Die Einteilung von Wohnheim 4B
Lucian Finch benötigte genau vier Dinge, um seine prekäre Fassung und grundlegende menschliche Zivilisiertheit zu wahren: dreißig Unzen reinen Espresso vor Sonnenaufgang, einen ungestörten Vorrat an hochwertiger Tinte, vollkommene Stille während der Kalibrierung seiner Schutzsiegel und die eiserne Garantie, dass niemand im Umkreis von fünf Meilen versuchen würde, ihm gegenüber fröhlich zu sein.
Aktuell stand es null zu vier für ihn.
Der Westturm des St. Jude’s College of Arcane Thaumaturgy roch schon immer nach feuchtem Schiefer, zerdrücktem Lavendel und vierhundert Jahren ungewaschener akademischer Arroganz. Doch als Lucian seinen Lederkoffer die letzte Treppe des Wendeltreppenhauses hinaufzog – seinen maßgeschneiderten schwarzen Mantel ordentlich über den Unterarm gelegt, silberne Manschettenknöpfe blitzten im fahlen Nieselregen der Highlands, der durch die Spitzbogenfenster drang – drang ein fünfter, ausgesprochen unbefugter Geruch in seine Nase.
Es war Luft. Schwere, knisternde, atmosphärische Luft, die dick über dem unverkennbaren Gestank von verbranntem künstlichem Erdbeeraroma lag.
Auf dem Lederriemen von Lucians Umhängetasche thronte Bramble – ein dreibeiniger Rabe mit dem Naturell eines viktorianischen Steuereintreibers. Er sträubte sein nachtschwarzes Gefieder, klickte zweimal mit dem Schnabel und krächzte: „Idiot. Ein Idiot ist im Anmarsch.“
„Ruhe, Bramble“, murmelte Lucian und rückte seine Schutzhandschuhe zurecht, die den silbernen Knauf seines Stocks umfassten. „Es ist das dritte Jahr. Ich habe den Antrag auf getrennte Unterbringung in zweifacher Ausfertigung eingereicht. Ich habe den Verwalter bestochen. Ich habe ein Einzelzimmer.“
„Einzelgrab“, krächzte Bramble fröhlich.
Lucian erreichte den Treppenabsatz, seine Stiefel klickten in präzisem, aristokratischem Rhythmus auf den Steinplatten, und er blieb wie angewurzelt stehen.
Zimmer 4B – sein designiertes Heiligtum für die nächsten neun Monate – besaß aktuell keinen Eingang mehr.
Die schwere, zehn Zentimeter dicke Platte aus schottischer Eiche, die seit dem Jakobitenaufstand als Tür gedient hatte, hing nicht mehr in ihren eisernen Angeln. Stattdessen lehnte sie waagerecht an der gegenüberliegenden Korridorwand, sauber in der Mitte gespalten, ihre Ränder rauchten mit einem schwachen, irisierenden goldenen Schimmer.
Durch die klaffende Öffnung quoll eine dichte Wolke aus funkelndem, grauem Smog in den Flur.
Lucian stand regungslos da. Er nahm einen einzigen, kontrollierten Atemzug durch die Nase. Sein Parfüm aus Bergamotte und Zedernholz kämpfte einen aussichtslosen Kampf gegen den Geruch von ionisierter Luft und geschmolzener Teigfüllung.
„Hallo?“, dröhnte eine Stimme aus dem Dunst. Sie war tief, volltönend und besaß jenen lebhaften, sonnenverwöhnten Bariton, der auf ein Rugbyfeld gehörte, nicht in einen für Melancholie erbauten gotischen Turm. „Ist da jemand? Falls Sie ein Aufseher sind, ich schwöre, der lokale Luftdruck hat sich von alleine verschoben!“
Der Smog teilte sich.
In der Mitte dessen, was Lucians makelloses, schattengebundenes Arbeitszimmer hätte sein sollen, stand eine Katastrophe von mythologischem Ausmaß.
Arthur Pendelton. Der Sonnengeborene Erbe. Der goldene Junge des High Arcane Council, dessen Gesicht drei Wochen in Folge die Titelseite der Thaumaturgical Times zierte, unter Schlagzeilen wie DER STRAHLENDE MORGENGRÜN UNSERER GENERATION und KANN DIESER JUNGE UNS ALLE RETTEN?
