Caminando sobre hielo fino

En las noticias decían que Logan Pierce llevaba casi cuatro meses en un coma inducido médicamente desde su accidente en la pista.

Uhm… no era exactamente esa la situación. No había llegado a tal grado de olvido. Solo estaba… retirado voluntariamente.

Era dolorosamente consciente de todo lo que le rodeaba: el olor penetrante del antiséptico que saturaba el aire, el pitido incesante del monitor junto a su oído, la forma en que la habitación se tensaba cuando alguien nuevo entraba. Pero abrir los ojos significaba enfrentarse a la cruda realidad: tal vez nunca volvería a sentir el deslizamiento de las cuchillas sobre el hielo, nunca correría por la pista con un palo en la mano. Diablos, ni siquiera estaba garantizado que pudiera volver a caminar bien.

Como siempre estaba al tanto de lo que ocurría a su alrededor, sabía cuándo sus compañeros de equipo entraban en su cuarto. Con voces fuertes y llenas de un optimismo forzado, soltaban chistes internos sobre su cabeza, repasaban jugadas y juraban por todo lo que es sagrado que volvería a estar sobre sus patines en poco tiempo. Alguien incluso deliraba sobre su último gol, el que selló la victoria del equipo. Lo llamaron legendario. Pero evitaban mencionar que había corrido un riesgo enorme al meter el disco en la red. Él sabía muy bien que Johnson Abbey, aquel ariete humano, venía directo a por su cabeza, con el palo levantado como un martillo de guerra para evitar que anotara.

Cualquier jugador sensato se habría agachado o soltado el disco para evitar el golpe, pero él simplemente no estaba hecho para perder sin pelear. El disco estaba ahí mismo, a un toque de la red. Abbey llegó una fracción de segundo tarde para detenerlo. Recibió el impacto de frente, estrellándose contra la valla con fuerza suficiente para dejarlo inconsciente al instante. Sin embargo, a Abbey no le bastó con verlo caer y le propinó un par de golpes sucios, centrando el ataque en sus piernas. El impacto destrozó tendones y ligamentos importantes de su rodilla derecha, lo que requirió varias cirugías reconstructivas y dejó su carrera pendiendo de un hilo.

Hace poco, su madre lo sacó del Bethlehem of Christ Medical Center, donde había estado desde la cirugía, y lo trasladó al Avery Medical Care, un centro privado de rehabilitación deportiva. Insistió en que necesitaba una recuperación más especializada, menos caos y mucha más esperanza. Y, al parecer, la Dra. Avery Calloway era la mejor de las mejores, y sabía cómo hacerlo reaccionar. Su madre incluso tenía la fe inquebrantable de que esta doctora podría devolverle la normalidad. Ya saben, agitar una varita mágica y curar su rodilla. Sin embargo, después de escuchar el diagnóstico de sus cirujanos, deseaba que su madre dejara de hacerse ilusiones.

Había un gran problema con la Dra. Calloway que parecía habérsele pasado por alto a su madre al tomar la decisión. Era una rival, contratada oficialmente para encargarse de los Glazier Titans lesionados. Estar bajo su cuidado era básicamente como estar en el campamento del archienemigo de su equipo. Podrían rodearlo mientras yacía allí, con cualquiera de ellos listo para terminar lo que Abbey empezó.

Pero una ventaja innegable de su traslado fue la ausencia de sus compañeros de equipo rondándolo estos dos días. O no les pasaron el aviso, o ninguno era lo suficientemente valiente —o estúpido— como para entrar en territorio enemigo sin palos, cascos y un buen seguro de vida. Aunque, pensándolo bien, no le extrañaría que la doctora les hubiera cerrado la puerta en la cara si alguno hubiera intentado entrar. Por lo que había deducido de su voz, no era del tipo que tolera a un equipo de hockey escandaloso merodeando por su clínica y convirtiéndola en una extensión de la pista.

Bueno, el silencio y la oportunidad de perderse en sus pensamientos. Eso le venía bien.

El sonido de la puerta al abrirse se filtró en su conciencia nublada, y sus oídos se afinaron de inmediato hacia los pasos que se acercaban, intentando identificar de quién se trataba.

La Dra. Calloway solía entrar con una enfermera. Podía distinguir a las dos mujeres por sus pasos y por su aroma. Rose, la enfermera, siempre dejaba un rastro tenue de Marc Jacobs Daisy. No podía ser ella. Lo que dejaba a la doctora, que básicamente no llevaba nada encima. Ni perfume, ni antiséptico, ni siquiera el aroma penetrante del enjuague bucal. Para su agudizado sentido del olfato, ella era simplemente… un fantasma.

La única forma fiable de reconocerla era por sus pasos: ligeros, rápidos, como si caminara de puntillas, casi como el hada delicada que él se imaginaba a medias. Cuando la televisión estaba encendida, como ahora, apenas podía oírla. Y por eso deseaba poder estirarse y apagarla cada vez que la doctora entraba; un instinto nacido de una curiosidad inquieta e inexplicable por prestar atención a cada pequeña cosa que ella hiciera. Pero algún alma bienintencionada decidió que tener el partido que corría por sus venas sonando de fondo podría tentar a su espíritu a dar el paso audaz fuera de la oscuridad.

