Cazador y Presa

¡ESTE LIBRO ESTÁ TERMINADO Y ES GRATIS PARA LEER!

Punto de vista: Lilah

Deslicé el pulgar por la página de color crema, apretándola entre las yemas de los dedos. Solté un suspiro corto mientras miraba las palabras fijamente.

Cualquier cosa antes que mirar la cara de mi profesor.

“¡Yo soy Heathcliff! Siempre, siempre está en mi mente; no como un placer, del mismo modo que yo no soy siempre un placer para mí misma, sino como mi propio ser”.

Cuánto deseaba identificarme con esa frase. Una frase de Cumbres Borrascosas, escrita por la reina del romanticismo gótico, Emily Brontë.

Sin embargo, mi vida distaba mucho de estar llena de placer intenso, anhelo o toxicidad romántica. De cualquier tipo.

Mi respiración se aceleró al sentir una sombra que pasaba a mi lado y se detenía frente a mí.

Al levantar la vista, solté un jadeo. Sí, un jadeo literal, fuerte y totalmente inesperado.

Porque justo frente a mí, en todo su esplendor, estaba el profesor Lockwood. El mismo hombre al que intentaba evitar.

Y no era porque diera miedo, fuera raro o algo así. Era porque resultaba dolorosamente hermoso; tanto, que mis mejillas ardieron, mi pulso se aceleró y mi mente empezó a divagar.

Cerré el libro rápidamente y lo miré con la boca entreabierta y los ojos como platos.

Él tenía una sonrisa inconfundible en los labios. —¿Señorita Cross?

Me aclaré la garganta, intentando esconderme tras mi largo cabello rubio. —¿Sí, profesor?

¿Sí, profesor? Dios, sonaba como una colegiala, no como una mujer en la recta final de su máster y a pocos meses de graduarse.

Sus ojos se oscurecieron, sí, literalmente se oscurecieron, mientras se entrecerraban al mirarme y una sonrisa astuta se dibujaba en sus labios. —¿Muy absorta, eh? Ilumínenos, señorita Cross. ¿Qué hay en ese libro que ha captado su atención por completo?

Me mordí el labio y fijé la vista en el libro cerrado, en mis manos temblorosas... en cualquier cosa menos en él.

Pero él solo empeoró las cosas. —¿Señorita Cross?

—¿Mmm? —levanté la vista, sin dejar de morderme el labio, y vi cómo su mirada bajaba hasta mi boca—. Estamos esperando con gran expectación, señorita Cross.

Mis mejillas se encendieron. Lo peor era que, como soy tan pálida, seguro que todo el mundo se había dado cuenta. —Estaba pensando en qué escribir para mi tesis.

—Oh, cuénteme —dijo con una sonrisa burlona.

En ese momento cavé mi propia tumba.

Porque sabía que no se quedaría ahí.

El profesor Lockwood, o mejor dicho, el doctor Lockwood, como prefería que le llamaran, tenía poca paciencia con las distracciones. Incluso por un momento.

Y mi interés por el libro, en lugar de por él, hizo que quisiera recuperar el control.

Pero mirarlo durante más de unos minutos era insoportable.

Porque era simplemente... precioso.

Y no me daba vergüenza describir a un hombre como precioso, lo cual era, al estilo británico tipo James Bond o Bridgerton. Y, de hecho, cumplía con el estándar; era británico, tenía un acento perfecto y un título de la Universidad de Cambridge. Pero no solo era bueno con el inglés y estaba sobrecualificado para enseñar en una universidad americana; era hermoso en el sentido literal. Tan hermoso que tenía ojos color avellana, no ese tono marrón o verde de dudosa procedencia. Era musculoso, de esos que van al gimnasio dos veces al día, y tenía una melena espesa y castaña. Tenía la estatura perfecta, al menos un metro ochenta y ocho. Pero creo que lo peor no era lo perfecto que era en persona, sino que destilaba seducción. Y no es que se esforzara por ser atractivo; es que realmente lo era. Y él lo sabía.

—Señorita Cross, estamos esperando.

