Gefährliches Verlangen

Die Schwelle des Vertrauens Kapitel 1: Das Blut am Brighton Beach

Der Märzwind fegte wie eine Klinge vom East River herüber und schnitt durch die Lücke zwischen den Mietshäusern in der Brighton 4th Street. Ofelia Harris trug ihre Kapuze tief im Gesicht und ihre Kopfhörer im Ohr, doch die Musik war leise genug, dass sie noch das Scharren ihrer Stiefel auf dem rissigen Gehweg hören konnte.

Sie dachte an Dostojewski.

Genauer gesagt dachte sie darüber nach, wie Professor Aldridge das Ende von Der Idiot völlig falsch interpretiert hatte. Sie hätte im Unterricht etwas dazu sagen sollen, hatte es aber nicht getan. Der Gedanke lastete wie ein verschluckter Stein auf ihrer Brust. Sie war zweiundzwanzig Jahre alt und konnte immer noch nicht die Hand heben, ohne dass ihre Stimme zitterte.

Die Ampel an der Ecke sprang auf Rot. Sie blieb stehen.

In diesem Moment hörte sie es.

Keine Musik. Nicht der Wind. Ein Geräusch wie Silvesterknaller, aber irgendwie falsch – schärfer, aggressiver. Das Geräusch von Druckluft, Metall und etwas Endgültigem.

Ofelia nahm einen Ohrhörer heraus.

Die schwarze Limousine fuhr bereits an ihr vorbei. Sie raste nicht, sie schwankte nicht. Sie rollte einfach durch die Kreuzung, als hätte sie ein dringendes Ziel. Das hintere Fenster war heruntergekurbelt. Zuerst sah sie den Lauf, dann die Hand und schließlich flüchtig ein Gesicht. Sie würde sich nicht genau daran erinnern können, denn ihre Augen waren bereits zum Gehweg gewandert.

Ein Mann lag am Boden.

Er versuchte aufzustehen. Eine Hand presste er flach gegen den Beton, die andere hatte er fest auf seine Rippen gepresst. Das Blut sickerte stoßweise zwischen seinen Fingern hervor, dunkel auf dem hellgrauen Stoff seines Hemdes. Es sammelte sich in den Rissen und lief in dünnen Linien in Richtung Bordsteinkante.

Leute liefen an ihm vorbei.

Sie rannten nicht. Sie schrien nicht. Sie gingen einfach. Eine Frau warf einen kurzen Blick nach unten und stieg über den sich ausbreitenden Fleck, als wäre es eine Pfütze mit Regenwasser. Ein Typ in Lieferuniform prüfte sein Handy. Jemand anderes machte ein Foto.

Ofelia blieb wie angewurzelt stehen – genau für drei Sekunden.

Dann rannte sie los.

Sie dachte nicht darüber nach. Ihre Beine bewegten sich, noch bevor ihr Gehirn realisierte, was passierte. Als sie bei ihm ankam, zog sie bereits ihre schwarze Kapuze über den Kopf, ließ sich auf dem nassen Beton auf die Knie fallen und presste das Stoffbündel fest gegen die Wunde in seiner Seite.

Er stieß einen Laut aus – nicht ganz ein Stöhnen, nicht ganz ein Wort. Es war das Geräusch eines Mannes, der schon einmal verletzt wurde und genau wusste, wie schlimm es um ihn stand.

„Lass es“, sagte er.

Seine Stimme überraschte sie. Sie war tief und ruhig, mit einem Akzent, der sich um die einzelne Silbe legte und sie länger und dunkler klingen ließ. Sie blickte auf.

Er beobachtete sie mit braunen Augen, die am Rand glasig wurden, aber nicht weich wirkten. Es gab keine Panik in ihm. Nur eine seltsame, zornige Klarheit, als wäre ihre Anwesenheit etwas, das er trotz des Schocks zu begreifen versuchte.

„Ruf niemanden an“, sagte er.

„Das wollte ich gar nicht –“ Sie schluckte. Ihre Hände zitterten. Sie drückte fester zu. „Ich habe das Kennzeichen. Ich habe das Auto gesehen. Ich habe mir die Nummer gemerkt.“

Sein Gesichtsausdruck änderte sich. Hinter der Glasigkeit regte sich etwas – ein Funke Interesse, der durch den Schmerz drang.

