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DASHIELL
Die verwaschene Jeansjacke hing locker an meinen Schultern. Auf dem Rücken war der Aufnäher des Iron Vow MC angebracht – ein Totenkopf mit gekreuzten Kolben, darüber in gotischer Schrift „IRON VOW“ und darunter „EST. 1998“. Meine Kutte trug ich nicht. Nicht in der Schule. Mein Vater hatte das schon vor Jahren klargestellt: Die Schule war neutraler Boden. Auch wenn der Club genug spendete, damit das Footballteam neue Ausrüstung hatte und die Bibliothek gut ausgestattet war, bedeutete das nicht, dass ich wie der Besitzer durch die Flure stolzieren durfte.
Die Spende war ohnehin keine Wohltätigkeit. Es ging um Einfluss. Um Gefallen, die man einforderte. Cormac Mercer konnte das Büro des Schulleiters jederzeit betreten, ohne dass jemand Fragen stellte.
Ich saß auf dem rissigen Ledersessel gegenüber von Schulleiter Hartleys Schreibtisch. Ein Stiefel stützte sich auf meinem Knie ab, während ich langsam und bedächtig auf einem Stück Kaugummi kaute. Meine Knöchel waren immer noch wund – am Mittel- und Ringfinger war die Haut aufgeplatzt, in den Rissen klebte getrocknetes Blut. Irgendein Typ hatte mich auf dem Parkplatz vor der ersten Stunde blöd angemacht. Ein Typ mit einer großen Klappe, aber ohne Verstand. Ich hatte sein Gesicht mit dem Asphalt bekannt gemacht.
Jetzt war ich hier. Wieder einmal.
Schulleiter Hartley – ein hagerer Mann mit Geheimratsecken und Schweißflecken unter den Achseln – wühlte auf seinem Schreibtisch in Papieren, als könnten sie ihn retten. Das Neonlicht summte über uns und tauchte alles in einen kränklichen, gelblichen Schein.
„Dashiell“, begann Hartley mit zittriger Stimme. „Deine Noten... sie sind weiter abgerutscht. Du fällst in jedem Fach durch. In jedem einzelnen. Das ist dein zweiter Versuch für das Abschlussjahr, und wenn du deine Abschlussprüfungen nicht bestehst, wirst du den Abschluss nicht machen.“
Ich blies eine Kaugummiblase auf. Sie zerplatzte.
„Na und?“
Das Wort hing in der abgestandenen Luft. Hartley öffnete den Mund, schloss ihn wieder, öffnete ihn erneut. Er sah aus wie ein Fisch, den man an Land gezogen hatte und der nach Luft schnappte.
Dann spürte ich es – eine Präsenz hinter mir, eine Veränderung des Luftdrucks, den Geruch von Leder, Motoröl und Zigarettenrauch, den ich so gut kannte wie meinen eigenen Herzschlag. Hitze strahlte von der Gestalt aus wie von einem Ofen.
Ich drehte mich nicht um.
Cormac „Revenant“ Mercer schob sich in mein Sichtfeld wie eine Gewitterwolke, die über die Sonne zieht. Groß. Breit gebaut. Silbergesträhntes Haar, das von einem Gesicht aus Granit zurückgestrichen war. Die Narbe an seinem Hals – eine alte Messerwunde aus einem Hinterhalt eines rivalisierenden Clubs von ’09 – schimmerte fahl im Neonlicht. Heute trug er seine volle Kutte: den Iron Vow-Aufnäher, den „PRESIDENT“-Rocker und den darunter gestickten Straßennamen „REVENANT“.
Er sah mich nicht an. Er sah Hartley an, und Hartley schrumpfte auf seinem Stuhl zusammen.