Di un pequeño salto en mi asiento antes de volver a mirarlo y respirar hondo para armarme de valor.

—Lo siento, um, bueno... —me mordí el labio de nuevo antes de continuar—, quería explorar los temas de la persecución, la obsesión y el poder erótico en la literatura del siglo XIX comparada con la del siglo XXI.

Él arqueó una ceja, con la curiosidad marcada en el rostro. —Continúe, señorita Cross.

¿Continuar?

Me acabo de meter en un buen lío.

—Um... —aparté la vista de la suya, mirando la portada del libro para encontrar las palabras—, yo diría que las heroínas góticas a menudo eligen el peligro del que parecen huir, que no son víctimas reales.

—¿No lo son? —preguntó con un tono irónico.

Sentí su mirada fija en mí, pero mantuve la mía hacia abajo. —No.

—Ilumínenos, señorita Cross. ¿Qué significa la victimización para usted? ¿Qué simboliza?

Me temblaban las manos, pero forcé las palabras. —Lo siento, profesor... doctor Lockwood, sé que no debería pensar en mi tesis durante esta clase. Y sé que no debería estar leyendo un libro durante su lección... Yo...

Él me interrumpió con tono cortante y directo. —Le hice una pregunta, señorita Cross. Por favor, responda.

Joder.

Estaba en una clase de literatura gótica impartida por un hombre que, literalmente, parecía y se comportaba como el mismísimo Heathcliff de Emily Brontë, y yo estaba balbuceando como una idiota.

Lo miré, su mirada quemaba la mía y provocaba una mezcla de miedo y euforia en mi cuerpo.

Las palabras casi brotaron solas: —La victimización rara vez es mera indefensión, e incluso entonces, las víctimas no son realmente indefensas por naturaleza. La victimización es simbólica: para el escritor, para el lector, para la víctima en cuestión. Es donde chocan el poder, el deseo, el miedo y la identidad. Todo a la vez.

Sus ojos se entrecerraron lentamente, como si intentara leer mi mente. —¿Y usted cree que la víctima tiene el control?

Lo miré, sin apartar la vista. —Sí.

Entonces sonrió, de forma dominante; sus labios se curvaron en una expresión que parecía menos una sonrisa y más una amenaza. —El control —dijo, con los labios temblando ligeramente—, es más poderoso cuando uno cree que lo ha cedido.

Juro que me quedé con la boca abierta ante su respuesta.

Me recuperé tan rápido como pude, pero no lo suficiente.

Él ya lo había visto todo en mi cara. Impacto. Sorpresa. ¿Quizás incluso excitación?

—Bueno —dijo, dándose la vuelta, cruzándose de manos tras la espalda con calma y paseándose por el salón—, creo que con esto terminamos la clase de hoy. Que tengan una buena tarde.

Recogí mis cosas sin decir nada; metí mi portátil, el cuaderno, el bolígrafo y mi copia de Cumbres Borrascosas en la mochila y me levanté a trompicones. Todavía me temblaban los brazos y sentía las piernas flojas por la adrenalina que me recorría, pero no me atreví a mirarlo. No podía.

Pero justo cuando iba a subir los escalones hacia la salida, su voz me dejó clavada en el sitio. —¿Señorita Cross?

Sentí que mi cuerpo se congelaba. Me giré un poco y crucé mi mirada con la suya. —¿Sí, doctor Lockwood?

Su sonrisa se amplió mientras me seguía con la mirada y daba un paso al frente, como un depredador acechando a su presa. —La victimización pertenece a los inocentes. Pero la crea un antagonista. Siempre habrá un cazador y siempre habrá una presa. Espero con ansias leer su tesis.

Tragué saliva, luchando por respirar mientras lo miraba fijamente.

Sus palabras daban vueltas en mi cabeza; finalmente, con un gran esfuerzo, desvié la mirada de la suya y caminé rápido hacia la salida.

Durante semanas, me mantuve alejada del doctor Lockwood, intentando pasar desapercibida, silenciosa, sin molestar.

Pero ahora parecía que estaba en su punto de mira. Y como si él fuera el cazador y yo la presa.