Jugada de rivalidad

Allison

Hay niveles cuando se trata de que te rompan el corazón.

¿Encontrar a tu novio acostándose con otra? Eso es el Nivel Uno. ¿Encontrar que se acuesta con tu compañera de cuarto? Nivel Dos. ¿Encontrarlos en tu cama, mientras ella usa tu sudadera de porrista? Ese es el nivel jefe de la traición.

Ella ni siquiera es voladora en el equipo. Es estudiante de matemáticas con la manía de «tomar prestadas» cosas: mi ropa, mis snacks y, al parecer, la verga de mi novio.

No grité. No lancé ninguna lámpara. Solo me quedé ahí, con las llaves clavándose en mi palma, viendo cómo mi vida se hacía añicos como una botella barata de vodka. ¿Lo peor? Derek ni siquiera parecía culpable. Simplemente miró por encima del hombro, a mitad de la estocada, y parpadeó al verme.

«Allie… mierda. Pensé que tenías entrenamiento».

Como si engañarme fuera solo un problema de agenda que olvidó poner en su Google Calendar. Como si los últimos dos años de mi vida fueran solo un espacio vacío hasta que pudiera encontrar a alguien a quien no le importara el olor a traición por las mañanas.

Salí sin decir ni una palabra. No porque sea una maestra zen de la regulación emocional, sino porque si hubiera abierto la boca, habría pasado la noche en una celda.

Eso fue hace cuarenta y ocho horas. Dos días de rabia pura y sin filtro hirviendo bajo mi piel. Ahora, estoy parada al borde del campo en el partido entre Crestmont y Halston; el tipo de rivalidad que suele terminar con presencia policial y al menos tres prohibiciones en todo el campus. El estadio es un alboroto de humo rojo, tambores que retumban y suficiente testosterona como para alimentar a una ciudad pequeña.

Mis ojos barren el campo. No estoy buscando a Derek. Estoy buscando la opción nuclear.

Tyler Maddox.

El quarterback estrella de Halston. El tipo que todas las chicas de la costa este desean y por el que todos los visores de la NFL babean. Son casi dos metros de músculo puro, esculpido y de malas intenciones. Tiene ese aire despreocupado de «soy el dueño del mundo», un brazo lleno de tatuajes que desaparece bajo sus hombreras y unos hoyuelos que, sinceramente, deberían venir con una etiqueta de advertencia del Ministerio de Salud.

Lanza el balón con un movimiento perezoso de una sola mano, luciendo aburrido por la importancia del juego. Es una broma para él. Todo lo es. Cuando finalmente me ve, no aparta la mirada. No hace el educado saludo de «escuela rival». Me lanza una sonrisa depredadora y lenta que hace que mi estómago dé un giro que no autoricé.

Perfecto.

No pienso. Si pienso, me detendré. Camino a través de la línea de cincuenta yardas, entrando en territorio enemigo con mi rojo de Crestmont. La multitud se queda en silencio absoluto. El cambio en la energía es instantáneo: un jadeo colectivo recorre las gradas. Mi entrenador grita mi nombre, pero estoy concentrada en Maddox.

Él sostiene el balón, viéndome acercarme con los ojos entrecerrados y divertidos. No se mueve ni un centímetro, se queda ahí como una montaña esperando a que el escalador caiga.

«Allison Tate» —dice, su voz es un zumbido bajo y ronco que vibra en mi pecho. Lanza el balón a un compañero de equipo sin siquiera mirar—. «Estás muy lejos de casa. ¿Buscas un cambio de equipo o acabas de darte cuenta de qué lado del campo tiene mejores vistas?»

Es enorme. De cerca, es una pared de calor, adrenalina y perfume caro. No digo una palabra. Las palabras son para la gente que no está a punto de incendiar toda su reputación.

Levanto la mano, sujeto su camiseta con el puño y tiro de su cabeza hacia la mía.

El estadio explota. El sonido de mil cámaras disparando es como disparos de armas de fuego.

Por una fracción de segundo, se pone rígido; una sorpresa pura emana de su cuerpo. Luego, su cerebro reacciona. Gime contra mi boca, un sonido bajo y carnal, y sus manos golpean mi cintura para atraerme contra él. No es un «beso». Es una toma hostil. Sabe a menta y energía pre-partido, y me besa con esa clase de precisión hambrienta que me hace olvidar que Derek existió alguna vez. Su lengua se desliza contra la mía, reclamando espacio, marcando territorio frente a veinte mil personas.

Una de sus manos se mueve de mi cintura a la nuca, sus dedos se enredan en mi coleta, sosteniéndome allí como si no tuviera intención de soltarme jamás.

Cuando finalmente se separa, solo un centímetro, sus ojos son oscuros, concentrados y peligrosamente intensos. El aire entre nosotros es tan denso que casi ahoga.

«¿Eso fue para las cámaras?» —murmura, su pulgar rozando mi labio inferior, que estoy segura de que ya está magullado.

«¡Allison! ¡¿Qué demonios estás haciendo?!»

Derek. Viene corriendo hacia nosotros desde la banca de Crestmont, con la cara morada, pareciendo que le va a dar un aneurisma. Se ve pequeño. Se ve patético.

Maddox ni siquiera lo mira. Mantiene los ojos en mí, su sonrisa ensanchándose hasta algo letal. Se inclina, rozando mi oreja con sus labios para que solo yo pueda oírlo, aunque sé que Derek está lo suficientemente cerca para ver la intimidad del momento.

«Dame una razón para quedarme en este código postal, Tate» —susurra, con voz ronca y segura—. «Di la palabra y me transferiré a Crestmont. Me encantaría ver su cara cada maldita mañana cuando te acompañe a clase».

O es el hombre más loco que he conocido, o el más brillante.

Antes de que pueda respirar, se ha ido. Trotea hacia atrás hasta su equipo, sin quitarme los ojos de encima, guiñándome un ojo mientras presume esos devastadores hoyuelos.

Me quedo sola en el césped, con la piel hormigueando y el corazón golpeando mis costillas. He declarado una guerra oficialmente y, por primera vez desde que encontré esa sudadera en mi suelo, soy yo quien tiene la cerilla en la mano.