Dolor
Elira
Ay.
Todo me dolía.
Estaba tirada en mi cuarto —si es que a esa celda de madera podrida se le podía llamar así—, con sangre brotando de un corte reciente sobre mi sien derecha. El suelo frío y deformado se me clavaba en la mejilla. Era el único alivio que tenía. Mi visión estaba borrosa y teñida de rojo por la sangre que me resbalaba hacia el ojo. Ni me molesté en limpiármela.
El cristal roto de mi única ventana me dejaba ver la vieja torre del reloj al final de la calle. Eran las 2:37 de la madrugada.
El mundo exterior estaba quieto, en calma. Me resultaba una burla.
Ya no había ruido en la casa. Ni más gritos. Ni más golpes. Solo silencio. El silencio que siempre llegaba después de la tormenta. No era paz; era la cruel calma de haber sobrevivido.
Mi padre había estado furioso esta noche.
No había traído suficiente dinero.
Cuando eso pasaba, compensaba la diferencia con dolor. Una «deuda», lo llamaba él. Siempre debiendo. Siempre castigada.
¿Y mi madre? Ella era la subastadora de mi alma. Cada noche, desde que cumplí trece años, me vendía al mejor postor.
Esa fue la edad a la que recibimos a nuestros lobos. La edad en la que nos convertimos en «adultos» en la sociedad de hombres lobo. Debería haber sido un orgullo. Una transformación.
Pero, en cambio, mi transición estuvo marcada por la primera vez que fui vendida. La primera vez que alguien me tocó como si no fuera más que una compra.
Había leyes. Claro que había leyes. Lo que me hacían —lo que esos hombres y, a veces, mujeres hacían— era ilegal, incluso entre hombres lobo.
Pero, ¿quién le iba a creer a la chica del desván? Lo intenté una vez. Conté la verdad.
Una compañera de clase vio un moratón en mi muñeca y me preguntó con suavidad. Se lo conté. Susurré la verdad, como si el simple hecho de decirla pudiera romperme. Se lo dijeron al consejero escolar, quien llamó a la policía, quienes trajeron a servicios sociales.
Vinieron. Registraron nuestra casa. Pero nunca vieron la verdad.
Porque mis padres tenían un escenario montado.
Nuestra casa era hermosa.
Victoriana, cubierta de hiedra por fuera. Por dentro, parecía sacada de una revista: muebles elegantes, encimeras de granito, flores frescas.
Tenían preparada una habitación para la inspección. Un «dormitorio» impecable, con peluches, una colcha rosa y una estantería llena de clásicos que nunca había leído.
Los servicios sociales les creyeron. Siempre lo hacían. Veían a una familia perfecta. Nunca veían el desván. Donde realmente vivía.
Mi «habitación» no era más que un espacio reducido. Frío en invierno, sofocante en verano. El aire apestaba a moho y a madera vieja. Tenía una manta de taller hecha jirones para dormir, manchada de aceite y sangre. Un trozo de espuma que sacaron de un contenedor de basura; algunas manchas eran mías, otras... prefería no saberlo.
¿Mi ropa? Harapos. Desgastada, rota, empapada en el hedor del abandono.
Pero para el colegio, me vestían con marcas de lujo. Gucci. Versace. Ralph Lauren. Rosas y morados, suaves y limpios. Todo por pura apariencia.
Una vez, a los seis años, manché una camisa. Una profesora me dio un sándwich de mantequilla de cacahuete y mermelada. Lloré. No por la mancha, sino por el pánico. Sabía lo que venía. Fregué en el lavabo, desesperada, pero la marca no salía.
Ese día me fui del colegio intentando llegar a casa antes que mis padres. No pude. Esa noche, me golpearon tan fuerte que apenas podía moverme.
Al día siguiente, fueron al colegio y convencieron a la dirección para que despidieran a la profesora por darme aquel sándwich. Dijeron que tenía alergia al cacahuete.
La señora V. Era amable. Siempre dulce. Nunca presionaba demasiado, pero lo sabía. Me miraba con una tristeza silenciosa, como si quisiera salvarme pero no supiera cómo. Sabía de los numerosos casos de servicios sociales que habían sido desestimados. El sistema fallaba.
Ojalá se hubiera esforzado más, pero nunca la culpé.
Los lobos sanamos rápido. Por la mañana, los moratones desaparecen. Normalmente. Pero si me golpeaban tarde, cuando yo estaba demasiado agotada, a veces la sanación era lenta. Eso pasó con el moratón de mi muñeca.
No me permitían ducharme en la casa. Decían que ensuciaría la ducha. Usaba una manguera de jardín en el patio trasero. Estaba rodeado por un muro de madera alto, sin rendijas, imposible de ver desde fuera.
