Nicht für mich bestimmt

Bitte beachte, dass dies die Fortsetzung von 'Not Mine To Want' ist. Lies unbedingt zuerst den ersten Teil. Ich hätte nie erwartet, dass meine kleine Geschichte so viele von euch erreicht, vielen lieben Dank! Viel Spaß, meine Lieben.

Ser Geralt stand hinten in der Kapelle, die Schultern an das kalte Mauerwerk gelehnt. Seine breite Statur nahm so viel Platz ein, dass links und rechts von ihm ein ganzer Schritt Boden frei blieb – ein Abstand, um den niemand gebeten hatte und den auch niemand zu überbrücken wagte. Der Mantel, den man ihm für diesen Anlass gegeben hatte, spannte über seinem Rücken und konnte nicht verbergen, was ein Leben mit Schwert und Sattel aus ihm gemacht hatte.

Die Wachen an der Wand mieden seinen Blick. Die beiden Damen in Türnähe waren verstummt, sobald er den Raum betreten hatte. Ihre Fächer erstarrten, und sie senkten den Blick so schnell, dass er wusste, was man sich über ihn in dieser Halle bereits erzählt hatte. Der Schlachter von Carrow Fen. Er hatte diesen Namen an diesem Abend schon zweimal flüstern hören, einmal von einem Pagen, der vor Schreck fast sein Tablett mit den Ringen fallen gelassen hätte.

Er ließ sie glotzen. Das war ihm schon vor Jahren egal geworden.

Seit Anbruch der Morgendämmerung waren sie schweigend geritten. Es war nicht die vorsichtige, förmliche Stille der Reise zuvor, bei der sie eine Pferdelänge Abstand hielten, weil der Anstand es verlangte und keiner von beiden traute, was passieren würde, wenn sie es nicht täten. Es war eine neue Art von Stille, eine, die es nicht mehr für nötig hielt, Distanz zu wahren.

Irgendwann in der grauen Stunde vor Sonnenaufgang hatte sein Knie an einer engen Kurve das ihre berührt, und keiner von beiden rückte weg. Als sie ihm beim zweiten Meilenstein ihren Wasserschlauch reichte, blieben ihre Finger einen Moment länger an seinen, als es nötig gewesen wäre, und er ließ es zu. Keiner von beiden sagte ein Wort darüber. Es gab nichts mehr zu sagen, das die Stille nicht schon ehrlicher ausgedrückt hätte.

Isabelle ritt mit hochgezogener Kapuze gegen einen Wind, der gar keinen Schutz erforderte. Ihr Rücken war so gerade wie immer, ihre Augen starrten irgendwo hinter die nächste Kurve, als wäre es eine harte Arbeit, ihn einfach nicht anzusehen. Er verstand diese Arbeit; er war mit derselben beschäftigt.

Gegen Mittag zeigten sich die Türme der Burg über der Baumgrenze. Etwas in ihr wurde ganz still, auf eine Art, die er als Angst erkannte, die versuchte, wie Gelassenheit zu wirken. Etwas in ihm wurde grimmig, ohne dass er es zu verbergen versuchte. Sie ritten die letzten Meilen mit fast sich berührenden Steigbügeln, ohne dass einer zurückwich.

Er hatte die meiste Zeit die Stirn gerunzelt und konnte nicht damit aufhören, nicht einmal, als sie sich nach der letzten Flussüberquerung zu ihm umdrehte. Sie sah ihn mit einem Blick an, den er nicht benennen konnte – es mochte Angst sein oder das genaue Gegenteil. Er konnte ihr nicht standhalten, denn wenn er sie so ansehen würde, wie er wollte, war er sich nicht sicher, ob er den Rest des Weges überleben würde.

Nun stand sie in Elfenbein und blassem Gold am Altar, das Haar hochgesteckt und mit Perlen durchzogen. Als Geralt sie beobachtete, begriff er, dass sie noch nie gleichzeitig so sehr sie selbst und so wenig sie selbst ausgesehen hatte, bis dieser Abend sie in eine kerzenerleuchtete Halle stellte und das Ganze eine Hochzeit nannte.

Er hielt seine Augen dort, wo sie als Wache hingehörten: auf die Tür, die Menge, auf nichts. Innerhalb einer Minute scheiterte er dabei.

Ihr Rücken war sehr gerade. Er kannte diesen Rücken; er hatte gesehen, wie er sich bei hundert kleineren Sorgen gestrafft hatte. Er konnte die Haltung lesen, wie andere Leute ein Gesicht lesen. Ihr Kinn hatte den Winkel, den er schon bei ihrem Vater gesehen hatte, bei Freiern, bei Gesetzlosen mit der Klinge an ihrem Hals: der Winkel, der bedeutete, dass die Welt sie nicht ängstlich sehen würde – nicht heute, nicht während dieser Zeremonie.

Sein Blick schweifte einmal zu der goldenen Kordel, die zweimal um ihre Taille gewickelt war. Die Erinnerung überkam ihn, bevor er sie aussperren konnte: seine eigenen Hände dort in der Nacht zuvor, ihr Atem, der an seinem Kiefer nachgab, ein Laut, den sie von sich gegeben hatte, den er mit ins Grab nehmen würde und zu dem er kein Recht hatte. Er ballte die Faust. Er zwang sich, sie wieder zu öffnen.

