Der verlorene Alpha

Ashens POV

Der Regen war so heftig, dass er auf meiner Haut brannte. Er ließ die Neonreklamen vor mir in blutigen Farben über den nassen Asphalt verlaufen.

Ich ging mit tief in den Jackentaschen vergrabenen Händen durch die Straßen. Meine Stiefel klatschten in flache Pfützen. Das Wasser drang überall durch. Der Regen hielt die Leute in ihren Häusern, wusch jeden Geruch aus der Luft und gab mir die Möglichkeit, für eine Weile einfach unterzutauchen.

Ich verwandelte mich kaum noch. Mein Wolf war nie wie die anderen gewesen. Zu still. Zu merkwürdig. Selbst als Welpe war ich bereits stärker, als mein Vater es wollte. Er sah mich immer an, als wäre mein Wolf ein Makel, der tief in meinen Knochen saß.

Meine Mutter war die Einzige, die mein Fell jemals ohne Angst berührte. Sie war die Einzige, die Moonstray flüsterte, als wäre es ein Segen und kein Urteil.

Heute Nacht brauchte ich nur ein Bett, eine Dusche und ein Dach über dem Kopf. Mehr nicht.

In der Ferne flackerte das Neonschild. MOTEL. Ein Buchstabe war halb tot und summte, als würde er um sein Leben kämpfen. Ich steuerte darauf zu, die Schultern hochgezogen, während das Wasser von meinen Haaren den Rücken hinunterlief. Der Parkplatz war leer.

Ich trat unter das Vordach und lauschte. Keine Stimmen. Nur das Summen des Stroms und das stetige Zischen des Regens auf dem Asphalt.

Drinnen schlug mir warme Luft entgegen, die schwach nach altem Kaffee und billigem Reinigungsmittel roch. Die Frau hinter der Theke sah auf und zuckte kurz zusammen. Menschen reagierten immer so, als hätten ihre Instinkte ihnen etwas zugeflüstert, das sie selbst nicht verstanden.

Ich sagte kein Wort, sondern schob ihr nur ein paar Scheine über den Tresen.

„Zimmer zwölf“, murmelte sie und gab mir den Schlüssel.

Ich nickte und ging den dunklen Flur entlang. Meine Kleidung klebte schwer und kalt an meinem Körper.

Das Zimmer sah einigermaßen sauber aus. Das reichte mir.

Ich streifte meine nassen Sachen ab und stellte mich unter die Dusche. Das Wasser war warm, fast ein wenig zu heiß, aber ich blieb trotzdem darunter stehen. Es war lange her, dass mich irgendetwas sanft berührt hatte. Ich ließ die Hitze in meine Muskeln ziehen und wusch mir die Meilen von der Haut.

Als ich mich endlich hinlegte, gab die Matratze unter mir nach, aber im Vergleich zu dem Boden, auf dem ich in der Nacht zuvor geschlafen hatte, fühlte es sich wie der Himmel an. Ich machte mir nicht die Mühe, die Decke zu nehmen. Ich machte mir nicht die Mühe, das Licht auszuknipsen.

Ich schloss einfach die Augen.

Der Schlaf übermannte mich sofort und zog mich nach unten, bevor ich über irgendetwas nachdenken konnte: die Vergangenheit, die Straße oder den Grund, warum mein Wolf vor der Tür den Kopf gehoben hatte.

Es blieb nicht sanft.

Ich stand barfuß auf dem kühlen Steinboden unseres alten Zuhauses.

Die Küche roch nach Mehl, Rauch und Honig. Der Regen trommelte sanft gegen die Fenster, ganz anders als der Sturm vor dem Motel. Leiser. Sicherer.

Meine Mutter kniete vor mir. Ihr Haar fiel ihr über die Schulter und ihr Lächeln war warm genug, um die ganze Welt weich werden zu lassen. Sie hatte Mehl an der Wange und an den Fingerspitzen. Sie war die Einzige, die meinen Wolf ansah und trotzdem mich darin erkannte.

