1. Ink
Nota de la autora:
¡Hola a todos! ❤️
Muchas gracias por estar aquí, ¡espero que disfruten esta historia!
Antes de empezar a leer, me gustaría mencionar un par de cosas.
Primero, esta historia explora temas difíciles, principalmente el abuso infantil. Por favor, procedan con precaución y prioricen su bienestar.
En segundo lugar, esta es la quinta historia de la serie Broken Halos MC. Aunque se puede leer de forma independiente, si creen que les gustaría leer las cuatro anteriores, les sugiero que lo hagan primero, ya que habrá muchos spoilers aquí. Pueden encontrar las 4 primeras historias completas en mi página:
1 - Broken Halos MC
2 - Broken Halos MC #2: Bruiser
3 - Broken Halos MC #3: Riot
4 - Broken Halos MC #4: Neon
Si quieren estar al tanto de la serie o de mis otros trabajos, recuerden seguirme; publico con regularidad en qué estoy trabajando, cambios en el calendario de publicaciones y más. ❤️
Como siempre, por favor reaccionen, comenten y dejen sus reseñas; ¡me ayuda muchísimo! ❤️
¡Abrazos!
- Bee
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El aroma a jabón verde y antiséptico era lo único capaz de despejarme la cabeza tras una noche en la sede del club. A las nueve en punto, giré el cartel de la puerta principal a Abierto y observé las motas de polvo bailando bajo la luz de la mañana que se filtraba por el escaparate de Seaview.
Martes.
Para un tatuador, un martes por la mañana suele ser el turno más muerto de la semana. Pero, para mí, era el único día en que no tenía una agenda reservada con seis meses de antelación. Los martes eran para los clientes sin cita, las compras impulsivas y los extraños que entraban desde la calle buscando llevarse algo permanente en la piel.
Me gustaba esa imprevisibilidad. El resto de la semana era una cuadrícula rígida de citas y negocios del club, pero el martes era un comodín.
Caminé hacia la parte trasera y encendí mis fuentes de alimentación. El zumbido era un ronroneo mecánico y grave que se me asentaba en los huesos. Llevaba cinco años siendo un miembro con parche de los Broken Halos MC, tras dos años previos como aspirante. Siete años de mi vida dedicados al chaleco que llevaba a la espalda.
Cuando todavía llevaba el parche inferior que decía Prospect, los hermanos solían tatuarse en un estudio al otro lado de la ciudad. Estaba bien, pero no era nuestro. Seis meses después de recibir mi parche, le propuse la idea a Stone. Un negocio legítimo, una forma de lavar parte de los ingresos menos legales del club a través de una caja limpia, y un hogar para la única habilidad que realmente me importaba. Él aprobó la idea antes de que terminara de hablar.
Desde entonces, pasaba mis mañanas aquí —cuatro horas para los civiles, los "normales"— y mis tardes en la sede, ocupándome de los hermanos y sus mujeres.
Mi mente se desvió hacia el trabajo que le había terminado a Stone justo ayer. Pasé tres horas encorvado sobre el pecho del Presidente. El nombre Alexandra ya estaba allí, grabado en una tipografía oscura y espinosa que abarcaba el ancho de sus clavículas, feroz y protectora. Debajo, añadí Ava. Mantuve las letras para su hija delicadas pero fuertes; una tinta gris plateada de trazo fino que parecía seda entretejida en las sombras más profundas del nombre de su madre. Era un contraste hermoso y pesado: la mujer que lo salvó y la niña que lo completó, ancladas justo sobre el corazón del hombre más peligroso que conocía.
Tomé un cuaderno de bocetos nuevo del mostrador y pasé a una página en blanco. Mis dedos buscaron un lápiz por instinto.
Dibujar fue lo único que no se arruinó cuando cumplí dieciocho años. Mi infancia fue un mapa borroso de lugares a los que no quería volver y recuerdos que enterré bajo capas de cicatrices y tinta. Pero mi madre… ella fue quien me dio el carboncillo. Pasaba horas sentada en el suelo conmigo, enseñándome a ver las sombras y a encontrar las líneas en medio del caos. Fue lo único bueno que me dio jamás.
La campanilla de la puerta sonó, cortando el silencio.
No levanté la vista de inmediato, dejando que el lápiz terminara la curva de un pétalo que estaba sombreando. Los martes nunca sabes quién va a entrar por esa puerta. Podría ser un universitario buscando un símbolo de infinito diminuto o un veterano queriendo conmemorar a un hermano caído.
