Atada a su hijo

El calor del día se estaba desvaneciendo y el aire templado comenzaba a refrescar. Las sombras del atardecer empezaban a alargarse cuando Lucy llevó con cuidado el pequeño y desgastado bote de remos hasta la orilla, donde el borde de la pequeña isla se inclinaba hacia el lago, y saltó fuera.

El agua fría y poco profunda le rodeó los pies descalzos, llegándole a la altura de los tobillos, justo por debajo de los bajos enrollados de sus pantalones cargo azules. Mientras arrastraba la pequeña embarcación hacia la arena, se mordió el labio al oír el sonido áspero y chirriante que el casco producía al rozar el suelo.

¿Alguien lo habría oído? No podía permitirse que la descubrieran ahora, cuando aún le faltaba tanto camino para llegar a la casa y lograr su objetivo. Si uno de los guardias de seguridad que Ricardo tenía contratados había escuchado el ruido y venía a investigar, estaría perdida antes incluso de haber empezado. La escoltarían fuera de la isla, la llevarían de vuelta a la Italia continental y la dejarían tirada en la pequeña y mugrienta pensión donde apenas podía permitirse dormir esta semana.

Esta semana vital, desesperadamente importante.

Eso si lograba quedarse en Italia. En cuanto Ricardo supiera que ella había vuelto, lo más probable era que decidiera que quería echarla del país también. Fuera de Italia y fuera de su vida para siempre. Tal y como él ya creía que estaba.

«Oh, Dios».

Al darse cuenta de que contenía la respiración, la soltó en un suspiro ronco y abatido. Se pasó la mano por el cabello rubio y alborotado que se le había escapado de la cinta, mientras sus nublados ojos azules escudriñaban el entorno con urgencia, tratando de ver si alguien se acercaba. Si el sonido del bote en la arena hubiera alertado a alguien, ¿no deberían estar ya aquí?

Tenía que ser seguro moverse. Se agachó en el bote, agarró sus zapatillas de lona y las llevó hasta el borde de la playa, donde se sentó en la hierba para sacudirse los pies y calzárselas.

Ojalá hubiera podido arrastrar el bote un poco más lejos. Quizás esconderlo con hojas o ramas para que no se viera. Pero no tenía fuerzas para moverlo más y el latido impaciente y nervioso de su corazón la instaba a actuar, a seguir adelante rápidamente.

Ahora que estaba allí, no podía demorarse más. Había esperado y planeado esto durante mucho tiempo, haciendo preparativos cuidadosos, y ya no podía esperar más. Desde el momento en que le devolvieron su carta a Ricardo sin abrir, supo que este era su único camino. Tenía que tomar las riendas y hacer lo único posible.

Había intentado ir por las buenas, de forma civilizada, y la habían rechazado tajantemente. Había intentado apelar a la buena voluntad de Ricardo, pero parecía que no tenía ninguna; al menos no en lo que a ella respectaba.

Así que se vio obligada a venir así, en secreto. Como un ladrón en la noche, regresó a la isla al caer el crepúsculo, abriéndose paso hasta el único lugar donde sabía que, a pesar de la estricta seguridad de Ricardo, era posible acercarse escondiéndose tras unos arbustos que colgaban sobre el lago. Remando con cuidado para ser lo más silenciosa posible, logró llegar a la orilla sin ser vista, y ahora solo podía esperar que la suerte la acompañara mientras se dirigía a la casa.

Al detenerse bajo la sombra protectora de un gran ciprés, Lucy parpadeó para contener unas lágrimas amargas mientras miraba la enorme villa neogótica que se alzaba ante ella, en lo alto de los jardines inclinados. Terrazas cuidadosamente diseñadas con balaustradas de piedra, unidas por tramos de escaleras, conducían al extenso edificio blanco que alguna vez fue un monasterio y más tarde un palacio.

