Capítulo 1
POV: Maeve
Llevaba casi una hora en una conversación de la que me moría por escapar... y además, a toda prisa.
Llevaba hablando de sí mismo durante los últimos, a ver... bueno, 45 minutos y 20 segundos seguidos, pero ¿quién los cuenta?
Yo. Eso es quién.
Y deseaba que se callara.
Después de los primeros cinco minutos, empecé a pensar: bueno, es exitoso, atractivo y tal vez esto podría funcionar.
Quince minutos después, tras seguir hablando de sí mismo sin necesidad siquiera de tomar aire, supe que no funcionaría.
Era solo otro ejecutivo engreído de Boston. Lo típico.
Y en este tenía puestas muchas esperanzas. Alto, metro noventa, con una melena castaña, una sonrisa que podía romper corazones, ganaba más de seis cifras y era irlandés de tercera generación. Nada mal, especialmente para los estándares de Boston.
Sin embargo, no sentía ninguna atracción por él. Probablemente porque no dejaba de hablar de sí mismo ni de mirarse reflejado en la ventana. Los egos no eran lo mío. Y resulta que Robert Casey tampoco.
Podría haber hecho la típica desaparición irlandesa, pero en lugar de eso, como la dama con clase que soy, decidí quedarme el resto de la cita e insistir en pagar mi parte de la cuenta. No quería que se hiciera ideas falsas, y eso era un indicador claro de que no estaba interesada.
Ya no era una niña, tenía 30 años, por el amor de Dios. Y aunque no es viejo ni mucho menos, mi reloj biológico seguía avanzando y mi búsqueda del «Sr. Perfecto» no estaba dando resultados.
Mientras me sentaba en mi Uber de camino a casa, pensé en mi última relación fallida que, en mi defensa, no se suponía que debía fallar. Esa era la que tenía que funcionar, o al menos eso creía yo.
Michael.
Michael se suponía que era diferente.
Tenía un buen trabajo, era irlandés de segunda generación, tenía un Audi que pagó al contado, me hacía reír de verdad, y su familia... bueno, eran geniales y me querían. El único problema era que Michael, aunque no me lo dijo en ese momento, no estaba interesado en un compromiso. No un compromiso real. No el tipo que yo quería. Michael me dijo que no le interesaba casarse por ahora; aunque él tenía 32 y yo 30, pensaba que le faltaban unos años para querer hijos. Así que, después de un año perdiendo el tiempo, dándome esperanzas y haciendo que me enamorara perdidamente de él, me dejó decepcionada. Otra vez.
Me quité los tacones al desplomarme en el sofá y solté un suspiro profundo.
Y entonces sonó mi teléfono.
No tuve que mirar quién llamaba para saberlo.
La abuela Noreen.
La abuela Noreen siempre tenía un sexto sentido para las malas noticias.
«Hola, abuela», contesté, con poco entusiasmo.
Su acento irlandés era muy marcado. «Maeve, querida, ¿cómo te fue en la cita de esta noche?»
Ella siempre lo sabía. Es como si tuviera una bola de cristal o algo así. O tal vez solo el sentido de las abuelas irlandesas.
«Oh, bueno...»
«Oh, cielo». La escuché soltar un suspiro al otro lado.
«Probablemente lo presentiste», me reí.
Hubo una pausa y luego: «Ojalá no lo hubiera hecho, querida. ¿No te gustó, ni siquiera un poquito?»
«No, abuela», solté otro suspiro mientras apoyaba la cabeza en el brazo del sofá, «todo lo que hacía era hablar de sí mismo y ni siquiera tenía una pizca de personalidad».
«Bueno, tal vez aprenderías a quererlo», sugirió.
Pero ambas sabíamos la verdad. No lo haría.
Una no aprende a amar, especialmente las mujeres. Y especialmente yo.
Ella suspiró y respondió: «mejor buscar a otro, intenta de nuevo en otro lado».
«Siento que he salido con la mitad de la población masculina de Boston», me reí.
«Exactamente, querida».
«¿Exactamente? ¡Esa no es la clase de respuesta que una chica espera de su abuela!»
«Bueno», hizo una pausa, creando suspenso. «Creo que tengo una propuesta para ti, Maeve».
«Ya te lo dije, abuela, no quiero tener otra cita con Daniel. Eructa cada cinco segundos y piensa que beber cinco cervezas en una primera cita es algo normal», resoplé.
«No es Daniel, Maeve», respondió. «No es nadie de Boston».
«¿Entonces quién? No es como si pudiera salir con gente de otros estados ahora. No estoy desesperada, bueno, tal vez, quién sabe. No, no, no lo estoy», me convencí finalmente.
Su voz sonaba esperanzada. «Bueno, es un viaje un poco largo, pero creo que esto resolverá tu dilema».
