Halo Lunar (Traducido)

Esto no me pertenece. Es de bakuliwrites. Siendo el link el siguiente:

https://archiveofourown.org/works/48905569

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Ella se arrodilla ante la puerta empañada, con la cabeza inclinada en reverencia a un dios invisible. Ha pasado mucho tiempo desde la última vez que Gwyndolin recibió visitas, desde la última vez que recibió a un posible acólito. Su vestimenta es sencilla, túnicas manchadas por polvo de calcio, huesos convertidos en polvo por el paso cíclico del tiempo. Costras de sangre oscura debajo de sus dedos, restos metálicos de enemigos eliminados. La mujer parece demacrada, demacrada, tal vez hueca. Hasta que, ante sus palabras, ella levanta la cara y Gwyndolin se da cuenta de que simplemente está desgastada por el peso de los pecados de este mundo. Ella será perfecta para su pedido.

“Ahora eres una Espada de la Luna Negra”, proclama Gwyndolin, mirando la figura arrodillada ante la Tumba de su Padre. Un mortal frágil, que sin duda pronto quedará reducido a un montón de cenizas y huesos carbonizados, como ocurre con la mayoría de sus iniciados humanos. Pero Gwyndolin no puede permitirse el lujo de ser exigente. No con el estado del mundo: un montón de cenizas de desolación y ruina. Mientras esta criatura, en toda su fragilidad sublunar, pueda jurar lealtad al Sol Oscuro y su pacto, eso es todo lo que Gwyndolin puede pedir.

“Caza a los enemigos de los Señores, por el poder del Sol Oscuro”, bendice, permitiendo que su nuevo iniciado se levante. Lo hace con gracia, inclinando la cabeza mientras se compromete, y de su túnica se desprenden franjas de polvo.

“Se hará, Lord Gwyndolin”, suena su voz, con la mano en el corazón, “Mi lealtad es a ti, al Pacto y a la protección de los Señores en sus santos tronos”.

“Muy bien”, responde el Sol Oscuro, agitando una mano en señal de despido, aunque este mortal no puede verlo a través del denso muro de niebla que los separa, “cumple con tus deberes en esta tierra. Vuelve a mí cuando tengas algo que mostrar.

Con una reverencia caballerosa, se marcha, ya sea para repartir castigo en nombre de la Luna Negra o para morir en nombre de la justicia. O tal vez incluso convertirse en leña para la Llama. Gwyndolin regresa a su asiento junto a la tumba de su padre y espera solemnemente. Tiene pocas esperanzas de que ella tenga éxito, pero las tendrá de todos modos. Como es su deber, siempre fiel Gwyndolin, hijo de Gwyn.

“He vuelto a ti, mi señor”, suena su voz, atravesando la niebla y sacando a Gwyndolin de ensoñaciones tristes y cavilaciones preocupadas. ¿Cuánto tiempo ha pasado desde que ella se fue? Semanas, parece. Años, tal vez. De todos modos, esta Blade ha regresado y ella ha regresado victoriosa.

“Tengo regalos para ti. Prueba de mi trabajo”, habla, extendiendo una gran cantidad de mazorcas, marchitas y secas como manojos de morillas que uno podría arrancar de la tierra fértil del bosque. Ofrendas terrenales que apestan a maldad y culpa, pecado acumulado en los pliegues arrugados de la piel.

“Tantos pecadores”, suspira Gwyndolin, preocupada por la gran cantidad de trofeos que le ha traído. Sin embargo, está orgulloso de que su nueva iniciada no haya demostrado ser tan frágil como inicialmente pensó que podría ser. Quizás todavía haya esperanza.

“Lo has hecho bien, Espada de la Luna Negra. Por favor, expresa tu deseo”.

“Sólo te pido lo que estás dispuesto a dar, mi Señor”, responde humildemente, sabiendo cuál es su lugar en esta jerarquía. Por tal lealtad, Gwyndolin la recompensará generosamente.

“Gracias, mi Señor”, dice, guardando sus nuevos dones y levantándose para partir una vez más y cumplir con sus deberes. Deberes que tal vez sean infinitos en este mundo inflado de pecado. Gwyndolin está impresionada por sus habilidades. Ni siquiera sus mejores Blades han podido brindarle tanta abundancia.

