DANTES OBSESSION

Ich stand nahe dem langen Fenster im Esszimmer der Rossis und sah zu, wie der Regen am Glas herablief. Dahinter verschwamm Mailand in einem Leuchten, die Lichter der Stadt wirkten so fern, dass sie sich unwirklich anfühlten.

Mein Name ist Elena de Luca. Ich bin sechsundzwanzig und die einzige Tochter von Alessandro und Sofia de Luca. In sechs Tagen werde ich Elena Rossi sein – die Ehefrau von Mateo Rossi, dem ältesten Sohn einer der mächtigsten Familien Italiens.

Die Verlobung war vor zwei Monaten bei Whiskey und unterschriebenen Verträgen besiegelt worden. Territorium gegen Einfluss, Schweigen gegen Schutz. Mein Vater nannte es Strategie. Meine Mutter nannte es Sicherheit. Für mich war es eine geschäftliche Allianz. Nicht mehr.

Ich war nicht naiv. Ich war damit aufgewachsen, den Namen Rossi nur vorsichtig auszusprechen. Ich kannte die Geschichten – das Verschwinden von Leuten, die stillen Beerdigungen, die Art und Weise, wie rivalisierende Familien plötzlich Gründe fanden, zu schweigen. Mateos Ruf hatte mich längst erreicht, bevor ich ihm persönlich gegenüberstand. Kalt, effizient und daran gewöhnt, genau das zu bekommen, was er wollte. Man sagte, er müsse nie laut werden, weil es schlicht nicht nötig sei. Die Drohung schwang immer schon mit.

Wenigstens verstand ich die Regeln. Ich hatte Jahre damit verbracht, zu lernen, wie Familien wie unsere funktionierten.

Hinter mir war das Esszimmer bereits gefüllt. Kristallgläser fingen das Licht über den weißen Tischdecken ein, während die Gespräche leise und bedacht blieben. Mein Vater stand am Kopfende des Tisches und sprach mit Don Vincenzo Rossi, Mateos Vater. Meine Mutter saß da, die Hände ineinandergelegt, das perfekte Bild der Gelassenheit. Ich kannte diesen Ausdruck nur zu gut. Meine Mutter trug ihn immer dann, wenn sie wollte, dass jeder glaubte, es sei alles in bester Ordnung.

Ich strich mein Kleid glatt. Schwarz. Schlicht. Dezent. Ich hatte es sorgfältig gewählt.

Die Tür öffnete sich.

Mateo kam dreiundzwanzig Minuten zu spät herein.

Er hetzte nicht. Er entschuldigte sich nicht. Er trug noch seinen dunklen Mantel, an dessen Schultern der Regen klebte. Er hielt ein Handy in der Hand, dessen Display sein Gesicht beleuchtete, während er scrollte. Er ging durch den Raum, ohne irgendjemanden zu beachten, vollkommen entspannt. Es war offensichtlich, dass er wusste, dass ihn niemand zur Rede stellen würde.

Die Gespräche verstummten. Sein Vater beobachtete ihn mit zusammengekniffenem Mund. Mein Vater warf mir einen Blick zu, eine stumme Warnung.

Mateo sah schließlich auf. Seine Augen fanden mich am Fenster. Er musterte mich kurz, und was auch immer er sah, schien ihn nicht zu beeindrucken.

„Das trägst du wirklich?“, fragte er.

Keine Begrüßung. Keine Erklärung für die Verspätung. Nur diese drei Worte.

Ich drehte mich zu ihm um. „Ja. Das tue ich.“

Er gab ein kurzes, ungeduldiges Geräusch von sich, streifte den Mantel ab und warf ihn auf einen Stuhl, ohne darauf zu achten, wo er landete.

„Meine Mutter bevorzugt etwas Sanfteres. Hellere Farben. Du siehst aus, als würdest du zu einer Beerdigung gehen.“

Einige Männer in der Nähe bewegten sich unruhig. Das Lächeln meiner Mutter blieb zwar bestehen, aber ihre Finger klammerten sich fester um ihr Glas.

„Vielleicht tue ich das auch.“

Die Worte waren heraus, bevor ich sie stoppen konnte.

Für einen Moment sagte niemand etwas. Mateos Blick kehrte zu mir zurück, jetzt kälter.

„Sei vorsichtig, Elena“, sagte er leise, nur für meine Ohren bestimmt. „Diese Vereinbarung nutzt unseren beiden Familien. Fang nicht an, so zu tun, als hättest du eine Wahl. Die hast du nämlich nicht.“

Ich hielt seinem Blick stand. Aus der Nähe entsprach er genau den Gerüchten – markante Gesichtszüge, dunkles Haar, das noch feucht vom Regen war, und ein Mund, der selten zu lächeln schien. Nichts Weiches. Nichts, das darauf hindeutete, dass er jemals ein „Nein“ akzeptiert hatte.