„Du hast es dir gemerkt.“

„Ich habe es mir gemerkt.“

„Sag es mir.“

„Noch nicht. Du blutest zu stark. Wenn ich es dir sage und du wirst ohnmächtig, dann ist die Information weg.“

Für einen Moment dachte sie, er würde lächeln. Er tat es nicht. Aber sein Kiefer lockerte sich ein wenig, und seine Hand legte sich über ihre, mit der sie den Hoodie gegen seine Wunde presste. Seine Handfläche war klebrig und heiß.

„Du bist seltsam“, sagte er leise.

Bevor sie antworten konnte, bremste ein schwarzer Escalade direkt am Bordstein.

Er kam schnell angefahren, fuhr über den Gehweg und schlitterte sechs Fuß vor ihnen zum Stehen. Noch bevor das Fahrzeug ganz stillstand, öffneten sich die Türen. Drei Männer sprangen heraus und handelten mit abgestimmter Dringlichkeit. Der Erste erreichte sie, sein Schatten fiel wie eine Welle über Ofelia.

„Boss.“

Der verletzte Mann neigte den Kopf in Richtung Ofelia. „Sie kommt mit.“

„Boss –“

„Sie kommt mit.“

Der große Mann widersprach nicht. Er sah Ofelia an, bemerkte das Blut an ihren Händen, den schwarzen Hoodie, der unter den Rippen seines Bosses zusammengeknüllt war, und die Art, wie sie das Kinn hob, als wollte sie sich selbst davon überzeugen, dass sie keine Angst hatte.

„Aufstehen“, sagte er. „Ihr beide.“

Hände griffen unter ihre Arme. Sie wurde hochgehoben, als wöge sie nichts, ihre Turnschuhe scharrten über den Beton. Dann saß sie hinten im Escalade, der Ledersitz fühlte sich kühl an ihren Oberschenkeln an. Der verletzte Mann war neben ihr, dann legte er sich quer über den Sitz, sein Kopf lag auf ihrem Schoß.

„Du musst den Druck aufrechterhalten“, sagte er.

Seine Stimme war dünner geworden. Sein Gesicht verlor die Farbe.

Ofelia presste beide Hände auf den Hoodie und drückte zu.

„Fahr los“, fuhr Petrov vom Vordersitz aus dazwischen.

Der Escalade ruckte an. Draußen hinter den getönten Scheiben neigte sich die Straße und verschwamm, als sie scharf auf die Neptune Avenue einbogen und auf den Expressway zusteuerten.

„Dein Name“, sagte der Mann in ihrem Schoß.

„Ofelia.“

„Ofelia.“ Er wiederholte es, als würde er es kosten und das Gewicht prüfen. „Alexei.“

„Ich weiß, wer du bist.“

Das hatte seine Aufmerksamkeit. Seine Augen verengten sich. „Du kennst mich.“

„Alexei Volkov. Ich studiere russische Literatur an der NYU. Es gab ein Kapitel in einer Dissertation über die alten Gruppen in Brighton Beach. Deine Familie wurde erwähnt. Deine Struktur wurde erwähnt.“

Alexeis Lippen zogen sich von seinen Zähnen zurück – es könnte ein Grinsen oder ein Knurren gewesen sein. „Du liest also.“

„Ich lese.“

Petrov drehte sich vom Beifahrersitz um. Er war älter, hatte graue Schläfen und ein Gesicht wie ein Block aus Beton. Er hielt Ofelias Umhängetasche und ihr entsperrtes Handy in der Hand.

„Du hast Kameras in diesem Gebäude“, sagte Petrov, während er vom Bildschirm ablas. „Eine Adresse. Einen Studentenausweis. Telefonnummer.“

„Ich brauche das Kennzeichen“, sagte Alexei.

Ofelia sah auf Alexei hinunter. Das Blut war durch den Hoodie gesickert und lief über ihre Fingerknöchel. Sie konnte es riechen – Kupfer und Salz, überlagert von seinem Parfum. Zedernholz und Rauch.