„Ashen“, flüsterte sie und strich mit dem Daumen über meine Wange. Dann fügte sie leiser den Namen hinzu, den nur sie für mich benutzte, der sich wie Mondlicht auf Wasser anfühlte. „Moonstray.“

Ich sah zu ihr auf. „Ist das etwas Schlechtes?“

Ihr Lächeln zitterte nur für eine Sekunde. Ich glaube, das hatte ich damals schon bemerkt.

„Nein“, sagte sie, zu schnell. Dann legte sie ihre Hand auf mein Herz, als wollte sie die Antwort dort verstecken. „Es bedeutet nur, dass der Mond einen anderen Weg für dich gewählt hat.“

Ich griff nach ihrer Hand.

Das Licht änderte sich.

Die Wärme wich auf einen Schlag aus dem Raum. Der Regen draußen verstummte. Sogar das Feuer hörte auf zu knistern.

Das Lächeln meiner Mutter verblasste – nicht aus Angst, sondern auf diese stille Art, die sie an sich hatte, wenn sie einen Sturm kommen spürte, lange bevor es jemand anderes tat.

Ein Schatten füllte den Türrahmen aus.

Die Stimme meines Vaters folgte, tief und scharf – die Art von Stimme, bei der sich mein Wolf selbst jetzt noch zusammenkauerte. Die Worte verschwammen, verschluckt vom Traum, aber der Tonfall durchschnitt alles.

Meine Mutter stellte sich vor mich.

„Darian“, sagte sie. Nicht Alpha. Niemals Alpha.

Das war die erste Erinnerung, die ich klar vor Augen hatte.

Die zweite war die Stille danach.

Da war ein schweres Geräusch – kein spitzer Knall, sondern ein Aufprall, der alles beendete.

Ihr Körper sackte zusammen. Ich ging mit ihr zu Boden und griff nach einer Hand, die mir bereits entglitt. Die Welt versank in Rot und Schatten.

Ich wachte mit einem heftigen Keuchen auf, die Decke des Motels schwamm über mir. Mein Wolf war wach, die Zähne gebleckt gegen die Geister.

Ich setzte mich auf und rieb mir das Gesicht, während ich versuchte, wieder Luft zu bekommen. Die Stimme meines Vaters hallte noch nach, während das Lächeln meiner Mutter verblasste wie das letzte Glühen einer erlöschenden Kohle.

Ich schwang die Beine aus dem Bett. Der Raum fühlte sich jetzt kälter an, der Traum klebte noch an den Ecken. Meine Kleidung war noch klamm, aber ich zog sie trotzdem an. Ich leerte meine Taschen: ein paar Münzen, ein zerknitterter Schein – nichts, was mich länger als einen Tag über Wasser halten würde.

Ich brauchte Geld und danach musste ich weiterziehen.

Draußen hatte der Regen aufgehört. Das erste Licht verwandelte die Pfützen in zerbrochene Scherben des Morgens und die Luft roch sauber, als hätte der Sturm sie reingewaschen.

Ich gab den Schlüssel ab und ging die Straße entlang.

Der Schlaf war zu einer weiteren Straße geworden, der ich nicht traute. Jedes Mal, wenn ich die Augen schloss, wartete derselbe Traum: der Schatten meines Vaters, das Lächeln meiner Mutter, der Moment, in dem alles zerbrach.

Mein Vater war Alpha Darian vom Ashfall-Rudel. Durch Blut war er mein Vater, doch durch Angst war er Alpha. Und „Alpha“ war der einzige Name, den er mir jemals gestattete.

Einmal nannte ich ihn vor dem Rudel „Dad“ und der Raum wurde still. Er schlug mich damals noch nicht. Das kam später. Er sah nur auf mich herab und sagte: „Ein Alpha hat in der Öffentlichkeit keinen Sohn. Nur Blut. Nur Erben. Nur Schwäche, wenn er sie zulässt.“ Ich habe ihn nie wieder Dad genannt.

Meine Mutter war anders. Ihr Name war Elara. Sie lächelte, wenn alle anderen einen Schritt zurückwichen. Sie berührte mein Fell, als es sonst niemand wollte.

Und dann starb sie. Ich war neun.

