Alphas Gemelos Idénticos y Grilletes de Plata

**Esta es mi primera historia, así que por favor comenten cualquier sugerencia o mejora, gracias a todos.**

El aire se me atascó en la garganta. Si no lo hacía ahora, nunca lo haría. Había reunido todo mi valor durante días y semanas previas a mi cumpleaños dieciocho para esto. Hasta le había robado dinero a mi madre para comprar comida decente, con la esperanza de que me diera fuerzas, aunque eso significara arriesgarme a más daño.

Estaba solo en el pasillo, hablando por teléfono. Su voz desprendía tanta autoridad al tratar asuntos de negocios que la mayoría de sus "amigos" no podían estar cerca sin sentirse aplastados por la presión. Colgó con una mirada fría de furia en los ojos, y casi me echo atrás.

Sentía el corazón acelerarse en el pecho, y cuanto más rápido latía, más notaba que se saltaba latidos. Sabía que estaba al borde de un ataque de pánico o de desmayarme. Ninguna de las dos cosas era nueva para mí, pero ambas eran incómodas hasta lo insoportable.

—Cachorro, te oigo respirar y el latido de tu corazón. Sal, por favor. —

El "por favor" sonó como un pensamiento tardío, dicho entre dientes. Rogan no tenía mucha paciencia con la gente, pero podía ser útil si consideraba que la causa merecía su atención.

—¡Te he dicho que salgas! —

Lo dijo como una orden. Si hubiera sido cualquier otro, ya estaría de rodillas frente a él. Pero, por alguna razón, las órdenes de los gemelos nunca me afectaban. Quizá porque no me sentía parte de la manada, o quizá porque mis hermanas tenían razón y yo no encajaba aquí.

Salí lentamente del hueco en la pared donde me había escondido, ignorando el dolor que me causaban las costillas rotas. Me acerqué a él. Parecía curioso, pero aburrido, como siempre. La inclinación de su cabeza dejaba claro que me tomaba por otra admiradora de él o de su hermano. Seguro que pensaba que no sabía a cuál de los dos gemelos Alfa me dirigía, contenta solo por tener la oportunidad de hablar con uno a solas.

Pero yo sí lo sabía. Aunque los dos eran intimidantes y dominantes, a Rogan le tenía menos miedo que a su hermano Rio. Lo había seguido todo el día, esperando el momento en que no estuviera rodeado de gente. No podía hablar delante de otros, y en casa no me dejaban hacerlo. El problema ahora era reunir el valor para decir algo.

—Alfa Rogan, necesito ayuda. —

Lo había logrado. Había hablado, aunque demasiado rápido y en voz baja. Pero había dicho lo que necesitaba. Estaba tan sorprendida de mí misma que apenas noté su reacción. Supuse que su asombro venía de que usara su título —algo que los demás estudiantes nunca hacían en el colegio— o de que supiera distinguirlo de su hermano. Pero recuperó su expresión habitual mientras yo intentaba armarme de valor para

lo que seguía.

—¿Y bien? —

Me animó a hablar, y la palabra sonó sorprendentemente suave mientras intentaba mirarme a los ojos. Las palabras se me atascaron en la garganta al ver su rostro. Había una mezcla extraña de emociones en su cara, y sus ojos cambiaban de color mientras me observaba.

Respiré hondo y, con el último resto de coraje que me quedaba, me arranqué las mangas del jersey del colegio, dejando al descubierto la piel entre el codo y la muñeca. Contuve el aliento mientras sus ojos pasaban de mi rostro a mi brazo izquierdo. Sus pupilas, que habían empezado a recuperar su tono cálido de chocolate, se volvieron negras al instante. Casi podía ver mi propio brazo reflejado en la oscuridad de sus iris. Su respiración se volvió entrecortada, y no paraba de maldecir.

Me miró fijamente el brazo durante un buen rato, con un gruñido que le nacía en el pecho mientras yo empezaba a temblar. Había visto reacciones así antes, y solían significar que el dolor estaba a punto de llegar. Intenté controlar la respiración, pero cometí el error de mirarlo a la cara. Sus ojos negros se acompañaban ahora de colmillos y un hocico. Dejé de respirar por completo. La expresión de su rostro era asesina, y mi valor y mis pulmones se rindieron. No era la primera vez en mi vida que me desmayaba.

*

—Quieta, perra insolente. —

Mi madre me inmovilizó contra el suelo de la cocina, extrañamente cálido. Todo su peso me aplastaba, hundiéndome las costillas y dificultándome la respiración. Estaba atrapada, con los brazos por encima de la cabeza. Mis dos muñecas cabían fácilmente en una de sus manos, y con la otra me abofeteó cuando intenté zafarme.

Fuera lo que fuera lo que iba a pasar, llevaba días amenazándome con ello mientras me tenía encerrada en el sótano. Mi madre había tenido que prepararlo, y la expresión de regocijo en su rostro me revolvió el estómago.