Er war ein Meter zweiundneunzig breitschultriger, bronzefarbener, absolut unverdienter Vitalität. Seine dichten, honiggoldenen Locken waren ständig zerzaust und standen vor elektrostatischer Aufladung zu Berge. Winzige, unwillkürliche Funken aus brillantem bernsteinfarbenem Licht tanzten über die Fingerknöchel seiner nackten Hände.
Schlimmer – unendlich viel schlimmer – war seine Kleidung.
Pendelton trug eine tiefsitzende, heidekrautgraue Jogginghose, die gefährlich an seinen Hüftknochen hing, und er trug kein Oberteil. Ein Flaum aus goldenem Haar zog sich über die Mitte einer skulpturalen Brust, die aussah, als hätte sie ein klassischer Bildhauer gemeißelt, dem man viel zu viel Budget gegeben hatte. Über seinem breiten linken Brustkorb pulsierte ein schwach leuchtendes Sonnensiegel mit träger, ungebändigter Hitze.
In der rechten Hand hielt er eine verbogene silberne Essgabel. Aufgespießt auf die Zinken war ein rauchendes, rechteckiges Objekt, das bis zur Konsistenz von industrieller Holzkohle verkohlt war.
Arthur blinzelte durch den Dunst, seine goldbraunen Augen weiteten sich, als sie auf Lucian trafen. Langsam wanderte sein Blick an Lucians maßgeschneiderter anthrazitfarbener Hose hinunter, verweilte mit schamlosem, unverhohlenem Interesse an der engen Taille seiner Weste mit den silbernen Schnallen, bevor er wieder zu Lucians eisigem, aristokratischem Blick hinaufschweifte.
„Oh“, hauchte Arthur, und ein langsames, lächerlich strahlendes Grinsen breitete sich auf seinem Gesicht aus. „Hi. Du musst der Mitbewohner sein.“
Lucian spürte, wie eine Ader an seiner rechten Schläfe in einem rhythmischen, wütenden Pochen zu zucken begann.
„Ich bin nicht der Mitbewohner“, sagte Lucian, wobei seine Stimme in das ruhige, tödliche Register abfiel, das normalerweise Hörsäle leerte. „Ich bin ein Student der Hohen Arkana, dem ausdrücklich ein privates Zimmer zugesichert wurde. Du hingegen wirkst wie ein übergroßer Golden Retriever, der irgendwie herausgefunden hat, wie man einen Sprengsatz bedient.“
Arthur blickte auf den geschwärzten Klumpen an seiner Gabel und dann wieder zu Lucian hinauf, völlig unbeeindruckt. „Es war ein Pop-Tart. Wild Berry. Der Toaster im Gemeinschaftsraum war wieder von einem kleinen Poltergeist besessen, also habe ich versucht, mit einem thermischen Impuls niedriger Frequenz die Kruste zu knuspern. Tja, mein kinetischer Fokus läuft heute wohl etwas heiß.“
„Du hast die Tür aus einem vierhundert Jahre alten, schutzsiegelverankerten Wohnheim gesprengt“, sagte Lucian und trat über die Schwelle. Seine polierte Ledersohle knirschte auf einem Haufen kristallisierter Zuckerreste. Er betrachtete die Dielen, die in einem komplizierten, strahlenförmigen Muster von Sonnenzeichen versengt waren. „Du hast einen historischen Eingang wegen eines verarbeiteten Frühstücksgebäcks vaporisiert.“
„Nun, wenn du es so ausdrückst, klingt es verantwortungslos“, sagte Arthur vernünftig. Er warf das ruinierte Gebäck in einen Bronzeeimer, wo es mit einem dumpfen, keramischen Knall landete. Er wischte sich die Hände an seiner Jogginghose ab – eine Bewegung, die Lucians unwillkürlichen, durch und durch angewiderten Blick direkt auf das Zucken der schrägen Bauchmuskeln des Mannes lenkte – und streckte eine große, schwielige Handfläche aus. „Ich bin übrigens Arthur. Arthur Pendelton.“
