AM 14. OKTOBER 2001.

Ayla hielt den Atem an.

Sie sah sich das Foto noch einmal an.

Der junge Mann lächelte jetzt leicht.

Oder vielleicht bildete sie sich das nur ein.

Plötzlich klingelte ihr Handy.

Ayla ließ es fast fallen.

Auf dem Display stand nur ein Name.

MAMA.

Sie konnte sich nicht bewegen.

Die Nummer ihrer Mutter war nach der Beerdigung abgeschaltet worden.

Es war unmöglich, dass sie anrief.

Das Handy klingelte weiter.

Ayla starrte es an.

Einmal.

Zweimal.

Dreimal.

Dann nahm sie ab.

Sie sagte nichts.

Die Person am anderen Ende auch nicht.

Nur Atemgeräusche.

Langsam.

Schwere Atemzüge.

Aylas Lippen öffneten sich.

„Mama?“

Das Atmen hörte auf.

Einige Sekunden lang herrschte vollkommene Stille.

Dann flüsterte eine Männerstimme:

„Ayla...“

Ihr Blut gefror.

Der Anruf endete.

Genau in diesem Moment schlug etwas gegen das Fenster.

Ayla zuckte zusammen.

Sie drehte sich um.

Nichts.

Dann hörte sie es.

Poch.

Sie sah auf das Foto.

Poch.

Ihre Augen wanderten langsam zur Schlafzimmertür.

Poch.

Das Geräusch kam nicht von draußen.

Es kam nicht von der Wand.

Es kam von irgendwo aus dem Zimmer.

Ayla wich zurück.

Sie hielt sich die Hand vor den Mund.

Dann flüsterte jemand hinter ihr ihren Namen.

„Ayla...“

Sie drehte sich um.

Und das Licht im Schlafzimmer erlosch.

KAPITEL 1; TEIL 2;

DER MANN AUF DEM FOTO .Das Zimmer wurde stockfinster

Ayla konnte nichts sehen.

Für ein paar Sekunden stand sie wie angewurzelt neben dem Bett und lauschte ihrem eigenen Atem.

Dann hörte sie ein Geräusch in der Nähe der Tür.

Ein leises Knarren.

Jemand öffnete sie.

Ayla griff nach ihrem Handy, aber es rutschte ihr aus den zitternden Fingern und schlug auf dem Boden auf.

Der Bildschirm leuchtete für eine Sekunde auf.

Gerade genug, damit sie die Türöffnung sehen konnte.

Dort stand jemand.

Ayla hielt den Atem an.

Die Gestalt bewegte sich nicht.

Er war groß.

Breite Schultern.

Dunkle Kleidung.

Sein Gesicht lag im Schatten verborgen.

„Wer ist da?“

Ihre Stimme klang schwächer, als sie erwartet hatte.

Der Mann trat in das Zimmer.

Ayla wich sofort zurück.

„Komm nicht näher.“

Er blieb stehen.

Einen Moment lang sagte keiner von beiden ein Wort.

Dann zuckte ein Blitz durch das Fenster.

Das Gesicht des Mannes wurde für eine halbe Sekunde deutlich sichtbar.

Aylas Herz rutschte in die Hose.

Er war es.

Der Mann von dem Foto.

Dasselbe dunkle Haar.

Dieselbe Augenpartie.

Dasselbe Gesicht.

Sie starrte ihn an, als hätte ihr Verstand ausgesetzt.

„Rayyan ...“

Der Mann sah sie an.

Sein Ausdruck veränderte sich, als er seinen Namen hörte.

Er wirkte beinahe wütend.

„Woher kennst du diesen Namen?“

Ayla konnte nicht antworten.

Sie zeigte auf das Foto, das auf dem Boden lag.

Seine Augen folgten ihrer Hand.

In dem Moment, als er es sah, änderte sich sein Gesichtsausdruck.

Er ging auf das Foto zu.

Ayla machte einen Schritt zurück.

„Bleib mir vom Leib.“

Er hielt inne.

„Ich bin nicht hier, um dir wehzutun.“

„Warum bist du dann hier?“

Er sah sie einen langen Moment lang an.

„Ich bin gekommen, weil du diesen Umschlag nicht hättest öffnen dürfen.“

Ayla runzelte die Stirn.

„Woher weißt du von dem Umschlag?“

Er antwortete nicht.

„Wer hat ihn geschickt?“

Wieder nichts.

Aylas Angst wich langsam der Wut.

„Du schleichst dich mitten in der Nacht in mein Zimmer, weißt von einem Brief, den mir meine tote Mutter hinterlassen hat, und kennst irgendwie meinen Namen.“

Sie wich noch einen Schritt zurück.

„Und jetzt willst du mir erzählen, ich hätte etwas nicht öffnen dürfen, das an mich adressiert war?“

Rayyan sah sie an.

„Du stellst die falschen Fragen.“

„Dann nenn mir die richtigen.“

Sein Kiefer spannte sich an.

