RECUPERADA POR EL MAFIOSO

Siempre había sido así conmigo: devorador, implacable, insaciable. Salvaje en la cama. Me enamoré del heredero de la Mafia sabiendo exactamente de lo que era capaz, y un año después de que me quitara la virginidad, seguía siendo suya: su compañera de cama constante, su capricho, su obsesión.

Su boca recorrió un camino lento y deliberado por mis piernas; sus besos se demoraban en la suavidad de mis rodillas antes de subir más. Temblé cuando sus labios se movieron sobre mis muslos, cada terminación nerviosa encendiéndose en anticipación, hasta que su aliento rozó mi lugar más sensible. Estaba más húmeda de lo que nunca me había conocido, mi cuerpo traicionándome antes incluso de que me tocara.

Cuanto más se acercaba, más desigual se volvía mi respiración. No pude evitarlo: empujé mis caderas hacia él, rogándole en silencio. Me sujetó suavemente contra el colchón con un agarre firme pero lleno de respeto, y sentí su sonrisa antes de oírla por la forma en que exhaló sobre mi calor empapado. Solo ese aliento caliente me hizo gemir.

Su pulgar frotó círculos lentos y deliberados justo encima de donde más lo necesitaba, y mi cuerpo se arqueó por instinto. Jadeé cuando me abrió, sin vergüenza, hambriento, su mirada ardiendo en mí antes de que su lengua lo siguiera. Levantó mis caderas, con las manos fuertemente apretadas alrededor de mis muslos, y luego enterró su rostro entre ellos como un hombre hambriento.

Me derretí bajo él.

Me besó con todo su cuerpo, adorándome con la misma minuciosidad que usaba con mi boca, demorándose aunque podía sentir lo duro que estaba, lo mucho que quería estar dentro de mí. No tuvo prisa. Lo prolongó, empujándome más alto, más profundo hacia la sensación hasta que estuve mareada por ella.

El sonido que hizo contra mí —bajo, de aprobación— me hizo llegar al límite.

«Te estás poniendo más rica, nena», murmuró, con la voz espesa por el hambre.

Otra larga y amorosa pasada de su lengua, profunda y sin restricciones, hizo que mi cuerpo se tensara violentamente. Gemí, indefensa, retorciéndome bajo él mientras me devoraba como un salvaje, como si yo fuera lo único que existía. Cuando me rompí, fue sobre su boca, mi orgasmo desgarrándome mientras él me sostenía allí, implacable y experto.

Solo entonces se apartó.

Se inclinó sobre la cama para buscar un condón, su mandíbula tensa por el autocontrol, y sentí su frustración mientras se protegía, deseando que yo ya estuviera protegida para no tener que esperar ni un segundo más. Me levantó fácilmente, acomodando mis curvas contra él, y cuando nuestros cuerpos se alinearon, el contacto por sí solo envió chispas a través de mí.

Lo quería tierno. De verdad.

Pero en el momento en que separó mi calor empapado con su verga, el control desapareció.

Se hundió en mí en una estocada profunda e interminable, y grité mientras me llenaba por completo —me reclamaba—, mi cuerpo encendiéndose como si hubiera estado esperando ese preciso momento todo el tiempo.

Y que Dios me ayude, lo amaba más cuando estaba así.

Mi cabeza cayó hacia atrás, mi cabello extendiéndose sobre las sábanas pálidas mientras mi cuerpo se mecía indefenso bajo él. Cada movimiento arrancaba un sonido de mí: suave, necesitado, revelador. El tipo de sonidos que le decían exactamente cuánto poder tenía.

Besó mi cuello como si estuviera muriendo de hambre, succionando y mordisqueando hasta que mi piel ardía, hasta que yo ardía. Dios, la forma en que me llenaba, como si mi cuerpo estuviera hecho para tragarlo entero. Mis piernas se bloquearon alrededor de sus caderas, aferrándome, desesperada, con miedo a que desapareciera si lo soltaba.

Se movía despacio. Cruelmente despacio. Cada estocada se sentía interminable, un deslizamiento profundo que me robaba el aliento y dispersaba mis pensamientos. Una y otra vez. El tiempo se volvió borroso hasta que todo lo que conocí fue a él: su peso, su calor, la forma en que mis gritos parecían alimentar algo oscuro y posesivo dentro de él.

