UNCLAIMED: Blutrote Geheimnisse

Die Straßenlaternen begannen zu flackern, als ich meinen Streifenwagen auf den vollen Parkplatz an der Main Street steuerte. Ein leichter Nieselregen hatte begonnen, meine Windschutzscheibe zu benetzen, und ich stöhnte innerlich auf, als ich auf die Uhr sah.

Kurz nach Mitternacht.

Nur noch sechs Stunden.

Normalerweise liebte ich meinen Job. Eines konnte ich jedoch absolut nicht ausstehen: nasse Socken. Sobald sich draußen auch nur eine Pfütze bildete, war mein Abend gelaufen. Ich gab der Army die Schuld. Ich hatte dort genug Zeit in nasser, unbequemer Kleidung verbracht, um für den Rest meines Lebens bedient zu sein.

Der Computer neben mir gab ein Signal von sich und lenkte meine Aufmerksamkeit zurück auf die Nachricht, die ich ein paar Minuten zuvor von meinem Sergeant erhalten hatte.

Das Rathaus bittet um häufigere Fußstreifen in der Innenstadt. Bitte erledigen Sie dies bei nächster Gelegenheit.

Klar, Steve. Nichts lieber als das.

Ich verdrehte die Augen, klappte den Computer zu und stieg aus meinem Streifenwagen. Ich prüfte dreimal, ob ich ihn abgeschlossen hatte, bevor ich schnell Richtung Gehweg lief. Ich hoffte, unter eines der Vordächer der Läden zu gelangen, bevor der Nieselregen in richtigen Regen überging.

Die Touristen hatten anscheinend denselben Plan.

Gruppen von Frauen in kurzen Röcken und sehr fragwürdigen Oberteilen hasteten zu den Bars entlang der Main Street. Gruppen junger Männer in ungemütlich kurzen Shorts und Hey Dudes folgten ihnen.

Der Sommer war offiziell angekommen.

Ich achtete darauf, den Pfützen auf dem Gehweg auszuweichen, und ging die Reihe der Bars und Tattooläden entlang. Das schien alles zu sein, was wir in der Innenstadt hatten. Bars, Tattooläden und gelegentlich eine überteuerte Hippie-Kaffee-Boutique oder wie auch immer das hieß.

Die Bitte um mehr Fußstreifen überraschte mich nicht. Wir bekamen sie jedes Jahr zu Sommerbeginn. Anscheinend dachte unser Stadtrat, der Anblick von Polizisten, die durch die Innenstadt liefen, würde die Touristen von unserer steigenden Kriminalitätsrate ablenken.

Nicht, dass dies eine besonders gefährliche Stadt wäre, aber jede Strandstadt in Florida hatte ihre Verbrechen. Touristen betranken sich, schlugen sich und ließen ihre Autos unverschlossen.

Das Rezept für ein Desaster.

Tolle Arbeitsplatzsicherung für mich.

Lautes Stimmengewirr weiter vorne auf dem Gehweg erregte meine Aufmerksamkeit. Ich konnte die Worte nicht verstehen, aber den Tonfall kannte ich nur zu gut. Jemand war etwa dreißig Sekunden davon entfernt, etwas Dämliches zu tun.

Ich zog meine Taschenlampe aus der Lederhalterung an meinem Gürtel und schaltete sie ein, während ich näher kam. Ich richtete den Lichtkegel absichtlich direkt in die Gesichter der vier Männer, die vor einer der Bars standen. Die Straßenlaternen waren hell genug, dass ich sie eigentlich nicht brauchte. Die Taschenlampe diente nur dazu, die Aufmerksamkeit auf mich zu ziehen.

Es funktionierte.

Der Streit verstummte.

Vier Köpfe drehten sich zu mir.

Natürlich standen sie vor dem Ophelia.

Es war eine der besseren Bars in der Innenstadt, wenn man nach der Schlange ging, die sich regelmäßig um das Gebäude zog. Wir bekamen dort so gut wie nie Einsätze, obwohl ich genug Gerüchte gehört hatte, um zu wissen, dass es drinnen gelegentlich hoch herging.

