Tödliches Geheimnis

ERSTES KAPITEL

DER TOTE

Artyom Gromov

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KNALL!

Das war das Erste, was ich hörte, als ich wieder zu mir kam.

Eine Frau schrie, oder vielleicht hatte sie schon aufgehört. Der Raum setzte sich in ungleichen Stücken zusammen: hohe Fenster, schwarze Mäntel, weiße Lilien, ein Kronleuchter, der über Leuten flackerte, die eigentlich um mich trauern sollten. Satin hatte sich um meine Hüften drapiert. Meine Hände ruhten auf einem polierten Holzrand, und ich saß aufrecht in einem Sarg, der mehr gekostet hatte, als die meisten Leute für ein Auto ausgeben.

Immerhin hatten sie die richtige Größe bestellt.

Fünf Meter entfernt hielt meine Frau eine Pistole auf meine Brust gerichtet. Viktorias Schleier war in ihr rotes Haar gerutscht, und ihr Gesichtsausdruck war einer, den ich in sieben Ehejahren noch nie gesehen hatte. Sie wirkte weniger wie eine trauernde Witwe als wie eine Frau, deren schlimmster Albtraum die Zeremonie unterbrochen hatte.

Sie feuerte erneut.

Ich versuchte mich zu ducken. Meine Schultern bewegten sich kaum, und die Kugel schlug in die Verkleidung hinter mir ein, wobei sie den Satin mit Splittern übersäte.

„Tyoma! Geh runter!“, schrie Ruslan.

Ein exzellenter Vorschlag. Leider war mein Körper nicht gewillt, ihm zu folgen.

Blyad.

Der Arzt hatte mir versichert, dass ich nicht aufwachen würde, bevor meine Brüder mich diskret abgeholt hätten. Stattdessen war ich vor einem Raum voller Trauergäste bei Bewusstsein und immer noch so vollgepumpt mit Drogen, dass es mich alle Konzentration kostete, mich am Sarg festzuhalten. Was auch immer er mir gegeben hatte, es hatte in der einen Hinsicht zu früh nachgelassen und in den anderen noch lange nicht genug.

Eine Hand ergriff meinen Ärmel.

Eine zierliche Brünette stand neben dem Sarg und starrte mich mit großen haselnussbraunen Augen an. Sie war blass unter ihrem fransigen Pony, und an ihrem schwarzen Kleid klebte ein kleines Namensschild eines Bestattungsinstituts. Ich nahm an, dass sie für den Schrei verantwortlich war. Wenn ein Kunde mitten in seiner eigenen Beerdigung aufsteht, würde das die Fassung eines jeden auf die Probe stellen.

„Geh runter!“, drängte sie und zog an meinem Arm.

„Ich kann nicht.“

„Dann leg dich bitte wieder hin!“

Ich versuchte es und kippte beinahe über den Rand. Sie fing meine Schulter auf, als ein weiterer Schuss eine Vase hinter uns zertrümmerte. Wasser spritzte über den Boden. Ihre Finger zitterten auf meinem Hemd, aber sie ließ mich nicht los.

Sie betrachtete meine Hände, dann meine Beine. „Oh Gott. Du kannst dich nicht richtig bewegen.“

„Nein“, gab ich zu. „Und wir müssen hier weg.“

Sie warf einen Blick zum nächsten Ausgang. Dorthin zu rennen wäre vernünftig gewesen. Stattdessen duckte sie sich tiefer und sagte: „Leg deinen Arm um meine Schultern. Ich helfe dir.“

Auf der anderen Seite des Raumes ergriff Dmitri Volkov Viktorias Ellbogen und zog sie zu einer Seitentür. Er drehte sich einmal um. Für einen Moment trafen sich unsere Blicke. Zehn Jahre lang hatte ich diesem Mann meine Geschäfte, meine Sicherheit und das Leben meiner Brüder anvertraut. Jetzt half er meiner Frau bei der Flucht, nachdem sie auf mich geschossen hatte.

Ich lehnte mich zur Brünetten. Der Raum schwankte, und sie fing mich auf, bevor ich kopfüber aus dem Sarg fiel.

„Vorsicht“, sagte sie scharf und stellte ihre Füße anders auf. „Ich kann dich nicht halten, wenn du fällst.“

„Verstanden.“ Ich legte einen Arm um ihre Schultern und versuchte mitzuhelfen, als sie meine Beine über den Rand schwang. Mein Stiefel verhakte sich im Satin. Sie zog ihn mit einem ungeduldigen Ruck frei, und irgendwie schafften wir es, beide Füße auf den Boden zu bekommen.

Meine Knie knickten sofort ein. Wir taumelten gegen den Sargständer und hätten die Blumen fast in den Gang gekippt. Sie drückte ihren Griff um meine Taille fester und stieß einen Atemzug aus, der halb Keuchen, halb wütendes Lachen war.

„Ich kann nicht glauben, dass ich gerade versuche, einen Toten vor dem Sterben zu retten“, murmelte sie.

