En busca de mi Rey

Aurora

"¡Aurora, despierta!". La voz de mi madre resuena en nuestro vínculo mental como una banshee con megáfono.

Gruño y me tapo la cabeza con la almohada. "Uf, mamá, ¿en serio? Apenas está amaneciendo. ¿No puede esperar esto a que salga el sol?".

Ella no pierde el ritmo. "Necesito tu ayuda para preparar el baile de apareamiento", dice con un tono demasiado alegre para alguien que está arruinando mi sueño. "Algún día serás la Reina Luna y organizar eventos será tu deber real".

Genial. Al parecer, el deber real incluye estar privada de sueño y recibir órdenes antes del desayuno.

"¿Para qué?", suelto mientras me froto las sienes. "Ni siquiera tengo 21 años, así que no encontraré a mi pareja. ¿Por qué me arrastran a esto como si realmente importara?".

Su respuesta es cortante, sin espacio para discutir. "Tienes diez minutos para ponerte presentable y reunirte conmigo abajo".

Claro que sí. Porque, al parecer, la frustración y las apariciones forzadas son parte del paquete.

Hago lo que me dice y me pongo en marcha mientras mamá gira por la habitación como una tormenta elegante. Sus movimientos son fluidos, precisos y casi hipnóticos. Está en su elemento, creando arreglos florales con esa elegancia natural que hace que el caos parezca coreografiado. Las decoraciones florecen bajo su tacto y transforman el espacio en algo impresionante. Es brillante en esto; logra que la belleza exista como si fuera algo innato.

Nunca me he parecido mucho a ella. Saqué los rasgos de mi padre: cabello oscuro, ojos color azul tormenta, alta y delgada, con la fuerza de una guerrera. Mamá, en cambio, es pura gracia afilada. Su cabello es blanco puro, como nieve fresca bajo la luz de la luna, y sus ojos, verdes y penetrantes, no pasan nada por alto. Es baja para los estándares de los lobos, pero que eso no te engañe. Podría dejarte en el suelo de un solo golpe y aún tendría tiempo para arreglar el centro de mesa antes de que caigas.

"Muy bien, ¿dónde me quieres?", gruño arrastrando los pies como una niña pequeña caprichosa. "Me estoy perdiendo el entrenamiento de guerreros por esto, ¿sabes? Mis enemigos no van a esperar a que termine de ahuecar centros de mesa".

Mamá ni siquiera levanta la vista del ramo que está manipulando a la perfección. "Aurora, podrías derrotar a un ejército de renegados mientras duermes. Faltar a una sesión de entrenamiento no te va a convertir en una malvavisco".

Mascullo por lo bajo: "Sí, pero los malvaviscos no tienen que usar tacones y sonreír a extraños".

"Quiero que empieces doblando esas servilletas de allá", dice mamá mientras cruza la habitación con las manos llenas de cintas y ramas de eucalipto. Señala una montaña de tela esperando ser transformada en delicados cisnes o en cualquier forma que ella haya decidido que grita "elegante, pero no desesperada".

Suspiro y camino hacia allá, mirando el montón como si me hubiera insultado personalmente.

"Cuando termines con eso", continúa girando sobre sus talones con la gracia de alguien nacido para dominar el caos, "todos los vasos, cubiertos y platos deben estar organizados exactamente así". Señala un lugar en la mesa que parece preparado por un mayordomo real con TOC: la copa de cristal en el ángulo perfecto, los cubiertos espaciados con precisión quirúrgica y una servilleta doblada en lo que parece un fénix renaciendo de las cenizas.

Parpadeo al verlo. "¿Quieres que recree eso?".

Ella ni siquiera hace una pausa. "Sí. Cien veces. Y asegúrate de que los tenedores no parezcan estar juzgando a las cucharas".

Claro. Porque nada dice "baile de apareamiento" como cubiertos pasivo-agresivos.

"No hay forma de que pueda hacer todo esto sola", protesto, mirando la montaña de servilletas como si conspiraran contra mí.

Mamá ni se inmuta. "Christina te ayudará una vez que termine de concretar el menú de esta noche".

Oh, genial. Christina. La Beta real femenina y el "mini-yo" perfectamente pulido de mamá. Probablemente dobla servilletas con precisión militar y organiza las hierbas por orden alfabético por diversión.

Miro el mapa de asientos y frunzo el ceño. "¿Por qué solo cien asientos? Vienen como quinientos lobos".

Mamá suspira, paciente pero claramente cansada de repetirse. "Esos asientos están reservados para los Alfas, Lunas y Betas, cariño. Ya te lo he dicho".

Cierto. Los VIP tienen sillas. El resto de nosotros, pies doloridos y sonrisas educadas.

