Der Geschmack verbotener Entscheidungen

Die orangefarbenen Blätter der hohen Bäume im La Fontaine Park zaubern ein Lächeln auf mein Gesicht. Der Herbst ist definitiv meine liebste Jahreszeit.

„Alix? Huhu … bist du bei mir?“

Ich löse meinen Blick vom Fenster und sehe wieder die Frau an, die mir gegenüber im beigen Sessel sitzt.

Brünett, Mitte fünfzig, eine runde Brille und ein angespannter Gesichtsausdruck, bei dem ich ihr am liebsten sagen würde, sie solle sich mal locker machen.

Aber ich halte mich zurück.

Schließlich bezahlt meine Mutter die Sitzung.

„Ja, Michèle. Ich höre zu.“

„Ich hätte lieber eine Antwort. Was führt dich in meine Praxis?“

Ich ziehe eine Augenbraue hoch.

„Ehrlich gesagt? Meine Mutter. Wenn ich ihr nicht versprochen hätte, zu einer Therapeutin zu gehen, wäre ich niemals hierhergekommen.“

„Ich schätze deine Ehrlichkeit.“

„Das wird noch mein Tod sein.“

Ihr Mundwinkel zuckt leicht.

Na bitte. Sie kann also doch lächeln.

Michèle senkt den Blick auf das kleine Notizbuch auf ihrem Schoß.

„Und was, wenn du mir ein wenig von dir erzählst? Du bist vierundzwanzig, stimmt das?“

Ich nicke. Sie kritzelt flink ein paar Worte auf, bevor sie wieder zu mir aufsieht. Mit dem Zeigefinger schiebt sie ihre Brille hoch – eine kleine Geste, die mich aus irgendeinem unerfindlichen Grund jetzt schon nervt.

„Du bist Französin, nicht wahr? Wie bist du in Montreal gelandet?“

Mein Körper spannt sich bei der Erwähnung Frankreichs leicht an. Das Land, in dem ich geboren wurde, in dem ich aufgewachsen bin und das einfach zusah, wie ich zugrunde ging, ohne etwas zu tun.

Ich schlage die Beine übereinander.

„Mit dem Flugzeug.“

Stille.

Michèle starrt mich über den Rand ihrer Brille hinweg an.

„Nette Reaktion. Ich glaube, wir werden viel Spaß miteinander haben.“

Diesmal schenke ich ihr ein richtiges Lächeln.

Ich rechne es ihr hoch an, dass sie mir das nicht übel nimmt.

„Im Ernst“, fährt sie fort, „als du vorhin deine Jacke ausgezogen hast, sind mir ein paar Flecken an deinem Unterarm aufgefallen. Blaue Flecken, die fast verblasst sind. Hat das etwas damit zu tun, warum du hier bist?“

Mein Lächeln verschwindet.

Ich schlucke mühsam.

Sie hat sie gesehen.

Ich verbringe meine Tage damit, weite Kleidung zu tragen, um die Überreste meines alten Lebens zu verstecken. Und es hat nur ein paar Sekunden in einem überheizten Büro gebraucht, damit eine Fremde bemerkt, was ich seit Wochen verzweifelt zu verbergen versuche.

Instinktiv ziehe ich meinen Ärmel über das Handgelenk.

„Ja. Es hat etwas damit zu tun.“

Sie sagt nichts.

Und irgendwie reizt mich ihr Schweigen fast noch mehr als eine Frage.

Ich merke, dass sie darauf wartet, dass ich mehr erzähle, aber mir bildet sich schon ein Kloß im Hals. Meine Augen brennen.

Nein.

Nicht hier.

Nicht vor ihr.

„Alix, du musst mir heute nicht alles erzählen. Vielleicht kannst du mir einfach einen Anhaltspunkt geben. Etwas, das mir hilft, die Situation zu verstehen, ohne tiefer graben zu müssen.“

Ich starre auf meine Hände.

Wo soll ich anfangen?

Bei der ersten Beleidigung?

Als er das erste Mal mein Handy kontrolliert hat?