“Eres muy hábil”, la llama Gwyndolin antes de que pueda desaparecer. Su padre no era alguien que elogiara, pero Gwyndolin no tiene la capacidad de retenerlo cuando considera que alguien es digno de su consideración. Él la detiene en sus pasos, observa mientras ella se da vuelta lentamente, con los ojos buscando pero sin ver a través de puertas ilusorias.

“Te doy las gracias, Lord Gwyndolin”, logra decir con expresión estoica, aunque Gwyndolin puede ver la humilde alegría en sus ojos ante su cumplido.

“Vuelve a mí con más para mostrarte y puedo prometerte que tu recompensa será muy hermosa, por cierto”, asegura. Ella asiente solemnemente y se lleva la mano al corazón como si dijera: “Se hará”.

“Bendición de la luna en tu viaje”, la llama la voz de Gwyndolin mientras desaparece entre los pliegues de la noche.

Ella regresa a él, siempre con oídos, siempre con justicia servida. Los regalos de Gwyndolin son abundantes y bien merecidos para un Blade tan hábil y tan leal. Ella coloca los oídos de los culpables ante la barrera de niebla, regalos de carne sobre un altar de piedra. Cada vez, él le pregunta cuál es su deseo. Cada vez, ella acepta humildemente todo lo que su Señor tiene para darle. Ella es una cosa curiosa, se da cuenta. Tranquilo, solemne, pero él no siente ninguna hostilidad real por parte de ella, como ocurre con la mayoría de las cosas en este reino en ruinas. Incluso Yorshka parece tener mucho cariño por ella.

“Ella es amable”, explica su hermana, “una vez, me trajo algunas flores verdes en ciernes, cuando le dije que había pasado mucho tiempo desde la última vez que fui agraciado con la delicada fragancia de una. Regresó de sus viajes no con uno, sino con tres”.

Gwyndolin sonríe para sí mismo. Escuchar que un Blade es tan amable con su hermana menor le alegra el corazón. Aunque se tienen el uno al otro, los hermanos viven en relativa soledad. Dejados de lado por otros dioses cuando todavía caminaban sobre la tierra, Yorshka y Gwyndolin nunca han sido aceptados. En cambio, fueron abandonados por sus defectos percibidos por un Padre obsesionado con la perfección. Quizás esta Blade no ve esas características como debilidades, o quizás simplemente no le importa.

Más tarde ese día, mientras ella se arrodilla ante él, Gwyndolin deja que sus ojos recorran todo su cuerpo. El peso del castigo que ella impone es evidente en la caída de sus hombros y en la curvatura de su espalda. Su túnica está raída y su armadura sin pulir. Aparte de que no parece profesional, el pésimo estado de su vestimenta es una cuestión de seguridad. Gwyndolin tendrá algo más fuerte y más apropiado, una Espada de la Luna Oscura, diseñada para ella de inmediato, decide.

“Es un trabajo ingrato librar a este mundo de pecadores, ¿no es así?” Gwyndolin le habla, obligado por alguna razón a abordar el cansancio que baja por las comisuras de sus labios y ha formado las sombras agotadas bajo sus ojos. Ella sonríe con tristeza.

“Hay que hacerlo”, responde, educada y comedida como siempre. La lástima brota del corazón del Sol Oscuro por el estado de esta pobre criatura.

“Tu armadura es irreprochable”, declara fríamente, “Tendrás que confeccionar un nuevo conjunto antes de tu próximo viaje. Me encargaré de ello”.

“Mi más profundo agradecimiento, mi Señor”, agradece, su voz casi un susurro en su profunda fatiga. El Sol Oscuro suspira.

“¿Cuándo fue la última vez que descansaste?” Él interroga, escuchando sus huesos. crepitar mientras se levanta de donde está arrodillada. No parece ni joven ni vieja, pero su cuerpo refleja el de un soldado curtido, condenado a innumerables años de duro servicio. Ella no responde a la pregunta de su Señor, demasiado cansada para saber cuándo fue su último sueño.

“Hay un dormitorio al final del pasillo. Descansa y reúne fuerzas antes de partir de nuevo”, ordena el Sol Oscuro. Y su Blade hace lo que le dicen, descansando obedientemente hasta que ella haya reunido fuerzas suficientes para partir una vez más.