Dejo de quejarme, aunque a regañadientes. Si es importante para mamá, supongo que es importante para mí. Incluso si implica origami de servilletas y coreografía de platos.

"¿Podemos al menos poner algo de música?", pregunto, a medio camino de un colapso dramático. "Me ayudará a trabajar. Quizás incluso a sobrevivir".

"Eso sí puedo hacerlo", dice con una sonrisa, conectando su teléfono al equipo de sonido como si fuera a poner la lista de reproducción más candente del siglo. "¿Qué nos apetece hoy?".

"Música de club", declaro. "Algo para bailar. Quizás incluso...".

Me corta con una ceja levantada y una sonrisa pícara. "Una reina no hace twerk, cariño".

Me río resoplando. "Bueno, esta reina dobla servilletas como un DJ mezcla ritmos, así que que empiece la fiesta".

Éxitos disco de los ochenta empiezan a sonar a todo volumen, y mamá, bendita sea, empieza a moverse como si estuviera audicionando para un concurso de baile retro. Tiene una cinta en una mano, un centro de mesa en la otra y, de alguna manera, se las arregla para hacer un movimiento de hombros que haría sentir orgullosa a Donna Summer.

Me quedo mirando, horrorizada y levemente impresionada. Va a ser un día muy largo.

"Por favor, dime que esta no es la lista de reproducción para la fiesta, mamá", digo mientras la veo caminar hacia atrás pasando por la mesa de postres.

Ella sonríe sin perder el ritmo. "Ahora sí que estás diciendo tonterías. Viene una banda en vivo".

Gracias a la Diosa Luna. No creo que los invitados estén listos para una conga liderada por mi madre y un ramo de flores.

Me fuerzo a concentrarme en la tarea, doblando servilletas como si mi vida dependiera de ello. Eventualmente, encuentro mi ritmo y, para mi horror, empiezo a bailar al son de esta ridícula lista de reproducción disco. Estoy hablando de mover los hombros y seguir el ritmo con los pies. Las servilletas me están juzgando, puedo sentirlo.

Entonces, como respuesta divina a mis súplicas silenciosas, Christina nos honra con su presencia. Regia, compuesta y armada con un portapapeles, empieza a organizar los cubiertos con la precisión de una asesina real. Agradezco en silencio a la Diosa Luna. Si alguien puede domar el caos de este campo de batalla lleno de purpurina, es Christina. Y su colocación de cucharas perfectamente simétrica.

Para el mediodía, mi estómago está organizando una rebelión total, enviando señales de auxilio como si estuviera varada en una isla desierta hecha de servilletas.

"Mamá, voy a buscar algo de comer y volveré antes de desplomarme dramáticamente sobre el centro de mesa", grito, ya camino a la cocina.

Ella ni siquiera levanta la vista. "Está bien, pero lávate las manos antes de volver. No quiero huellas grasientas en mis servilletas. Son cisnes, no palomas sucias".

Me río, sacudiendo la cabeza, y me dirijo a la cocina.

La cocina está viva: ollas chocando, especias volando y Clarise, nuestra jefa omega, dirigiendo todo como una hechicera culinaria. Honestamente, no sé cómo lo hace. Alimentar a quinientos lobos hambrientos suena como una pesadilla logística, pero ella lo hace ver fácil, como si estuviera preparando una cena íntima.

Toda la finca está siendo fregada hasta la perfección, cada superficie brilla sin que una mota de polvo se atreva a quedarse. Es más que preparación; es un ritual. Un reflejo de lo mucho que hemos aprendido a adaptarnos, a mezclarnos, a sobrevivir.

Durante generaciones nos hemos escondido entre humanos, ocultando nuestros instintos tras el encanto y la civilidad. Pero la tecnología avanza como un incendio: vigilancia, biometría, drones. La danza del secreto se vuelve más difícil con cada avance. Muchas manadas han luchado por seguir el ritmo, con sus tradiciones deshilachándose bajo la presión de la exposición moderna.

Mi abuelo lo vio venir. Mucho antes de que el mundo estuviera tan conectado, trasladó a la manada real a lo profundo de las montañas y creó un santuario: un resort masivo construido para albergar a dos mil lobos. En verano es tranquilo, sereno. Pero en invierno, cuando la nieve cubre los picos y la élite humana busca lujo y aislamiento, el resort prospera. Es una de nuestras fuentes de ingresos más lucrativas, una máscara inteligente para lo que yace debajo.

