Capítulo 1: El novio que no debería conocer
(Sienna)
La boda de mi hermana se vino abajo por mi culpa.
Doscientos invitados lo vieron todo.
El sacerdote iba por la mitad de los votos cuando el novio detuvo la ceremonia, bajó por el pasillo…
…y eligió a la mujer equivocada.
A mí.
Lo peor no era que me hubiera elegido a mí.
Lo peor era que, seis semanas antes, me lo había follado en la cama de un hotel conectado a la Terminal Cinco de Heathrow.
Duro.
Dos veces.
Quizás tres.
Me detuve en la entrada de la Catedral de San Bartolomé y miré al fondo del pasillo.
El órgano sonaba con una melodía lenta y solemne. La luz del sol se colaba por las vidrieras. Doscientos invitados se giraron con educación hacia la entrada mientras yo me deslizaba dentro, tarde y sin aliento, alisando las arrugas del vestido azul marino que me había puesto en el baño de un aeropuerto en Singapur.
Nada de eso importaba.
Porque en el altar, de pie, erguido con su traje de etiqueta, el pelo oscuro perfectamente peinado, los hombros anchos e inconfundibles…
Estaba él.
Mi cerebro se bloqueó.
Mis pies vacilaron.
No.
Eso no era posible.
Él permanecía de pie con la misma calma contenida que recordaba del salón VIP del aeropuerto, con las manos ligeramente entrelazadas frente a él y la mandíbula sombreada por una barba incipiente.
Conocía esa boca.
El sonido que hacía cuando se enterraba profundamente dentro de mí.
Mi cuerpo lo reconoció al instante.
Mi cerebro se negó a seguirle el juego.
Finalmente, obligué a mis pies a llevarme por el pasillo lateral. Me deslicé en el banco delantero junto a mi madre con lo que esperaba pareciera compostura en lugar de un colapso inminente.
«Has llegado», susurró mi madre, apretando mi brazo.
Asentí levemente.
En el altar, el novio levantó la cabeza.
Su mirada recorrió la sala. Sin prisas. Con determinación.
Entonces me encontró.
Todo mi interior se quedó completamente inmóvil.
Un destello de reconocimiento cruzó su rostro.
De esa clase que decía que no me había olvidado ni por un segundo.
Un calor extraño recorrió mi nuca.
Hace seis semanas, él tenía sus manos en mi pelo y su boca en mi garganta; su voz, grave e intensa, me decía exactamente lo que pensaba hacer en cuanto se cerrara la puerta de aquella habitación de hotel.
Y yo se lo permití.
Dios, hice mucho más que permitírselo.
Ahora estaba de pie en el altar de la boda de mi hermana, mirándome como si los doscientos testigos no existieran.
Mis dedos se tensaron alrededor del programa de la boda.
Quizás me equivocaba. Quizás estaba malinterpretando una mirada a través de una catedral, ese tipo de cosas que la falta de sueño y la culpa transatlántica le hacen a una persona.
Pero la forma en que su mirada se clavó en la mía —firme, segura, sin el menor rastro de arrepentimiento— sugería lo contrario.
Se me hizo un nudo en el estómago.
No nos habíamos dicho nuestros nombres. Eso era parte del atractivo imprudente.
Dos desconocidos en un salón de aeropuerto con una atracción inmediata y cinco horas inesperadas por delante.
Sin preguntas.
Sin consecuencias.
Solo whisky, calor y una habitación de hotel arriba donde nada tenía que significar nada.
Y ahora…
Mis ojos se desviaron hacia el programa de boda que tenía en las manos.
Los nombres impresos cobraron sentido de repente.
Celeste Hartwell y Adrian Swift.
El nombre me golpeó como una explosión retardada.
Adrian Swift.
El magnate de la aviación multimillonario. Su nombre aparecía en los titulares. En los cotilleos de las salas de juntas. En la voz de mi padre la pasada Navidad, hablando sobre la fusión que salvaría a Hartwell Aviation.
El prometido de mi hermana.
Ay, Dios. Me tienes que estar tomando el pelo.
Mis pulmones olvidaron cómo funcionar.
Sabía que ella se iba a casar con Adrian Swift. Solo que no sabía qué aspecto tenía.
Al otro lado de la catedral, él observó el momento exacto en que comprendí todo.
Su expresión se endureció ligeramente.
Él lo sabía.
Hace seis semanas, cuando sus manos separaron mis muslos con tanto cuidado, aprendiendo exactamente qué era lo que me volvía loca…
¿Lo sabía ya entonces?
Por favor. Por favor, que la respuesta sea no.
Las puertas de la catedral se abrieron detrás de nosotros.
El ambiente en la sala cambió.
Todos se giraron.
Mi hermana apareció al final del pasillo del brazo de mi padre, radiante en seda de color marfil y encaje que recorría toda la catedral.
Celeste Hartwell se había estado preparando para esta boda desde que tenía diecisiete años. Se veía luminosa. Se veía feliz. Parecía alguien a punto de recibir todo lo que siempre había deseado.
El órgano sonó con fuerza cuando ella empezó a bajar por el pasillo.
Adrian Swift se giró hacia ella.
Sonrió.
La observó acercarse.
Exactamente durante el tiempo que la educación exigía.
Luego, su mirada volvió a mí.
Doce metros de mármol y luz filtrada nos separaban.
Doce metros y una noche catastrófica que no podía borrar.
Su expresión no cambió, pero su enfoque sí. Se volvió más estrecho, más agudo, y se posó en algo que hizo que mi pulso se acelerara.
Conocía esa mirada.
La había visto antes, bajo el suave resplandor de la lámpara de noche, justo antes de que se introdujera en mí por primera vez.
Celeste llegó al altar.
Mi padre puso su mano en la de Adrian.
El oficiante se aclaró la garganta.
«Queridos hermanos, estamos reunidos aquí hoy…»
El agarre de Adrian sobre los dedos de Celeste se tensó.
Pero sus ojos nunca dejaron los míos.
Un silencio extraño se extendió por mi pecho. Ese tipo de silencio que llega justo antes de que ocurra algo irreversible.
Celeste se giró hacia él con una sonrisa radiante.
«Adrian», susurró ella con dulzura, «¿estás listo?»
Él la miró.
Luego me miró a mí.
Y algo en su expresión se asentó.
Certeza. Absoluta y aterradora certeza.
El oficiante sonrió con calidez.
«Adrian Swift, ¿tomas a Celeste Hartwell para ser tu legítima esposa…»