Supliqué. No pude evitarlo.

Mi cuerpo se contrajo alrededor de él, tenso y dolorido, intentando atraerlo más profundo cada vez que se retiraba. Cuando se estrelló de nuevo dentro de mí, grité, la fuerza soltando algo dentro de mi pecho. Los sonidos que brotaban de mi boca eran humillantes, honestos y totalmente suyos.

Me besó fuerte —reclamó mi boca de la misma manera que reclamaba todo lo demás—, bebiéndome como si yo fuera oxígeno. Saboreé mi propia esencia en su lengua. Me sentí consumida. Necesitada. Y que Dios me ayude, eso lo hizo peor.

Cuando sus dedos pellizcaron mis pezones, el choque me atravesó. Jadeé, me arqueé, gemí. Él quería eso. Quería mi necesidad, mi rendición, mis ruegos. Así que volvió a reducir el ritmo, arrastrándose a través de mí hasta que cada nervio gritó.

Mordí su hombro, intentando anclarme, intentando no ahogarme en él.

«Dame más», gruñó.

Y lo hice. Le di todo: mi cuerpo, mis sonidos, mi corazón latiendo demasiado rápido por algo que pretendía que no estaba ahí. Entonces me tomó con más fuerza, más rudo, sus manos apretando mis caderas hasta que supe que me dejaría marcas. Cada estocada se sentía como una declaración, como si estuviera tallando su nombre en mí desde adentro hacia afuera.

Tómame, susurró, como una orden y una promesa.

Todo. Completamente.

Cuando su mano se deslizó entre nosotros y me tocó ahí, fue demasiado. Mi cuerpo se hizo pedazos alrededor de él, mi orgasmo desgarrándome tan violentamente que grité su nombre sin querer. Temblé. Me quebré. Me deshice.

Él me siguió, rugiendo mientras se enterraba profundamente, sosteniéndome como si pudiera desmoronarse si me soltaba.

Y entonces... el silencio.

No me miró cuando se giró para apartarse.

El calor entre nosotros murió rápido, como si nunca hubiera importado. Buscó un cigarrillo, sus músculos flexionándose, los tatuajes moviéndose como si mi cuerpo no hubiera estado envuelto alrededor de los suyos hace unos momentos. El clic del encendedor cortó el aire de la habitación: preciso, practicado, indiferente.

El humo llenó el aire.

«Mi prometida volverá mañana», dijo con naturalidad, exhalando hacia el techo. «No puedo estar contigo a menudo».

Sin disculpas.

Sin vacilación.

Sin reconocimiento de lo que acababa de tomar.

Me quedé ahí desnuda, con las sábanas húmedas enfriándose debajo de mí, mi cuerpo aún temblando mientras mi corazón se quedaba completamente quieto. Era casi impresionante: con qué limpieza salía de mí, con qué facilidad regresaba a ser él mismo.

No hablé. No había nada que decir.

No me buscó. No preguntó si estaba bien. No suavizó su voz ni fingió que esto fuera difícil.

Para él, era logística. Programación. Realidad.

Miré al techo y me recordé que sabía esto desde el principio.

Nunca fui la mujer con la que planeaba estar.

Yo era el cuerpo que usaba en la oscuridad.

El silencio al que escapaba.

La sustituta.

Una llanta de repuesto: útil, oculta, descartada una vez que el verdadero viaje se reanudaba.

No debería haber dolido.

Pero dolió.

Apagó el cigarrillo y se puso de pie, ya vestido, ya lejos. La cama se sentía demasiado grande sin su peso, demasiado vacía después de estar tan llena de él. Mi cuerpo aún anhelaba a alguien que ya me había borrado.

Cuando la puerta se cerró, el sonido fue definitivo.

Me quedé donde estaba, reuniéndome pieza por pieza, tragándome la humillación, el anhelo, la esperanza estúpida que había dejado crecer donde nunca debió haber vivido.

Me dije a mí misma que esto era todo lo que valía para él.

Y esa fue la parte más cruel: casi me lo creí.