Niemand hat mir jemals genau gesagt, was passiert ist, aber ich erinnerte mich noch an den Blick in den Augen meines Vaters in jener Nacht. Kalt. Scharf. Endgültig. Manche Erinnerungen lassen einen einfach nicht los. Genauso wenig wie manche Fragen.

Zehn Jahre voller Motels, Stille und dem Versuch, nicht zu träumen – und das Verschwinden, bevor jemand genug erfuhr, um mich nach dem Warum zu fragen.

Ich zog von Stadt zu Stadt, durch Orte, die mich verschwinden ließen und mein Gesicht in dem Moment vergaßen, in dem ich ging.

Straßenlaternen summten über mir, ihr Schein weich in der feuchten Luft. Meine Stiefel schlugen im Takt auf den Asphalt, einem Rhythmus, den ich nur zu gut kannte. Straßen hatten die Art, nirgendwohin und gleichzeitig überallhin zu führen.

Mein Wolf regte sich, unruhig, aber still. Er sprach nicht in Worten. Meiner war irgendwie älter, als gehörte er zu einer anderen Art von Wildnis. Manchmal fragte ich mich, ob mein Vater ihn deshalb ein Monster nannte. Ein Wolf, der dem Mond nicht so gehorchte wie die anderen. Ein Wolf, der weder brüllte noch knurrte oder sich beugte.

Moonstray.

Die Stimme meiner Mutter hallte wieder wider, sanft wie ein Atemzug. Ich schluckte schwer und ging weiter.

Der Sturm hatte die Welt rein gewaschen, so scharf, dass er mit jedem Atemzug Erinnerungen an die Oberfläche zerrte. Das Zuhause kam in Stücken zurück. Steinböden. Kiefern. Das leise Summen meiner Mutter in der Küche.

Manchmal wachte ich mit Mehl auf der Nase auf, weil sie gebacken hatte und fand, dass ich zu friedlich aussah, um mich zu wecken.

Sie lachte immer, wenn ich mich weigerte, die Küche zu verlassen, bis sie mir ein Stück von dem gab, was sie gerade zubereitete.

Erinnerungen waren gefährlich. Sie zogen zu fest an mir, bremsten mich aus und ließen mich Dinge fühlen, die ich seit zehn Jahren begrub.

Ich kam an einem dunklen Eisenwarenladen vorbei, einem Diner mit einem flackernden Schild und einer Tankstelle, an der ein einsames Auto stand.

Das Ashfall-Rudel hatte einst für Stärke gestanden. Unter meinem Vater lernte es stattdessen die Angst.

Ich wusste nicht, wann es anfing, diese Veränderung in ihm. Vielleicht nach dem Tod meiner Mutter. Vielleicht davor. Vielleicht war sie das Einzige gewesen, was ihn menschlich hielt. Oder vielleicht war er schon immer so gewesen und ich war nur zu jung, um es zu sehen.

Ich erinnerte mich daran, wie er mich ansah. Nicht mit Wärme oder Stolz. Nur berechnend, als versuchte er zu entscheiden, welche Art von Waffe ich werden könnte.

Aber mein Wolf war keine Waffe. Er war nicht laut oder bösartig oder erpicht auf Kämpfe. Er war still und aufmerksam. Seltsam. Ein Schatten anstelle einer Flamme.

Mein Vater hasste alles, was er nicht befehlen konnte.

Ich schob meine Hände tiefer in die Taschen.

Ich fragte mich, was passiert wäre, wenn ich geblieben wäre. Ob die Ashfall-Wölfe in mir meine Mutter gesehen hätten, bevor sie sein Blut sahen. Ob sich jemand an ihre Hände in meinem Fell erinnert hätte statt an seinen Schatten auf dem Boden.

Das machte Kanten weich, die ich scharf halten musste. Es ließ die Straße weniger wie Freiheit und mehr wie eine Strafe wirken.

Also vergrub ich den Gedanken, bevor er Wurzeln schlagen konnte.

So machte ich das eben.

Wenn Dinge wehtaten, ging ich. Wenn Erinnerungen mich einholten, rannte ich.

Zehn Jahre auf der Straße hatten mich eines gelehrt:

Nichts konnte mich verletzen, wenn ich nicht blieb.