Ich nahm zuerst die beiden Männer unter die Lupe, die am nächsten zur Straße standen.

Kurze Shorts. Hey Dudes.

Touristen.

Keine Überraschung.

Beide hatten kurzes, lockiges, dunkles Haar und trugen Hemden, die so weit aufgeknöpft waren, dass ich mich fragte, warum sie sich überhaupt die Mühe gemacht hatten, sie anzuziehen. Ich konnte von hier aus förmlich den Crown Apple riechen.

Eklig.

Die anderen beiden machten einen deutlich beeindruckenderen Eindruck.

Der erste hatte ordentlich gekämmtes schwarzes Haar und trug ein schlichtes weißes Button-Down-Hemd zu einer schwarzen Jeans. Seine Augen hatten ein eisiges Blau, das eher zu einem Siberian Husky gepasst hätte. Er hatte anscheinend am meisten geschrien, bevor ich dazwischenging.

Der zweite Mann lehnte schweigend an der großen Glasscheibe neben dem Eingang des Ophelia.

Sein aschblondes Haar fiel in einer wilden Mähne fast bis in seine Augen; an den Seiten war es kurz geschnitten, aber oben und am Hinterkopf länger gelassen. Seine Haut war hell und nur ganz leicht gebräunt.

Seine Augen waren dunkelblau.

Nicht das leuchtende Blau des Mannes neben ihm. Tiefer.

Sie erinnerten mich seltsamerweise an das Sofa in meiner alten Wohnung. Ich hatte es gekauft, weil es verdammt bequem war, aber ich hatte mich nach und nach in den dunkelblauen Stoff verliebt, weil er mich an die tiefen Stellen des Ozeans erinnerte.

Ich starrte ihn noch eine Sekunde an, bevor ich begriff, was ich da eigentlich tat.

Jesus Christus.

Ich hatte gerade die Augen eines fremden Mannes mit meinem Sofa verglichen.

„Gibt es hier ein Problem?“, fragte ich.

Husky-Augen antwortete sofort.

„Nein, ma'am. Wir haben diese zwei Herren lediglich höflich gebeten, unser Lokal zu verlassen.“

Er verschränkte die Arme vor der Brust. Ihr Lokal? Herrlich. Das Einzige, womit ich mich noch weniger gern beschäftigte als mit Touristen, waren Geschäftsinhaber. Ich drehte mich zu den lockigen Jungs um und hob eine Augenbraue, während ich auf ihre Ausrede wartete.

„Sie können uns rausschmeißen. Das ist uns egal“, sagte der erste Lockenkopf. „Aber wir wollen die Drinks, für die wir bezahlt haben.“

„Ja“, fügte sein Freund hinzu. „Gebt uns unsere Drinks und wir gehen.“

Ich sah wieder zu Husky-Augen.

Er schnaubte fast. „Sie haben die Drinks bekommen, für die sie bezahlt haben. Dann fingen sie an, unserer Barkeeperin an die Wäsche zu gehen. Sie haben sie verschüttet, während wir ihnen beim Rausgehen behilflich waren.“

Behilflich.

Na klar.

Ich drehte mich wieder zu den Touristen.

„Klingt, als wäre es Zeit für euch, eine andere Bar zu suchen. Oder ein Uber.“

„Das ist nicht—“, fing er an.

Ich hob eine Hand.

„Das ist keine Bitte.“

Der Mann hielt inne. Sie starrten mich einige Sekunden lang an, ihre Gesichter liefen stetig rot an. Ich hatte ziemlich schnell gelernt, dass manche Männer es nicht mochten, wenn eine Polizistin ihnen sagte, was sie zu tun hatten. Noch weniger mochten sie es, wenn die Polizistin eine Frau war.

Schließlich stießen sie einander wie Kinder mit dem Ellbogen an und trotteten den Gehweg hinunter, wobei sie laut vor sich hin murmelten, dass ich eine Bitch sei und sie diese Bar sowieso nicht mochten.