Más allá del resort, nuestro alcance se extiende por todo el país. Negocios, inversiones, asociaciones silenciosas... nos hemos tejido en el tejido mismo de la economía. Algunas manadas arraigan sus empresas en la tierra: silvicultura, agricultura, oficios que los mantienen cerca de la naturaleza y lejos de sospechas. Cada emprendimiento es un escudo, cada escaparate es una historia. No es solo supervivencia, es estrategia. Y es la única forma en que nuestra especie sigue caminando invisible en un mundo que siempre está mirando.

"Aurora, no toques nada", exclama Clarise sin siquiera darse la vuelta, probablemente sintiendo mi energía de búsqueda de bocadillos desde el otro lado de la habitación. "El almuerzo está listo en el patio. Eithan ya está ahí afuera atiborrándose".

Por supuesto que lo está.

Eithan, el futuro Beta real, mi mejor amigo desde que éramos niños y la razón por la que empecé a notar los abdominales en primer lugar. Tiene ese tipo de presencia impactante que hace que la gente gire la cabeza antes incluso de que hable. Sus rasgos son afilados y esculpidos, con pómulos altos, una mandíbula fuerte y una sonrisa que parece grabada permanentemente en sus labios, como si supiera algo que tú no. Sus ojos son de un azul penetrante, intensos y expresivos, a menudo brillando con picardía o encanto melancólico, según el momento.

Su cabello, generalmente peinado de forma despeinada y natural, varía de castaño oscuro a casi negro, lo que añade a su aire rebelde. Es delgado pero atlético, con un cuerpo que transmite elegancia y fuerza, como si pudiera caminar por una pasarela o dar un puñetazo, según la ocasión. Ya sea vestido con cuero o trajes a medida, lleva la confianza como una segunda piel.

Eithan cumplió veintiún años la semana pasada, lo que significa que podría encontrar a su pareja esta noche. En el baile. Frente a todos.

He perdido la cuenta de cuántas veces he fantaseado con que sea yo. Nosotros. El momento. El vínculo. La mirada. Pero por ahora, me conformaré con el almuerzo.

"Ahí está", dice Eithan con una sonrisa, "viviendo su mejor vida como la organizadora de fiestas real".

Pongo los ojos en blanco. "No te burles, Eithan".

"Te perdiste una sesión de entrenamiento épica esta mañana", continúa, claramente disfrutando. "Tu papá entró en modo bestia total. Estoy bastante seguro de que mi papá va a estar cojeando la próxima década. Quizás necesite un bastón. O una silla de ruedas. O una disculpa personal".

Me río resoplando. "Suena a que me perdí un baño de sangre y gané un centro de mesa. Qué suerte la mía".

"Podrías encontrar a tu pareja esta noche", bromeo, dándole un empujoncito a Eithan con una sonrisa. "¿Cómo te sientes al respecto, eh?".

Su cara se tuerce como si le hubiera sugerido casarse con un formulario de impuestos. "Uf", gruñe, claramente horrorizado ante la idea de estar emocionalmente atado a un solo cuerpo por la eternidad.

El futuro Beta real, damas y caballeros: lo suficientemente valiente como para enfrentarse a lobos renegados, pero aterrorizado por el compromiso y los mimos.

Termino mi sándwich de queso a la parrilla como si fuera la última comida antes de la batalla. "Hasta la vista, cocodrilo", digo dramáticamente. "Tengo servilletas de cisne que doblar y un reino al que impresionar".

Solo por si acaso, le envío un vínculo mental a mamá antes de que asuma que he huido de la escena. Ya voy de regreso, lo prometo.

Su respuesta es instantánea y clásica. Lávate las manos. Ni un "te quiero", ni un "gracias por tu servicio", solo microgestión basada en la higiene.

Bien. Directa al baño, la heroína anónima de la preparación de la fiesta. Las servilletas de cisne esperan, y exigen dedos limpios.

Solo estuve fuera veinte minutos, pero cuando regreso, el salón de baile parece salido directamente de una novela romántica. Brillos, flores y drama. Christina, por supuesto, ya ha terminado de colocar los platos con extrema precisión. Todo lo que queda son las servilletas, que ahora considero mis enemigas juradas.

"¡Ya casi terminamos, cariño!", mamá pasa girando a mi lado, irradiando alegría llena de purpurina.

Luego se detiene, entrecerrando los ojos como si hubiera detectado un crimen de moda. "Aurora, quiero que te duches. Y lávate el cabello".

Uf. No es como si hubiera estado revolcándome en el barro; solo he estado doblando pájaros de tela y esquivando traumas emocionales.

"Iré arriba en una hora para peinarte", añade, ya planeando mi transformación. "No voy a permitir que te veas como una cualquiera".

Fantástico. De duende de las servilletas a debutante real en sesenta minutos. Que alguien ponga música para el montaje de cambio de imagen.