Ich lachte, bevor ich mich aufhalten konnte. Es tat in meiner Brust weh. Sie sah mich an, als könnte sie sich nicht entscheiden, ob sie erleichtert war, dass ich atmete, oder beleidigt, dass ich das alles komisch fand.

„Tut mir leid“, sagte ich und stützte mich mit einer Hand am Ständer ab, um sie zu entlasten.

„Spar dir das“, antwortete sie und schob ihren Arm weiter nach oben um meinen Rücken. „Kannst du auf dem Bein stehen?“

Ich testete mein rechtes Knie. Es hielt, wenn auch nur knapp. Sie nickte und brachte mich in Bewegung.

Hinter ihrer Schulter lag ein Trauergast neben einem umgestürzten Stuhl und blutete. Ilya kniete neben ihm, drückte etwas gegen die Wunde und schrie nach Hilfe. Ruslan dirigierte die Leute weg von den Schüssen; Tikhon und zwei Wachen deckten den Raum von der gegenüberliegenden Seite aus.

Das waren Leute, die gekommen waren, um einen Mann zu beerdigen. Jetzt könnten einige von ihnen auf seiner Beerdigung sterben. Ich hatte mit einer Falle gerechnet, um Dmitris Verbündete zu entlarven, nicht mit einem Massaker in der Öffentlichkeit. Das Versagen war meins, ganz egal, wer den Abzug gedrückt hatte.

„Ruslan!“, rief ich. Er wandte sich uns zu. „Bring die Gäste raus!“

Er warf einen Blick auf die Frau, die mich stützte, dann auf die Vorhänge hinter ihr und signalisierte uns, zu gehen. Ilya sah von dem Verletzten auf.

„Tyoma, bleib bei ihr“, rief er. „Wir finden dich.“

Ich nickte und ließ mich von der Brünetten in Richtung der Servicetür führen.

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Die Tür fiel hinter uns ins Schloss und dämpfte das Schussgeräusch, ohne es ganz verschwinden zu lassen. Wir standen in einem Durchgang, in dem Stühle und Kartons mit Kerzen gestapelt waren. Sie schloss die Tür ab, presste ihre Handfläche flach dagegen und lauschte auf Schritte auf der anderen Seite.

Als sie sich umdrehte, sah ich einen dünnen Blutstreifen, der über ihr Handgelenk lief.

„Bist du verletzt?“, fragte ich.

Sie blickte auf ihre Hand, als würde sie es zum ersten Mal bemerken. „Es ist nur ein Kratzer.“ Ihr Blick kehrte zu meinem Gesicht zurück. „Mr. Gromov, was ist da unten passiert?“

Ich wusste nicht, wo ich anfangen sollte. Mit dem Verrat? Der gefälschten Sterbeurkunde? Der Tatsache, dass meine Frau anscheinend beschlossen hatte, den Job selbst zu beenden?

„Ich werde es erklären“, sagte ich, „aber nicht in diesem Flur.“

Für eine Sekunde sah sie aus, als wollte sie widersprechen. Dann schlug etwas gegen die Tür hinter uns und sie zuckte zusammen.

„Gut. Da ist eine Hintertreppe. Mein Großvater und ich wohnen über dem Bestattungsinstitut.“ Sie schlüpfte wieder unter meinen Arm. „Sag mir Bescheid, wenn dir schwindelig wird.“

„Mir ist schon schwindelig.“

„Dann sag es mir, bevor du fällst.“

Sie klang erschöpft, nicht unfreundlich. Ich gab mein Bestes, mein Gewicht mehr auf meine eigenen Füße zu verlagern, während wir an den Lagerschränken vorbeigingen. Sie wusste, wo sie hinwollte; ich konnte kaum eine weiße Wand von der nächsten unterscheiden. Ihre Hand blieb fest an meinen Rippen und stützte mich jedes Mal, wenn ich stolperte.

„Wie heißt du?“, fragte ich.

„Zoya Belova.“

„Danke, Zoya.“

Sie blickte auf. „Du musst mir noch nicht danken. Ich habe für deinen Sarg unterschrieben, Mr. Gromov. Ich würde dich gerne aus dem Gebäude bringen, ohne einen weiteren bestellen zu müssen.“

Ich spürte, wie sich ein widerwilliges Lächeln auf meine Lippen stahl. Sie selbst hatte nicht gelächelt. Der Humor schien ohne Erlaubnis zu kommen, so wie es manchmal passiert, wenn jemand über alle Maßen verängstigt ist.

Am Fuß der Treppe hielt sie an und blickte nach oben. Zwei Stockwerke. Ich war schon betrunken schwierigere Dinge hochgeklettert, aber jetzt zitterten meine Beine beim Anblick der ersten Stufe.

„Schaffst du das?“, fragte sie.

