Atrapada por el Mafia

¿Crees que, por ser pobre, insignificante, sencilla y pequeña, carezco de alma y corazón? ¡Te equivocas!

—Charlotte Brontë

2 horas y 53 minutos antes del funeral del jefe de la mafia Rosario Tangorello.

Soy una mujer soltera de 24 años y florista. Odio las bodas porque siempre termino siendo la dama de honor o la empleada contratada. Tampoco es que pueda encargarme de casarme, con todo tan inestable en mi vida ahora mismo. Estoy demasiado desarraigada. Soy demasiado diferente. Demasiado rara. Y no, mamá, no necesito simplemente salir y conocer a más chicos buenos. El hombre ideal no va a arreglarme a mí ni a mi vida por arte de magia. Aun así, el FOMO es un sentimiento muy de mierda.

Las bodas me hacen pensar en todo esto, mientras que los funerales... los funerales son mejores. Me hacen sentir afortunada de estar viva, así que voy tarareando mientras decoro una bonita iglesia con flores blancas, hasta que mi jefa infernal, Sheila, abre la puerta de un golpe.

—¡Bryn! —Su voz suena igual que el chirrido de las bisagras—. ¡Esos claveles no están en la furgoneta!

—¿No están en la... qué? —Me muerdo el labio, recordando lo que pasó *esta mañana*.

Ahí estaba yo, cargando la furgoneta de Floribunda.

Vale, hasta ahí todo bien.

Avancemos un poco más.

Ahí estaba yo de nuevo, con mis peto y mis zapatos antideslizantes, cargando la maldita furgoneta.

Carga que te carga; es un pedido enorme, el más grande que hemos gestionado nunca. Así que me tomé un pequeño descanso para revisar mi móvil. Solo el tiempo suficiente para leer los comentarios en mi cuenta secreta de Instagram y...

—Ups.

—¡Bryn, te lo he dicho! —se lamenta Sheila—. ¡Te lo he pedido tres veces! ¿Te han comido los zombis el cerebro o qué?

—Dios, Sheila, actúas como si hubiéramos perdido a un escuadrón de sicarios en Bagdad, no cinco docenas de flores.

—¿Nosotras? ¡Nosotras no! ¡Yo no olvidé nada! ¡Fue todo culpa tuya! Te dije...

Antes de que vuelva a repetir su sermón palabra por palabra, meto la tripa, porque estresarse por pequeñeces es muy cansado. —Los claveles están en la cámara frigorífica. Se conservarán bien y nadie los echará de menos. Son cosas que pasan. ¿Verdad, jefa?

Sheila avanza por el pasillo con una mirada que puedo imaginar perfectamente en una novia plantada en el altar.

—Eso es lo que les pasa a los millennials. ¡Se niegan a entenderlo! El cortejo fúnebre llegará en dos horas, Bryn. ¡Dos horas!

Miro mi teléfono. Para ser exactos, faltan 2 horas y 49 minutos, pero no creo que corregirla sea una buena idea.

—¿Tienes idea de quién es nuestro cliente? —La voz de Sheila baja a un susurro dramático. La acústica de la iglesia de San Lucas es genial, pero el ocupante del sarcófago lacado con bordes dorados no la oiría aunque estuviera vivo. Su ataúd está amorosamente acolchado con tela de seda.

—Sí, lo sé. Se llama Tangorello. Rosario Tangorello. Era este... —chasqueo los dedos buscando la palabra que tengo en la punta de la lengua—. Ajá. Un padrino. Como en las viejas películas sobre la mafia.

Le enseño el teléfono a Sheila para demostrarle que he hecho mi investigación. El muerto de la foto tiene mechones de pelo canoso resistiendo alrededor de las orejas, nariz ganchuda, una sonrisa fina en labios exangües y un cuello de esmoquin almidonado apretando su cuello arrugado.

—Hmm. Más bien es un abuelo mafioso, si me preguntas. El tipo ni siquiera es tendencia, es demasiado antiguo.

A Sheila no le hace gracia. —¡Bryn! ¡Bryn! ¿Eres idiota o qué? No puedes perder ni un pétalo con esta gente. ¡Ni uno! ¡Nos falta un arreglo entero! Y es de parte de la familia.