„Schulleiter Hartley“, sagte Cormac. Seine Stimme war rau, was an der Narbe lag. Tief. Leise. Die Art von Stille, die Räume verstummen ließ. „Ich danke Ihnen für den Anruf. Ich übernehme ab hier.“
Hartley nickte so schnell, dass seine Kinnpartie wackelte. „Natürlich, Mr. Mercer. Natürlich. Was auch immer Sie brauchen.“
Cormac wandte sich nun mir zu. Seine grauen Augen – dieselbe Farbe wie meine, nur kälter und härter – fixierten mich.
„Der Wunsch deiner Mutter, Dashiell. Du wirst deinen Abschluss machen.“
Das Schuldgefühl traf mich wie ein Faustschlag in die Brust. Härter als jeder Schlag, den ich je ausgeteilt oder eingesteckt hatte. Das Gesicht meiner Mutter blitzte vor meinem inneren Auge auf – blass auf den Krankenhauskissen, die Augen strahlend, selbst als der Krebs sie von innen auffraß. Ihre Stimme, dünn wie Papier: „Versprich mir, dass du etwas aus deinem Leben machst, mein Schatz. Versprich mir, dass du über die Bühne läufst.“
Ich hatte es versprochen. Meine Hand in ihrer, Tränen brannten in meinen Augen, ich hatte es versprochen.
Hartley räusperte sich, ermutigt durch Cormacs Anwesenheit. „Die Schule hat einen Tutor organisiert. Die beste Schülerin der Abschlussklasse. Ein Mädchen namens Coral Callahan. Nur Einsen, perfekte Anwesenheit, sehr begabt.“
Ich lachte. Ein kurzer, scharfer Laut ohne jede Heiterkeit. Ein Tutor. Als wäre ich ein Kind, das Hilfe bei Bruchrechnung bräuchte. Als ob das alles irgendeine Rolle spielen würde.
Aber Cormacs Augen waren kalt, und die Drohung blieb unausgesprochen. Das musste sie auch nicht. Sie lag in der Luft zwischen uns, in der Anspannung seines Kiefers, in der Art, wie seine Hand auf der Lehne meines Stuhls ruhte.
Ich stimmte nicht zu. Aber ich widersprach auch nicht.
Ich stand auf, steckte die Hände in die Taschen und verließ das Büro, ohne mich umzusehen. Meinen Vater sah ich nicht an. Das brauchte ich nicht. Ich spürte, wie sich seine grauen Augen in meinen Rücken bohrten wie ein Bohrer.
Die Schule war leer.
Die letzte Glocke hatte vor einer Stunde geläutet. Die Flure erstreckten sich wie die Rippen eines toten Tieres, die Spinde standen wie stille Wächter, und der Geruch von Bodenwachs und abgestandenem Schweiß hing in der Luft. Meine Stiefel hallten auf dem Linoleum.
Ich war auf halbem Weg zum Ausgang, als eine Hand meine Schulter packte und mich gegen die Spinde schleuderte.
Der Aufprall ließ meine Zähne klappern. Mein Rücken knallte gegen das Metall, und dann war Cormac da. Er überragte mich, einen Unterarm gegen meine Brust gepresst. Aus nächster Nähe waren die Ähnlichkeiten nicht zu leugnen – derselbe Kiefer, dieselben Augen, dieselbe breite Statur. Aber er war all das, was ich erst noch werden sollte. Härter. Stärker. Gemeiner.
„Du kleiner Mistkerl“, zischte er, und seine Stimme war ein tiefes Grollen, das durch meine Knochen vibrierte. „Du glaubst, du kannst den letzten Wunsch meiner Frau missachten und noch darüber erzählen?“
Ich sagte nichts. Mein Kiefer war so fest zusammengepresst, dass es schmerzte.
„Ich habe dich in diese Welt gesetzt, und ich kann dich wieder herausnehmen.“ Sein Gesicht war nur Zentimeter von meinem entfernt. Ich konnte den Whiskey in seinem Atem riechen, die Zigaretten, den schwachen metallischen Beigeschmack von altem Blut, der nie ganz verschwand. „Du wirst nicht gepatcht. Du wirst nicht an diesem Tisch sitzen. Du wirst gar nichts sein, bis du deinen Abschluss hast. Verstehst du mich?“
Immer noch nichts. Mein Schweigen war meine eigene Antwort, mein eigener Widerstand.