Cerré el cuaderno; el papel pesado golpeó al cerrarse. Me puse mi "cara de trabajo" —ese humor fácil y practicado que usaba como armadura— y me levanté.
—Buenos días —dije con voz grave y ronca—. Has llegado temprano. ¿En qué puedo ayudarte?
Levanté la vista y el saludo se me murió en la garganta mientras mi corazón daba un golpe violento y rítmico contra mis costillas.
Ella estaba de pie junto al mostrador de cristal, agarrando la correa de su bolso como si fuera un salvavidas. Su piel era de un bronce cálido y rico, que brillaba incluso bajo la luz LED clínica del local. Su cabello era una cascada oscura de rizos que atrapaba el sol de la mañana, y sus ojos, grandes y un poco atormentados, eran del color de un café expreso doble.
Era impresionante.
Y también era una sentencia de muerte andante.
Jessica.
El nombre resonó en mi cabeza como un disparo. No la veía desde hacía cinco años, desde la noche en que el mundo estalló en la sede. Yo era un prospect entonces, a meses de recibir mi parche, repartiendo cerveza y limpiando motos mientras ella se sentaba en el regazo de Riot, riendo como si perteneciera a nosotros. Luego salió a la luz la verdad: no era solo la chica de Riot, era una agente federal encubierta.
Cyber fue quien lo descubrió. Riot la echó bajo la lluvia sin más ropa que la que llevaba puesta y le advirtió que, si volvía a verla, el club no sería tan misericordioso.
Y, sin embargo, ahí estaba.
—Yo... vi el cartel —dijo ella, con una voz más suave de lo que recordaba y un tono melódico que me puso la piel de gallina—. ¿Para clientes sin cita?
Parpadeé, tratando de obligar a mi cerebro a funcionar. Mi chaleco estaba en la oficina trasera —las normas de seguridad impedían que usara el cuero pesado mientras tatuaba—, así que solo era un tipo con una camiseta negra de manga larga y un delantal manchado. Las mangas cubrían la mayor parte de la tinta del club en mis brazos.
¿No me reconocía? En aquel entonces yo era una sombra al fondo, el "chaval" que buscaba el aceite y el whisky. Mi complexión era más ancha ahora y mi rostro estaba marcado por cinco años más de vida dura.
—Sí —logré decir, con la voz como si la hubiera arrastrado por grava—. Los martes son para los que vienen sin cita. ¿Qué es lo que buscas?
Se acercó, una chispa de entusiasmo genuino rompiendo su duda. Sacó una hoja de papel doblada de su bolso. —Quiero algo grande. En las costillas, subiendo hasta la clavícula. Quiero... quiero que represente un nuevo comienzo. Como dejar atrás una versión de mí misma que ya no existe.
Alisó el papel sobre el mostrador. Era un boceto rudimentario, pero conceptualmente hermoso. Representaba una silueta femenina realista cerca de la parte inferior, cuya forma empezaba a difuminarse y romperse en los bordes. A medida que la imagen subía, la silueta se disolvía por completo en una bandada de pájaros, con las alas extendidas mientras emprendían el vuelo hacia la parte superior de la página. Era una pieza sobre desprenderse de una piel vieja, sobre el peso del pasado aliviado finalmente por la libertad de seguir adelante.
Era un trabajo que llevaría horas. Algo que, por lo general, no aceptaría un martes.
Pero no podía dejar de mirarla. Miré el pequeño logo de la aureola rota grabado en el escaparate y luego volví a ella. ¿De verdad no se había dado cuenta? ¿O era una estratagema? ¿Una federal volviendo a la guarida del león?
Pero sus manos temblaban. Solo un poco. Aquello no era una trampa; era una mujer buscando una forma de marcar un cambio. Y, Dios, estaba aún más hermosa de lo que recordaba.
La parte sensata de mi cerebro, la que valoraba mi parche y mi vida, me decía que le dijera que estaba ocupado. Que le dijera que se fuera antes de que alguien más del club entrara a revisar los libros.
En su lugar, empujé mi taburete hacia atrás y sentí que las palabras salían de mi boca antes de que pudiera detenerlas.
—Es un diseño increíble. Si tienes tiempo, yo tengo la silla —señalé hacia atrás, sintiendo cómo mi pulso se aceleraba por mis venas—. Por aquí, preciosa.
La palabra se me escapó, familiar y fácil, y vi cómo sus mejillas se encendían en un tono rosado. Asintió, regalándome una sonrisa pequeña y tímida que me hizo darme cuenta de que estaba en graves problemas.
