Cresta Salvaje

~death~

Otro día de mierda, como siempre.

Suspiré mientras me limpiaba la sangre de las manos. Mi mirada se posó en el cobarde que gimoteaba arrodillado frente a mí, suplicando por su vida.

«Por favor… por favor…» sollozaba.

Dejé escapar una risita.

«Escúchate» caminé lentamente hacia él. «Tú y yo sabemos que no vas a salir vivo de esta habitación. La única duda es si saldrás de una pieza… o dentro de una bolsa para cadáveres».

Lo observé temblar, saboreando cada segundo.

«Bien, Dean… tengamos una pequeña charla, ¿te parece?»

Se meó encima mientras intentaba arrastrarse desesperadamente para alejarse.

«Dime lo que necesito saber…» me agaché frente a él hasta que nuestras miradas se cruzaron. «…y me aseguraré de que tu muerte sea rápida. Si sigues mintiéndome, pasarás tus últimas horas rogando por una piedad que no va a llegar».

Dean negó con la cabeza tan violentamente que pensé que se le rompería el cuello.

«¡No puedo! ¡Me matarán!»

Chasqueé la lengua y sonreí.

«¿Ellos?» solté una risa seca. «Dean… mira a tu alrededor» abrí los brazos. «Ellos no están aquí».

Me incliné hasta que apenas nos separaban unos centímetros.

«Aquí estoy yo».

Su respiración se volvió errática.

«Supongo que nadie te advirtió sobre mí» mi sonrisa se ensanchó. «Me llaman Death. En el Wild Ridge MC no doy segundas oportunidades. Yo doy funerales».

Dejé que mis palabras se asentaran antes de continuar.

«Tu pequeño grupo cometió el error de declararle la guerra al club equivocado. Ahora van a aprender por qué la gente baja la voz cuando pronuncia mi nombre».

Me puse de pie, observando cómo el terror puro lo consumía.

Antes, estaba asustado.

Ahora…

Ahora entendía exactamente por qué me llamaban Death.

No pude evitar sonreír. El miedo es algo honesto. Desnuda a las personas, elimina cada mentira, cada gramo de orgullo. Y tarde o temprano…

Todo el mundo habla.

«Unas horas más tarde, después de tanto rogar y suplicar…»

Unas horas más tarde, después de tanto rogar y suplicar, volví a subir.

En el momento en que entré en la casa club, todas las conversaciones se apagaron.

Lightning me esperaba con el resto del club. Miembros oficiales, aspirantes, mujeres… todas las miradas se clavaron en mí.

Estaba cubierto de sangre de pies a cabeza.

Me importaba un carajo.

A estas alturas, ya deberían estar acostumbrados a verme así.

«¿Está hecho?» preguntó Lightning, sin apartar la vista de la mía.

No me molesté en responder. Pasé junto a él; el ruido sordo de mis botas resonaba en el silencio de la casa club.

Cuando llegué al centro de la habitación, asentí con la cabeza.

«Está hecho».

Una ola de alivio recorrió la sala. Algunos hermanos soltaron un suspiro prolongado, mientras otros intercambiaban miradas cómplices. Sabían que el problema estaba resuelto.

Lightning se acercó y puso una mano firme en mi hombro.

«Buen trabajo».

Lo miré con una media sonrisa en los labios.

«Solo estaba sacando la basura».

Unos pocos hermanos rieron, pero las risas se apagaron casi tan rápido como empezaron.

Ace se cruzó de brazos.

«¿Cantó?»

Dejé escapar una risa seca.

«Cantó como un maldito canario. Es increíble lo que la gente suelta cuando se da cuenta de que ya está muerta».

Algunos asintieron.

«¿Y el resto?» preguntó otro hermano.

«Se encargarán de ellos» mi voz se mantuvo tranquila, casi aburrida. «Uno por uno, si es necesario».

El silencio volvió a instalarse en la habitación.

Nadie me cuestionó.

Nadie discutió.

Sabían lo que les convenía.

En este club, no era solo el ejecutor.

Yo era el último rostro que veía la gente antes de que se apagaran las luces.

Cuando Death pronunciaba tu nombre…

Ya eras un fantasma.

Con Dean fuera de combate, regresé al sótano. Otros dos hombres me esperaban allí.

Dos nombres más para tachar de mi lista.

Sus gritos ahogados resonaban por el pasillo de hormigón mucho antes de que llegara a la puerta de acero. Sabían lo que les esperaba. Las noticias vuelan rápido cuando alguien desaparece en mi sala de interrogatorios.

Me crují el cuello antes de abrir la pesada puerta.

Los dos hombres giraron la cabeza hacia mí; sus ojos se abrieron de par en par en cuanto vieron la sangre en mi ropa.

Uno de ellos se puso a llorar de inmediato.

El otro intentó hacerse el duro.

Ya lo había visto todo antes.

«No tienes por qué hacer esto», escupió el más duro, aunque pude sentir el miedo oculto tras sus palabras.

Me reí.

«Ahí es donde te equivocas».

Entré y cerré la puerta tras de mí.

«Sí que lo tengo».

Retrocedieron hasta el rincón como animales atrapados.

Qué curioso.

Todo idiota se cree intocable hasta que es a él a quien atan a la silla.

No nací siendo un monstruo.

La vida me convirtió en uno.

La mayoría me conocía como Death, el ejecutor del Wild Ridge MC. Veían la sangre, los cadáveres, la sonrisa que ponía antes de apretar el gatillo. Lo que no sabían era que hubo un tiempo en el que respondía a otro nombre. Un tiempo antes de que la violencia se convirtiera en mi segunda naturaleza.

Ese hombre murió hace años.

El día que me arrebataron a mi familia, el día en que aprendí que la piedad no era más que una debilidad que la gente explota, nació Death.

El club no creó al monstruo.

Simplemente le dieron un hogar.

Miré a los dos hombres y sonreí.

«Bien…» me remangué la camisa. «¿Quién tiene ganas de hablar?»

El que intentaba parecer valiente fue el primero en ceder.

«¡Te lo diré todo!»

Me reí.

«Sé que lo harás».