„Warum hat dich deine Mutter hierher zurückgeschickt?“

Ayla starrte ihn an.

„Ich weiß es nicht.“

„Das solltest du aber.“

„Ich würde nicht fragen, wenn ich es wüsste.“

Zum ersten Mal erschien etwas Weicheres in seinen Augen.

Er wirkte müde.

Fast traurig.

Dann fiel sein Blick auf ihre Hand.

Ayla folgte ihm.

Sie hielt das Foto immer noch fest.

Rayyan trat näher.

„Gib es mir.“

„Nein.“

„Ayla.“

„Woher kennst du meinen Namen?“

„Das habe ich dir doch gesagt.“

„Nein, hast du nicht.“

Er blieb direkt vor ihr stehen.

Sie waren jetzt so nah beieinander, dass Ayla die kleine Narbe nahe seiner Augenbraue sehen konnte.

Auf dem Foto war ihr das nie aufgefallen.

Seine Augen trafen ihre.

„Ich kenne deinen Namen schon sehr lange.“

Aylas Herz machte einen Satz.

„Wie lange?“

Rayyan antwortete nicht.

Stattdessen sah er auf die Uhr.

03:19 Uhr.

Sein Gesichtsausdruck wurde schlagartig ernst.

„Du musst hier weg.“

„Was?“

„Sofort.“

Ayla hätte beinahe gelacht.

„Du kommst mitten in der Nacht in mein Zimmer und sagst mir, ich soll mein eigenes Hotelzimmer verlassen?“

„Nicht das Hotel.“

Er blickte Richtung Flur.

„Das Haus.“

Aylas Gesicht wurde bleich.

„Welches Haus?“

Rayyan sah sie wieder an.

„Blackwood Manor.“

Allein der Name ließ ihr den Magen zusammenziehen.

„Du weißt also etwas über das Haus.“

„Ich weiß mehr, als du denkst.“

„Dann sag mir, was dort passiert ist.“

Rayyan blieb stumm.

Aylas Frustration wuchs.

„War meine Mutter dort, als du gestorben bist?“

Sein Blick wurde augenblicklich hart.

Ayla bemerkte es.

„Du bist gestorben, nicht wahr?“

Rayyan sah weg.

„Ja.“

Das Wort war so leise, dass Ayla es fast nicht gehört hätte.

Ihre Brust zog sich zusammen.

„Wie kannst du dann hier vor mir stehen?“

Er sah sie wieder an.

„Ich weiß es nicht.“

Ayla starrte ihn an.

Sie hatte Angst erwartet.

Sie hatte erwartet, dass er lächelt oder ihr sagt, das sei ein schlechter Scherz.

Er tat beides nicht.

Er wirkte vollkommen ernst.

Und irgendwie machte ihr das noch mehr Angst.

Ein Geräusch drang aus dem Flur.

Bumm.

Rayyans Ausdruck veränderte sich sofort.

„Beweg dich nicht.“

Ayla erstarrte.

„Was war das?“

Er legte einen Finger auf seine Lippen.

Ein weiterer Schlag erklang.

Bumm.

Diesmal war es lauter.

Ayla spürte es in ihrer Brust.

Sie sah zur Türöffnung.

Der Flur war leer.

Dann bewegte sich etwas am anderen Ende.

Ein Schatten.

Er huschte über die Wand und verschwand.

Ohne nachzudenken, packte Ayla Rayyans Arm.

Er sah auf ihre Hand hinab.

Sie zog sie schnell wieder zurück.

„Entschuldigung.“

Er sagte nichts.

Aus irgendeinem Grund machte ihr sein Schweigen noch nervöser.

Noch ein Geräusch kam aus dem Flur.

Die Stimme einer Frau.

„Ayla ...“

Ihr Gesicht wurde totenblass.

„Mama?“

Rayyan packte ihr Handgelenk.

„Nein.“

Seine Stimme war bestimmt.

„Antworte nicht.“

„Aber das ist meine Mutter.“

„Deine Mutter ist tot.“

Ayla sah ihn an.

Tränen füllten ihre Augen.

„Das weißt du nicht.“

„Doch.“

Die Gewissheit in seiner Stimme schmerzte mehr als seine Worte.

Ayla zog ihre Hand weg.

„Du hast nicht das Recht, so über sie zu reden.“

Rayyans Ausdruck wurde weicher.

„Ich weiß.“

Seine Stimme wurde leiser.

„Es tut mir leid.“

Ayla sah weg.

Sie hasste es, dass seine Entschuldigung aufrichtig klang.

Noch mehr hasste sie es, dass ein Teil von ihr ihm glauben wollte.

Die Stimme der Frau erklang erneut.

Diesmal direkt vor der Tür.

„Ayla...“

Rayyan stellte sich zwischen sie und die Tür.

„Schau nicht hin.“

„Warum?“

„Weil sie weiß, dass du bereit bist, wenn du sie siehst.“

Ayla schluckte.

„Bereit wofür?“

Er antwortete nicht.

Die Tür öffnete sich langsam.