Ich wartete, bis sie den halben Block hinter sich hatten, bevor ich mich umdrehte. Der ruhige Mann hatte sich vom Fenster abgestoßen.

„Danke, Officer...?“, sagte er und streckte mir die Hand entgegen.

Seine Stimme war sanft und tief, und er ließ das Wort wie eine Frage im Raum stehen. Mein Namensschild war deutlich auf meiner Weste zu sehen: VALENTINA.

Ich betrachtete seine Hand, bevor ich sie ergriff.

„Liana.“

Das Wort war mir herausgerutscht, bevor ich es verhindern konnte. Mein Vorname. Warum zum Teufel hatte ich ihm meinen Vornamen verraten? Es hieß immer Officer Valentina. Niemals Liana. Etwas Kaltes lief mir den Rücken hinunter. Ich ließ seine Hand los und blickte hoch zu dem Regen, der um uns herum stärker zu werden begann.

„Connor“, sagte er.

Er deutete auf den anderen Mann.

„Und das ist Caleb.“

Caleb nickte.

Der mörderische Ausdruck, den er beim ersten Ansprechen noch im Gesicht gehabt hatte, war verschwunden. Jetzt sah er überraschend neugierig aus. Aber seltsamerweise sah er nicht mich an. Er sah Connor an.

Ich ließ meinen Blick zwischen den beiden hin und her wandern.

Egal.

„Nun, es war nett, Sie kennenzulernen. Wenn Sie heute Nacht noch Probleme haben, rufen Sie an. Ich bin in der Nähe.“ Ich schenkte ihnen mein bestes „Ich-schleime-mich-bei-Geschäftsinhabern-ein“-Lächeln und wandte mich ab.

„Eigentlich“, hielt mich Connors Stimme zurück. Ich sah mich um. „Wenn Sie einen Moment Zeit haben, ich wollte fragen, ob Sie uns bei etwas behilflich sein könnten. Wir hatten vor zwei Nächten einen Einbruch“, fuhr er fort. „Etwas Wertvolles wurde gestohlen. Hätten Sie etwas dagegen, sich unser Überwachungsvideo anzusehen? Vielleicht erkennen Sie, wer es war?“

Ich blickte zum Ophelia und dann wieder zum Regen. Rein technisch gesehen klang die Untersuchung eines Einbruchs deutlich besser, als draußen herumzuwandern, bis meine Socken völlig durchweicht waren. Und es war eine Straftat, also konnte ich nicht ablehnen, selbst wenn ich wollte.

„Sicher.“

Connor wandte sich zum Eingang. Ich folgte ihm und aktivierte mein Funkgerät, während wir losgingen.

„Einheit 164.“

„Kommen.“

„Bin beim Ophelia wegen eines Einbruchs – bereits erfolgt.“

„10-4.“

Caleb hielt mir die Tür auf. In dem Moment, als ich eintrat, schlug mir die Musik entgegen. Offensichtlich wirkte das Ophelia nur von außen ruhig. Der Laden war proppenvoll. Die Tanzfläche war voller Menschen, und die Musik dröhnte so heftig durch den Boden, dass ich den Bass in meiner Brust spüren konnte. Hinter einer langen, schwarzen Bar bewegten sich die Barkeeper in Höchstgeschwindigkeit, während die Leute ihre Getränkewünsche schrien, ohne auch nur die geringste Chance zu haben, dass sie jemand verstand.

Connor bahnte sich seinen Weg durch die Menge.

Die Leute machten ihm Platz.

Zuerst fiel es mir gar nicht auf. Es waren so viele Leute auf engem Raum, dass sich sowieso ständig alle bewegten. Aber nach ein paar Sekunden wurde mir klar, dass Connor tatsächlich niemanden berührte. Er musste es auch nicht.

Ein Mann wich seinem Weg aus, ohne ihn auch nur anzusehen. Eine Frau machte mitten beim Tanzen einen Schritt zur Seite und schaffte gerade genug Platz für Connor.

Seltsam.

Caleb folgte mir.

„Nach oben“, sagte Connor.