„Mit Hilfe.“

„Dann benutz das Geländer. Ich kann dich nicht tragen.“

Ich gehorchte. Jeder Schritt war ein Kampf zwischen meinem Willen und der Droge, die noch in meinem System arbeitete. Auf halber Strecke zum Treppenabsatz lief ein Zittern durch meine Knie und wir mussten anhalten. Zoyas Atem ging schwer neben mir. Sie wartete mit einer Hand an meinem Rücken, bis ich stabil genug war, um weiterzugehen.

„Wohnst du immer über dem Bestattungsinstitut?“, fragte ich und versuchte wach zu bleiben.

„Seit ich klein war.“

„Stört dich das nicht?“

„Normalerweise sind die Toten ruhig.“ Sie warf mir einen Blick zu, eine erschöpfte Falte bildete sich zwischen ihren Brauen. „Normalerweise.“

Ich sah sie an, richtig. Sie hatte etwas Schreckliches miterlebt, war durch Schüsse gezerrt worden und schleppte jetzt einen Fremden, der doppelt so groß war wie sie, die Treppe zu ihrem eigenen Zuhause hoch. Sie hatte allen Grund, mich zu verabscheuen. Irgendwie hoffte ich, dass ich die Gelegenheit bekäme, sie noch einmal unter Umständen zu treffen, die nichts mit einem Sarg zu tun hatten.

Von unten hallte ein Krachen herauf. Sie erstarrte, dann drängte sie mich weiter.

„Nur noch ein paar Stufen, Mr. Gromov.“

Oben angekommen, begann sich mein Blickfeld an den Rändern zu verdunkeln. Sie griff nach der Wohnungstür und rief: „Dedushka! Mach bitte auf. Ich brauche Hilfe!“

Schlösser klickten. Ein älterer Mann mit ordentlich gekämmtem silbernem Haar öffnete die Tür. Sein Ausdruck änderte sich, als er sah, wie Zoya mich stützte.

„Zoya, bist du verletzt?“

„Mir geht es gut. Bitte hilf mir mit Mr. Gromov.“

Er sah auf mein Gesicht und dann zurück zu ihr. „Der Herr von der Beerdigung da unten?“

„Ja, Dedushka.“

„Der, den du beerdigen wolltest?“

Sie machte ein ersticktes Geräusch. „Bitte. Ich kann es gerade nicht erklären.“

Der alte Mann fragte nicht weiter nach. Er schlüpfte unter meinen anderen Arm, und zusammen brachten sie mich nach drinnen.

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Die Wohnung roch nach Tee und alten Büchern. Familienfotos bedeckten den Kaminsims, und eine gefaltete Decke lag über der Lehne eines Sofas. Es war ein gewöhnliches, bewohntes Zuhause, und der Kontrast zu dem Gemetzel da unten ließ meinen Magen sich zusammenziehen.

Sie betteten mich vorsichtig auf die Polster. Zoya trat zurück und rieb sich die Schulter, während ihr Großvater neben mir in die Hocke ging.

„Was ist mit ihm passiert?“, fragte er.

„Ich weiß es nicht, Dedushka.“ Ihre Stimme zitterte. „Er setzte sich im Sarg auf. Alle schrien, und dann begann seine Frau zu schießen.“

Er betrachtete mich einen Moment lang. „Ist das wahr, Mr. Gromov?“

„Ja.“

Er seufzte, als würde er entscheiden, welche Frage warten konnte. „Zoya, bring den Verbandskasten. Dein Handgelenk blutet.“

Sie ging in das nächste Zimmer. Ich versuchte, mich aufrechter hinzusetzen, aber die Decke schien über mir zu schwanken. Der ältere Mann stützte meine Schulter ohne zu zögern.

„Ich nehme an, Sie haben eine Erklärung“, sagte er leise.

„Habe ich. Ich schulde Ihnen beiden eine.“

Er nickte, obwohl ich sehen konnte, dass er nicht zufrieden war. Ich dachte an meine Brüder, die noch unter uns waren, und versuchte ihm zu sagen, wie er sie erreichen konnte. Meine Zunge weigerte sich, die Worte zu formen.

Zoya kam mit einem weißen Kasten zurück. Sie sah mich nur einmal an und stellte ihn hastig ab.

„Mr. Gromov?“

Ihre Finger schlossen sich um meine, warm und mittlerweile überraschend fest. „Bleib wach. Bitte.“

Ich wollte ihr versprechen, dass meine Brüder kommen würden, dass sie und ihr Großvater geschützt wären, dass ich das hier in Ordnung bringen würde. Stattdessen hielt ich ihre Hand für ein paar Sekunden länger, während der Raum dunkler wurde.

Dann verschlang mich die Dunkelheit.

RUSSISCHES GLOSSAR

Blyad (Блядь): Ein vulgärer russischer Ausruf, ungefähr gleichbedeutend mit „fuck“ oder „verdammt“.

Tyoma (Тёма): Ein liebevoller Spitzname für Artyom, den seine Brüder benutzen.

Dedushka (Дедушка): Großvater oder Opa.