Sein Arm drückte für einen Moment fester zu – gerade lang genug, um das Atmen schwer zu machen –, dann ließ er los. Er trat ruckartig einen Schritt zurück, als würde ihn meine Berührung anekeln.
„Verschwinde aus meinen Augen.“
Ich stieß mich von den Spinden ab und rückte meine Jacke zurecht. Ich rannte nicht. Ich ging, stetig und entschlossen, auf den Ausgang zu. Jeder Schritt fühlte sich an, als würde ich mich durch Schlamm ziehen.
Auf dem Weg hinaus kamen wir an der Bibliothek vorbei. Die Tür stand einen Spalt offen. Durch die Lücke erhaschte ich einen Blick – eine Gestalt, über einen Laptop gebeugt, in einen übergroßen Hoodie gehüllt, das Gesicht im blauen Licht des Bildschirms. Das Licht ließ die Person geisterhaft wirken, fast unwirklich, als würde sie verschwinden, wenn man zu genau hinsah.
Es war banal. Unbedeutend. Ich sah weg und ging weiter.
Ich brauchte eine Zigarette.
An der Rückseite der Schule trafen sich die Raucher. Hinter der Turnhalle, nahe dem Wassertank, der ständig mit irgendeinem mechanischen Störgeräusch summte, gab es eine Stelle, die durch den Gebäudevorsprung und die verwilderten Büsche vor Blicken geschützt war. Ich lehnte mich gegen den Backstein, zog eine Zigarette heraus und zündete sie mit einem abgenutzten Zippo an.
Der erste Zug wirkte wie ein Balsam auf meine Lungen. Der zweite fühlte sich an wie ein Nachhausekommen.
Ich hörte Schritte, bevor ich jemanden sah – schwere Stiefel auf Kies, selbstbewusst und ohne Eile. Einen Moment später bog Corbin Castellano um die Ecke, eine Zigarette hing bereits in seinen Mundwinkeln. Er war zwanzig, zwei Jahre älter als ich, und bereits als Enforcer gepatcht. Der „IRON VOW“-Aufnäher saß auf seiner Kutte wie eine zweite Haut, und die Tattoos, die an seinem Hals hochkrochen, markierten ihn als Eigentum des Clubs – auf eine Art, die tiefer ging als Tinte.
„Ich dachte mir, dass ich dich hier finde“, sagte Corbin und ließ sich neben mir gegen die Wand sinken. Er war gebaut wie ein Schrank – breite Schultern, dicke Arme, ein Gesicht, das öfter gebrochen und gerichtet worden war, als er zählen konnte. Seine Schwester, Mira, war siebzehn, und Corbin würde jeden Mann umbringen, der sie falsch ansah. „Habe gehört, du wurdest wieder in Hartleys Büro zitiert.“
Ich nahm einen weiteren Zug. „Nachrichten verbreiten sich schnell.“
„Kleine Schule, große Klappe.“ Corbin blies den Rauch durch die Nase aus. „Außerdem habe ich gehört, dass Revenant aufgetaucht ist.“
Das Schweigen, das folgte, war Antwort genug.
