Seducing Mr Mahoney

La cafetera escupía como si estuviera a punto de rendirse, pero yo seguía allí, en la cocina de mi padre, esperando con paciencia, los brazos cruzados, el pelo recogido en un moño desordenado, un pie descalzo y el otro con un calcetín. Ese era el estilo de estos días: medio arreglada, medio arrepentimiento ajeno.

Afuera, el calor ya hacía sudar los cristales. El verano en el centro de Tennessee no se andaba con rodeos, menos aún en una vieja casa de campo como esta. Odiaba cómo crujían las paredes con los años y cómo el suelo de la cocina se inclinaba ligeramente hacia la izquierda, pero una parte de mí también lo amaba —esa parte romántica que adoraba las cosas viejas, los vinilos polvorientos y la madera gastada.

Ni siquiera me había peinado, pero necesitaba cafeína antes de fingir que servía para algo. Se suponía que iba a ayudar a mi padre a arreglar la casa este verano —una mentira piadosa que me salvaba de enfrentarme a otro semestre fingiendo que me importaba un bledo la gestión empresarial. No era así. Ni un poco. Yo quería escribir canciones. Quizá cantarlas. Pero no sueltas esa bomba a tu padre mientras desayunas huevos revueltos.

Justo cuando la máquina soltó su último borboteo y llenó la cocina con el aroma reconfortante de la salvación amarga, un golpe seco resonó en la casa.

—Yo abro —gritó mi padre desde algún lugar al final del pasillo, sus pasos pesados acercándose a la puerta principal.

Di el primer sorbo al café —caliente, fuerte, justo lo que necesitaba— cuando escuché una voz.

Una voz que no había oído desde que tenía diez años.

—Mark Whitmore. Sigues con todo el pelo, ya veo.

Mi cuerpo se quedó helado, la taza aún a medio camino de mis labios. No puede ser.

—¿Everett? —escuché la sonrisa en la voz de mi padre—. Llegaste rápido.

La curiosidad —o quizá algún extraño reflejo— me arrastró lejos del café y hacia la entrada. Mi pie descalzo pisó suavemente el viejo suelo de madera, y al doblar la esquina hacia el vestíbulo, los vi: mi padre con una sonrisa enorme, y frente a él, un hombre al que apenas reconocía y, sin embargo, supe al instante.

Everett Mahoney.

El tiempo no solo había sido generoso con él —prácticamente lo había idolatrado.

Era alto. Mucho más de lo que recordaba. Y ancho —sus hombros llenaban el marco de la puerta como si pudiera cargar toda la maldita casa sobre su espalda. Su pelo ahora era más largo, ondas hasta la barbilla de un rubio oscuro que parecían aclaradas por el sol y sin esfuerzo. Llevaba una barba recortada que le daba un aire rudo a sus facciones marcadas, y cuando sus ojos castaños claros se desviaron de mi padre y se posaron en mí —amplios, agudos y de repente muy atentos—, sentí un vuelco en el estómago.

—¿Sam? —dijo, parpadeando como si no pudiera creer lo que veía.

Abrí la boca, pero las palabras no salieron de inmediato. Estaba demasiado ocupada pensando: *Joder, Everett está buenísimo*.

Le ofrecí una sonrisa tímida, una esquina de mi boca levantándose mientras intentaba actuar con naturalidad a pesar de que por dentro me había convertido en gelatina. —Hola —dije en voz baja, aún clavada en el sitio.

Dio un paso adelante, su mirada bajando de mi cara a la taza de café que sostenía y luego volviendo a subir. —La última vez que te vi, te faltaban los dos dientes delanteros y estabas cubierta de mantequilla de cacahuete.

—Bueno —dije, recuperando por fin la voz—, sigo gustándome la mantequilla de cacahuete. Solo que ahora soy un poco más digna al respecto.

Se rio —un sonido cálido y profundo que llenó la habitación y me hizo sentir un cosquilleo en el pecho.

Mi padre le dio una palmada en el hombro a Everett. —Te dije que había crecido rápido. Este verano me está ayudando con la casa. Ya va a la universidad.

Sentí el peso de esa última frase. Sonó como una medalla de orgullo. O quizá como un recordatorio. *Estudiante universitaria. Adulto, pero no tanto. Compórtate, Everett*.

Everett me miró —breve, evaluador, apreciativo—, pero lo disimuló con una sonrisa fácil. —Bueno, estás genial, Sam. Hecha toda una mujer.

Sentí que el rubor me subía a las mejillas, y rogué para que pareciera por el calor del verano y no por mis traicioneras hormonas.

—Les enseño lo que hay que hacer —dijo mi padre, girándose ya hacia la parte trasera de la casa—. La cocina sigue hecha un desastre. También hay podredumbre en las vigas del granero.

Everett se quedó un segundo más, luego siguió a mi padre, pero no sin antes cruzar su mirada con la mía —un vistazo que se sintió… diferente. Cargado.

Me quedé allí, en el umbral, un momento más, el corazón latiéndome demasiado rápido para algo que *definitivamente* no era gran cosa. *Definitivamente no*. Bueno, sí, estaba guapo. Sí, olía a serrín, a ropa limpia y a hombre. Sí, su voz era grave y un poco ronca, de esas que te ponen la piel de gallina. Pero era Everett.

El mejor amigo de mi padre.

Este verano se había vuelto mucho más complicado.

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Intenté quitármelo de la cabeza al volver a la cocina, pero las manos me temblaban ligeramente al servirme otra taza de café. *Everett*. Estaba aquí. Todo el verano. Ayudando a arreglar la granja. Eso significaba días largos al aire libre, quizá sin camisa bajo el sol. Cenas informales alrededor de la mesa del patio. Mañanas como esta.

No estaba preparada para esto.

Cuando escuché sus voces de nuevo —la de Everett, grave y suave, la de mi padre, más animada y familiar—, me apoyé en el borde de la encimera y respiré hondo.

Todo bien. Totalmente bien. Era adulta. Veintiún años. Podía manejar estar cerca de un hombre atractivo. Aunque ese hombre me hubiera cuidado una vez cuando tenía siete años y me hubiera hecho sándwiches de mantequilla de cacahuete y mermelada cortados en forma de estrella.

—Sam —me llamó mi padre unos minutos después—, ven a ayudarnos atrás cuando termines. Vamos a revisar las vigas del granero.

—¡Voy! —grité de vuelta.

Enjuagué la taza y me recogí el pelo en un moño más apretado. La camiseta se me pegaba un poco a la espalda, y pensé en cambiarme por algo menos… ajustado. Pero luego pensé: *Bueno, quizá no*.

Salí y los encontré junto al granero, mi padre hablando de madera y aislamiento mientras Everett se agachaba para revisar una viga. La postura le ajustaba la camisa a la espalda, y me pillé mirándolo.

En ese momento, levantó la vista y nuestros ojos se encontraron.

Sonrió —solo un poco—, como si me hubiera descubierto.

Y quizá lo había hecho.