Los elegidos por las 4 bestias

En la meseta del pueblo de Athenos, la ceremonia de elección era más que una tradición: era el destino grabado en el talento de cada joven. Las academias de los Minotauros, los Basiliscos, los Pegasos y los Grifos marcaban las líneas del poder y el futuro. Y para Asterion, el futuro era claro.

—Para serte sincero, prefiero ir a cualquiera menos a los Minotauros —dijo un estudiante, cruzado de brazos—. Escuché que el año pasado casi matan a su propio líder de academia.

—Eso no es nada —replicó otro, encogiéndose de hombros—. ¿Sabías que los Pegasos tienen una ceremonia de iniciación donde cada estudiante debe matar a un pobre?

—Por favor, sigue siendo mejor que ser Basilisco —comentó un tercero, lanzando una mirada de superioridad—. La mayoría son mujeres y... ya sabes. Víboras e inútiles.

El grupo se quedó en silencio, notando las miradas furiosas de varias chicas alrededor. Una de ellas apretó los puños, pero no dijo nada.

—Bueno, seamos sinceros —agregó un cuarto estudiante, rompiendo la tensión—, la mejor academia es la de los Grifos. No tienen nada malo.

—Sí, claro —respondió el quinto con una sonrisa sarcástica—, hasta que recuerdas que su comida principal son ratas.

Asterion suspiró, aburrido del debate.

—Saben, yo voy a ser Grifo. Mi familia es adinerada, soy fuerte y tengo control sobre la sangre. Puedo manipular a cualquiera.

La confianza resplandecía dentro de él, como siempre. Pero la ceremonia tenía otros planes.

Horas después, en su casa, el sonido de un correcaminos golpeando la ventana interrumpió su tranquilidad. Asterion abrió la carta con calma, seguro de que ya sabía la respuesta. Pero sus ojos se abrieron como platos.

“Correcaminos... Minotauros.”

Leyó la carta de nuevo, pero las palabras no cambiaban. Su estómago se hundió.

—Soy un maldito... inútil... e inservible Minotauro...

Las palabras apenas salieron de su boca antes de alzar la voz, desesperado:

—¡Me van a echar de casa!

La puerta de la cocina se abrió, y su madre lo miró con una sonrisa tranquila.

—Vamos, hijo, no puede ser tan malo. Aunque sea, seguro serás un Basilisco.

Su padre, sentado en la silla, se rió con desdén.

—Sí, Basilisco. Eso sería mejor que ser un inservible Minotauro.

Asterion tragó saliva, sintiendo que la carta quemaba en sus manos.

—No… no soy Basilisco —su voz tembló al continuar—. Soy un Minotauro.

La habitación se quedó en silencio por un instante. La madre dio un paso atrás, como si acabara de escuchar una mentira.

—Un… Minotauro... —su voz se quebró, incrédula—. No puede ser.

El padre se levantó, su rostro endurecido.

—¿Un Minotauro? Esos brutos inútiles... Esto es una vergüenza para la familia. Una humillación.

—¡No fue mi culpa! —gritó Asterion, tratando de sostener la mirada de su padre—. ¡Yo no pedí esto! Debe ser un error.

Pero la madre negó con la cabeza, cruzando los brazos.

—No podemos tener un Minotauro bajo este techo. No después de lo que pasó.

El padre señaló la puerta.

—Fuera. No eres parte de esta familia. Espero que te caigas de un puente y termines donde perteneces. Minotauro sucio.

Asterion no esperó más. Corrió sin mirar atrás, las lágrimas quemando sus mejillas. Las palabras de sus padres se repetían en su mente como un eco cruel. “Inútil. Decepción.” Su pecho ardía. No sabía si por la rabia o el dolor. Pero sí sabía una cosa: ya no podía regresar.