Oí el clic del metal cuando mis muñecas quedaron sujetas. Intenté girarme para ver con qué me había atado, pero fue inútil. Fuera lo que fuera, estaba justo encima de mi cabeza. Mi madre parecía satisfecha de que no pudiera escapar, y con un empujón de su rodilla contra mis costillas —que me partió al menos dos—, se levantó.

Respiré tan hondo como me permitieron mis pulmones aterrorizados, llorando por el dolor de los huesos rotos.

—Calla, rata. Esto no es más que el principio. Nunca más alzarás la mano contra una de tus hermanas perfectas. —

Mi madre escupió la amenaza mientras arrastraba un enorme caldero de color óxido, sacado del fuego central de la cocina. Ahora entendía el calor extraño, pero nada más tenía sentido. Se sentó sobre mi pecho, como si fuera su sillón, y colocó el caldero en el suelo. Al posarlo, sonó un crujido extraño contra las baldosas. Oía el burbujeo lento de algo espeso y caliente dentro, pero el peso sobre mi pecho y el dolor de los huesos rotos me hacían perder el conocimiento a ratos.

Con solo cinco años, ya me habían roto piernas, brazos, clavículas, muñecas, tobillos y dedos. Todos castigos por supuestas faltas: romper las medias del colegio, dejar caer una pelota, no poder trepar a un árbol… La lista era interminable y cambiaba según le convenía. Con cada castigo, me volvía más débil y torpe, lo que solo traía más castigos. Cuando tenía unos dos años, le dije a mi madre que no me gustaba la comida que había preparado. Como consecuencia, cada plato que me servía llevaba acónito.

Los castigos eran constantes, ocurrían varias veces al día, y a menudo eran la única forma en que mis padres me tocaban. Ese día, me aplicarían grilletes de plata maciza de diez centímetros de largo y cinco de grosor, directamente sobre la piel, un poco por debajo de los codos. Mis brazos quedarían pesados, débiles, y la plata envenenaría la piel alrededor. Este era el castigo por haber levantado la mano contra mi hermana mayor.

Unos días antes, estaba en el jardín delantero, forcejeando con el envoltorio de una piruleta. Me la había ganado en el colegio por saberme las tablas de multiplicar, algo que me había costado mucho practicar sola, porque en casa nadie me ayudaba. Estaba orgullosa de mí misma. Los números se me daban peor que leer o escribir, así que me sentía triunfante.

Mi hermana mayor, Aurora, se acercó por detrás y me arrebató el dulce. Por un segundo, pensé que me lo desenvolvería y me lo devolvería, como haría una hermana normal. Pero la esperanza es una emoción cruel: se alimenta de los débiles y aparece en situaciones donde creer en un final feliz solo sirve para que la decepción sea más devastadora. Aurora desenvolvió la piruleta, la lamió y la tiró al suelo, donde se hizo añicos como si fuera de cristal. Grité de frustración, cegada por un arrebato de ira que ni siquiera parecía mío.

Alcé la mano, pero me la agarraron por detrás y me empujaron al suelo. Pensé que era Belle, la gemela idéntica de Aurora, pero no. Era mi madre, que me había visto a punto de golpear a Aurora y estaba furiosa de una manera casi irreconocible. Intenté explicarme mientras me arrastraba del cuello hacia el sótano, pero solo se rio con desdén.

—Los idiotas no ganan premios. —

Gruñó antes de meterme en el calabozo donde solía encerrarme.

—Eres una perra patética. —

Escupió la última palabra mientras yo gemía en el suelo de la cocina, bajo su peso. Levantó el caldero y lo inclinó. La plata silbó al caer sobre mis brazos.

Me desmayé, volví en mí y volví a desmayarme más veces de las que podía contar. El dolor era insoportable y no cesaba. En un momento de semiinconsciencia, me pregunté si esta sería la tortura que por fin me mataría.

No fue así. Sobreviví, y también a los grilletes a juego que me marcaron las pantorrillas dos años después, cuando Belle le mintió a mi madre diciendo que la había hecho tropezar durante el día del deporte en el colegio. De algún modo, incluso seguí viva con el corsé de plata y huesos que mi padre me soldó a los once años, por el "delito" de desarrollar curvas. Mi madre me había declarado abominable, y esa era su solución: evitar que me volviera más voluptuosa.

Cómo o por qué había sobrevivido a esos castigos, a la tortura, al abandono y al abuso, era un misterio. Solo podía imaginar qué tenía reservado la Diosa para mí si así empezaba mi vida. Pero había sobrevivido. Había llegado a los dieciocho años, y ya no quería ser una víctima. Fuera lo que fuera lo que me deparara la vida, la viviría lo más lejos posible de mi "familia", y eso empezaba por conseguir ayuda. Rápida y discretamente, pero por la Diosa, necesitaba ayuda.