Beim ersten Mal, als er mir verboten hat, eine Freundin zu sehen, weil sie seiner Meinung nach ein schlechter Umgang war?

Oder soll ich direkt zur ersten Ohrfeige übergehen?

„Ich war ein Jahr lang mit einem Mann zusammen.“

Meine Stimme klingt fremd in meinen Ohren.

„Ich habe ihn geliebt.“

Ich mache eine Pause.

„Wahrscheinlich zu sehr.“

Michèle macht sich ein paar Notizen.

„Ist er derjenige, der dir das angetan hat?“

Die Bilder kommen zurück, bevor ich sie aufhalten kann.

Sein Gesicht.

Sein zusammengebissener Kiefer.

Seine erhobene Hand.

Das Geräusch.

Dann reagiert mein Körper.

Meine Atmung beschleunigt sich. Meine Finger fangen an zu zittern. Der Raum fühlt sich plötzlich zu klein an, die Luft ist zu schwer. Ich versuche einzuatmen, aber etwas schnürt mir die Kehle zu.

Ich ziehe meine Knie an die Brust und schließe die Augen, unfähig, meine Tränen diesmal zurückzuhalten.

„Alix.“

Michèles Stimme erreicht mich wie aus weiter Ferne.

„Schau mich an.“

Ich schüttle den Kopf.

Ich spüre, wie sie näher kommt, dann legt sich ihre Hand sanft auf meinen Rücken.

Ich zucke zusammen.

„Okay. Ich fasse dich nicht mehr an.“

Ihre Hand ist sofort wieder weg.

Ich öffne die Augen.

Michèle hockt ein paar Meter entfernt. Nicht zu nah. Nicht zu weit weg.

„Du bist hier, Alix. In meiner Praxis. In Montreal. Schau mich an.“

Ich konzentriere mich auf ihre runde Brille.

„Atme mit mir.“

Es dauert mehrere Minuten, bis ich wieder einigermaßen ruhig bin. Minutenlanger Kampf gegen meinen eigenen Körper, um ihm klarzumachen, dass die Wände um mich herum nicht die meines alten Apartments sind.

Als meine Atmung sich endlich verlangsamt, wische ich mir wütend die Tränen von den Wangen.

Ich schäme mich.

Und ich hasse es, mich zu schämen.

„Entschuldigung.“

„Entschuldige dich nicht.“

„Das ist leicht gesagt für dich.“

„Das stimmt. Aber dafür werde ich bezahlt.“

Ein ersticktes Lachen entfährt mir, allen Widerständen zum Trotz.

Diesmal lächelt Michèle wirklich.

„Unsere Sitzung ist für heute zu Ende. Und ich denke, das reicht auch völlig für das erste Mal.“

Ich nicke, völlig erschöpft.

Bevor ich gehe, erinnert sie mich daran, dass ich sie kontaktieren kann, falls ich wieder so eine Attacke habe. Ich nicke, ohne auch nur die geringste Absicht zu haben, das zu tun.

Ich will nicht, dass sie denkt, sie würde mir sympathisch.

Ich verlasse die Praxis mit einem seltsamen Gefühl, als wäre eine noch frische Narbe gerade wieder aufgerissen worden.

Ich stecke mir die Ohrhörer in die Ohren und mache mich auf den Weg zu meiner Wohnung. Normalerweise mag ich es, diese Stadt zu erkunden, die ich noch nicht kenne. Die Ziegelfassaden, die Außentreppen, die an vielen Häusern hochführen, die Bäume, die sich dazu entschieden haben, vor dem Winter noch einmal Feuer zu fangen.

Heute sehe ich mir kaum etwas an.

Ich will nur nach Hause.

Die Tür schließen.

Verschwinden.

Als ich mein Gebäude erreiche – ein kleines Haus aus dunklen Ziegeln, eingekeilt zwischen zwei fast identischen Gebäuden –, gebe ich hastig den Zugangscode ein, bevor ich in den zweiten Stock hochgehe.

