My Beloved Captor / BELOVED libro uno/

Queridos lectores:

Gracias por sumergirse en My Beloved Captor. Esta historia está escrita como un romance oscuro, lo que significa que explora intencionalmente temas de desequilibrio de poder, obsesión, control, trauma y deseo. El protagonista masculino no pretende ser un héroe "bueno" o tradicionalmente romántico al principio. Su personaje está diseñado para tener fallas, ser polémico y moverse en una escala de grises moral.

Este es el primer libro de una trilogía, por lo que no todo se resuelve aquí. El viaje emocional es largo y algunos de los momentos más difíciles ocurren antes de que el crecimiento, el cambio o la redención puedan echar raíces.

⚠️ Advertencia de contenido: Este libro contiene escenas de coacción, manipulación y tensión psicológica que pueden resultar perturbadoras o molestas para algunos lectores. Por favor, lean con precaución y deténganse si la situación les supera.

Agradezco sinceramente cada reacción, incluso las de enojo y carga emocional, porque significa que la historia está cumpliendo su propósito: hacerles sentir. Tanto si aman a los protagonistas como si los odian, o si están en un punto medio, su interés le da vida a esta historia. 💙

Con gratitud,

Kyrin Brynes

Empezaba a preguntarme si mi cabeza me estaba jugando una mala pasada.

Los invitados a esta boda tradicional se comportaban de forma extraña. Me observaban constantemente y me daban la inquietante sensación de que no encajaba allí. Era como si yo fuera una criatura rara de otro mundo, no solo una chica canadiense lejos de casa.

No tenía ni idea de cómo había logrado sobrevivir cinco días enteros lejos de mi abuela y de todo lo que me resultaba familiar. Cuanto más me adentraba en este rincón del Cáucaso, más me pesaba la nostalgia en el pecho.

Quizás era la forma en que este lugar parecía rechazarme desde el primer día. O tal vez era solo la manera espeluznante en que la gente me miraba.

«¡Estás hermosa!», el susurro emocionado de Anya me devolvió a la realidad. Sus mejillas brillaban con la alegría inconfundible de una novia. «¿Qué te parece mi vestido?»

Por supuesto, primero me haría un cumplido a mí, y luego esperaría que yo se lo devolviera. Era tan propio de ella.

Sonreí y elegí mis palabras con cuidado. Anya, mi compañera de universidad y amiga más cercana, se casaba hoy. Y aunque había volado hasta aquí por ella, todavía no estaba del todo de acuerdo con sus decisiones, y menos aún con el novio. O con el lugar.

La región del Cáucaso, con todas sus costumbres rígidas y tradiciones arcaicas, me resultaba difícil de asimilar. Sabía por historias, y no precisamente de oídas, que muchas mujeres europeas que se casaban en este mundo terminaban intentando huir del control de sus maridos. Algunas lo lograban.

Otras, como mi tía, nunca regresaron.

«Una elección muy tradicional», dije con diplomacia. No quería ofenderla. Pero, sinceramente, ¿era realmente necesario cubrirse la cabeza?

Ella estaba envuelta en tela de pies a cabeza. El vestido parecía insoportablemente conservador: pesado, rígido y sofocante. No pude evitar preguntarme si se estaba asando bajo todas esas capas.

Pero, por supuesto, la familia con la que se casaba tenía su propia manera de hacer las cosas. Una de sus tradiciones más sagradas implicaba ir de casa en casa durante tres días completos, saludando a parientes lejanos del novio y presentando sus respetos ceremoniales.

Pasear a la novia y recoger regalos elaborados era una práctica habitual en esta parte del Cáucaso. Aunque para Anya podía ser emocionante, a mí me había agotado por completo. Todos los días terminaban igual: yo desplomándome en la habitación de invitados, demasiado cansada incluso para soñar.

Y aun así, ni siquiera conocíamos al novio.

La tradición dictaba que él no aparecería hasta el cuarto día de las festividades de la boda. Ese día, afortunadamente, finalmente había llegado.