Ein kalter Windzug drang in den Raum.

Die Vorhänge bewegten sich heftig.

Trotz Rayyans Warnung sah Ayla zur Türöffnung.

Dort war niemand.

Nur Dunkelheit.

Dann erschien etwas auf dem Holzboden.

Ein nasser Fußabdruck.

Dann noch einer.

Und noch einer.

Jemand ging auf sie zu.

Aber da war niemand.

Ayla hielt sich den Mund zu.

Rayyan trat näher zu ihr.

„Bleib hinter mir.“

Sie flüsterte: „Was ist das?“

„Ich weiß es nicht.“

„Du hast gesagt, du weißt alles.“

„Ich habe gesagt, ich weiß mehr als du.“

Die Schritte blieben stehen.

Genau vor ihnen.

Der Raum wurde still.

Plötzlich wurde das Foto in Aylas Hand warm.

Sie sah hinab.

Ein dünner roter Strich war quer über Rayyans Gesicht auf dem Bild erschienen.

Es sah aus wie Blut.

Ayla ließ es fallen.

Rayyan hob es sofort auf.

Sein Gesicht wurde bleich.

„Was?“

Ayla starrte ihn an.

„Was ist passiert?“

Er antwortete nicht.

Er drehte das Foto um.

Die Worte auf der Rückseite waren verschwunden.

An ihrer Stelle war etwas Neues erschienen.

Ein einziger Satz.

SIE ERINNERT SICH AN DICH.

Rayyans Finger krallten sich um das Foto.

Ayla flüsterte: „Wer?“

Er sah sie an.

„Die Frau, die mich getötet hat.“

Ayla konnte nicht sprechen.

Rayyan faltete das Foto zusammen und steckte es in seinen Mantel.

„Du kommst mit mir.“

„Wohin?“

„Irgendwohin, nur nicht hierher.“

„Und wenn ich nicht will?“

Er blickte zur leeren Türöffnung.

„Dann wirst du bis morgen nicht die einzige Person in diesem Raum sein.“

Ayla starrte ihn an.

Trotz allem, trotz der Angst, die sich in ihrer Brust zusammenzog, stellte sie die eine Frage, die sie nicht hatte stellen wollen.

„Rayyan...“

Er hielt inne.

„Kanntest du meine Mutter?“

Seine Augen trafen ihre.

„Ja.“

Aylas Herz sank ihr in die Schuhe.

„Wie?“

Er sah weg.

„Sie war der Grund für meinen Tod.“

Die Worte hingen zwischen ihnen.

Ayla fühlte sich, als würde der Boden unter ihr verschwinden.

„Meine Mutter hat dich getötet?“

Rayyan antwortete nicht.

Stattdessen ging er auf die Tür zu.

Dann hielt er an und sah zurück zu ihr.

„Geh morgen früh zum Blackwood Manor.“

Ayla starrte ihn an.

„Du hast mir gerade erst gesagt, ich soll mich davon fernhalten.“

„Ich habe es mir anders überlegt.“

„Warum?“

Sein Ausdruck war undurchschaubar.

„Weil sie jetzt weiß, dass du kommst.“

Er trat in den Flur.

Ayla folgte ihm.

„Warte.“

Er drehte sich um.

„Was?“

Sie zögerte.

„Werde ich dich wiedersehen?“

Zum ersten Mal lächelte Rayyan fast.

Es war kein fröhliches Lächeln.

Es war die Art von Lächeln, die jemand zeigt, wenn er die Antwort bereits kennt.

„Du siehst mich schon seit Jahren.“

Ayla runzelte die Stirn.

„Was soll das bedeuten?“

Aber er ging bereits weg.

Sie rannte ihm nach.

„Rayyan!“

Der Flur war leer.

Er war verschwunden.

Ayla stand allein da.

Sie sah auf den Boden.

Die nassen Fußabdrücke waren immer noch da.

Sie endeten genau dort, wo Rayyan gestanden hatte.

Sie blickte langsam zur Treppe.

Dann hörte sie etwas hinter sich.

Einen Herzschlag.

Poch.

Sie drehte sich um.

Nichts.

Ihr Telefon vibrierte auf dem Boden.

Ayla hob es auf.

Es gab eine neue Nachricht.

Keine Nummer.

Kein Name.

Nur vier Wörter.

WILLKOMMEN ZU HAUSE, AYLA HALE.

Ihr Gesicht wurde kalt.

Sie las die Nachricht noch einmal.

Ayla Hale.

Das war nicht ihr Name.

Der Nachname ihres Vaters war ein anderer.

Der Nachname ihrer Mutter war ein anderer.

Sie war nie eine Hale gewesen.

Eine weitere Nachricht erschien.

DU WARST NIE IHRE TOCHTER.

Aylas Hände begannen zu zittern.

Dann erschien die letzte Nachricht.

DU WARST SEINE.

Der Bildschirm des Telefons wurde schwarz.

Und irgendwo in dem dunklen Haus begann ein Mann zu lachen.

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