Su compañera de sangre

POV de Nicolai

Estoy sentado en la penumbra del club subterráneo, un refugio para lo sobrenatural y los condenados. Aquí, la política y los prejuicios se quedan en la puerta, al menos en teoría. En la práctica, no es más que otro nido de apariencias y desesperación. No me dejaría ver aquí ni muerto si no fuera por Sergei, quien insiste en que me deje ver. Las apariencias, dice él. Como si me importara un carajo.

Llevo más de seis siglos en esta tierra y hace mucho que perdí el gusto por la vida nocturna. La música me irrita, la sangre está rancia y ¿la compañía? Es predecible.

Tatiana se enrosca alrededor del poste como si fuera humo, con los ojos clavados en mí con ese brillo hambriento que lleva mostrando desde hace un siglo. Se esfuerza demasiado; mueve las caderas, tiene los labios entreabiertos y su mirada es una súplica. La convertí hace cien años, después de que Sergei la dejara casi desangrada en un callejón como a una presa desechada. Me ha estado persiguiendo desde entonces, convencida de que aquel acto significó algo más que simple piedad.

Mi padre gobierna como rey entre los vampiros y nuestro linaje se remonta directamente al Primero; es antiguo, puro y venerado. Sergei nunca se cansa de recordarme que el príncipe debe ser visto, que debe demostrar que los de sangre noble están dispuestos a bajar de sus pedestales para mezclarse con la chusma común. Como si siglos de poder pudieran suavizarse con unas cuantas apariciones públicas y sonrisas forzadas.

Tatiana se sienta en mi regazo como si fuera suyo, oliendo a perfume barato y al rastro metálico de sangre rancia. El olor se me pega en el fondo de la garganta, agrio y empalagoso, y ya me arrepiento de no haberme ido antes. Le lanzo a Sergei una mirada cortante y definitiva. Ya he terminado.

«Estoy lista para irme si tú lo estás, Nicolai», ronronea ella, con la voz cargada de esperanza y desesperación. Está intentando que la lleve a mi cama de nuevo, convencida de que esta noche podría ser la que me conquiste. No lo será. Nunca lo será.

Me he vuelto insensible a sus avances tras tantas décadas, cada una pensando que podría abrirse paso hasta la corona, soñando con ser reina. Pero ese título no se gana con seducción ni con halagos. Se sella con sangre.

Para nosotros no es como para los lobos, con sus almas gemelas bendecidas por la luna y su destino divino. Ellos hablan del destino, de una verdadera pareja elegida por su diosa. Tonterías románticas.

Nuestro vínculo es genético. Brutal. Obligatorio. Cuando ocurre, es absoluto y no deja espacio para nadie más. Solo entonces podemos reproducirnos, solo entonces el linaje continúa. Hasta que se encuentra esa pareja, todo lo demás es solo ruido.

«Tatiana, no estoy de humor», digo con la voz tan fría como una piedra. Sin calidez. Sin invitación. Solo con la esperanza de que entienda la indirecta sin que tenga que obligarla mediante mi poder.

No lo hace.

«Nunca estás de humor, cielo», ronronea acercándose más. «Podría hacerte sentir muy bien».

Lo dudo. Hace siglos que ningún toque me ha despertado nada. Mi padre dice que es la sangre, que la mía busca a su igual. Dice que la reconoceré por su aroma, que mi sangre reconocerá la suya y responderá.

Qué sarta de tonterías.

Su mano se desliza hacia mi entrepierna.

«Si no retiras tus manos», suelto con los ojos como témpanos de hielo, «las separaré de tu cuerpo».

Ella retrocede de golpe, como si la hubiera marcado con fuego, y se baja de mi regazo en silencio. Debería considerarse afortunada. Ser convertida por alguien de sangre noble es la única razón por la que puede caminar bajo la luz del sol. Ese regalo, por sí solo, debería haberle enseñado a tener respeto.

Me levanto de mi asiento y atravieso el club como una cuchilla a través del humo. Los ojos me siguen, hambrientos, desesperados, aferrados a la esperanza. Patético. No ven a un príncipe. Ven un trofeo.

Afuera, me subo a mi coche. La puerta apenas hace clic cuando Tatiana se desliza en el asiento del copiloto, sin invitación. Todavía no lo entiende.

Me giro hacia ella y le sujeto la barbilla con suficiente fuerza como para hacerla estremecer. El dolor parpadea en sus ojos, pero ella no desvía la mirada. Debería hacerlo.