No podían permitir que fuera al colegio oliendo a inmundicia. Ni ante los «clientes». No puedes vender a una chica rota que huele a lo que realmente es.
El cliente de esta noche fue peor de lo normal. Hice todo lo que pidió. Le hice una mamada, aunque apestaba a sudor y a podrido. Me lo monté fuerte, como él quería. Dejé que me diera bofetadas, que me mordiera, que me tirara del pelo. Fingí gemir cuando me lo ordenó. Y aun así, no fue suficiente.
Se quejó. Dijo que yo no estaba «agradecida». Como si debiera darle las gracias. Las marcas físicas desaparecerán por la mañana. Siempre lo hacen, pero las emocionales, esas siempre tardan más. Aunque normalmente me desconecto durante el acto. Intento imaginar que estoy en otro lugar.
Siempre me vendían a humanos. Criaturas enfermas, retorcidas y repugnantes. Nunca se daban cuenta de lo rápido que sanamos.
Tengo veintitrés años. Diez años de esto.
Una vez intenté huir.
Me encerraron durante dos semanas. Un solo cuenco de agua. Un cubo. Un trozo de pan al día. Entraban a diario; no para alimentarme, sino para recordarme a quién pertenecía. Nunca escaparé. A menos que mueran.
Un destino por el que rezo cada noche a la Diosa de la Luna. Ella nunca escucha. Nunca responde.
O eso pensaba yo.
Una noche, capté un aroma en el aire. Madera de cedro y pino. Cálido. Reconfortante. Poderoso.
Me envolvió como si fuera seguridad, como unos brazos en los que quería hundirme. No era forzado, nunca forzado. Casi lo sigo.
Pero la voz de mi padre tronó en mi mente. «¡Vuelve a casa con mi dinero!», decía siempre.
Fui a casa. Pero el aroma se quedó. Constante. Como si me siguiera. Como si me recordara.
Entré en casa. Se llevaron el dinero. Me desnudaron. Me enviaron arriba. Nada inusual comparado con cualquier otra noche. Me acurruqué en la espuma sucia y me aferré a ese aroma maravilloso como si fuera un salvavidas.
Por una vez, me dejé dormir con una sonrisa.
***
Al día siguiente, mientras lavaba los platos, mi madre me ladró que fuera a comprar vino para una cena. Algún asunto de trabajo importante que tenía mi padre. Me puse ropa de diseño —vaqueros negros ajustados, una blusa Gucci, botas que me apretaban los pies— y caminé a la tienda de la esquina con su tarjeta.
Elegí una botella de Riesling y una de Pinot Grigio. Algo seco. Algo intenso.
Entonces lo olí de nuevo. Fuerte. Limpio. Masculino. Me giré de golpe, con el corazón martilleando, escaneando los pasillos. Nadie me resultaba familiar. Pero el aroma estaba en todas partes.
Mi cuerpo reaccionó. Mi loba se removió. No la sentía desde hacía años. Pensé que había muerto.
Pero ahora...
Ella estaba revoloteando. Susurrando.
Pagué, agarré el vino y salí por la puerta. Mi teléfono vibró. «¿Dónde estás, Elira? ¡Vuelve a casa en este momento!»
Suspiré y escribí: «Ya voy. Había cola».
Luego caminé hacia casa. Ignorando el tirón. Otra vez.
***
La fiesta comenzó. Mis padres me encerraron en el desván. Procedimiento estándar. Los invitados empezaron a llegar.
Podía oír sus risas, el choque de las copas de vino, el murmullo de la música de fondo.
Entonces, el aroma volvió a golpearme.
Fuerte. Más cerca.
Me pegué a las grietas del tejado, esforzándome por ver. Ahí estaba, junto a la piscina.
Alto. De facciones marcadas. Ojos color avellana como oro fundido. Pelo castaño oscuro peinado hacia atrás. Hombros anchos bajo un traje a medida. Irradiaba una energía poderosa. Mi padre le estaba dando la mano.
«Muchas gracias, señor Vexmoor. ¡No le defraudaré!»
«No hay problema, Damon. Y por favor, solo Silas».
Silas.
Ese nombre resonó dentro de mí. Bebió el vino que yo había comprado, y mi corazón dio un vuelco doloroso. Este hombre —este hombre que olía a libertad— conocía a mi padre. Trabajaba con él.
De repente, miró a su alrededor. Apenas susurré un «guau», pero él reaccionó. Sus ojos escudriñaron. Entonces... nuestras miradas se cruzaron. A través de las grietas del tejado.
Jadeé y me retiré a las sombras, con el corazón acelerado y la respiración entrecortada.
Silas
Odiaba este tipo de fiestas. El politiqueo corporativo. Sonrisas falsas. Charlas inútiles. Pero Damon insistió. Dijo que quería agradecérmelo personalmente.
