His Final Affair
Diese Geschichte ist ein fiktives Werk und unterstützt oder entschuldigt in keiner Weise den Missbrauch religiöser Autorität, Untreue oder Gewalt in der realen Welt. Dem Leser wird Zurückhaltung dringend empfohlen. Sollten diese Themen schwierig für dich sein, überlege bitte, diese Geschichte zu überspringen.
His Final Affair
AERIS
Männer sind der letzte Dreck.
Lügner. Schlangen. Der verdammt schlimmste Fehler, den Gott je gemacht hat.
Ich stand am Grab und sah zu, wie sie den Sarg in die Erde ließen, als wäre es nichts. Als wäre nicht mein ganzes Leben mit ihm begraben worden.
Philips Mutter schluchzte neben mir und jammerte in irgendein bescheuertes Spitzentaschentuch, während Verwandte falsche Gebete flüsterten und ihr auf den Rücken tätschelten. Ich? Ich habe nicht geweint.
Nicht eine einzige Träne fiel für Philip.
Er starb nackt in einem Hotelzimmer, mit seiner Geliebten an seiner Seite, während ich dachte, er sei auf Abruf. Dieser Bastard hatte mich fünf Jahre lang hintergangen und mir jeden Morgen trotzdem direkt in die Augen gesehen, mir die Stirn geküsst, als würde er mich lieben, und mich „Baby“ genannt, bevor er ging, um weiterzulügen.
Der Priester faselte etwas von Frieden und Himmel, aber was für einen Frieden bekommt ein Mann, der verdammt geil beim Vögeln mit einer anderen Frau gestorben ist?
Keinen. Für dich gibt es jetzt keinen Frieden, Arschloch.
Als sie anfingen, Erde auf seinen Sarg zu schaufeln, zuckte ich nicht einmal zusammen.
Ich habe nicht geschrien.
Ich habe Gott nicht angefleht, ihn zurückzuholen, oder irgendeinen anderen heiligen Schwachsinn.
Ich drehte mich einfach um, als alles bedeckt war… und ging schnurstracks zu meinem Auto, ohne mich noch einmal umzusehen.
Elf Minuten später fuhr ich bei unserem Haus vor. Dem Haus, das wir letzten Sommer gemeinsam gekauft hatten, nachdem wir Doppelschichten geschoben hatten, nur um uns eine Anzahlung leisten zu können.
Dasselbe verdammte Haus heute: Das Verandalicht aus (er ließ es immer an), die Einfahrt leer (sein Truck parkte sonst immer schief). Auch drinnen keine Lebenszeichen; alles still… zu still…
Zu sauber.
Kein Fernseher, der von oben heruntersummte, wo er bei Sport-Wiederholungen einzuschlafen pflegte…
Keine Musik-Playlists, die aus Bluetooth-Lautsprechern dröhnten…
Nur… Leere, die durch die Hartholzböden hallte, wenn ich darüber lief…
Als hätte dieser Ort schon vergessen, wie menschliches Leben hier funktioniert…
Ich trat durch die Vordertür, die Schlüssel noch in der Hand.
Der Geruch traf mich zuerst.
Sein billiges Parfüm, vermischt mit dieser bescheuerten Sandelholzseife, die er immer benutzte. Es klebte an den Sofakissen, seine Jacke hing an der Tür, als wäre er erst vor fünf Minuten gegangen.
Verdammte Scheiße.
Ich habe nichts angefasst. Ich habe mich nicht hingesetzt. Ich bin einfach schnurstracks an unserem Hochzeitsfoto an der Wand vorbeigegangen (lächelnde Gesichter, die ich nicht mehr ansehen konnte), an seinen verdammten Sneakers vorbei, die vom Teppich getreten waren, und rein in unser Schlafzimmer.
Seine Seite war unberührt: ein schwarzer Hoodie über einen Stuhl geworfen, Socken neben den halb offenen Kommodenschubladen gestapelt… als würde er erwarten, heute Abend heimzukommen und sich wieder fürs Bett umzuziehen…
Als wäre alles normal.
Aber nichts war jemals normal gewesen.
Wahrscheinlich nicht seit dem ersten Tag.
All diese Spätschichten, bei denen er „Notrufe abarbeitete“? Bullshit.
Diese „Geschäftsreisen“, bei denen ich nur ein verschwommenes Hotelfoto ohne Kontext per Textnachricht bekam?
Lügen über Lügen über verdammte Lügen.
Und jetzt waren hier all seine Sachen, die immer noch nach ihm rochen… und immer noch Platz wegnahmen…
Als hätten sie irgendein Recht hier zu sein, nach dem, was er getan hat.