Corbin schüttelte langsam den Kopf. „Scheiße, Mann. Was hat er gesagt?“
„Was glaubst du, was er gesagt hat?“
„Das Zeug mit dem Abschluss?“
„Das Zeug mit dem Abschluss.“
Corbin war einen Moment lang still. Dann schnippte er die Asche in den Dreck. „Zieh es einfach durch, Mann. Es ist es nicht wert, es sich mit deinem Dad zu verscherzen. Besonders nicht wegen deiner Mutter.“
Mein Kiefer spannte sich an. „Lass es.“
„Ich meine es ernst. Du bist eh schon am Limit. Revenant ist seit Wochen in einer miesen Stimmung, und du machst es nur noch schlimmer. Einfach... mach den Abschluss. Bring es hinter dich. Dann kannst du gepatcht werden, und dann spielt das alles keine Rolle mehr.“
Ich starrte auf den Wassertank. Der Rost an seinen Seiten sah aus wie getrocknetes Blut. „Glaubst du, ich weiß das nicht?“
„Ich glaube, dass du es weißt. Ich glaube nur, dass es dir egal ist.“
Das traf mich anders. Ich antwortete nicht. Corbin hatte nicht unrecht. Ich wusste, was mein Vater wollte – was meine Mutter gewollt hatte –, aber Wissen und Handeln sind zweierlei. Die Trauer hatte mich dumm gemacht. Sie hatte mich egoistisch gemacht. Sie hatte dafür gesorgt, dass mir alles egal war, außer dem hohlen Schmerz in meiner Brust, der einfach nicht weggehen wollte.
Ich wusste, mein Vater würde mich verkaufen, um seine Frau zurückzubekommen. Jeden Tag. Ohne zu zögern. Die Wahrheit war, ich würde mich in einer Sekunde verkaufen, wenn ich dafür noch einmal das Lächeln meiner Mutter sehen, ihr Lachen hören und ihre Hand auf meiner Wange spüren könnte. Aber so lief das nicht. Die Toten blieben tot, und die Lebenden mussten zusehen, wie sie weiter atmeten.
Corbin öffnete den Mund, um etwas zu sagen, aber das Geräusch von Stimmen schnitt ihn ab.
Eine Gruppe von Jungs bog um die Ecke – Footballspieler, so wie sie aussahen. Letterman-Jacken, lockeres Lachen, das Auftreten von Jungs, die noch nie so hart getroffen wurden, dass sie Demut gelernt hätten. Ich erkannte sie. Die Ashford-Brüder – Lucas und Theo – waren mitten unter ihnen, umgeben von ihren Freunden und ein paar Mädchen aus der Cheerleader-Truppe. Sie hatten uns noch nicht bemerkt, da wir im Schatten hinter dem Wassertank standen.
„Ich sag’s euch“, sagte Theo, und seine Stimme trug weit am ruhigen Nachmittag. „Sie ist echt scharf, Mann. Echt scharf. Sie versteckt es nur, um sich rar zu machen.“
Lucas nickte, sein Ausdruck finster auf eine Weise, bei der mir die Haut kroch. „Ich habe sie beim Umziehen gesehen. Glaub mir. Die Hoodies verstecken nicht alles.“
Die anderen Jungs lachten. Die Mädchen kicherten nervös, so wie Mädchen das taten, wenn sie wussten, dass etwas falsch war, aber nicht wussten, wie sie es sagen sollten. Ich spürte, wie sich Corbin neben mir versteifte, sah, wie sich seine Hände zu Fäusten ballten.
Corbin hatte eine Schwester. Er verachtete diese Art von Gerede mehr als alles andere auf der Welt. Für ihn war das eine Grenze – eine Grenze, die man nicht überschritt, wenn man seine Zähne behalten wollte.
Aber die Ashford-Jungs wussten das nicht. Oder vielleicht wussten sie es und es war ihnen egal. Auf jeden Fall redeten sie weiter, als sie vorbeigingen, und ihre Stimmen verklangen, während sie auf den Parkplatz zusteuerten.
Ich bewegte mich nicht. Ich sah ihnen nur nach, prägte mir die Gesichter ein, speicherte die Namen. Theo. Lucas. Ashford. Ich würde es mir merken.