Y qué diablos podía hacer al respecto…

Excepto despertar.

Aún no.

Desde la televisión, el Warrior Ice Arena estaba ensordecedor; el rugido de la multitud tragaba el sonido de las cuchillas tallando el hielo y los pasos ligeros que caminaban de puntillas alrededor de su cama.

El partido había sido contra los Ice Vikings. Los Beasts les habían dado una paliza, con el marcador mostrando un presumido 3-2 a su favor al final del juego. No habían sido los Titans, claro, pero humillar a esos perdedores en la pista seguía sintiéndose jodidamente brillante. Lo habían subido a hombros de sus sonrientes compañeros y llevado al vestuario como a un rey después de colar el disco de la victoria en la red antes de que el partido se fuera a la prórroga.

Esos gloriosos momentos finales del partido se repetían tras sus párpados mientras luchaba por concentrarse en la doctora en su habitación.

Sus pasos se detuvieron y luego continuaron, esta vez justo al lado de su camilla. Tenía que ser bajita; él le calculaba un metro cincuenta y siete, como mucho.

Hasta que habló.

Entonces, de repente, no pareció pequeña en absoluto. Eso lo descolocó por completo.

Más de una vez, la curiosidad casi le gana. Cada vez que escuchaba esa voz sensual, algo en él le picaba por abrir los ojos, aunque fuera un poco. Solo lo suficiente para ver si ella coincidía con la imagen que tenía en su cabeza.

Como quería hacer en ese momento.

Empezó a darle el resumen del día. Todo lo que había sucedido a su alrededor. Se estaba poniendo muy difícil hacer malabares entre escucharla y mantener los ojos puestos en el disco que estaba a punto de meterle al capitán de los Vikings.

“Logan”.

Mierda. El disco voló hacia la red, pero él se estaba perdiendo el rugido ensordecedor de júbilo que lo rodeaba. La autoridad en su voz lo había arrancado efectivamente del estadio y lo había arrojado de vuelta a la realidad, o a otro sueño donde podía sentirla prácticamente inclinándose sobre él, a punto de besarlo. El rugido de la televisión chocó con la oleada de sangre caliente bajando hacia el sur.

Ella volvió a decir su nombre, con esa voz grave y sutilmente ronca envolviéndolo como secretos inconfesables. Si las voces pudieran tomar forma, la de ella sería humo, enroscándose en sus sentidos.

En ese momento, estaba más convencido que nunca de que el verdadero superpoder de Avery Calloway no era su experiencia médica, sino la forma fluida y absolutamente cautivadora en que hablaba. Su voz destilaba confianza, seductora sin siquiera intentarlo, como chocolate negro derritiéndose en la lengua o whisky deslizándose lentamente por la garganta. Con razón tenía a su madre —y a medio mundo— convencidos de que era la maldita mejor fisioterapeuta viva.

“El mundo no va a esperarte siempre, Logan. Tienes que moverte un poco”, murmuró ella. “Sé que puedes oírme, así que despierta de una vez”.

Su suposición de que él podría responder le dieron ganas de gruñir. Por suerte para él, había pasado tanto tiempo desde que usó la garganta que el sonido simplemente se negó a salir.

Ella revisó algunas cosas en el monitor antes de pasar a los pies de la cama, probando su respuesta a los estímulos golpeando su rodilla derecha. Hace dos días, no habría sentido nada. Ahora, le dolía como el infierno. Estaba seguro de que la mejor doctora del mundo estaba reduciendo significativamente los analgésicos de los que dependía en el Bethlehem of Christ, que lo habían mantenido dichosamente aislado de la realidad. Su cara debió contorsionarse en una mueca de dolor por su pura crueldad, porque sintió sus músculos faciales moverse… o tal vez eso tampoco era perceptible para nadie más. Lo que le convenció de que ella se dio cuenta fue su mano deslizándose sobre la zona dolorida, frotándola casi… con suavidad, como si intentara consolarlo.

El teléfono de la doctora sonó. Se apartó para atender la llamada. Por el tono ligero de su voz, sonaba personal; probablemente un amigo.

“Suena divertido, y después del día que he tenido, no me encantaría nada más que ir de fiesta, pero tal como están las cosas...”. Suspiró. “Es ese día del mes. Ya han emitido las citaciones. Sabes lo gruñona que se pone mi madre cuando falto. Prefiero evitar el largo sermón sobre la importancia de la unidad familiar”.

Una pausa.

“No, no puedo usar el trabajo como excusa. Ella ya piensa poco de mi empleo. No construyo aviones como Jennings, ni envío hombres al espacio como Jeffrey, ni siquiera contribuyo a algún equipo raro de renombre mundial haciendo Dios sabe qué, como hace James”.