Los cristales de las ventanas góticas reflejaban el resplandor del sol poniente, y en la esquina suroeste se alzaba una torre alta, coronada por almenas esculpidas en piedra con decoraciones florales. Sabía que desde las ventanas de Villa San Felice se podía mirar hacia las tranquilas aguas azules del lago de Garda y ver las provincias de Verona al sureste y Brescia al oeste. Justo enfrente estaba San Felice del Benaco, que daba nombre tanto a la isla como a la villa.

Este lugar increíble, esta casa fantástica, había sido su hogar alguna vez.

Pero ya no era su hogar. No desde hacía muchos meses. Y, en realidad, nunca se sintió como un hogar durante todo el tiempo que vivió allí...

Lucy se estremeció a pesar de la suavidad de la noche mientras los recuerdos la asaltaban. La angustia le puso la piel de gallina y se estremeció con las imágenes que pasaban por su mente, recordándole lo que se sentía al estar allí. Vivir allí y, aun así, sentir que no pertenecía a ese lugar.

«¡No puedo hacerlo!», murmuró para sí misma. «No puedo seguir con esto. No puedo enfrentarme a...».

Sacudió la cabeza de golpe, luchando por ahuyentar los pensamientos infelices. Tenía que enfrentarse a las cosas, tenía que seguir adelante. Porque dentro de esa villa, además de los terribles recuerdos de algunos de los peores meses de su vida, también estaba lo único que más le importaba en el mundo. Lo único que hacía que su vida valiera la pena ahora.

Sus pies siguieron el camino difuso con la facilidad del instinto que había desarrollado durante su tiempo en San Felice. Encontró la pequeña puerta hacia los jardines privados de la misma manera, abriéndola con cuidado y haciendo una mueca de dolor cuando la madera vieja crujió delatadoramente.

«Por favor, que no venga nadie», rezó en voz baja mientras corría por la hierba blanda hasta esconderse entre los exuberantes arbustos que crecían junto al nivel inferior de las terrazas empedradas.

«Por favor, que nadie me vea».

Apenas se había ocultado cuando oyó el sonido de una puerta abriéndose sobre ella. Recordó que eran las puertas del patio que daban al gran salón. Las mismas puertas por las que había escapado hacía menos de siete meses, cuando huyó de la casa sin atreverse a mirar atrás, aterrorizada por lo que podría pasar si alguien se daba cuenta de lo que planeaba y la detenía.

«Buona sera...».

La voz que venía del interior de la casa flotó hasta ella, haciendo que su corazón se detuviera en seco y soltara un jadeo de sorpresa. Un momento después, volvió a latir, acelerando su pulso.

Ricardo.

Reconoció esa voz al instante; la conocería en cualquier parte. Solo un hombre poseía esos tonos oscuros y sensuales, o tenía esa nota ligeramente ronca en cada palabra que pronunciaba.

¿Cuántas veces le había oído decir su nombre de tantas formas distintas? Con diversión, con desdén, con ira. Y, sin embargo, en otras ocasiones —tiempos que ya no podía soportar recordar— le había hablado con un ardor abrasador, tomando la sencillez de su nombre y convirtiéndolo en magia mientras la llamaba su Lucia, su alegría, su pasión...

...Su esposa.

Su corazón se encogió ante el recuerdo de esa palabra y la forma en que Ricardo Emiliani la había usado alguna vez con un aire de orgullo, o eso había pensado ella en aquel entonces.

«Mi esposa», había dicho mientras le tomaba la mano para alejarla del altar donde el sacerdote acababa de declararlos casados. «Mia moglie».

Y, durante un tiempo, ella se había vanagloriado del título. Se había permitido disfrutar de ser llamada Signora Emiliani. Había enterrado las dudas que la asaltaban bajo el manto de felicidad que la protegía de la realidad. Había sonreído hasta que le dolía la mandíbula y había interpretado el papel de la joven esposa feliz que tenía todo con lo que podía soñar.

Cuando, en el fondo, siempre había conocido la verdad: la única razón por la que Ricardo se había casado con ella en primer lugar.

Y el amor no había tenido nada que ver con eso.