Meine Brust zog sich zusammen, nicht vor Trauer, sondern vor Wut.
Diese Art von angepisster Stille, bei der das Blut kocht, man aber kein Wort laut ausspricht…
Die Schranktür stand weit offen, als hätte er zuletzt darin herumgewühlt.
Reihen seiner Hemden hingen dort. Die gleichen, die ich jeden Sonntag gebügelt habe. Dieselben verdammten Flanellhemden mit Knöpfen, die er in der Kirche trug, nur um den guten Ehemann vor Gott und allen anderen zu spielen.
Eines hatte einen Kaffeefleck am Kragen, der schon Monate alt war. Von dem Tag, als wir uns wegen des Geldes stritten und er ohne Frühstück aus dem Haus stürmte.
Ich habe sie nicht angefasst.
Ich habe mir keines genommen.
Ich habe nicht geschrien oder Scheiße durch den Raum geworfen, wie sie es verdient hätten.
Aber ich habe sie alle so sehr gehasst.
Ich hasste, wie sauber sie waren, wie ordentlich alles zusammengelegt war… ich hasste, dass er selbst im Tod noch gepflegt aussah, während mein ganzes Leben zusammenbrach, nur weil er ein Stück Scheiße von einem Lügner war, der mich jahrelang betrogen hat.
Meine Hände ballten sich an meinen Seiten zu Fäusten, als ich auf diesen Schrank voller Lügen starrte, der sein Gesicht wie ein Kostüm trug…
Dann drehte ich mich schnell weg, bevor etwas Dummes passierte…
Ich griff nach meinem Handy auf dem Nachttisch; das Display war gesprungen, seit ich es letzte Woche fallen gelassen hatte, als ich diese eine Nachricht von einer unbekannten Nummer mit einem angehängten Foto bekam.
Ein Hotelzimmer. Ein Bett mit zerwühlten Laken. Und Philip, oben ohne, die Arme um die Taille irgendeiner blonden Frau, als würde sie ihm auch gehören.
Da habe ich geschrien.
Ich habe das Handy quer durch den Raum geworfen.
Ich habe drei Tage am Stück geweint, bevor die Wut einsetzte.
Und jetzt? Seine Kleidung zu sehen… wieder in diesem Haus zu sein…
Alles kam mit einer Heftigkeit zurück, die noch heißer war als zuvor.
Meine Mutter rief wieder an, während ich erstarrt dastand.
„Aeris?“, ihre Stimme klang über die Freisprecheinrichtung sanft, aber bestimmt. „Geht es dir gut?“
Keine Lüge konnte diesen Mist gerade verdecken.
„Ich bin zu Hause“, sagte ich stumpf. „In unserem Haus.“
Das Schweigen am anderen Ende für zwei Sekunden reichte aus, um zu wissen, dass sie alles verstand, ohne dass ich ein weiteres Wort sagen musste.
„Baby… komm heute Nacht nach Hause.“
Ich atmete schwer durch die Nase aus, mein Daumen schwebte über der „Anruf beenden“-Taste.
Zuhause.
Nicht dieses Haus. Nicht diese hohle Hülle eines Lebens, die ich mit Philip aufgebaut hatte – dem Mann, der starb, während er eine andere vögelte, als würde es nichts bedeuten.
Nein. Mein wirkliches Zuhause war dort, wo Mama drei Stunden nördlich in Larkhaven lebte, in dieser ruhigen kleinen Stadt mit Kiefern und ohne jede Erinnerung an ihn.
„Ich packe meine Sachen“, sagte ich schließlich, die Stimme fest, aber kalt wie Eis. „Ich fahre heute Abend los.“
„Gut.“ Nur ein einziges Wort, aber man konnte die Erleichterung darunter hören. Wie ihre Schultern wahrscheinlich nach unten sanken, als sie mich das sagen hörte.
Ich habe nicht geweint.
Ich habe nicht gezögert.
Ich bewegte mich bereits auf unseren begehbaren Kleiderschrank zu – meiner auf der einen Seite, sein Mist nahm doppelt so viel Platz auf seiner Seite ein.
Das Erste? Ein Koffer vom obersten Regal.
Dann fing ich an, Kleidung hineinzuwerfen: Jeans… Pullover… Socken… alles, was nicht von ihm befleckt oder noch irgendwie mit diesem Leben verbunden war…
Keine Fotos kamen mit.
Kein sentimentaler Bullshit…
Nur noch Überlebensmodus.
Raus hier.