Hinten gab es eine Treppe, die von einem massiven Typen in schwarzer Kleidung bewacht wurde. Er trat sofort zur Seite, als er Connor sah. Er beobachtete mich aufmerksamer, als nötig gewesen wäre. Ich fing an mich zu fragen, ob gegen ihn zufällig ein Haftbefehl vorlag.

Der erste Stock war ruhiger und deutlich leerer. Die dicken Wände dämpften den wummernden Bass von unten zu einem gleichmäßigen Pulsieren. Plüschige Sofas und Sessel standen um niedrige Tische herum. Sie bildeten mehrere private Sitzbereiche, von denen aus man durch dunkles Glas auf den Club hinuntersehen konnte.

„VIP?“, fragte ich.

„So in der Art“, antwortete Caleb.

Connor führte mich zu einem der Sofas.

„Kann ich dir etwas anbieten? Red Bull? Wasser?“

„Nein, danke.“

Ich setzte mich.

Caleb ließ sich auf das Polster rechts neben mich fallen, während Connor sich links von mir niederließ und einen Laptop unter dem Tisch hervorholte. Beide rückten mir ein wenig zu sehr auf die Pelle. Aus Gewohnheit schob ich die Sicherung an meinem Holster hoch.

Connor öffnete den Computer. Auf dem Bildschirm stand „Hintertür-Kamera“. Die Aufnahme zeigte eine schmale Gasse hinter dem Club. Wenige Sekunden später tauchte eine Frau auf.

Dunkle Hose. Dunkler Hoodie. Die Kapuze tief ins Gesicht gezogen. Sie näherte sich der Hintertür, sah sich einmal um und zog dann etwas aus der Tasche.

Ich beugte mich vor. „Pausiere das.“ Connor tat es. „Hat seitdem jemand die Tür berührt?“

Caleb runzelte die Stirn. „Wahrscheinlich.“

„Wie schade.“

„Warum?“

Ich sah ihn an. „Weil sie gerade dreißig Sekunden damit verbracht hat, an dem Schloss rumzuficken. Wenn wir Glück haben, hat sie Fingerabdrücke hinterlassen.“

„Oh.“

Ich sah wieder auf den Bildschirm. „Lass es laufen.“ Die Frau hantierte an dem Türrahmen herum. Sekunden später öffnete sich die Tür. „Habt ihr Kameras im Inneren?“

„Ja“, sagte Connor.

Das Bild wechselte. Ich beobachtete, wie die Frau durch einen dunklen Flur ging.

Ich blinzelte. Es fiel mir plötzlich seltsam schwer, mich auf den Bildschirm zu konzentrieren. Ich rieb mir die Augen und ahnte vage, dass etwas nicht stimmte. Vielleicht war ich müder, als ich dachte.

Connor sagte etwas.

Ich konnte ihn nicht verstehen. Nicht, weil ich ihn nicht hören konnte, sondern weil die Worte einfach durch meinen Kopf glitten, ohne hängen zu bleiben.

Ich sah an mir herab.

In meiner Hand war ein Plastikbecher.

Wasser.

Ich starrte ihn an. Wann hatte ich Wasser bekommen? Ich hatte doch abgelehnt. Oder nicht?

„Officer?“

„Was?“ Ich traf seinen Blick. Sein Gesicht war viel näher, als ich es in Erinnerung hatte.

„Du hast nicht zugehört.“

„Entschuldigung.“

Caleb lachte leise neben mir. Connors Hand ruhte auf meinem Oberschenkel. Ich starrte sie an. Dann sah ich ihn an. Warum lag seine Hand auf meinem Oberschenkel?

Der Bass von unten schien plötzlich unerträglich laut zu sein. Jeder Schlag vibrierte durch das Sofa in meinen Körper und machte es unmöglich, einen Gedanken länger als ein paar Sekunden festzuhalten.

Ich sah wieder auf den Becher. Hatten sie etwas in das Wasser getan? Aber ich wollte doch gar kein Wasser. Hatte ich davon getrunken? Der Becher war halb leer.

Oh.

Verdammt.

„Liana.“

Stimmt. Connor. Einbruchbericht.

