1 - KAYLA
Jaylynn suspira soñadora. —Necesito llevarlo a mi cama... —
Le lanzo una mirada fulminante mientras casi se le cae la baba por Camden Duke: mi insufrible hermanastro, lanzador estrella de los UMD Huskies y presidente de Delta Psi Alpha, la fraternidad que bien podría llamarse «Idiotas Unidos».
Seis años compartiendo casa con él durante el instituto fueron suficientes. Ahora estamos en la misma universidad con becas similares, y sigo sin poder escapar de su sombra.
—Sí, buena suerte con eso —le digo—. No eres exactamente su tipo habitual. Pero estoy segura de que, después de un par de operaciones de pecho, un poco de mierda para inflar los labios y un pelo que parezca sumergido en lejía, serías justo lo que él busca.
Ella chasquea la lengua. —Por favor. Los tíos como él solo tienen un tipo: universitarias cachondas. —Se señala a sí misma—. Oh, mira. ¡Esa soy yo!
Me río a pesar de mí misma. —Cualquiera menos él, Jay. Literalmente cualquiera que no sea mi hermanastro.
—Ni hablar. ¿Acaso no has oído lo que dicen de él? —Estira las manos, separándolas mucho, con un gesto sugerente y alzando las cejas.
—Eso es asqueroso. —Arrugo la nariz.
—Ah, vamos, Kayla. ¿No me dirás que si Camden viniera caminando hacia aquí con esos hoyuelos y esa mandíbula, no te derretirías un poco?
La miro fijamente, con expresión seria. —Eso es casi exactamente lo que te estoy diciendo...
Ella se gira de nuevo hacia el campo con una sonrisa burlona. —Claro, guapa. Lo que tú digas.
Me digo a mí misma que no voy a mirar, pero lo hago. Y cuando veo a Camden de pie en el montículo del lanzador, es un maldito monumento.
Sus hombros tensan la tela de su uniforme. Su postura es tan erguida que parece tener una barra de acero en lugar de columna vertebral. Lleva su gorra granate y dorada calada sobre la frente, pero nada podría ocultar la mandíbula de Camden, afilada y apretada con una concentración que te deja sin aliento.
Observo a Camden calentar. Algunas chicas en las gradas gritan cuando lo hace, y tengo ganas de poner los ojos en blanco hasta ver mi propio cerebro.
Pero, en vez de eso, solo me quedo mirándolo. Sé perfectamente que, durante unos latidos, todas las miradas —incluida la mía— están pegadas a mi hermanastro.
Es más alto que la mayoría, más corpulento, y hace que el uniforme le siente como una segunda piel. El número ochenta y ocho ondea entre sus omóplatos, colocado estratégicamente bajo nuestro apellido: D U K E.
Sus antebrazos, bronceados y marcados por las venas, lanzan la pelota por el aire con tanta fuerza que casi espero escuchar un estallido sónico.
—¡Strike!
No puedo evitar comparar a Camden con cuando éramos más jóvenes. Ambos éramos estrellas de atletismo en nuestro instituto rural a las afueras de Duluth y nos forzaron a una rivalidad fraternal.
Por aquel entonces, solo era codos y rabia. Se peleaba con chicos regordetes y le contestaba a cualquier adulto en un radio de cinco kilómetros. Y nadie decía ni una maldita palabra porque él era el chico de oro, Camden Duke, el que iba a poner a nuestro pequeño y miserable pueblo en el mapa.
Yo era la callada, la de «alma vieja», la chica que nunca encajaba.
Orbitábamos el uno alrededor del otro por necesidad. Compartíamos horarios de baño y falsas cortesías en la cena, pero nunca hubo ni una pizca de afecto entre nosotros.
Ahora, en el campo, Camden es pura potencia controlada, y me doy cuenta de que ha canalizado cada gramo de esa rabia adolescente en sus lanzamientos.
Llegan el segundo y el tercer lanzamiento, y el bateador queda eliminado. Cam no levanta el puño ni grita. Solo se queda ahí un segundo más, dejando que el ruido del estadio lo envuelva antes de prepararse para el siguiente bateador.
Lo odio. De verdad que lo odio.