„Ich weiß, wer du bist“, antwortete Lucian, ignorierte die Hand demonstrativ und ließ beide behandschuhten Handflächen auf dem silbernen Knauf seines Stocks ruhen. „Dein Konterfei ist derzeit an jedem Zeitungskiosk zwischen hier und Edinburgh zu sehen. Du bist das prophezeite Wunder des Council. Das solare Wunderkind, dazu bestimmt, das Reich von der Dunkelheit zu befreien.“ Lucians Lippen verzogen sich zu einem messerscharfen spöttischen Lächeln. „Was es umso verwirrender macht, dass du nicht einmal erfolgreich mit einem Frühstück interagieren kannst.“
Arthur ließ die Hand nicht sofort sinken; stattdessen funkelten seine bernsteinfarbenen Augen vor echter Belustigung. „Und du bist Lucian Finch. Derjenige, der letztes Semester das gesamte Labor für fortgeschrittene Hex-Magie lila gefärbt hat.“
„Es war Indigo“, zischte Lucian. „Und die Belüftung entsprach nicht den Vorschriften.“
„Richtig. Indigo.“ Arthurs Augen wanderten wieder nach unten, erfassten die scharfen Linien von Lucians Kiefer, die blasse Porzellanhaut und die einzelne Strähne aus tintenschwarzem Haar, die ihm in die Stirn gefallen war. „In echt wirkst du kleiner. Wütender, definitiv. Aber kleiner.“
„Kretin!“, kreischte Bramble von Lucians Schulter und breitete seine Flügel aus. „Zermalm den Sonnenjungen! Pick ihm die Augen aus!“
Arthur zuckte zusammen und seine Augen huschten zum Vogel. „Wow. Ist das ein Rabe? Hat der drei Beine?“
„Er hat drei Beine, einen umfangreichen Wortschatz an schottischen Schimpfwörtern und einen ausgeprägten Appetit auf die Hornhäute von Lieblingen des Council“, sagte Lucian sanft. Er drehte sich auf dem Absatz um, sein Mantel schwang hinter ihm wie ein Leichentuch. „Pack deine Sachen nicht aus, Pendelton. Setz dich nicht auf die Möbel. Erzeuge keine weiteren thermischen Emissionen. Ich gehe zum Büro des Kanzlers, um diese katastrophale administrative Inkompetenz zu beheben. Wenn ich zurückkomme, erwarte ich, dass du dich, deine Jogginghose und deine lokalen Wetterphänomene aus meinem Luftraum entfernt hast.“
„Hey, Finch?“, rief Arthur hinterher und lehnte sich lässig gegen den verkohlten Türrahmen, wobei seine nackte Schulter das splitternde Holz berührte.
Lucian hielt inne, ohne sich die Mühe zu machen, sich umzudrehen. „Was?“
„Schöne Weste“, sagte Arthur, wobei seine Stimme eine Oktave tiefer rutschte, reich und träge und warm genug, um Frost zum Schmelzen zu bringen. „Silber bringt das Gift in deinen Augen erst richtig zur Geltung.“
Lucian würdigte den Kommentar keiner Antwort. Er umklammerte seinen Stock, beschwor einen kleinen Schattenzauber, um die Luft hinter sich zuzuschlagen, und marschierte mit genug kinetischer Wut den Wendeltreppenaufgang hinunter, dass er den Teppich hätte entzünden können.
Die Verwaltungsbüros von St. Jude’s befanden sich im Südturm, ein architektonisches Denkmal für institutionelles Gaslighting, das darauf ausgelegt war, Studenten klein, kalt und rechtlich verantwortlich fühlen zu lassen.
Lucian klopfte nicht. Er ging an zwei verängstigten Verwaltungspraktikanten im zweiten Jahr vorbei, stieß die Mahagonitüren des privaten Salons des Erzkanzlers auf und ließ seinen Stock mit dem Knall eines Pistolenschusses auf den Marmorboden aufschlagen.
„Sterling“, sagte Lucian.
Erzkanzler Malaphas Sterling blickte nicht von seinem Hauptbuch auf. Er war ein Mann von fünfundfünfzig Jahren, der wie vierzig aussah, mit silberdurchwirktem Haar, das wie flüssiges Quecksilber zurückgekämmt war, und einem Lächeln, das in dreißig aufeinanderfolgenden Spendenbroschüren erschienen war. Er trug samtene Roben in der Farbe von unverschüttetem Wein und roch nach teurem Tabak und Staatsgeheimnissen.