Era un buen hombre. Trabajador. Callado. Centrado. El tipo de persona en la que podías confiar. Tenía una esposa, Mireya, y una hija a la que nunca había conocido: Elira. Hablaban de ella como si estuviera fuera. Escuela, amigos, siempre ocupada.
Admiraba a un hombre así. Alguien que construía una buena vida. Yo también quería una. Pero no con cualquiera. Estaba esperando a mi pareja destinada. Y anoche, creí haberla encontrado.
Seguí su aroma hasta una impresionante casa victoriana.
Parecía haber tenido una noche difícil. Quizás de bares. Todos hemos pasado por eso. No me acerqué, solo tomé nota de la casa. Debería haberme fijado en la dirección. Decir que tenía la cabeza en otro sitio sería quedarse corto. Quería encontrarla hoy.
Pero hoy, el trabajo se tragó mi agenda. Reuniones. Llamadas. Y ahora, esta fiesta. Quizás mañana volvería.
Damon me dio su dirección antes de irme. Le di las gracias y volví a mi ordenador. Quería concentrarme, pero no podía quitarme a esa chica de la cabeza. Tal vez incluso iría a los bares después de la fiesta. Quizás tuviera suerte.
Miré el reloj sin darme cuenta de que habían pasado dos horas. Llegaba tarde. Recogí mis cosas, cerré la sesión, agarré mi maletín y bajé al garaje, donde el aire húmedo olía a gasolina.
Escribí la dirección en el GPS y me puse en marcha hacia la fiesta. No tardé mucho en recorrer los caminos conocidos.
Finalmente, llegué a la misma casa. La de Damon. Joder, qué suerte tenía. Cuando bajé del coche, la olí de nuevo.
Lirios de agua y pepino. Ligero. Limpio. Inocente. Me envolvió como seda. Como el destino. Esta noche por fin conocería a mi pareja. Estaba emocionado. Mi vida iba a empezar de verdad hoy.
Quizás llegaba una hora tarde, pero cuando me colé, nadie pareció darse cuenta. Agarré una copa de vino de la encimera. Riesling. Buena elección.
Un vino semiseco, que dejaba un toque fresco en la boca. Con un regusto a uvas que te dejaba queriendo más.
Aunque estaba allí por Damon, no me importaba. Yo quería a mi pareja. Miraba a cada mujer que se cruzaba en mi camino. La gran cantidad de gente aquí esta noche hacía que todos los aromas se mezclaran.
Seguía oliéndola, pero no lograba ubicar dónde estaba exactamente. Entonces, Damon me encontró.
«¡Señor Vexmoor! ¡Qué bien que haya podido venir!» Siempre tenía una gran sonrisa en la cara.
«¡Hola Damon! No me lo perdería. Quiero decir, en realidad *soy* la razón por la que tenemos esta fiesta». Me reí un poco para relajar el ambiente. «Es broma. Te merecías el ascenso».
Él se rio también.
«¿Dónde está tu hermosa esposa esta noche?» Miró alrededor hasta que la vio.
«Ah, ahí está. Hablando con Linda, la mujer de Carlisle». Me la señaló.
«Vaya, es realmente hermosa». Me incliné cerca para que solo nosotros pudiéramos oírnos. «¿Cómo has tenido tanta suerte con una pareja como ella?» Damon y yo éramos los únicos dos lobos que conocíamos en la fiesta o en la empresa. Eso nos hacía más cercanos que al resto.
Tenemos una manada, pero aquí nos manteníamos al margen. Informábamos al Alfa una vez al mes.
«Bueno, simplemente tuve suerte. Es una mujer perfecta». Nos reímos y brindamos.
«Hablando de mujeres perfectas, ¿dónde está tu hija esta noche? Elira, ¿verdad?» Vi que su boca se contraía ligeramente. Esperé no haber tocado una fibra sensible.
«De hecho, está fuera con amigos esta noche. Queríamos que se quedara, pero su amiga Melissa vino de fuera de la ciudad. No quería que perdiera la oportunidad de verla».
Eso fue extremadamente amable por su parte. Sé que a muchos hombres les gustaría que toda su familia estuviera presente. Especialmente los lobos. Nos gusta mostrar un frente unido. Sobre todo en momentos importantes.
«Bueno, amigo, te has ganado este momento. Enhorabuena».
«Muchas gracias, señor Vexmoor. ¡No le defraudaré!»
«No hay problema, Damon. Y por favor, solo Silas».
Entonces sentí un escalofrío en la espalda. Mi pareja me estaba mirando. Solo tenía que conectar con ese sentimiento. Giré la cabeza bruscamente, intentando localizarla.
Finalmente, mis ojos se posaron en la casa. Específicamente, en el tejado. ¿Pero qué demonios?