—Técnicamente, es culpa suya. Todo en esta entrega es un desastre —le digo—. ¿Este esperar en la iglesia para el funeral? ¿Y limpiar las flores después de la misa, en lugar de que los Tangorello se las lleven a casa como cualquier persona normal?

—¡Bryn! Esta no es gente normal.

—Vale, vale. Son nuestros clientes. El cliente siempre tiene la razón. Estoy harta de este sábado, tan harta que mis hombros se desploman—. Mi error, Sheila. ¿Lo siento?

A Sheila le importa una mierda mis disculpas.

Sollozando, con las gafas torcidas sobre su pelo rubio de bote, llama a otros dos empleados de Floribunda.

El primero no contesta.

El segundo dice con voz nasal y drogada: —No puedo ni arrastrarme hasta el ascensor, como para ir hasta la maldita playa de Malibú por estar enfermo, Sheila. Malditamente enfermo. Por eso llamé esta mañana para avisar. ¡Duh!

Sheila se queda mirando el teléfono, respirando como si acabara de correr una media maratón. Es una fanática del control, pero mi corazón da un vuelco al sentir algo malo cerniéndose sobre nosotros. Algo más siniestro que perder mi trabajo de florista, pero aparto la ansiedad al fondo de mi mente.

Vale, vale... respira hondo. He metido la pata. La he cagado. Lo arruiné. Otra vez. Así que supongo que me toca a mí arreglarlo. Tal vez si lo hago, conservaré este trabajo, pagaré el alquiler y todo saldrá bien esta vez. Puedo hacerlo, ¿verdad?

Con los dedos temblorosos, me meto un chicle de canela picante y lo destrozo con los dientes. Me golpea como si fuera cocaína. O imagino que me golpearía como la cocaína. El café expreso es mi droga callejera preferida, gracias.

—Iré a buscar los claveles en un pispás, Sheila. El viejo Tangorello ni siquiera se aburrirá esperando.

—¡Es más de una hora de viaje hasta Los Ángeles sin tráfico! —gime Sheila, presionándose el pecho con la mano—. ¡Es imposible! ¡Ay Dios, ay Dios, ay Dios!

Eso es un buen punto, la verdad, porque si no es la Providencia, ¿quién nos va a ayudar ahora? Pero estamos en el año 2017, en un mundo sin milagros ni salvación. Los claveles blancos no caen del techo como respuesta a la oración de Sheila. En este mundo indiferente, una chica no puede quedarse parada viendo cómo otra se retuerce las manos.

Así que sí, tengo que recorrer todas las floristerías de Malibu Beach para intentar conseguir todos los claveles que pueda. Mi pobre cuenta bancaria me va a odiar, pero el estado histérico de Sheila es culpa mía. Tengo que ingeniármelas como sea, tengo que arreglar esto lo antes posible.

Salgo corriendo por el pasillo y...

Una visión me hace frenar en seco. No, este éxtasis no es de tipo espiritual, a pesar del lugar; es súper terrenal.

Aun así, es bastante increíble.

Hay una línea clara en el umbral de San Lucas donde la luz del sol de California se encuentra con la penumbra del interior de la iglesia.

En este preciso límite entre la luz y la oscuridad, el destino planta a un hombre que es mi opuesto en todos los sentidos.

Él entra en la iglesia justo cuando yo salgo. Llevo un peto azul descolorido bordado con el nombre de Bryn para que los clientes sepan quién soy. Él lleva un Armani, y le queda genial, a pesar de esa vibración cruda en la mandíbula que no pega con los trajes italianos.

Yo soy pobre, patética y una desconocida, y él es... Bueno, él es todo lo contrario.

Como él quiere entrar a la iglesia tanto como yo quiero salir, ni el misterioso desconocido ni yo cruzamos la línea que divide la luz de la oscuridad.

Nos congelamos en la puerta, mirándonos fijamente, como atónitos. Bueno, al menos yo lo estoy.

Dios, soy demasiado joven para conocer hombres en los funerales. Bueno, quizá estoy ya en el límite de ser demasiado joven para cualquier cosa. Aún no soy una vieja arrugada, tengo todos mis dientes y mis muslos no tienen celulitis. Soy la típica mujer de clase media. Ahora, no sé cómo viven otras jóvenes, pero personalmente, en un día normal, conozco exactamente a cero hombres ricos.