Lord Mortimer stand neben ihr. Geralt stellte mit einer flachen Überraschung fest, die er auch bei einem Wetterumschwung empfunden hätte, dass der Mann gar nicht alt war. Er hatte sich auf dem Ritt ein vages Bild gemacht: ein Mann doppelt so alt wie sie, kräftig in der Mitte, der sich in seinem Reichtum eingerichtet hatte wie alte Männer in alten Sesseln.

Dieser Mann war nichts davon. Auf den ersten Blick schien er nur wenige Jahre älter als Geralt, und das lag ihm schwerer im Magen als die Alternative. Mehr nahm Geralt kaum wahr: einen dunklen Mantel, eine unaufgeregte Stille, eine Stimme, die so leise war, dass er die Tonlage, aber nicht die Worte verstand. Er wollte gar nicht genauer hinsehen. Sein Instinkt, der vor einer Schlacht das Gelände prüfte, sagte ihm, dass noch genug Zeit bliebe, diesen Mann kennenzulernen, und dass ihm das kein Vergnügen bereiten würde.

Die Stimme des Priesters hallte über die Versammlung. Latein wich der Landessprache für das Gelübde. Ein Steward oder Cousin des Hauses, geschmückt mit einer Schärpe und sehr von sich selbst überzeugt, lehnte sich so nah heran, dass sein Atem den Kerzenrauch zwischen ihnen aufwirbelte – als könnte die Nähe zur Gefahr für Freundschaft gelten.

„Eine feine Partie“, murmelte der Mann und beobachtete den Altar mit dem Vergnügen jemandes, der seine eigenen Möbel bewundert. „Die Straßen sind tückisch in dieser Jahreszeit, so sagt man, voller Gesetzloser bis zur Küste, und doch steht sie hier, ohne dass eine Strähne verrutscht ist. Sein Lord hat gut gewählt, dich zu schicken. Und was für eine Taille, die man vor Schaden bewahrt hat, nicht wahr? Ein Mann könnte völlig seine Pflicht vergessen, wenn er tagelang eine Frau bewacht, die so gebaut ist.“

Geralts Hand ballte sich zur Faust, bevor er sich dazu entschlossen hatte.

„Mm“, sagte Geralt und ließ seine Augen zum Altar zurückkehren.

Der Mann wartete sichtlich auf mehr. Als nichts kam, wurde sein Lächeln schmaler und er suchte sich einen anderen Blickpunkt. Geralt ließ die Stille wieder einkehren und war froh darüber.

„Nehmt Ihr, Lord Mortimer, diese Frau zu Eurer Ehefrau“, sagte der Priester, „um sie zu haben und zu halten, in Gesundheit und Krankheit, bis dass der Tod Euch scheidet?“

„Ich tue es“, sagte Mortimer. Seine Stimme hallte durch die Kapelle wie eine Glocke, die noch nachschwingt, wenn das Läuten längst geendet hat: tief, ebenmäßig, die Stimme eines Mannes, der in seinem Leben noch nie zweimal um etwas hatte bitten müssen.

Geralts Kiefer mahlte. Er spürte zum ersten Mal an diesem Abend seinen eigenen Puls, ein hartes, unangenehmes Hämmern an seinem Hals.

„Und nehmt Ihr, Isabelle, diesen Mann zu Eurem Ehemann?“

Die Pause, bevor sie antwortete, war so kurz, dass niemand sonst in der Kapelle sie zu bemerken schien. Geralt bemerkte sie. Er hatte all die Monate damit verbracht, die Länge ihrer Pausen zu lernen, wie ein anderer Mann das Gleichgewicht einer Klinge lernen würde. Diese Pause dauerte genau so lange, wie sie brauchte, um das Kinn ein kleines Stück weiter zu heben, und keine Sekunde länger.

„Ich tue es“, sagte sie. Ihre Stimme zitterte nicht. Etwas in Geralts Brust zerbrach so leise, dass niemand in seiner Nähe ahnen konnte, dass es geschehen war.

Irgendwo in dem Gemurmel, das auf das Gelübde folgte, im Segen des Priesters, im Rascheln der Seide, als die Halle ihren angehaltenen Atem ausstieß, kam der Rest in ihm hoch. Kalt und vollkommen, so wie sich eine Wunde erst bemerkbar macht, wenn der Kampf vorüber ist.

Ihr Vater hatte es ihm an diesem Morgen beim Satteln der Pferde gesagt, in dem flachen, endgültigen Ton, den er für Befehle reservierte: Geralts Dienst für dieses Haus endete mit der Zeremonie. Er sollte vor dem Festmahl abreiten. Es gäbe, sagte er nicht unfreundlich, keinen Platz für einen Hausritter im Haushalt einer verheirateten Frau.