Kein Aufzug.

Natürlich nicht.

In dem Moment, als die Tür hinter mir ins Schloss fällt, höre ich ein Miauen.

Ich drehe mich gerade noch rechtzeitig um, um zu sehen, wie Bella auf mich zutrabt.

„Hi, du kleines Monster.“

Sie ist das einzige Stück meines alten Lebens, das ich mitgenommen habe.

Ihr kleiner weißer Körper reibt sich schnurrend an meinen Beinen, und etwas in meiner Brust löst sich endlich.

Ich bin zu Hause.

Hier kann mir nichts passieren.

Ich gehe ins Badezimmer, fest entschlossen, diesen Tag in so viel heißem Wasser zu ertränken, dass ich selbst den Vornamen meiner Therapeutin vergesse.

Doch mein Spiegelbild lässt mich einen kleinen Schritt zurückweichen.

Fuck.

Mein blondes Haar sieht spröde und stumpf aus. Die dunklen Ringe unter meinen haselnussbraunen Augen verraten die Erschöpfung der letzten Tage, und mein Teint würde selbst einen Toten gut aussehen lassen.

Ich zwinge mich zu einem Lächeln.

Das Ergebnis wirkt so grotesk, dass ein echtes kleines Lachen aus mir herausbricht.

„Wunderschön, Alix. Unwiderstehlich.“

Bella miaut aus dem Flur.

„Danke für die Unterstützung.“

Ich ziehe mich aus und steige in die Wanne. Heißes Wasser läuft über meinen Körper, und ich bleibe einen langen Moment reglos sitzen, die Augen geschlossen, bis der Dampf den Spiegel komplett beschlagen lässt.

Mein Daumen streicht geistesabwesend über meinen linken Arm.

Der blaue Fleck ist fast verschwunden.

Der Schmerz ist immer noch da.

Irgendwo.

Im Hintergrund.

Irgendwann dämmere ich weg.

Als ich die Augen öffne, ist das Wasser kalt und meine Haut mit Gänsehaut bedeckt.

„Super.“

Ich spüle mich kurz ab, bevor ich aus der Wanne steige.

Scheiße.

Ich habe mein Handtuch heute Morgen in die Wäsche geworfen, und die sauberen liegen noch in meinem Schlafzimmer.

Ich seufze und verlasse das Bad nackt, noch triefend nass, und hinterlasse eine hübsche Wasserspur auf dem Parkettboden.

In diesem Moment lenkt ein ungewohntes Geräusch meine Aufmerksamkeit auf sich.

Ich bleibe stehen.

Mein ganzer Körper versteift sich.

Ich suche Bella mit den Augen. Sie liegt eingerollt in ihrem Körbchen, aber ihre Ohren sind zur Eingangstür gerichtet.

Ein zweites Geräusch folgt.

Als würde jemand am Holz kratzen.

Mein Herz rast.

Ich bilde mir das nicht ein.

Da ist jemand auf der anderen Seite der Tür.

Ich stehe wie versteinert mitten im Wohnzimmer, unfähig, richtig zu atmen.

Die Klinke senkt sich leicht, aber das Schloss hält und die Tür öffnet sich nicht. Mein Blut gefriert augenblicklich.

Fuck. Mathieu hat mich gefunden.

Der Gedanke trifft mich mit solcher Wucht, dass meine Beine fast nachgeben. Für eine Sekunde bin ich nicht mehr in Montreal. Ich bin zurück in Frankreich, stehe vor ihm und weiß nicht, ob der nächste Schlag in einer Minute oder in einer Stunde kommt.

Dann bahnt sich der Verstand langsam einen Weg durch die Panik.

Nein. Das ist unmöglich.

Mathieu sitzt im Gefängnis.

Er weiß nicht, wo ich wohne. Er kennt nicht einmal diese Adresse. Er weiß nichts über mein neues Leben, und ein ganzer Ozean liegt jetzt zwischen uns.