„Ich bin mir der Vereinbarung bewusst. Mir ist aber auch klar, dass ich diejenige bin, die damit leben muss. Ein wenig Respekt würde dich nicht umbringen.“

Zum ersten Mal sah ich einen Anflug von Überraschung in seinem Gesichtsausdruck. Er verschwand jedoch fast sofort wieder.

Er trat einen Schritt näher. So nah, dass nur ich seine nächsten Worte hören konnte.

„Respekt muss man sich verdienen. Bisher hast du mir nichts außer Widerworten und einem schwarzen Kleid geboten. Sei nächste Woche bereit. Lächle, wenn es von dir verlangt wird. Sprich nur, wenn man dich anspricht. Das ist alles, was von dir erwartet wird.“

Er ging an mir vorbei, ohne eine Antwort abzuwarten, und holte schon wieder sein Handy heraus, während er zum Tisch steuerte. Sein Vater stand auf. Mateo nickte ihm kurz zu und setzte sich, als hätte der Raum nur auf ihn gewartet.

Ich blieb noch einen Moment länger am Fenster stehen und drückte meine Finger gegen das kalte Glas.

Das Abendessen begann.

Ich nahm meinen Platz ihm gegenüber ein, zwei Stühle weiter. Die Teller wurden serviert. Wein wurde eingeschenkt. Die Unterhaltung nahm wieder ihren bedachten Lauf – Geschäfte, die nie beim Namen genannt wurden.

Mateo beteiligte sich kaum. Er antwortete, wenn sein Vater ihn ansprach. Den Rest der Gesellschaft ignorierte er weitgehend. Als meine Mutter eine höfliche Frage zur Hochzeit stellte, sah er sie einen Sekundenbruchteil zu lange an, bevor er sagte, dass bereits alles Notwendige in die Wege geleitet sei.

Einmal blickte er auf meinen Teller und dann zu mir.

„Du isst nichts.“

„Ich habe keinen Hunger.“

„Iss trotzdem. Es sieht undankbar aus.“

Ich nahm meine Gabel. Das Essen schmeckte nach gar nichts.

Ich verbrachte den Rest des Essens damit, den Mann zu beobachten, den ich in sechs Tagen heiraten würde. Er war auf die Art gutaussehend, wie es gefährliche Männer oft waren. Beherrscht. Er war so präsent, dass sich der ganze Raum nach ihm ausrichtete. Aber da war keine Wärme. Kein Interesse an der Frau, die ihm gegenüber saß. Für ihn war ich keine Frau, die er bald heiraten würde. Ich war lediglich ein weiterer Teil der Vereinbarung, bereits genau dort platziert, wo er mich haben wollte.

Ich dachte an das, was ich gehört hatte. Dass Mateo in der Öffentlichkeit nie die Beherrschung verlor, weil Kontrolle zu verlieren Schwäche bedeutete. Dass er Meinungsverschiedenheiten schnell und endgültig beilegte. Dass die Frauen, die in der Vergangenheit mit ihm in Verbindung gebracht wurden, danach nie wieder ein Wort darüber verloren.

Ich sagte mir erneut, dass ich die Regeln verstand.

Als der Abend endlich zu Ende war, fuhr ich auf dem Rücksitz des Wagens meines Vaters nach Hause. Die Stadt zog als Lichtstreifen an uns vorbei. Meine Mutter saß schweigend neben mir. Mein Vater telefonierte vorne und sprach in dem leisen Ton, den er für seine Geschäfte benutzte.

Ich starrte aus dem Fenster und ließ die Wahrheit auf mich wirken.

Ich wollte Mateo Rossi nicht heiraten.

Ich wollte weder seine Kälte noch seine abfällige Art oder wie er mich ansah, als wäre ich bereits ein abgeschlossenes Geschäft. Ich wollte nicht das Leben, das mit seinem Nachnamen einherging – das ständige Beobachtetwerden, die vorsichtigen Worte, das Wissen, dass Liebe niemals Teil der Abmachung war.

Aber so liefen die Dinge in unseren Familien.

In Familien wie unserer lernten Töchter früh, dass eine Heirat eine Allianz stärken konnte. Söhne erbten die Macht dahinter. Sobald die Verträge unterschrieben waren, spielte es keine Rolle mehr, ob man sich etwas anderes wünschte. Man lernte schlicht, mit dem zu leben, was für einen gewählt worden war.

Ich drückte meine Stirn gegen das kühle Glas und schloss die Augen.

Sechs Tage.

In sechs Tagen würde ich zum Altar schreiten und seine Frau werden.

Ich sagte mir, dass ich bereit sei.

Für einen Moment glaubte ich es fast selbst.