Geralt wusste seit dem Morgengrauen, dass diese Worte kommen würden. Er hatte sie den ganzen schweigenden Ritt hierher mit sich herumgetragen wie ein Mann einen Stein im Stiefel: klein genug, um ihn mit Mühe zu ignorieren, aber unmöglich ganz zu vergessen. Er hatte nicht bedacht, wie viel schlimmer es sein würde, sie bestätigt zu hören, während sie nur ein Dutzend Schritte entfernt war und bereits den Ring eines anderen Mannes trug.

Er beobachtete, wie sie sich am Arm von Mortimer zur Halle wandte, und spürte, wie etwas in ihm, das die ganze Reise über standgehalten hatte, fast vollständig versagte. Es war nicht nur eine Sache. Es war die Art, wie Mortimers Hand sich auf ihren unteren Rücken legte, als hätte dieser Platz ihm schon immer gehört. Und wie sie es zuließ, ihre Schultern in die gleiche pflichtbewusste Starre gezwungen, die sie für ihren Vater trug, für Freier, für jeden, dem gegenüber sie den Anschein von Leichtigkeit wahren musste, die sie nicht fühlte.

Es war das Kerzenlicht, das sich in den Perlen in ihrem Haar fing. Es war der Anblick eines Mannes, der sie nur so lange kannte, wie die Mitgiftverhandlung gedauert hatte, der nun vor der ganzen Halle Anspruch auf das erhob, was Geralt sich zentimeterweise verdient hatte und nur einmal berühren durfte.

Ihm stockte der Atem; er merkte es erst, als es schon geschehen war. Sein Kiefer schmerzte von der Anstrengung, sein Gesichtsausdruck zu wahren. Etwas hinter seinen Rippen gab nach und fand nicht mehr an seinen Platz zurück. Er zwang sich, trotzdem weiter hinzusehen, denn das war er ihr schuldig, wenn er ihr sonst nichts mehr schuldete.

Als der Priester für den letzten Segen die Hände hob, war Geralt, ohne es bewusst beschlossen zu haben, bei einer Entscheidung angelangt.

Er konnte heute Nacht wie befohlen heimreiten und den Rest seines Lebens als Ritter von bescheidenem Grundbesitz und ohne nennenswerten Namen verbringen: als die Wache, die einmal, für einen einzigen Abend, ihren Platz vergessen hatte.

Oder er konnte den anderen Weg wählen, zu den Turnieren, zu Preisgeldern und Lösegeldern und einem Ruf, den ein Mann nur mit einer Lanze und dem Willen aufbauen konnte, sich niederschlagen zu lassen und wieder aufzustehen – und als jemand zurückkehren, der in einer solchen Halle stehen konnte, ohne dass es irgendjemandem seltsam vorkam.

Er war bereits ein Ritter. Das konnte ihm niemand nehmen. Alles andere, der Reichtum, der Name und das Recht, genau dort zu stehen, wo Mortimer jetzt stand, war noch zu gewinnen. Und Geralt war in seinem Leben noch keinem Gegner begegnet, den er nicht zu Boden bringen konnte, wenn der Einsatz hoch genug war.

Er würde es ihr nicht sagen.

Der Gedanke kam mit derselben flachen Endgültigkeit wie der Rest.

Ein Mann konnte vergessen werden und daran überleben; eine Frau, die mit einem Lord verheiratet war, der sie wie seine Geschäftsbücher führte, konnte es nicht überleben, beim Hoffen erwischt zu werden.

Wenn Mortimer jemals glauben würde, seine Frau warte auf die Rückkehr eines Ritters, würde sie kein Flehen und kein guter Dienst vor dem bewahren, was folgte. Er wollte lieber, dass sie sich für völlig verlassen hielt, als dass sie offen für einen Ritter hoffte, der vielleicht Jahre damit verbrachte, einem Namen nachzujagen, der eine Rückkehr wert war, und ihn doch nie erreichte.

Der Priester sprach sie für vermählt. Die Halle brach in eine helle, erleichterte Welle von Lärm aus, Ringe klirrten gegen Kelche, jemand rief bereits danach, die Türen zum Festsaal zu öffnen.

Geralt applaudierte nicht. Für einen Moment, bevor die Menge den Raum zwischen ihnen verschlang, suchten Isabelles Augen seine durch die Weite der Kapelle und blieben dort haften – nicht zufällig, dachte er, auch wenn er den Heimweg damit verbringen würde, sich selbst das Gegenteil einzureden.

Es konnte kein langer Blick gewesen sein, nicht mit ihrer Hand an Mortimers Ärmel und der halben Halle, die auf ihr Gesicht starrte, um das Lächeln zu sehen, das eine neue Braut ihren Gästen schuldete. Aber es war lange genug, damit er sah, dass das, was sie die Welt in ihr lesen ließ, nicht, in dieser halben Sekunde, bevor sie sich wieder besann, in Frieden war.

Lange genug, damit etwas zwischen ihnen geschah, das keinen Namen hatte und auch keinen brauchte.

Dann hob sich ihr Kinn, der Winkel, den er kannte, und sie wandte sich zurück zur Halle, und Mortimers Hand fand ihren unteren Rücken und drehte sie vollends in Richtung der Türen, und der Moment schloss sich wie eine zufallende Hand, und Geralt richtete sich von der Wand auf.