Llamarada secreta

POV: Natalie

La última vez, juré que sería la última. Esto no volverá a pasar. Incluso pisé fuerte el suelo con el tacón para intentar dejar claro mi puto punto. Como si mi tacón de aguja fuera mi firma.

Pero aquí estoy otra vez, frente a esta puerta roja de madera. Y sé que no estará cerrada. Mi corazón martillea y me perla el sudor en el labio superior.

Debería largarme. Debería largarme de una puta vez.

Pero el ansia que llevo dentro no me deja.

Alargo la mano hacia el pomo. Gira con demasiada facilidad, como si me estuviera esperando. Probablemente soy la centésima —no, la milésima— mujer que toca esto. Hay una pequeña astilla que falta debajo de la esfera de bronce. Mi dedo la encuentra sin pensarlo. Como un amuleto de buena suerte.

Porque sé que estoy a punto de entrar en un lugar donde entregaría mi alma y estaría agradecida por ello.

Un viaje al olvido.

Oigo una risita a mi derecha. Lo llamo Bobby, porque nadie tiene nombres aquí. Es enorme, un guardaespaldas que se asegura de que todo salga según lo planeado. Me ha visto en este mismo sitio, contemplando las decisiones de mi vida.

¿Cuántas veces van ya? He perdido la cuenta.

Mi cuenta bancaria no. Pero yo sí.

«El reloj avanza».

Gracias por recordármelo, Bobby.

Empujo la puerta. Mis ojos se ajustan rápidamente. La habitación está bañada en una tenue luz roja; el aire es denso, cargado con aroma a cuero y algo almizclado, primario. Las sombras se aferran a las esquinas como si fueran secretos, aumentando la expectación. Un zumbido grave, casi subsónico, recorre el suelo.

Y él está ahí. Por supuesto que está ahí.

Recortado contra la pared del fondo, un dios oscuro entronizado en las sombras. La luz resalta las líneas afiladas de su máscara: una pieza de cuero negro, moldeada a sus rasgos pero ocultando su identidad. Unas finas rendijas revelan unos ojos que brillan como oro fundido y me atrapan con su mirada encendida.

Nunca me dio un nombre para llamarlo. Solo Amo. O Señor. A veces Papi. Pero en mis sueños, cuando la luz roja se apaga y estoy sola con el recuerdo de su tacto, lo llamo Deon.

Mis ojos se desvían hacia la piel morena dorada de su pecho, ese leve brillo de sudor en su clavícula. Mi lengua arde por probarlo.

Bajo la máscara, veo el borde de su pelo. Oscuro, un poco más largo que antes, suavizado con ondas que atrapan la poca luz.

Lleva una camisa oscura abotonada, con los dos botones de arriba desabrochados. Tiene las mangas remangadas hasta los antebrazos, dejando ver un tatuaje que se enrosca alrededor de una muñeca como una serpiente, con las escamas tatuadas en negro.

Sus pantalones son de cuero negro, flexibles y usados, moldeados perfectamente a sus poderosos muslos. Unas botas pesadas, desgastadas en las puntas, lo anclan al suelo.

Sus dedos enguantados son largos, elegantes, y tamborilean distraídamente sobre el reposabrazos de su trono.

Es un depredador en reposo, de los que juegan con su presa antes de devorarla entera. Apenas distingo la mueca oculta por la mitad inferior de su máscara; un diseño de cuero curvado que sugiere una sonrisa perpetua y cómplice.

Sus ojos color caramelo se clavan en los míos. Quiero ahogarme en ellos.

Una risita grave retumba en el espacio ensombrecido, vibrando en mi pecho como una caricia.

«Entonces, mi pajarito...». Su voz es seda sobre acero, ese suave deje sudafricano envolviéndome como un lazo. Esa voz fue lo primero que me enganchó, cuando Lia me empujó por esa puerta y me dijo que dejara de hacer el papel de monja.

«Por fin has vuelto volando».

Se mueve ligeramente, como una pantera despertando. «Conoces las reglas, cariño. Esta vez, la jaula es un poco más estrecha».

Pasa un dedo a lo largo de la costura de la máscara. «Dime, ¿qué canción cantarás para mí esta noche?»

La primera vez que me lo preguntó, estaba justo aquí, temblando, borracha perdida. El valor líquido apenas me mantenía en pie. La segunda, tercera y cuarta vez, había estado achispada, todo nervios y pecado líquido. ¿Pero ahora? Ahora estoy completamente sobria.

Quiero recordar cada marca que deje en mí. Cada toque.

«Una canción de sumisión», susurro. «De obediencia».

La sonrisa del depredador se curva. «¿Recuerdas lo tímida que eras?», pregunta, con diversión en sus palabras. «Apenas podías formar una frase».

Se ríe, con un sonido grave y cálido que vibra directamente a través de mi caja torácica. «Ahora mírate», dice. «Dócil. Desesperada».

La necesidad se enrosca dentro de mí, baja y tensa. Él se levanta, y el cuero cruje como el chasquido de un látigo.

«Me encanta ese conjunto», dice arrastrando las palabras. «Tan corto. Tan dispuesta».

Corta la distancia, con el calor irradiando de él en oleadas. Me derrito contra él, mi cuerpo cediendo por instinto. El hambre florece con cada respiración.

«Abre la boca».

Obedezco. Desliza una mordaza de cuero negro entre mis labios y la abrocha con fuerza. Con la mandíbula forzada a abrirse, solo puedo gemir; pequeños sollozos suaves y ansiosos.