„Fünf null acht, V X, New Yorker Kennzeichen“, sagte sie langsam. „Schwarzer Acura. Getönte Scheiben. Der Fahrer hatte eine rote Kappe auf.“

„Fünf null acht Victor X-ray“, murmelte Petrov, während er bereits auf seinem eigenen Handy tippte. „Zulassung in Bay Ridge.“

„Ruf Yuri an“, befahl Alexei. „Den Polizisten.“

„Ich rufe ihn schon an.“

Der Escalade raste durch den Battery Tunnel. Ofelias Arme fingen an zu schmerzen. Ihre Knie waren nass, ihre Jeans bis auf die Haut durchtränkt.

„Hör nicht auf zu drücken“, sagte Alexei. Sein Kopf rollte leicht auf ihrem Oberschenkel. „Du wirst niemanden anrufen. Weder die Polizei noch deine Mitbewohnerin, noch den netten Ukrainer, dem die Bäckerei gehört, wo du deinen Morgenkaffee kaufst.“

Ihre Atmung wurde flach. „Woher weißt du –“

„Du bist kein Geheimnis, Ofelia aus dem Mittleren Westen. Nicht in dieser Stadt.“

Seine Hand glitt von ihrer ab und fiel auf den Ledersitz, als er das Bewusstsein verlor.

„Sie ist blass“, sagte Petrov und sah nach hinten. „Atme mal durch.“

„Mir geht es gut.“

Der Escalade bog auf einen Kiesweg ein und fuhr durch ein Stahltor in ein verlassenes Industriegebäude. Drinnen wartete ein Arzt im Kittel neben einem Untersuchungstisch unter einer hängenden Lampe.

Petrov und der Fahrer hoben Alexei aus dem Auto. Der Arzt begann sofort, Alexeis Hemd aufzuschneiden und rief nach sauberen Handtüchern und einem Infusionsset.

Eine ältere Frau mit weißem Haar, das in einer silbernen Spange zurückgehalten wurde, trat vor. Sie hielt ein sauberes Handtuch und zusammengelegte, übergroße Kleidung. Sie nahm Ofelia den blutgetränkten Hoodie aus den Händen und warf ihn direkt in einen Behälter für biologische Abfälle.

„Sie waschen sich das Blut ab“, sagte die Frau mit einem abgehackten Schweizer Akzent. „Ihre Kleidung ist ruiniert. Ziehen Sie das hier an.“

In einem kleinen angrenzenden Badezimmer schrubbte sich Ofelia die Hände, bis die Haut wund war. Sie zog ihre blutverschmierte Jeans und ihr Oberteil aus, verpackte sie wie angewiesen in eine Tüte und schlüpfte in die bereitgestellte saubere schwarze Jogginghose und das schwere, übergroße Sweatshirt.

Als sie wieder herauskam, lag Alexei bewusstlos auf dem Tisch. Sein Oberkörper war fest verbunden, ein Infusionsschlauch tropfte in seinen Arm. Der Chirurg nähte die Eintrittswunde mit stiller Präzision.

Petrov überreichte Ofelia ihre Umhängetasche und ihr Handy.

„Ich bringe Sie jetzt zurück“, sagte Petrov trocken.

Die Fahrt zurück nach Manhattan verlief schweigend. Als Petrov an der Ecke der 8th Street und University Place in der Nähe ihres Wohnheims hielt, drehte er sich auf seinem Sitz um.

„Ihr Handy. Ihre Tasche“, sagte Petrov. Er reichte ihr eine dicke schwarze Karte, auf der nur eine einzige Telefonnummer stand. „Rufen Sie nicht an, es sei denn, der Gott steht bereits an der Schwelle.“

„Was soll das bedeuten?“

„Es bedeutet, dass Sie diese Nummer nicht für kleine Probleme benutzen“, sagte Petrov. „Sie gehen jetzt rein. Und Sie halten den Mund.“

Ofelia nahm die Karte, stieg auf den kalten Gehweg und beobachtete, wie die Rücklichter in Richtung Broadway verschwanden.