Corbin stieß die Luft aus. „Die beiden werden eines Tages in einem Graben landen.“
„Vielleicht.“
„Nicht vielleicht. Bestimmt.“ Corbin zerdrückte seine Zigarette unter dem Stiefel. „Ihr Vater ist auch so ein Typ. Donovan Ashford. Betreibt eine Investmentfirma in der Stadt. Alles Schein, nichts dahinter. Die Art von Kerl, der sich eine Harley kauft, weil sie cool aussieht, aber absolut nicht fahren kann.“
Diese Information speicherte ich ebenfalls ab. „Gehen wir?“
„Ja. Erst zum Clubhaus. Mack will mit dir reden.“
Mack. Straßenname Blade. Der VP, Cormacs rechte Hand, ein Mann, der seit der Gründung beim Club war. Er war das Nächste, was ich an einem Onkel hatte, was bedeutete, dass er wahrscheinlich losgeschickt worden war, um eine Nachricht zu überbringen, die Cormac nicht selbst aussprechen wollte.
Ich stieß mich von der Wand ab und drückte meine eigene Zigarette aus. „Lass uns gehen.“
Die Harleys erwachten auf dem Parkplatz zum Leben – ein tiefes, mechanisches Grollen, das ich wie einen zweiten Herzschlag in meiner Brust spürte. Mein eigenes Bike war eine ’98er Sportster, schwarz mit Chromauspuff, nicht auffällig, aber solide. Corbins war eine Softail, größer und böser, genau wie sein Fahrer.
Wir fuhren vom Parkplatz auf die Hauptstraße, die High School wurde in meinen Spiegeln immer kleiner. Die Stadt erstreckte sich um uns herum – Industriegebiete, rostende Lagerhäuser, die Art von Ort, die schon lange vor unserer Geburt gestorben war. Das Clubhaus lag am Rand von alledem, ein gedrungenes Backsteingebäude, umgeben von einem Maschendrahtzaun und bewacht von einer wechselnden Schicht gepatchter Mitglieder.
Ich war in diesem Gebäude aufgewachsen. Ich hatte auf den ölverschmierten Betonböden laufen gelernt, in der rissigen Einfahrt fahren gelernt, in den Hinterzimmern kämpfen gelernt. Es war mehr Zuhause als jedes Haus, in dem ich je gelebt hatte.
Wir parkten in der Bike-Bucht – einem überdachten Bereich voller Motorräder in verschiedenen Zuständen. Prospects bewegten sich zwischen ihnen, den Kopf gesenkt, bei der Drecksarbeit. Niemand begrüßte uns, als wir hineingingen. So lief das. Man wurde nicht anerkannt, bevor man sich bewiesen hatte, und ich hatte bisher nichts bewiesen.
Der Hauptraum war rauchverhangen und dunkel. Gepatchte Mitglieder saßen an einem zerkratzten Tisch hinten im Raum, Karten in der Hand, Flaschen verstreut. Eine alte Jukebox in der Ecke spielte etwas Langsames und Trauriges. Das Neonlicht summte über uns, mit diesem selben kränklichen Geräusch, das ich schon in Hartleys Büro gehört hatte.
Mack wartete an der Bar.
Er war ein großer Mann – nicht so groß wie Cormac, aber fast. Sein Bart war grau durchsetzt, und seine Kutte hing offen über einem T-Shirt, das mit Motoröl befleckt war. Ein Tattoo einer Klinge verlief über seinen rechten Unterarm, die Tinte war mit den Jahren verblasst und verwaschen.