«Lo sé», suspiró Anya al notar mi mirada. «Quería ese precioso vestido con la espalda descubierta que vimos en la tienda, ¿te acuerdas? Pero ellos insistieron».

Con "ellos" se refería a sus nuevos parientes, que en ese momento me miraban como si hubiera insultado a sus ancestros.

¿Qué había hecho yo para ofenderlos?

¿Iba vestida de forma inapropiada? ¿Era por llevar el pelo descubierto? Todas las mujeres en la habitación llevaban pañuelos en la cabeza, con el cabello recogido modestamente bajo telas tejidas. Algunas se veían encantadoras así, especialmente las chicas más jóvenes. Pero no era mi cultura y, desde luego, no era mi estilo.

Además, estaba orgullosa de mi cabello. Rubio y con un brillo natural plateado, caía sobre mi espalda y mi pecho en ondas sueltas y sedosas. Enmarcaba mi piel pálida y me daba un aire delicado que nunca sentí que me hubiera ganado. Mi abuela ucraniana solía acariciarme la cabeza y llamarme su "niña de pelo de luz de luna".

Hoy, a pesar del calor sofocante, había elegido un vestido de color rosa empolvado y de manga larga. El corpiño ajustado se ceñía a mi pecho con modestia, y la falda larga se abría alrededor de mis caderas sin quedar demasiado ceñida. El color daba calidez a mi tez y el estilo general, para cualquier estándar occidental, era elegante y de buen gusto.

Pero los parientes del novio y muchos de los invitados no parecían convencidos.

Sus ojos me seguían con un juicio ácido e implacable que ya no podía ignorar. La desaprobación flotaba en el aire como humo de incienso, denso e inevitable.

Y yo me estaba quedando sin aliento.

«Necesito un poco de aire», murmuré, desesperada por escapar del ruido sofocante y del juicio que espesaba el ambiente en la sala.

«¡Oh, no, eso sí que no!», Anya me agarró por la muñeca, con los ojos muy abiertos por una urgencia ansiosa. «Él llegará en cualquier momento. ¡No me dejes!»

Otra vez esa frase.

No me dejes.

Lo había susurrado en el pasillo, en el tocador, incluso a través de la puerta del baño esta misma mañana. Quería a Anya, pero su nueva dependencia de novia estaba empezando a cansarme.

«Cuando todo este alboroto pase», dije con firmeza, «tendremos una conversación seria sobre tu comportamiento estos últimos días».

«No hay nada que discutir», cedió ella con un suspiro teatral. «Solo no te vayas lejos. Alguien tiene que vigilarme».

Y ahí estaba. Otra vez.

«¡La habitación está llena!», siseé, apenas logrando contener mi frustración. «Si alguien quisiera secuestrarte, lo habría hecho mucho antes de que medio pueblo apareciera a felicitarte».

El secuestro, una palabra que nunca debería tomarse a la ligera, era, de hecho, una "tradición" en esta parte del Cáucaso. Una antigua, practicada con más discreción en la actualidad, pero de la que todavía se hablaba en susurros, con una mezcla de reverencia e inquietud.

La versión romántica se pintaba con colores suaves: un joven audaz que se lleva a su amada en mitad de la noche, robándosela a su familia antes de reclamarla como su esposa.

¿Pero la realidad? No siempre era tan poética.

Si la chica no estaba al tanto, si no esperaba ser tomada, el acto se volvía mucho más siniestro.

Por costumbre, la chica secuestrada sería encerrada en la casa de su captor durante tres días. Después, sería "devuelta" a su familia... pero no su dignidad. La comunidad asumiría que había pasado tres noches bajo el techo de un soltero. Los susurros se extenderían como la pólvora, marcando su reputación con una mancha imborrable.

Nadie se casaría con ella.

Sería repudiada y su nombre quedaría manchado. Se quedaría sola y sin hijos, o peor aún, enviada con parientes lejanos, condenada a servir en silencio en algún hogar frío y desconocido.

Por supuesto, existía otro camino.

Para salvar su reputación, su familia podía aceptar un matrimonio con el secuestrador. Una unión forzada para convertir la vergüenza en honor, el pecado en salvación.