Dios, ¿cuándo empezamos a usar la palabra dilema para describir mi vida amorosa inexistente?
«¡No voy a ir a Irlanda, abuela, ya te lo dije!»
«Maeve Ann O’Connel, ¿cuándo dejaste de amar la aventura? Cuando eras una niña pequeña, te encantaba. ¡Ahora te has vuelto una estirada, igual que todas las demás mujeres estadounidenses!», me regañó.
Solté un suspiro pesado mientras me pasaba las manos por la cara.
Sabía que era Irlanda, esa era siempre su recomendación.
Ya podía oírla: Oh, Maeve, encontrarás a un hombre encantador en Irlanda. Tendrá manos firmes, siempre una sonrisa en la cara y te llevará a bailar cada fin de semana.
Sí, pero también estaré atrapada en medio de la nada, probablemente beba como un condenado y haga chistes que no entenderé.
Soy irlandesa de segunda generación, mis padres fueron la primera y mis abuelos aún vivían allí, pero eso no significa que yo perteneciera a ese lugar o que estuviera destinada a casarme con un irlandés y vivir en una cabañita cerca de Killarney o, peor aún, en medio de la nada en la península de Dingle.
«Abuela, ya hemos hablado de esto».
«¡Y deberíamos hablar de ello otra vez, niña!» me regañó.
«Entonces, ¿de verdad crees que seré feliz con un wifi pésimo, siendo escritora? Por no hablar de vivir en medio de la nada. Y seguro que el nieto de cualquier amiga tuya con el que me quieras emparejar tendrá una granja o algo peor, una trampa para turistas que me tocará administrar. Abuela, esto no es el siglo XIX; las mujeres, especialmente las estadounidenses, quieren algo más en la vida que ser amas de casa y vivir en una cabaña en medio de la nada», le dije.
Podía oír la frustración de la abuela al teléfono. Quería ayudarme, pero yo me estaba portando difícil. Siempre pensaba que yo era difícil, y supongo que, en su defensa, a veces lo era... bueno, la mayoría de las veces.
Después de todo, era escritora de ficción, y los escritores, aunque vivíamos en nuestras ilusiones de fantasía y romance, también éramos realistas; por eso vivíamos allí en primer lugar.
«Suficiente discusión por hoy. Ya he comprado tu billete de avión y te he inscrito», respondió con tono definitivo.
«¿Billete de avión?», casi grité. «¿Me inscribiste? ¿Inscribirme en qué?»
Silencio.
«¿Me inscribiste para que me vendan por un montón de ganado?», me reí con incredulidad.
«No, Maeve, esto no es la Edad Media. Te he inscrito en el Festival de Emparejamiento de Lisdoonvarna, en el condado de Clare. Es un evento maravilloso, es donde conocí a tu abuelo, como bien sabes». Podía oír el tono de orgullo en su voz.
Ella pensaba que este era mi destino: encontrar a mi marido allí y vivir felices por siempre, como ella lo hizo.
Oh, Dios.
«Oh, Dios».
«¡No uses su nombre en vano!», saltó ella.
Habló como una verdadera mujer católica irlandesa.
Negué con la cabeza. «No creo que vaya a encontrar un marido allí, al menos no uno que yo quiera, abuela».
Su voz se suavizó. «Nunca se sabe lo que el destino y el Señor tienen planeado para ti, Maeve. Como escritora, deberías creer en la magia del amor, que puede ocurrir en cualquier lugar y en cualquier momento, especialmente cuando menos lo esperas».
«Abuela...»
«La mujer amable de Aer Lingus dijo que el billete de avión debería estar en tu correo electrónico. El vuelo sale el jueves a las 3:00 p. m., querida».
«¿Dos días? Abuela... no puedo, ¡tengo que escribir una novela en los próximos dos meses y ni siquiera tengo un esquema planeado!» Empecé a hiperventilar, literalmente a hiperventilar.
¿Tienen las personas de 30 años muchas probabilidades de sufrir un derrame cerebral?
«Bueno, entonces esta será la idea perfecta para tu próxima novela. Te quiero, Maeve. Buen viaje, llámame cuando aterrices». Entonces la línea se cortó.
Era una metomentodo, pero esta vez se superó, realmente se superó. Me había comprado un billete de avión para viajar a un festival de emparejamiento en Irlanda.
Pero cuanto más lo pensaba, me daba cuenta de que quizás tenía razón. Esto podría ser mi próximo éxito de ventas y podría ser la oportunidad de terminar en la lista de los más vendidos del New York Times después de todo. Un romance de emparejamiento irlandés.
Puede que esto sea todo: mi boleto a la fama, no al amor, pero sí a la fama.
Y supongo que, como el amor no me sonríe, al menos la fama podría hacerlo.