Dejo que mi aura inunde el espacio entre nosotros, fría y asfixiante. «Déjame en paz», digo con voz baja y letal. «Si me vuelves a tocar, acabaré con tu miserable existencia».

Ella ya está fuera del coche antes de que yo termine la última palabra, huyendo como una presa que acaba de darse cuenta de que la han acorralado.

Exhalo, lento y tajante. Por fin, silencio.

No voy al ático esta noche. La idea de paredes de cristal, luces de la ciudad y el zumbido constante de la vida humana me hace estremecer. En lugar de eso, dirijo el volante hacia la finca de mis padres, una extensión de tierra intocada por el tiempo, oculta tras verjas de hierro y árboles ancestrales. Es privada. Está aislada. Un lugar donde el mundo se olvida de irrumpir.

La finca está en calma, tallada en el viejo mundo y abandonada para respirar en su propio silencio. Nada de drones de vigilancia zumbando sobre nuestras cabezas. Ningún ojo digital vigilando cada uno de mis movimientos. Solo pasillos de piedra, luz de velas y el aroma a tierra y recuerdos. Aquí puedo existir sin fingir.

Extraño la Edad Media. Por aquel entonces, el mundo era más oscuro, sí, pero más simple. Sin sirenas a todo volumen. Sin aire asfixiante. Sin flujos interminables de datos catalogando hasta nuestro aliento. Nos alimentábamos en silencio, desaparecíamos en las sombras. Nadie cuestionaba la desaparición de un aldeano. Nadie rastreaba rastros de sangre. Era más limpio, a su manera. Más honesto.

Ahora bebemos de bolsas estériles, fingiendo que es suficiente. Fingiendo que nos satisface. No lo hace. La sangre está fría, sin vida, despojada del pulso, del miedo, del fuego. Hemos cambiado el instinto por la comodidad, el hambre por el protocolo. Todo en nombre de la paz.

Pero la paz es una mentira. Solo es silencio con reglas.

El rey humano gobierna este continente con una correa de terciopelo, su influencia se extiende a través de las fronteras como una sombra. Mantiene nuestra existencia enterrada bajo el mito y el silencio, asegurando que lo sobrenatural no sea más que folklore para las masas. Cuando uno de nosotros se descuida, cuando la sangre se derrama demasiado en público o aparece un cuerpo demasiado destrozado, se limpia todo con un susurro y un titular: Acto de Dios.

Y los humanos lo creen. Criaturas crédulas, ansiosas por tragarse cualquier ficción que les demos. Se aferran a sus ilusiones como si fueran salvavidas, sin cuestionar nunca el precio.

Entonces, ¿qué gana el Rey a cambio de su lealtad? Poder. Legado. Su linaje ha llevado la corona desde que mi padre reclamó el dominio sobre los vampiros hace casi ocho siglos. Un acuerdo silencioso, sellado en sangre y silencio. Nosotros gobernamos desde las sombras. Él gobierna en la luz. Y juntos, mantenemos al mundo ciego.

Llego a la verja y marco el código. El hierro gime mientras se abre, lento y deliberado; el chirrido corta la quietud como una advertencia. La finca se alza frente a mí, envuelta en silencio y sombra.

«¡Niki!» Valentina irrumpe por la puerta principal, descalza y con los ojos brillantes, su voz rompiendo la calma. Ahora tiene diez años, un milagro inesperado en nuestro linaje que ya se había dado por perdido. Mis padres dejaron de esperar hace siglos. Los vampiros de sangre noble rara vez se reproducen ya. Las parejas de sangre son raras y, sin ese vínculo, la concepción es imposible. Algunos se conforman con convertir humanos para llenar el vacío con algo lo suficientemente parecido.

Pero Valentina no es un sustituto. Nació, no fue hecha. Carne de nuestra carne. La prueba de que la vieja magia aún parpadea en nuestras venas.

Salgo del coche y la tomo en brazos, haciéndola girar hasta que su risa resuena en todo el patio. Ella se aferra a mí, riendo, radiante.

Se parece mucho a nuestra madre, con los ojos verdes tan afilados como el cristal, el cabello negro como el cuervo cayendo por su espalda y unos pómulos esculpidos con elegancia y peligro. Hermosa. Letal. Una verdadera heredera.

«Hola, pequeña», digo con voz baja mientras me inclino para encontrar sus ojos. «¿Te has portado bien?»

«Siempre, Niki», exclama, con picardía bailando tras su sonrisa. Es la única que me llama así. El nombre sonaría ridículo en boca de cualquier otro; suave, familiar, inmerecido. Pero viniendo de ella, encaja.

