La compañera desterrada del príncipe: 🐺💚

Capítulo uno

Existen tres castigos en nuestro mundo.

Todo el mundo lo sabe.

La ejecución se reserva para quienes se niegan a parar, para los que derraman sangre incluso cuando se les ofrece rendirse. Es rápida. Definitiva. Una sentencia que no se dicta por rabia, sino por necesidad.

El encarcelamiento es para aquellos cuyos crímenes son calculados en lugar de violentos. Manipuladores. Estrategas.

Aquellos que envenenan mentes en vez de cuerpos. Sus lobos son atados, su poder despojado y sus nombres borrados de los consejos. Algunos son liberados algún día, pero nunca vuelven a los rangos que una vez ocuparon. Siguen siendo parte del mundo de los hombres lobo, reparando para siempre una reputación que quizá nunca sane del todo. Nadie es perdonado automáticamente.

Y luego está el exilio.

El exilio no es la muerte. Por eso dura más tiempo.

Tenía siete años cuando mi familia fue sentenciada a él.

La Casa Merrow nunca fue de la realeza, pero éramos respetados. Guerreros de alto rango. Dueños de negocios. Trabajadores incansables. Gammas de confianza para imponer el orden cuando los alfas no podían. Estábamos lo suficientemente cerca del poder como para saborearlo, y lo bastante cerca como para convencernos de que merecíamos más.

Mi tío creía que el poder se debía, no se ganaba. Su pareja creía que los linajes importaban más que el consentimiento. Mi padre —joven, brillante y ambicioso— creía que podía burlar las consecuencias si el objetivo era lo suficientemente grande.

Mintieron.

Manipularon.

Drogaron a sus rivales hasta someterlos.

Plantaron vínculos falsos y llegaron tan lejos como para afirmar que una loba cercana a la realeza era su pareja, cuando en realidad no existía vínculo alguno.

Todo lo que hicieron fue silencioso. Estratégico. Limpio en la superficie.

Y casi les funciona.

Si hubieran tenido éxito, la manada real se habría fracturado y mi familia habría tomado su lugar. Las alianzas habrían caído. Vidas habrían sido arruinadas de formas que ninguna espada podría deshacer. El poder, una vez robado de esa manera, nunca habría vuelto a ser estable.

Cuando la verdad salió a la luz, el castigo llegó rápido.

Algunos murieron porque intentaron matar primero.

Algunos fueron encarcelados porque sus crímenes fueron insidiosos en lugar de violentos.

Y el resto de nosotros —los niños, los primos, los que nunca fueron consultados ni informados— fuimos exiliados.

Sin manada.

Sin protección.

Sin cultura.

El exilio significa que seguimos siendo lobos, pero ya no pertenecemos a los lobos.

Se nos permite vivir entre humanos. Tenemos trabajos humanos. Vamos a escuelas humanas. Pagamos renta humana. Sobre el papel, nuestras vidas son funcionales, incluso cómodas.

Pero los lobos no están hechos para vivir sin ser vistos.

Somos criaturas de manada. Marcamos el tiempo por las lunas y la memoria por los rituales. Nos reconocemos no por la vista, sino por la presencia. Entre los humanos, todo eso se convierte en algo que tienes que tragarte.

Tenemos prohibido asistir a ceremonias, reuniones o bailes de hombres lobo; no porque seamos peligrosos, sino porque nuestra presencia resulta incómoda. Siempre está la pregunta: "¿Qué pasa si son como sus ancestros? ¿Realmente cambia la gente?". Somos recordatorios que nadie quiere en sus celebraciones.

No podemos ocupar cargos en el mundo sobrenatural. Debemos enseñar nuestra historia a nuestros hijos en privado, pero ellos nunca verán la vida de manada. No pueden experimentar la cultura a la que pertenecen. Solo pueden leer sobre ella.

No podemos reunirnos con el consejo ni asistir como invitados. Se nos permite escribir cartas, pedir con tinta en vez de voz, pero a la mayoría de los poderosos no les importa lo suficiente como para considerarlas. Nuestros nombres son manchas ahora. Están arruinados. Sucios. No podemos apelar sentencias que, para empezar, nunca fueron nuestras.

Hay muy pocas leyes que protejan a los exiliados, y quiero decir muy pocas.

Primero: otros lobos tienen prohibido hacernos daño.

Segundo: tienen prohibido invitarnos a los espacios de hombres lobo. Pueden ser educados fuera de ellos. Pueden saludar. Si entran a una tienda humana donde trabajamos, no tienen que darse la vuelta y marcharse. Pero no existe un reconocimiento real.

Tercero: existimos en un espacio apenas fuera de la invisibilidad. Todavía puedo transformarme, a solas, en el bosque, donde nadie escucha.

Cuarto: en nuestro mundo, las parejas son sagradas sin importar quién seas. Aún puedo amar, pero cualquier pareja que elija no puede llevarme a su manada. Tendríamos que vivir fuera de los territorios de la manada o entre los humanos.

Por lo general, pasan décadas antes de que alguien vinculado a los exiliados pueda volver a vivir como un hombre lobo normal. Deben ser parientes lejanos —muy lejanos— y aun así, empiezan de cero. No importa si tienen sangre beta o poseen habilidades raras. Heredamos los pecados de nuestros antepasados por generaciones. No existe la verdadera redención.

Todavía podemos vivir. Podemos construir vidas. Podemos sobrevivir.

Pero siento a mi loba caminando de un lado a otro dentro de mí, inquieta por algo que recuerda pero a lo que no puede llegar.

Ese es el castigo.

No es la muerte.

No es el dolor.

Es la ausencia.

La vida humana no es cruel, pero no es la nuestra. Suprimimos lo que realmente somos y no podemos decirles a los humanos lo que somos. Incluso rodeada de amigos, no hay nadie que nos entienda por completo.

Mi padre y mi tío saben lo que su hambre nos costó. Llevan ese conocimiento como una herida que nunca cierra. No piden perdón. No esperan redención.

Yo tampoco.

Sé que lo que hicieron estuvo mal. Ellos también lo saben. No son los mismos hombres que eran a sus veintipocos años, pero eso no borra lo que destruyeron.

Todavía amo a mi familia.

No los excuso.

Y no los defiendo.

Pero no aceptaré un mundo donde la culpa se herede como la sangre.

Me llamo Elora Merrow.

Y esta es la vida que decidieron que era justa.