Capítulo 1
Nandini:
Cuando la gente dice que la vida es una mierda, nunca les creí.
Pero, chaval, tenían razón.
Déjame contarte cómo empezó todo.
Me llamo Nandini Roy. Nací en Hyderabad y vivo en Estados Unidos. Mi vida estaba en piloto automático: predecible, tranquila y normal. Hasta que mi familia decidió que ya era hora de casarme.
Así que aquí estoy, en Delhi. Acabo de aterrizar, a pocos días de mi boda. Suena a la típica historia de amor india, ¿verdad? Solo que esta viene con un giro sacado de una pesadilla.
Caminaba por una calle llena de gente en Delhi con mi futuro esposo, Karthik Reddy. Es el tipo de chico que llevarías a casa para conocer a tus padres: confiable, amable, ingeniero de software, ya tiene coche y nunca se ha retrasado en el alquiler. Es todo lo que esperarías de un hombre de clase media bien acomodado.
Pero... no teníamos chispa. ¿Sabes a lo que me refiero? Nada de mariposas en el estómago. Nada de miradas robadas. Nada de fuego. Se lo dije a mi familia. Me respondieron: “La magia puede suceder en cualquier momento”. Y, como buena hija, asentí y sonreí.
Estábamos terminando nuestras compras de última hora para la boda, riéndonos de la cantidad absurda de brazaletes que mi madre insistía en que usara, cuando sucedió.
Un todoterreno negro frenó en seco a pocos centímetros de nosotros. Las llantas chirriaron. La gente gritaba. Por un segundo, pensé que era un accidente de tráfico.
Entonces todo se volvió negro.
Manos. Manos frías. Manos ásperas. Agarrándome. Arrancándome de los brazos de Karthik. Él gritó mi nombre, pero alguien le dio un puñetazo y cayó al suelo con fuerza. Luché—dios, cómo luché—pero ellos eran más fuertes. Me metieron a empujones en el vehículo. Me presionaron un paño en la cara.
Oscuridad. Silencio. La nada.
No sé cuánto tiempo estuve inconsciente.
Cuando desperté, sentía que la cabeza me iba a estallar. El aire estaba húmedo, viciado y frío. Una bombilla desnuda parpadeaba sobre mí. Estaba en un suelo de cemento, en lo que parecía un sótano. Sin ventanas. Sin teléfono. Sin bolso. Solo miedo, que se arrastraba como niebla bajo la puerta.
Entonces lo escuché: gritos. Voces masculinas, graves y violentas, que venían de la habitación de al lado.
Me arrastré hasta ponerme en pie y cojeé hacia la pared. A través de una rendija en la puerta, los vi: al menos treinta hombres, gritando, lanzando cosas, empujándose unos a otros. Parecía el caos... como un motín.
Con el corazón golpeando mi pecho, giré el pomo, lenta y silenciosamente. Tenía que huir. No sabía a dónde, pero tenía que intentarlo.
Me escabullí. Un paso. Dos.
Entonces...
¡Pum!
Una mano me agarró del pelo. Me estrellaron contra la pared y me quedé sin aliento.
—¿A dónde crees que vas, pajarito? —gruñó una voz cerca de mi oreja.
Su aliento era caliente y apestoso. Sus dedos se cerraron alrededor de mi garganta.
No podía respirar. No podía gritar.
Pero de repente...
Ya no estaba.
Alguien que ni siquiera había visto venir lo arrancó de mi lado.
Jadeé y me desplomé, cayendo directamente en los brazos de otro hombre.
—Estás bien —dijo él, con voz tranquila pero urgente—. Estás a salvo ahora.
¿A salvo? ¿A salvo de qué?
La puerta se abrió de golpe.
Flases. Reporteros. Cámaras. Gritos.
Era como entrar en un manicomio.
—¿Qué cojones está pasando? —susurré.
Mis piernas fallaron.
Creo que voy a vomitar.