„Dashiell“, sagte er. Seine Stimme war kiesig, wie immer. „Dein Dad hat einen Job für dich.“
Ich zog einen Hocker heran. „Was für ein Job?“
„Vergaser. Alle zusammen.“ Mack deutete vage auf die Bike-Bucht. „Jedes Bike in der Reihe braucht Arbeit. Er will, dass du dich darum kümmerst.“
„Jedes Bike?“
„Jedes einzelne.“
Mein Kiefer spannte sich an. Das war kein Job. Das war eine Strafe. „Er benimmt sich wie ein Arschloch.“
Mack seufzte, lang und langsam. „Hör zu, Kleiner. Was auch immer zwischen dir und deinem alten Herrn läuft, du musst das klären. Ich lege mich mit keinem von euch an. Ich habe selbst genug Probleme.“
„Er ist derjenige, der...“
„Ich weiß.“ Mack schnitt mir das Wort ab. „Ich weiß genau, was er macht. Aber schau mal: Du bist nicht derjenige, der eine Mutter verloren hat. Du hast das Glück, dass du dich abreagieren kannst. Dein Vater kann sich das nicht leisten. Er hat die Liebe seines Lebens verloren, und statt zusammenzubrechen, hält er diesen Club mit bloßen Händen zusammen.“
Ich sagte nichts. Die Worte trafen ins Schwarze, auch wenn ich das gar nicht wollte.
Mack lehnte sich über die Bar, seine Stimme wurde leiser. „Dein Dad hat deine Mutter mehr geliebt als alles andere auf der Welt. Mehr als den Club. Mehr als sich selbst. Und jetzt ist sie weg, und alles, was ihm geblieben ist, bist du. Also lass ihn vielleicht ein bisschen in Ruhe, ja?“
Die Stille dehnte sich zwischen uns aus, dick und schwer.
„Zieh einfach das Ding mit der Schule durch und bring es hinter dich“, sagte Mack schließlich und richtete sich auf. „Mach den Abschluss. Mach deine Mom stolz. Danach kannst du dich mit deinem Dad streiten, so viel du willst.“
Er drehte sich um und ging davon, verschwand im Büro, wo die Geschäfte des Clubs abgewickelt wurden.
Ich saß einen langen Moment an der Bar. Die Jukebox wechselte den Titel – etwas Älteres nun, eine Frau, die über verlorene Liebe sang. Der Rauch kräuselte sich Richtung Decke. Die Karten klatschten hinter mir auf den Tisch.
Schließlich stand ich auf und ging Richtung Bike-Bucht. Die Vergaser würden sich nicht von alleine reinigen, und es lag etwas fast Friedliches in der Arbeit – der Geruch von Benzin, das Gewicht der Werkzeuge, die einfache Befriedigung, etwas Kaputtes zu reparieren.
Ich dachte nicht an meinen Vater. Ich dachte nicht an die Schule, den Abschluss oder den Tutor, der irgendwo im Schatten auf mich wartete.
Ich arbeitete einfach, und für eine kleine Weile war das genug.
Corbin fand mich eine Stunde später, die Hände schwarz vor Schmiere, der erste Vergaser in Einzelteilen auf der Werkbank.
„Alles klar bei dir?“, fragte Corbin.
„Nein.“
„Habe ich mir gedacht.“ Corbin lehnte sich an die Werkbank und beobachtete mich. „Soll ich hierbleiben?“
Ich schüttelte den Kopf. „Geh nach Hause. Schau nach deiner Schwester.“
Corbin zögerte. Er war ein guter Freund – die Art von Freund, die bleiben würde, wenn ich darum bäte, die kämpfen würde, wenn es nötig wäre. Aber er hatte seine eigene Familie, um die er sich kümmern musste, seine eigenen Verantwortungen.
„Ruf mich an, wenn du was brauchst“, sagte Corbin schließlich.
„Ja.“
Corbin ging, und ich war wieder allein mit den Bikes, dem Öl und der Last von allem, was ich versprochen und nicht gehalten hatte.
Das Clubhaus summte um mich herum – Stimmen aus dem Hauptraum, Motoren, die in der Ferne starteten und stoppten, das ständige, tiefe Grollen der Welt, in der ich aufgewachsen war. Es war gleichzeitig tröstlich und erstickend.
Ich griff nach einem Schraubenschlüssel und machte mich wieder an die Arbeit.
Es gab nichts anderes zu tun.