Esa cifra baja aún más si solo cuentas a hombres ricos que tengan el pelo negro ondulado, domado en un corte que grita dinero. Añádele ojos de color ámbar a la lista y las probabilidades de encontrarme con un tipo así en la iglesia son de menos infinito al día.

No me culpes a mí, culpa a sus ojos. Destacan sobre su piel bronceada y hacen que el oro barroco falso del altar parezca sin valor. De ninguna manera voy a llamar a este color marrón claro. Eso es demasiado vulgar para él.

—Has olvidado mis claveles —dice el extraño en lugar de saludar.

Me quedo boquiabierta. —Teníamos muchos pedidos, señor, así que no podría decirte si este era el tuyo sin mirar los papeles. ¡Mierda! ¿Cómo ha salido todo tan fluido, cuando tengo el estómago hecho un nudo?

—Pedí cinco docenas de claveles blancos. —Su aclaración suena con fría rotundidad. Sabe lo que es suyo. Moriría discutiendo que las flores que faltan son las suyas.

—Si tú lo dices. Por supuesto.

—Los pedí a vosotros. —Señala con un dedo hacia mí.

—¿Tal vez? Tenemos varios empleados tomando pedidos.

El mismo dedo desestima mi débil intento de objeción. —Los traerás. A mi padre le encantaban los claveles blancos.

En lugar de ponerme firme, casi me trago el chicle. El tipo que tengo delante no puede tener más de treinta años. Y el mafioso en el ataúd tenía noventa, o casi. Eché un vistazo. —¿Rosario Tangorello es tu padre? ¡No puede ser!

Sheila hace un sonido de ahogo a mis espaldas.

¡Auch! Eso ha sonado insensible. Y no soy insensible, lo juro. Solo... despistada, muy despistada. —...Siento mucho tu pérdida, señor.

Naturalmente, el chicle que tengo pegado en la mejilla se mueve. Hace un sonido de beso al final de mis condolencias. No necesito un espejo para saber que me he puesto roja hasta la raíz del pelo. Quizá hasta la punta de las orejas.

—¡Señor Tangorello! —Estoy desesperada por salir de esta iglesia y alejarme de él, de verdad. —Si me dejas pasar, señor, me iré... a entregar tu arreglo floral.

¿Es mucho pedir que esta solicitud perfectamente legítima no suene sucia? Parece que sí.

—Me apellido Scali, no Tangorello —dice, inclinándose hacia fuera de la puerta de la iglesia para leer el rótulo de Floribunda en el lateral de mi furgoneta. El que también pone L.A.

—¿Eh?

—Mi madre nunca se casó con el viejo bastardo —explica Scali con paciencia—. Tenía algo que ver con que él fuera un bastardo, o eso decía ella.

Parece un mal momento para mencionar cuánto se parece a su padre, en mi humilde opinión. Pero incluso guardándome mi opinión, la arruga entre sus lujosas cejas se profundiza.

Mira su reloj. Yo también. Es un reloj precioso, y el funeral del jefe de la mafia Rosario Tangorello está programado para comenzar en 2 horas y 47 minutos.

La pulsera del reloj brilla contra su camisa negra, obligando a mis ojos a quedarse pegados en ella. A pesar de mi reacción tipo urraca, sé lo que está pensando: sus claveles no pueden llegar a San Lucas a tiempo para el funeral.

Incluso si el señor Scali-no-Tangorello no sabe que un arreglo floral debe montarse y ahuecarse al entregarlo, debe saber lo lejos que está Los Ángeles de la exclusiva ubicación de San Lucas en Malibu Beach. También sabe, igual que todos los demás en el área de Los Ángeles, que la autopista de la Costa del Pacífico siempre está llena de turistas y que el centro de Los Ángeles está colapsado a esta hora.

Inesperadamente, el ceño de Scali se relaja tras calcular todas estas variables.

Me toma por el hombro y apunta con mi nariz hacia un coche de color naranja brillante aparcado frente a la iglesia.

Mi mandíbula cae, permitiendo que el chicle ruede y golpee el suelo de piedra. Las campanas doblan en mis oídos dos horas antes del funeral de Rosario Tangorello.

Este tal Scali, no puede estar pensando en hacer lo que creo que piensa hacer.

No es un loco, ¿verdad?