Un dedo enguantado presiona mis labios amordazados. «Quiero oír cada nota dulce y ahogada».

Su tacto desciende; sus dedos patinan por mi garganta, rozando mi pecho. Más abajo. Más abajo. Levanta mi falda centímetro a centímetro, tortuosamente.

«¿Y qué es esto?», su tono es de burla mezclada con un placer oscuro. «Empapada ya, y ni siquiera te he tocado».

El calor florece en mi vientre, un temblor de emoción que no puedo contener. No hay forma de esconderse de él. La emoción de eso —ser tan completamente vista, tan totalmente expuesta— me quema como un incendio forestal.

Un dedo se desliza bajo la tela de mis bragas. Me separa fácilmente, como si tuviera derecho a hacerlo.

Un sonido se me escapa: crudo, amortiguado, involuntario.

«Mmm». Ronronea, complacido. «Eso es, pajarito. Canta para mí».

Su dedo rodea mi clítoris, provocando, construyendo un dolor que se traga toda la razón. No puedo evitar los gemidos ahogados que se escapan tras el cuero. Son pequeños, desesperados, mitad sollozo, mitad canción.

Se inclina cerca, su rostro enmascarado rozando el mío. El aroma a cuero llena mis pulmones.

Un dedo enguantado traza mi mandíbula: tierno, pero impregnado de amenaza. «Qué canción tan hermosa», susurra. «Pero aún no lo suficientemente fuerte».

La mordaza de cuero se aprieta un poco. Un gemido grave escapa de mis labios. Su otra mano encuentra mi cadera, atrayéndome hasta que estoy pegada a él, cada centímetro suyo es un muro de calor y fuerza.

«Hagamos un dúo, ¿te parece?»

Su dedo vuelve a mi clítoris. Lo rodea con más fuerza, más rápido, enviando oleadas de placer que se estrellan contra mí. Mete dos dedos gruesos dentro de mí, una sensación tan intensa que casi me desplomo por el estiramiento.

Sus caderas empiezan a moverse, lento al principio, luego con más fuerza, frotando esa dureza gruesa e inconfundible contra mi cadera, siguiendo el ritmo de sus dedos dentro de mí. Cada embestida, cada roce, envía una nueva sacudida de calor recorriéndome.

Es casi doloroso cómo se frota contra mí, la presión aumentando, el calor irradiando de él hundiéndose profundamente en mi núcleo. Mis muslos tiemblan, mis caderas se inclinan por instinto para encontrar cada movimiento deliberado y posesivo de su cuerpo.

Un grito ahogado y desesperado escapa de mi boca amordazada.

Se ríe por lo bajo, el sonido es una promesa fundida contra mi oreja. «Eso es. Frota ese coño contra mí. Demuéstrame lo desesperada que estás realmente».

Se inclina más, la máscara rozando mi mejilla. «Ya casi, mi dulce pájaro cantor... casi...»

El clímax es explosivo, una liberación que me deja temblando y sin aliento contra él, con el mundo reducido al ritmo agitado de mi corazón.

Se separa ligeramente, con los ojos oscuros de satisfacción. Su pulgar roza mi mejilla.

«Ahora... veamos qué pasa sin este pequeño... accesorio».

Desabrocha la mordaza, sus dedos permanecen en mis labios mientras el cuero cae. El aire vuelve a mis pulmones, un jadeo tembloroso escapa de mis labios.

«Dime cuánto me necesitas, cariño», dice, y el mandato en su tono me atraviesa directamente.

Su voz, tan grave y profunda, hace que mi coño palpite, caliente y húmedo, sintiéndose tan vacío sin él. Solo oírlo —solo oírlo— hace que me duela como nunca me ha dolido por nadie más.

Mis labios se entreabren, pero las palabras se enredan en mi garganta. Un latido. Dos. Una pausa dolorosa y vibrante.

Entonces: chasquido. Su mano golpea con fuerza mi muslo, el escozor es inmediato, ardiente.

«No me hagas esperar».

Mi respiración se entrecorta. Un gemido se escapa, y al fin, las palabras brotan.

«Por favor», jadeo. «Quiero que me tomes. Duro. Hazme tuya. Deja marcas donde nadie más pueda tocar. Úsame, Deon. Fóllame hasta que no pueda ni estar en pie».

El nombre se escapa, crudo y tembloroso: Deon. El nombre que creé para él en el silencio, en el hambre, que solo me había atrevido a susurrar en soledad.

Él se queda quieto. «Deon», repite, saboreándolo como un pecado ofrecido en labios temblorosos.

«¿De verdad creíste que podrías ponerme nombre, pajarito?». Su tono es terciopelo sobre acero, destilando lentitud y peligro. «¿Pensaste que podías nombrar a la cosa que te posee?».

El calor abrasa mis mejillas: vergüenza y excitación, llamas gemelas lamiéndome por dentro.

«Conoces las reglas», dice. Su voz se afila como un latigazo en mi pecho. «Yo decido cómo me llamas».

Se inclina, cada sílaba cargada de promesa y castigo. «Esta noche, me llamarás Señor. A menos que... te lo ganes. Obedece cada comando sucio y desesperado que te dé. Y entonces, quizás, te deje llamarme Deon».

Un sonido se me escapa, roto y hambriento.

Sus dedos se aprietan en mi muslo: posesivos, reclamándome, absolutamente ineludibles.

«¿Entendido, pajarito?»

«Sí, Señor», susurro. Las palabras tiemblan, empapadas de necesidad. «Lo que quieras».

Su risita es como miel negra goteando por mi columna vertebral. «Buena chica».