Ella soltó una risita. Lo que sea que su madre pensara de su carrera claramente no le molestaba.

Resultaba cómico que alguien que sonaba como si pudiera convencer a cualquiera para que le quitara una multa de aparcamiento viniera de una familia de intelectuales. Por otra parte, nadie imaginaba nunca que alguien como él, que entretiene a entusiastas de los deportes, viniera de su tipo de familia tampoco. El más terrible en ese ámbito era su propio padre, un presidente jubilado de Harvard, a quien, si hablabas al nivel de Stephen Hawkins, lo clasificaría por ahí.

Su madre, por su parte, abrió camino en el derecho. Actualmente es jueza de la Corte Suprema.

Su hermano mayor era uno de los neurocirujanos más solicitados del país.

El segundo era profesor de Harvard con un nombre prestigioso que sonaba en Estocolmo.

Entonces llegas a él. El jugador de hockey que cargaba con el fantasma de un título en ingeniería informática de Harvard. Oh, su padre nunca le dejaba olvidar qué desperdicio eran sus honores de primera clase en sus manos. ¿Y qué si lo que había elegido para sí mismo estaba ganando más dinero que todos ellos juntos? No importaba lo exitoso que llegara a ser, no dejar huella en la academia significaba fracaso en el libro de su padre. La única razón por la que le permitían pasearse con el apellido familiar era porque era el favorito de su madre y su padre no se atrevía a enfurecerla de nuevo.

La Dra. Calloway salió tras su llamada, dejándolo solo con una extraña e inesperada sensación de compañerismo hacia ella.

Un rato después, regresó.

Si no hubiera sido a una hora en la que estaba seguro de que Rose ya había terminado su turno, habría asumido que era ella quien se acercaba a su cama. Los pasos eran un poco diferentes a los habituales. Seguían siendo ligeros y rápidos, pero había un sonido de taconeo, como si estuviera dando pasos en tacones de aguja altísimos que podrían pasar por armas.

Y el aroma. Frunció el ceño. Extraño.

Lo captó en el momento en que ella cruzó la puerta: Chanel Aurélia Rose Grand Extrait. Pura elegancia en una botella. Conocía bien la marca porque su ex, una mujer de gustos caros, prácticamente se bañaba en ella, insistiendo en que todo el mundo recordara su nombre junto con el aroma.

Odiaba la fragancia y, sin embargo, era imposiblemente tentadora.

Ella se detuvo.

Ningún movimiento para ayudarlo a averiguar qué estaba haciendo.

Si su plan era incitarlo a abrir los ojos, estaba funcionando. Apenas podía mantener los párpados cerrados. Su cerebro, encendido por el perfume, se volvió loco, conjurando imágenes a juego.

Grandes ojos redondos y marrones. Labios carnosos y abultados, cubiertos de rojo. El tipo de rojo que pertenecía a sábanas de seda. O sobre él.

“Logan”.

Esa voz otra vez. Como un tajo de autoridad a través de su mente. ¿Vio sus ojos parpadear y supo que estaba al límite? Se aferraba desesperadamente al mundo oscuro, pero el olvido lo rechazaba gradualmente.

Cuando él no respondió, ella soltó un suspiro pesado: frustración, resignación o quizás una mezcla de ambas. Luego, el taconeo comenzó de nuevo, desvaneciéndose.

Probablemente se dirigía a esa reunión familiar. Y si su intuición era correcta, si ella realmente era la oveja negra de su familia, estaba a punto de aparecer allí con algo que dejaría a su madre boquiabierta.

Algo travieso. Algo para combinar con esos tacones.

Dios, se moría por verlo.

Quizás...

Quizás estaba listo.

Sus ojos se abrieron, encontrándose con el techo blanco impoluto.

Por un momento, solo respiró, adaptándose a la repentina inundación de conciencia.

Luego, lenta y muy cuidadosamente, giró la cabeza hacia el sonido del taconeo, justo a tiempo para vislumbrar una figura muy femenina con un contoneo que era francamente pecaminoso deslizándose por la puerta.

No era bajita.

Esbelta, pero también notablemente alta, con un par de piernas largas que merecían ser apreciadas.

Y su suposición sobre el vestido atrevido había sido acertada. Llevaba la falda negra más corta que hacía tanto trabajo como un conjunto de tiras en su juego por ser provocativa. Lo combinaba con una camisa que quizás intentaba compensar la falta de pudor, pero cualquier esfuerzo en ese sentido se arruinaba por la cortina de cabello rubio miel que rebotaba salvajemente por su espalda.

Mentiría si no describiera la figura que veía como de infarto: un reloj de arena bien definido con curvas en todos los lugares correctos, suficiente para hacer que un hombre se pregunte por qué se molestó con un doctorado cuando podría ser el sueño de cualquier chico. Si su cara complementaba al resto —y estaba seguro de que lo hacía—, podía imaginar fácilmente las peleas que habría causado entre los chicos.

¿Qué carajos estaba haciendo, imaginando a su doctora pavoneándose hacia él sin más que sus tacones?