¿Trágico? Sí.

Pero la tradición no suele pedir permiso.

«No estoy preocupada por mí», murmuró Anya, girando la cabeza lejos de las mujeres que revoloteaban con su velo.

Su tono bajo captó toda mi atención.

«¿Qué quieres decir?», pregunté, haciendo una pausa ante el peso que sentí en su voz. «Anya, si pasa algo, ahora es el momento de hablar».

Ella dudó, echando un vistazo a las mujeres que estaban en la habitación antes de inclinarse hacia mí. —Se ha estado hablando... en algunos hogares. Sobre ti.

—¿Sobre mí? —Parpadeé, sorprendida—. ¿Qué clase de habladurías?

—Mi futuro suegro recibió algunas llamadas —susurró, con los dedos repentinamente fríos mientras apretaba los míos—. De los más interesados, por decirlo de alguna manera.

—¿Interesados? —Mi voz se volvió cortante.

—Oh, Sonya... ¡no debí haberles hablado de ti! —se lamentó, cubriéndose el rostro con una mano—. ¡Pero preguntaron! Quién era la persona que traía, si eras una chica buena...

Entorné los ojos. —¿Una chica buena? ¿Qué es esto, algún tipo de cuento de hadas medieval?

—Querían saber sobre tu familia —continuó ella con prisa—. Les expliqué que eres... bueno, que eres huérfana...

—No soy huérfana —la corté bruscamente.

—Lo sé, pero... aquí, así es como te van a ver. —Suspiró—. No tienes padres y, en esta cultura, eso te convierte en una responsabilidad sagrada. Se supone que a los huérfanos hay que protegerlos. Criarlos bien. Tratarlos con respeto.

—Tengo a mi abuela. Nunca me he sentido desamparada —dije con tono firme.

—Sí, pero eso no cambia lo que piensa la gente aquí —dijo Anya, frustrada—. Pensé que decirles que eras bien criada y respetuosa facilitaría las cosas, pero...

Se quedó callada, con los ojos moviéndose hacia la entrada.

—¿Pero qué, Anya? —insistí—. Deja de darle vueltas al asunto.

—¡Les dije que eras virgen, ¿vale?! —confesó finalmente en un susurro lleno de pánico—. No lo hice con mala intención, pensé que ayudaría. No tenía ni idea de que llamarías tanto la atención o que mi futura suegra empezaría a presumirte como si fueras una extraña muñeca de porcelana.

La sangre se me heló.

Un escalofrío enfermizo recorrió mi pecho mientras sus palabras se hundían en mí, arrastrando aquel recuerdo horrible que había enterrado.

La anciana —su futura suegra— se había colado en el baño hace dos noches. Yo estaba a mitad de la ducha, buscando una toalla, cuando la puerta se abrió chirriando y sus ojos oscuros recorrieron cada centímetro de mi cuerpo.

No dijo ni una palabra.

Solo miró.

Juzgó.

Examinó.

Me quedé paralizada, demasiado aturdida como para gritar. Ella no pidió disculpas. Ni siquiera se inmutó.

Simplemente cerró la puerta tras de sí, dejándome temblando y humillada.

Nunca se lo conté a Anya. No quería añadir más estrés a sus nervios ya de por sí alterados. Pero ahora, al recordarlo con total claridad, sentí náuseas.

—¿Por qué sería importante el estado de mi himen? —pregunté, observando a la multitud de bailarines que daban vueltas y celebraban. Efectivamente, la futura suegra de mi mejor amiga me estaba vigilando desde el otro lado del salón, entrecerrando los ojos, con el ceño fruncido y sospecha.

—Porque estás bajo la protección de esta familia mientras vives en su casa —susurró Anya con urgencia—. Los invitados son sagrados. ¿Pero una chica inocente sin una figura masculina que la cuide? Eso es el doble de responsabilidad. Solo quería que tu estancia fuera... cómoda.

—Tengo un tío —protesté, apretando un poco más mi bolso de cuentas.

—Sí, ese que no te ha llamado en dos años y dejó que tu abuela te criara sola —dijo, sin intención de ser cruel, solo exponiendo los hechos.