Ich greife nach dem Erstbesten, was ich erreichen kann – einer kleinen, leeren Vase auf der Kücheninsel. Und so stehe ich nun nackt, triefend nass und völlig panisch mitten in meinem Wohnzimmer, bereit, jemanden mit einem Deko-Objekt zu ermorden, das ich vor drei Tagen gekauft habe.

Die Klinke bewegt sich erneut.

„Hey! Ich weiß, dass du da drin bist!“

Eine tiefe, ruhige Männerstimme mit jenem Quebec-Akzent, an den sich mein französisches Ohr noch immer nicht gewöhnt hat. Die Vokale werden anders gedehnt, bestimmte Betonungen erwischen mich auf dem falschen Fuß, und in einer anderen Situation hätte ich das wahrscheinlich attraktiv gefunden.

Im Moment will ich ihm nur diese Vase über den Kopf ziehen.

Ich umklammere die Vase so fest, dass meine Finger schmerzen. Mein Herz hämmert gegen meine Rippen. Als sich die Klinke ein drittes Mal nach unten bewegt, reißt in meinem Kopf etwas. Ich überquere den Raum, drehe den Riegel schwungvoll zurück und reiße die Tür auf, während ich meine improvisierte Waffe über die Schulter hebe.

Alles geschieht sehr schnell. Ein Fluch, eine große Gestalt vor mir und eine Hand, die sich um mein Handgelenk schließt, bevor die Vase auf den Kopf des Fremden krachen kann.

Mein Körper gehorcht mir nicht mehr.

Meine Lunge schnürt sich zu, und der Flur um mich herum verschwimmt. Alles, was bleibt, sind diese Finger um mein Handgelenk, dieser unerträgliche Druck und ein Gefühl, das ich nur allzu gut kenne.

„Lass mich los…“

Meine Stimme ist kaum zu hören.

Der Mann runzelt die Stirn, ohne seinen Griff zu lockern. Er ist groß, hat leicht zerzaustes dunkles Haar, ein markantes Kinn und dunkle Augen, die auf mich fixiert sind. Er wirkt, als schwanke er zwischen Wut und Verwirrung.

„Lass mich los!“

Diesmal bricht meine Stimme so sehr, dass sich bei ihm etwas verändert. Sein Blick wandert zu seiner Hand und dann langsam wieder hoch zu meinem Gesicht. Er versteht, dass etwas nicht stimmt. Ich sehe es an der Art, wie sich sein Ausdruck wandelt.

Dennoch lässt er mich nicht sofort los.

Er beobachtet mich eine Sekunde zu lang, als würde er versuchen, meine Reaktion zu verstehen, bevor er entscheidet, was er damit anfangen soll. Dann schließlich lösen sich seine Finger.

Ich stolpere rückwärts, bis mein Rücken gegen die Wand prallt.

„Fass mich nicht an!“

„Sehr gerne.“

Seine Stimme ist ruhig. Viel zu ruhig für einen Mann, der gerade nur knapp der Bewusstlosigkeit durch eine Vase entgangen ist. Ich presse die Vase wie einen Schutzschild an meine Brust und sehe, wie sein Blick langsam an mir herabwandert.

Scheiße.

Ich bin nackt.

Völlig nackt.

Vor einem Fremden.

Einem sehr attraktiven Fremden, natürlich. Denn wenn ich schon einen der peinlichsten Momente meines Lebens durchleiden muss, dann kann der Mann, der vor mir steht, auch so aussehen, als wäre er gerade aus einer absurd teuren Werbeanzeige gestiegen.

Seine Augen kehren zu meinem Gesicht zurück, und ich könnte schwören, einen Funken Belustigung in ihnen zu sehen.

„Planst du, mich zu schlagen oder dich anzuziehen? Ich habe da eine Präferenz, aber ich würde gerne wissen, worauf ich mich einstellen muss.“

Ich starre ihn ein paar Sekunden lang sprachlos an, bevor die Demütigung der Wut weicht.

„Du versuchst, in meine Wohnung einzubrechen!“

„Nein.“

„Ich habe gesehen, wie sich meine Türklinke bewegt hat!“

„Glückwunsch.“

Ich runzle die Stirn.