„Ah, Mister Finch“, sagte Sterling geschmeidig und tauchte eine Füllfeder mit Goldfeder in ein Tintenfass. „Wem verdanke ich das Vergnügen dieses außerplanmäßigen Eindringens? Ich hoffe, Ihr Einzug in den Westturm verlief angemessen?“
„In meinem Arbeitszimmer wohnt ein analphabetischer Solareaktor“, sagte Lucian und lehnte sich über den massiven Mahagonischreibtisch. „Er hat bereits die architektonische Integrität des vierten Stocks zerstört. Ich habe für eine Privatkammer im Nordquerhaus bezahlt. Ich habe die unterschriebene Dispensation vom Dekan der Arkanen Theorie.“
Lucian knallte das gestempelte Pergament in die Mitte des Schreibtischs.
Sterling sah endlich auf. Sein Lächeln blieb völlig symmetrisch, hinter den Augen jedoch vollkommen tot. Mit zwei manikürten Fingern schob er das Pergament über das polierte Holz zurück.
„Das Nordquerhaus wurde für die Gastdelegation des Ministeriums für Arkane Verteidigung umfunktioniert“, sagte Sterling ruhig. „Und Ihre Unterbringung in Wohnheim 4B ist kein administrativer Fehler, Lucian. Es ist eine bewusste Zuweisung.“
Lucian erstarrte. Die Schattenranken, die sich natürlich am Saum seiner Hose ansammelten, wurden still und rollten sich wie defensive Vipern eng um seine Knöchel. „Erklären Sie sich.“
„Sie stehen unter akademischer Bewährung“, merkte Sterling an und lehnte sich in seinem hochlehnigen Ledersessel zurück. „Ihre Abstammung – obwohl historisch... bedeutsam – bringt gewisse Verbindlichkeiten mit sich. Die Familie Finch hat seit drei Generationen keinen Absolventen mehr hervorgebracht, der sich nicht irgendwann vor einer Untersuchung wegen Hochverrats oder ungesetzlicher Blutmagie wiederfand. Sie wurden unter der Bedingung strenger Verhaltensüberwachung an dieser Institution zugelassen.“
„Ich habe den höchsten Notendurchschnitt im Fachbereich für Schutzsiegel und Strukturen“, sagte Lucian durch zusammengebissene Zähne. „Ich habe seit Michaelis keinen unlizenzierten Fluch mehr gewirkt.“
„Mag sein“, schnurrte Sterling, „aber das Kuratorium bleibt besorgt. Mister Pendelton hingegen ist unser wertvollstes Kapital. Der Junge hat genug Kraft, um ein Gebirge zu sprengen, aber die taktische Disziplin eines aufgeschreckten Ochsen. Er braucht Erdung. Er braucht Struktur. Er braucht jemanden, der die grundlegende Architektur der Eindämmung versteht.“
„Ich bin ein Gelehrter, Sterling, kein Babysitter für den Golden Retriever des Council.“
„Sie sind ein Student, der meiner Gnade ausgeliefert ist“, korrigierte Sterling, wobei sein Ton den samtigen Überzug verlor und das kalte Eisen darunter zum Vorschein kam. „Sie werden Wohnheim 4B mit Arthur Pendelton teilen. Sie werden ihm helfen, seine arkanen Schwankungen zu regulieren. Im Gegenzug wird die Verwaltung weiterhin über die nicht geprüften Familien-Grimoires hinwegsehen, die Sie in die Bibliotheksgewölbe geschmuggelt haben.“
Lucians Finger spannten sich so fest um den Knauf seines Stocks, dass das Silber in seine Lederhandschuhe einschnitt. Eine kalte, erstickende Wut durchflutete seine Adern. „Das ist Erpressung.“
„Das ist die Peer Reformation Initiative“, korrigierte Sterling mit einem heiteren Lächeln. „Sie macht sich großartig im jährlichen Alumni-Bericht. Zwei gegensätzliche Traditionen – die Sonne und der Schatten – arbeiten in harmonischer akademischer Partnerschaft zusammen. Sehr fortschrittlich. Sehr fotogen.“
Sterling nahm seinen Stift und wies Lucian mit einer leichten Handbewegung ab. „Versuchen Sie, sich gut zu verstehen, Mister Finch. Wenn Pendelton einen unkontrollierten ätherischen Ausbruch erleidet, der den Westturm zerstört, werde ich persönlich dafür sorgen, dass Ihr Name auf den Exmatrikulationslisten steht, bevor der Schutt aufgehört hat zu fallen.“
Als Lucian vierzig Minuten später in Wohnheim 4B zurückkehrte, fehlte die Tür immer noch, aber jemand hatte ein aggressiv gelbes Strandtuch mit zwei rostigen Eisennägeln über die Öffnung genagelt.