—Él nos mantiene. Envía dinero —murmuré a la defensiva, aunque ambas sabíamos que eso no era del todo cierto. Pero existen límites, incluso entre mejores amigas.

—Y no ha venido a visitarte en cinco años —añadió, bajando aún más la voz.

Giré la cabeza lentamente para mirarla. —¿Y le contaste todo esto a tus suegros?

Anya se removió en su asiento, luciendo sumamente incómoda. —Ellos preguntaban... —balbuceó, desviando la mirada.

Cerré los ojos y solté un suspiro lento. —Está bien. Supongo que tenías que decir algo. Después de todo, iba a vivir bajo su mismo techo.

Pero su silencio me indicó que había más.

—En realidad... —comenzó a regañadientes—, el interrogatorio empezó el día después de que llegaras.

—Probablemente solo sea curiosidad —ofrecí, intentando quitarle importancia.

—Tal vez —dijo ella, pero a su voz le faltaba convicción—. Solo... ten cuidado, Sonya. No camines sola. Mantente cerca de otras mujeres. Siempre.

Levanté una ceja y le dediqué una media sonrisa. —Estás exagerando.

Ella no me devolvió la sonrisa.

Antes de que pudiera seguir presionándola, una repentina oleada de ruido estalló cerca de la entrada. La gente empezó a gritar, corriendo hacia las puertas con entusiasmo, empujándose unos a otros por la emoción.

—¡Ya viene! —El rostro de Anya se iluminó con una mezcla de pánico y emoción—. Oh, Sonya, estoy tan nerviosa que voy a vomitar.

—Perfecto —murmuré—. Entonces te quitaremos este vestido de cortina...

—¡Ahí está!

Me giré... y me quedé helada.

La multitud se abrió como el Mar Rojo.

Y a través de ese cañón humano entró un hombre.

No, un hombre que parecía una montaña.

Era enorme. Cada paso era preciso, deliberado, letal. Sus ojos negros recorrieron la habitación, calculadores, dominantes. Y por un momento, pensé que se detuvieron en mí.

Mi corazón dio un vuelco.

Algo profundo y desconocido revoloteó en mi interior. Una sensación de emoción ingrávida y vertiginosa. No quería su atención, pero la sentí de todas formas.

Asintió a alguien a su lado y continuó caminando hacia la novia.

Solo entonces me di cuenta de que no estaba solo. Un grupo de hombres con abrigos rojos brillantes lo seguía. Pero él destacaba, no solo por su tamaño o su silencio, sino porque vestía completamente de negro.

Era imposible no fijarse en él.

Llevaba una chaqueta de lana ajustada con solapas largas, ceñida a la cintura. Un estilete brillaba en su cadera y dos bandoleras cruzaban su pecho, llenas de brillantes adornos con forma de bala.

Esperaba que fueran adornos.

Había escuchado historias sobre los hombres caucásicos. Orgullosos. Vengativos. Posesivos. Las mujeres pertenecían a la cocina, preferiblemente embarazadas. El divorcio era un escándalo. Casarse significaba casarse con toda la familia. No había escapatoria.

Apareció el novio, un hombre joven de unos veintitantos años, vestido de rojo. Ya lo había conocido antes. Ninguno de nuestros encuentros había sido agradable. Miraba a Anya con una especie de superioridad aburrida.

Entonces, el hombre de negro se giró y me miró directamente a los ojos.

Su mirada me atravesó. Desde mi rostro, pasando por mi cabello, mi pecho, mi cintura; escaneándome con la precisión inquietante de alguien acostumbrado a poseer todo lo que desea.

Nerviosa, desvié la mirada.

Pero yo no era el tipo de chica que se echa atrás.

Mi corazón latía con fuerza. Mis rodillas flaqueaban. Aun así, levanté la cabeza y volví a encontrarme con sus ojos.

Negros como el carbón. Intensos. Implacables.

Cuando finalmente apartó la vista, me quedé sin aliento. Mareada.

No había forma de que un hombre como ese pudiera estar interesado en mí.

...¿O sí?