„Wie bitte?“

„Zu deiner Sehkraft.“

Ich hasse ihn.

Es ist ein unmittelbares, instinktives Gefühl und nach der Angst, die mich gerade durchströmt hat, fast schon erfrischend.

„Verschwinde aus meiner Wohnung.“

„Technisch gesehen bin ich im Flur.“

„Dann verschwinde aus meinem Flur.“

Er legt den Kopf leicht schief, und seine Ruhe bringt mich dazu, dort weitermachen zu wollen, wo meine Vase aufgehört hat.

„Deinem Flur?“

„Du spielst ernsthaft Wortklauberei, nachdem du gerade versucht hast, meine Tür aufzubrechen?“

Zum ersten Mal zeigt sich echte Irritation auf seinem Gesicht.

„Ich habe nicht versucht, die Tür aufzubrechen. Ich klopfe schon seit fünf Minuten.“

„Womit? Mit einem Brecheisen?“

Sein Blick wandert zu der Vase, die ich immer noch in den Händen klammere.

„Das ist ziemlich ironisch, von einer Frau, die gerade versucht hat, meinen Schädel zu spalten.“

„Du hast an meiner Türklinke herumgespielt!“

„Weil du nicht aufgemacht hast.“

„Genau das ist im Allgemeinen der Sinn einer verschlossenen Tür.“

Sein Kiefer spannt sich leicht an, und ich genieße diesen kleinen Sieg viel mehr, als ich sollte.

„Geh jetzt.“

Er bewegt sich nicht. Stattdessen starrt er mich mit einer Intensität an, die mir das unangenehme Gefühl gibt, dass ihm alles auffällt: mein immer noch zu schneller Atem, die Art, wie ich instinktiv mein Handgelenk vor der Brust schütze, und die gelblichen Flecken, die langsam an meinem Unterarm verblassen.

Sein Blick verweilt dort für den Bruchteil einer Sekunde.

Ich ziehe meinen Arm sofort an meinen Körper.

Etwas verändert sich in seinem Gesichtsausdruck, und ich hasse es. Ich hasse es, dass er es gesehen hat.

„Du bist immer noch nackt“, bemerkt er.

Ich schaue instinktiv an mir herab, bemerke meinen Fehler und hebe sofort wieder die Vase.

„Wenn du noch einmal schaust, mache ich zu Ende, was ich angefangen habe.“

Ein Lächeln zeigt sich in seinem Mundwinkel. Kein freundliches oder beruhigendes Lächeln. Eher das Lächeln eines Mannes, der gerade etwas Amüsantes entdeckt hat und fest entschlossen ist, es auszukosten.

„Du hast die Tür so geöffnet. Gib mir nicht die Schuld für deine fragwürdigen Entscheidungen.“

„Du Sohn einer…“

Plötzlich landet ein kalter Tropfen auf meiner Schulter.

Ich halte inne und schaue nach oben. Ein zweiter Tropfen landet auf dem Parkett, dann ein dritter, während sich langsam ein dunkler Fleck an der Decke über meinem Eingang ausbreitet.

„Was zum…“

Der Fremde seufzt.

„Deswegen habe ich geklopft.“

Ich starre den Fleck an, dann ihn, dann wieder den Fleck, als hätte er den Anstand, von selbst zu verschwinden.

„Ich habe ein Leck in meiner Wohnung“, fährt er fort. „Und anscheinend läuft es bei dir durch.“

Als wollte er seine Worte bestätigen, fällt ein weiterer Tropfen zwischen uns.

Ich schließe für ein paar Sekunden die Augen. Ich bin unter Tränen aus einer Therapiesitzung gekommen, in der Badewanne eingeschlafen, habe beinahe einen Fremden nackt ermordet und jetzt ist meine Decke undicht.

Was für ein Tag.

„Wo wohnst du?“

Er zeigt einfach mit einem Finger nach oben.

„Oben drüber.“

Natürlich.

