Corazón cautivo

¿Cómo se recupera una chica de la pérdida de su confianza? Les aseguro que no es un camino fácil. Las cicatrices permanecen ahí, justo debajo, siempre listas para traicionarte, para robarte el progreso y cegarte ante las cosas que realmente valen la pena. Sin embargo, él persistió, sabiendo quién era yo y qué quería realmente, incluso cuando yo misma no lo creía. Esta es la historia de aquel tiempo, de mi ruptura y mi reconstrucción.

Durante toda mi juventud, fantaseé con estar en la jaula de oro de un hombre fuerte, guapo y exitoso. Ser propiedad suya, ser poseída y controlada estrictamente. No puedo explicar por qué, pero me excitaba, y nada más me servía. Vivir la vida de una esclava, como lo hicieron muchas mujeres siglos atrás. No quería ser emancipada. Quería ser suya.

Mi familia no entendía esto, y era inútil intentar explicar mis motivos. A esa tierna edad, y con mi inexperiencia, apenas podía analizarlos yo misma. Sin embargo, cuando él llegó a mi vida, las cosas simplemente encajaron, al menos por un tiempo. Por fin había obtenido esa fantasía tan poco común. Esclavitud a tiempo completo, 24/7, y me atrevo a decir que me consumió, al menos al principio, incluso si empujó cada límite que yo tenía.

Con el tiempo, me di cuenta de que, aunque había alcanzado el sueño, este se había roto y corrompido. Él fue la elección equivocada; un hombre narcisista y psicópata que pretendía llevarme al infierno con él.

No obstante, su hermano mayor me rescató y estaré eternamente agradecida. Él también practicaba la vida que yo buscaba, así que le transferí mi lealtad. Fue difícil y traumático al principio; recuerdos vívidos de otro seguían recorriendo los pasillos de mi mente. Fue duro entregarse, pero con el tiempo descubrí que podía volver a ser todo lo que podía ser, y más, bajo el mando severo pero paciente de este hombre.

Sin embargo, con el paso de los años me di cuenta de que esta vida que anhelé toda mi juventud me asfixiaba. No sabía cómo salir de ahí. Convertirme en una mujer enjaulada y mantenida había cortado cualquier vínculo que tuviera con la sociedad y su funcionamiento. La esclavitud me había liberado para ser yo misma, pero, al igual que una planta que crece en el recipiente más pequeño, había frenado mi crecimiento.

Esta es la historia de cómo fui más allá de los límites de mi error para convertirme en mi versión completa.

No sé cómo será para otros esta bestia mítica llamada «matrimonio». El mío, al menos en el mundo occidental, dista mucho de la rutina. Nunca vi a mi futuro esposo por primera vez y dije: «tengo que conocer a ese hombre». No sentí mariposas, ni emoción, ni me mareé cuando lo vi. No, no fue nada así.

Muchos me hablan del amor, de dejarse llevar por él. Supongo que nunca he estado en esa posición. Tenía una amiga que tuvo un matrimonio arreglado. Era peluquera y tenía un salón genial donde yo iba a cortarme el pelo. Recuerdo escucharla, fascinada por su historia. Sí, ya sé que muchos estadounidenses se escandalizarán y gritarán: «¡ESTO NO PUEDE PASAR EN NUESTRO PAÍS! ¡ES ILEGAL!». Pues pasó, y saben qué, ella lo aceptó.

Se la prometieron a él cuando era un bebé; él no era mucho mayor que ella, apenas un par de años. Ella dijo que el día de su boda se sintió como una fiesta feliz rodeada de sus mejores amigos, parientes y los de él, con su madre llorando en la ceremonia y su padre radiante de orgullo al entregarla. Luego, después... Ahí estaba ella, sola, con la expectativa de cuidar a este hombre. Ella decía que era extraño. Esa mañana, era una niña pequeña con hermanos, hermanas, una madre y un padre que cuidaban de ella. Esa noche, estaba en la casa que su familia les había regalado como presente de bodas. Era una mujer, y se suponía que debía prepararle la cena y hacer otras cosas que le daban miedo y de las que no estaba segura.

Pero, con diferencia, lo más importante de su historia es que, cuatro hijos después y media vida más tarde, me confesó que llegó a amar a ese hombre.

He revisitado la historia de Vanessa muchas veces en mi mente. Para mí fue diferente, muy diferente. Cuando conocí a mi futuro esposo, ya sabía lo que los hombres querían, sabía lo que les gustaba y lo que no, y cómo cocinar y limpiar muy bien.

Aun así, yo era muy ingenua. Pensaba que sería muy emocionante conocer finalmente al resto de la familia del Master Frej. A su hermano y a su madre, especialmente. Me sentía un poco insegura y nerviosa al respecto, porque ser la esclava del Master Frej no parecía combinar muy bien con conocer a otros miembros de la familia. Me encontraba en un verdadero dilema esa noche cuando el Master Frej dijo que su hermano mayor nos visitaría. No sabía cómo actuar ni cómo presentarme. Sabía que el hombre había conducido mucho, así que quería tener una buena cena preparada y que la casa fuera acogedora y estuviera al menos pasablemente ordenada. No era tan fácil en la casa decrépita en la que vivíamos en ese momento. También sabía que acababa de perder a su esposa y, según contaba el Master Frej, había llevado su pérdida bastante mal.

Cuando cruzó el umbral de la puerta, debo confesar que solo recuerdo dos cosas: su sensación de tristeza sombría que lo cubría como una manta y parecía contagiar a todos a su alrededor; la segunda, sus ojos. La forma en que me miró fue descarada, depredadora.

Esa fue la primera vez que vi a mi futuro esposo. Si alguien me hubiera dicho que él sería ese hombre, habría dicho en ese mismo instante: «No, cómo va a ser, seguramente no».

Más tarde esa noche, después de haber sido tan brutalmente avergonzada, con mi fachada expuesta y mis inclinaciones conocidas, me acostaron en sus brazos. Supe esa noche, en la oscuridad, que me deseaba entonces, no de la forma en que lo hacía el Master Frej, sino con alguna otra capacidad que yo aún no alcanzaba a comprender. Siento su amor, la inmensidad de este, su nobleza, y aun así, no está en mí….

Así es como otros me hablan de este amor. He sentido amor, como el que sentía por Nita, mis gatitos, mi caballo o mi mejor amiga. Sin embargo, sospecho que no es lo mismo…