Me agarra de la mano y me arrastra hacia la casa, descalza y sin aliento. «Papá me ha regalado un cachorro», anuncia con los ojos brillantes. «Ven a verlo».

Valentina me lleva a través del gran vestíbulo, su mano pequeña calentita en la mía, su emoción vibrando en cada paso. La finca está tranquila, envuelta en su habitual silencio, pero su risa llena los pasillos como la luz del sol; rara, dorada, imposible de ignorar.

«Está en el solárium», dice sin aliento. «Papá dijo que es mío, todo mío».

Doblamos la esquina y ahí está, acurrucado en un rayo de luz sobre el suelo de mármol, una criatura diminuta con patas demasiado grandes y pelaje del color de la ceniza y la luna. Sus orejas se mueven al acercarnos y levanta la cabeza, mirándome con ojos demasiado sabios para alguien tan joven.

Valentina se deja caer de rodillas junto a él, envolviendo su suave cuerpo con sus brazos. «¿A que es perfecto?», susurra, como si temiera que el momento pudiera desvanecerse.

Me agacho a su lado, estudiando al cachorro. Tiembla un poco, inseguro, pero no se aparta. Estiro la mano y dejo que me olfatee. Se apoya contra ella.

«Es valiente», murmuro. «O un insensato».

Valentina se ríe. «Es mío».

La miro, sus ojos verdes brillando, el cabello azabache cayendo sobre sus hombros como una corona.

El cachorro le lame la mejilla y ella chilla de alegría. Por un momento, los siglos se desvanecen. Sin política. Sin linajes. Solo mi hermana pequeña, su perro y el milagro tranquilo de algo nuevo.

Mi padre entra en la habitación y el cachorro gruñe, un sonido bajo e incierto que le saca una oscura carcajada al rey. Está vestido de negro de pies a cabeza, su cabello de cuervo peinado hacia atrás con precisión y sus ojos azules brillando como escarcha mientras se posan en mí.

«¿A qué debemos este placer, Nicolai?», pregunta con voz suave, pero con un filo más agudo.

Me levanto y le doy la mano, en un gesto formal y practicado. «La ciudad me resulta irritante últimamente».

Él sonríe con suficiencia. «¿Por fin decidiste que el ruido no vale la pena?».

«Mi paciencia para ello se agota».

«Ven», dice girando sobre sus talones. Una orden, no una sugerencia. No hay margen para la negativa.

Mientras se aleja, lanza una mirada por encima del hombro. «Vivi, alimenta a tu mascota».

«Me has ahorrado una llamada, hijo», comienza mi padre, con voz suave pero cargada de peso.

Arqueo una ceja, esperando.

«La hija de Dimitri cumple dieciocho la próxima semana. Organizan una celebración y hemos sido cordialmente invitados».

Por supuesto que sí. Reprimo un suspiro.

El rey Dimitri, siempre ansioso por exhibir su linaje, siempre buscando relevancia. Detesto a ese hombre. Su sonrisa es demasiado pulida, su ambición demasiado ruidosa. Pero su hijo… él es diferente. Tranquilo. Distanciado del circo de su título. No desea el protagonismo, lo que lo hace tolerable. Casi.

«Déjame adivinar», digo, con la amargura clavándose en mi lengua. «Se espera que asista a esa reunión».

«Así es», responde mi padre con voz cortante y final. «Y parecerá que estás disfrutando cada momento».

Una orden, no una petición. Como siempre.

La idea de asistir a la fiesta de Dimitri se me revuelve en el estómago.

Dieciocho años, apenas fuera de la infancia, y ya la vestirán como a un trofeo, la pasearán frente a las viejas familias con la esperanza de atraer la mirada de alguien con estatus. No es una celebración. Es una transacción envuelta en seda y sonrisas.

Ya puedo oír la música, demasiado alta, demasiado moderna. El aroma de sangre enmascarado por perfume y desesperación. El desfile interminable de aduladores, cada uno ansioso por recordarme su linaje, sus ambiciones, sus hijas.

Odio estas reuniones humanas. La risa forzada. Los brindis vacíos. Mi padre espera que sonría. Que sea encantador. Que interprete el papel de heredero con gracia y distinción. Pero no siento nada de eso. Ninguna calidez. Ningún interés. Solo el peso de los siglos presionando mis hombros y el sabor amargo de la obligación.

Que celebren. Que bailen. Estaré allí, tal como se me ordenó. Pero no lo disfrutaré. Ni por un momento.