Wie passend.

Der wunderschöne Psychopath, der an Türklinken herumspielt und nackte Frauen beleidigt, musste natürlich direkt über mir wohnen.

„Großartig.“

„Ganz meinerseits.“

Ich werfe ihm meinen finstersten Blick zu, und er erwidert ihn ohne die geringste Schwierigkeit.

„Ein Handtuch wäre vielleicht eine gute Idee“, fügt er hinzu.

Ich drücke die Tür zu, aber er blockiert sie mit der Hand. Panik steigt sofort wieder in mir auf, und diesmal sieht er sie, ohne mich zwei Stunden lang analysieren zu müssen. Er zieht seine Hand sofort zurück.

„Tu das nie wieder.“

Meine Stimme ist leise und eisig, und sein Lächeln verschwindet komplett.

Für ein paar Sekunden starren wir uns schweigend an.

„Dann schlag mir die Tür nicht vor der Nase zu, wenn das Wasser durch meinen Boden kommt.“

„Fick dich.“

„Charmant.“

„Arschloch.“

Diesmal schlage ich die Tür zu, und er versucht nicht, mich aufzuhalten. Ich schließe sofort ab, bevor ich mich gegen die Tür lehne, die Vase immer noch fest umklammert und mein Herz klopft viel zu schnell.

Die Stimme des Fremden dringt plötzlich durch die Tür.

„Nolan.“

Ich runzle die Stirn.

„Was?“

„Mein Name ist Nolan. Wenn du mich schon jedes Mal beleidigen willst, wenn wir uns über den Weg laufen, solltest du wenigstens wissen, mit wem du sprichst.“

Ich bleibe stumm, und ein kurzes Lachen erreicht mich aus dem Flur.

„Schönen Abend noch, Nachbarin.“

Seine Schritte entfernen sich, bevor ich höre, wie er die Treppe nach oben geht.

Ich warte noch ein paar Sekunden, bevor ich die Vase auf den Boden stelle und auf mein Handgelenk schaue.

Bella kommt herüber und reibt sich an meinem Knöchel.

„Ich hasse ihn.“

Sie miaut.

„Fang du nicht auch noch an.“

Ich hole endlich ein sauberes Handtuch aus dem Schlafzimmer und wickle es um mich, bevor ich ins Wohnzimmer zurückkehre. Der dunkle Fleck breitet sich weiter an der Decke aus, und irgendwo über meinem Kopf kann ich gedämpfte Schritte hören.

Nolan.

Allein der Gedanke an sein frustrierendes Lächeln lässt mich wieder nach der Vase greifen wollen.

Mein Handy vibriert auf der Kücheninsel.

Ich nehme es ohne nachzudenken auf.

Unbekannte Nummer.

Eine Nachricht.

Hast du wirklich gedacht, ein Ozean würde reichen?

Mein Herz bleibt stehen.

Ich bleibe mehrere Sekunden lang wie erstarrt stehen, unfähig, die Worte auf dem Bildschirm zu verarbeiten. Dann erscheint ein Bild unter der Nachricht, und alle Luft entweicht aus meiner Lunge.

Das bin ich.

Ich trage dieselbe Kleidung, die ich heute Morgen anhatte. Meine schwarze Jacke, meine Jeans, meine Kopfhörer, die um meinen Hals hängen. Hinter mir erkenne ich sofort die Orangenbäume des La Fontaine Parks und die Fassade des Büros, das ich vor ein paar Stunden verlassen habe.

Das Foto wurde heute aufgenommen.

In Montreal.

Ich zoome mit zitternden Fingern hinein und suche nach einer Spiegelung, einer Gestalt, irgendetwas, das Sinn ergibt in dem, was ich da sehe.

Nichts.

Nur ich, fotografiert, ohne dass ich es wusste.

Ein eiskaltes Gefühl kriecht langsam meinen Rücken hoch.

Mathieu sitzt im Gefängnis.

Ich weiß, dass er es tut.

Wer also hat gerade mein Foto gemacht?