Ich drehte mich zu ihm.

Seine Augen trafen meine. Dunkelblau. Tiefes Wasser. Mein Sofa. Das war lustig. Warum war das lustig?

„Du fühlst dich hier bei mir wohl“, murmelte er.

Seine Stimme klang jetzt anders. Wunderschön. Wie Musik, etwas, in das ich versinken konnte.

„Ich...“

Ich konnte mich nicht erinnern, was ich sagen wollte.

Connor beugte sich näher, und ich beugte mich mit ihm mit. Warum tat ich das? Seine Nase streifte die Haut unter meinem Ohr. Meine Augen fielen zu.

„Du hattest eine lange Nacht.“

„Ja.“

„Du bist müde.“

„Ja.“

Seine Lippen streiften meinen Hals. Ein Schauer lief über meinen Rücken, und ein seltsames Summen begann tief in meiner Brust.

„Zieh das aus.“

Seine Finger fanden den Rand meiner Weste.

Meine Augen rissen auf.

„Was?“

„Deine Weste.“

Ich sah an mir herunter.

Stimmt. Meine Weste. Schwer. Unbequem. Meine Hand bewegte sich zu einem der Riemen.

Dann hielt ich inne.

„Ich bin bei der Arbeit.“ Caleb und Connor sahen mich ungläubig an. Ich runzelte die Stirn. „Was?“

„Nichts“, murmelte Connor.

Sein Mund fand meinen Hals wieder, während seine sanfte Stimme murmelte: „Zieh sie aus.“

Meine Hand bewegte sich wieder.

Plötzlich drang statisches Rauschen aus dem Funkgerät an meiner Schulter.

„Einheit 164?“

Meine Augen rissen auf. Der Raum kam schlagartig zurück. Ich stieß Connor weg und griff nach meinem Funkmikrofon.

„Hier ist 164, kommen.“

„10-4?“

Ich starrte durch den Raum, mein Herz hämmerte.

„Ja.“ Ja? Was zum Teufel dachte ich mir? Ich räusperte mich und versuchte es noch einmal. „10-4.“

Eine Pause.

„Verstanden.“

Ich stand zu schnell auf, und der Raum drehte sich unter mir. Calebs Lächeln verschwand. Connor starrte mich an.

„Ich muss gehen.“ Keiner der beiden bewegte sich. „Ich muss hier weg.“

Ich machte einen Schritt, dann noch einen. Meine Beine fühlten sich an, als hätte ich die letzte Stunde damit verbracht, Tequila zu trinken, anstatt auf einem Sofa zu sitzen.

„Liana.“

Ich ignorierte ihn.

Connor griff nach meinem Handgelenk.

Ich drehte mich um.

„Nein“, sagte er leise. „Bleib.“ Seine Finger drückten etwas fester um mein Handgelenk.

Das Wort drang tief in mich ein.

Bleib.

Natürlich.

Ich konnte bleiben. Wir hatten sowieso nichts zu tun.

Ich—

Ich blinzelte.

Dann riss ich mein Handgelenk aus seinem Griff.

„Nein.“

Connor erstarrte.

Caleb auch.

Ich wartete nicht ab, was einer von ihnen sagen würde. Als ich den Parkplatz erreichte, goss es in Strömen. Ich schaffte es gerade noch auf das Gras, bevor ich mich übergeben musste. Danach stand ich da, nach vorne gebeugt, die Hände auf die Knie gestützt, während der Regen meine Uniform durchweichte und ich versuchte zu begreifen, was zum Teufel gerade passiert war.

Drogen.

Ich musste unter Drogen gesetzt worden sein.

Ich schaffte es zu meinem Streifenwagen und stieg ein. Ich verriegelte sofort die Türen. Dann saß ich da und atmete. Eine Minute verging, dann zwei. Der Nebel in meinem Kopf verzog sich komplett.

Ich starrte durch die verregnete Windschutzscheibe.

Ich fühlte mich nicht mehr betrunken.

Mir war nicht mehr schlecht.

Ich fühlte mich gut.

„Was zum Teufel?“