Lucian riss das Handtuch mit einem einzigen Peitschenhieb seiner Schatten herunter.
Drinnen war die Verwandlung vollzogen. Der Raum – einst ein würdevoller Ort mit dunkler Eichentäfelung und gotischen Bögen – war gewaltsam durch Chaos unterteilt worden.
Auf der rechten Seite stand Lucians einzelner Lederkoffer, ungeöffnet, ordentlich und dunkel vor dem grauen Stein.
Auf der linken Seite hatte Arthur den Boden komplett kolonisiert. Dort lagen drei überquellende Reisetaschen, zwei Ersatz-Fokus-Klingen lehnten am Kleiderschrank, ein Berg Rugbytrikots, eine unheilige Ansammlung von Proteinpulver-Dosen und eine alte akustische Gitarre mit zwei gerissenen Saiten.
Arthur selbst lag flach auf dem Rücken auf dem linken Bett, seine langen Beine hingen über das Ende der Matratze. Er hatte ein schwarzes Tanktop an, das jedoch so hoffnungslos ausgeleiert war, dass es jedes Mal, wenn er atmete, seinen halben Oberkörper und die definierte Wölbung seiner Schlüsselbeine entblößte. Er warf eine leuchtende Kugel aus reinem, kondensiertem goldenen Äther zur gewölbten Decke und fing sie beiläufig wie einen Baseball.
Fwump. Fangen. Fwump. Fangen.
Die Umgebungstemperatur im Raum betrug etwa dreißig Grad.
„Du bist zurück“, sagte Arthur, ohne den Blick von der Lichtkugel abzuwenden. „Ich habe versucht, die Angeln zu reparieren, aber als ich das Eisen berührte, schmolz es zu Schlacke. Hat der Dekan dir dein Einzelzimmer gegeben?“
„Der Dekan“, sagte Lucian und zog seine Schutzhandschuhe mit absichtlicher, erschreckender Langsamkeit aus, „ist ein prinzipienloser Bürokrat, der es verdient hätte, von einer Sumpfhexe auf links gedreht zu werden.“
Arthur fing den Feuerball und ließ ihn als harmlosen goldenen Nebel zwischen seinen Handflächen auflösen. Er setzte sich auf, stützte seine Ellbogen auf die Knie, seine zerzausten Locken fielen ihm in die Stirn, als er Lucian mit einem irritierend sanften Ausdruck ansah. „Also sitzen wir fest zusammen?“
„Wir sind in einem staatlich verordneten Albtraum gefangen“, korrigierte Lucian. Er zog seine Silberkreide aus der Westentasche. Mit drei wilden, unnachgiebigen Strichen zeichnete er eine leuchtende Linie direkt durch die Mitte der Dielen, vom zerstörten Eingang bis zum Fenster.
Die Linie zischte und versank in einem Band aus kaltem, dunklem Silberlicht im Holz.
„Regel Nummer eins“, knurrte Lucian und richtete die Spitze seines Stocks auf Arthurs Brust. „Du überschreitest diese Linie nicht. Du sprichst nicht über diese Linie hinweg. Du strahlst keine thermische Energie über diese Linie hinaus.“
Arthur betrachtete die silberne Barriere, dann blickte er zu Lucian auf, seine honiggoldenen Augen glänzten vor purem, unverfälschtem Schabernack.
„Was ist mit Pop-Tarts, Finch?“, murmelte Arthur und beugte sich vor, bis seine nackte Brust Zentimeter von der leuchtenden Silberbegrenzung entfernt war. „Darf ich ein Gebäck über die demilitarisierte Zone reichen?“
Lucian sah ihn an – sah ihn wirklich an – die goldene Hitze, die von seiner Haut ausstrahlte, die breiten Schultern, die viel zu viel Platz in der Welt einnahmen, und das unverschämte, schöne Grinsen, das seine Lippen umspielte.
„Wenn du mich anfasst, Pendelton“, flüsterte Lucian, wobei seine grauen Augen zu Schiefer wurden, „werde ich deinen inneren Organen beibringen, wie man meinen Namen buchstabiert.“
Arthur zuckte nicht zurück. Stattdessen wurde sein Grinsen breiter, sein Blick senkte sich langsam auf die scharfe Kontur von Lucians Mund, bevor er wieder aufstieg, um seinen Augen zu begegnen.
„Abgemacht“, sagte Arthur leise. „Willkommen zu Hause, Mitbewohner.“
