Maeve
En Edimburgo, la lluvia no cae; araña. Estaba sentada en el alféizar de mi habitación estrecha, escuchando cómo las gotas golpeaban el cristal como si fueran clavos de hielo. Pero la oscuridad de afuera no era nada comparada con la que me apretaba la garganta.
Mis papeles, cientos de páginas de investigación sobre el Dr. Knox, estaban esparcidos por el suelo como hojas secas. Una beca perdida. Una visa perdida. Una vida perdida.
«Me das miedo, Maeve», susurró Clara desde su cama. «Pareces un fantasma esperando su propia ejecución».
«No tengo tiempo para dormir, Clara», respondí con la voz seca, como si estuviera rasgando papel. «El comité es mañana. Mañana iré ante él. El nuevo profesor. Un verdugo que disfruta entre las cenizas de los sueños ajenos».
«¿Por qué no dejas esa historia tan morbosa sobre Knox?», suspiró ella. «Ese diario se quemó, Maeve. No existe».
Mis labios se tensaron en una sonrisa lenta y sombría. «Eso es lo que todos creen».
Saqué una caja negra de debajo de la cama. Dentro había una máscara elegante que cubría la mitad superior del rostro y una invitación con el símbolo de una corona de espinas.
«Elias me la dejó antes de quitarse la vida», susurré, tocando el plástico frío de la máscara. «El diario no se quemó, Clara. Lo robaron. Y esta noche lo subastan en los Vaults. Debajo de la ciudad. En una subasta para gente cuyos deseos son más oscuros que sus cuentas bancarias».
«¡Te matarán si te atrapan!», Clara se puso de pie, con los ojos muy abiertos por el pánico. «¡No tienes dinero, no tienes protección!».
«No voy a comprar el libro», dije mientras me ponía un abrigo negro largo. «Voy a fotografiarlo. Tres páginas. Es todo lo que necesito para demostrar que mi mentor no estaba loco».
Salí a la oscuridad, mientras el sonido de la lluvia me llamaba hacia las profundidades.
Las bóvedas subterráneas de Edimburgo olían a humedad, a óxido y a un lujo absurdo. Los escalones de piedra resbalaban mientras bajaba a las entrañas de la ciudad, con el rostro oculto tras la máscara negra. El guardia de la entrada solo miró mi invitación y se hizo a un lado.
Entré. El salón principal era grotesco. Hombres en esmoquin, con máscaras de lobos y demonios, bebían champán mientras esperaban pujar por pecados robados.
No perdí el tiempo. Me colé en la zona VIP, donde estaban los objetos expuestos. El corazón me golpeaba las costillas al entrar en una sala pequeña y apartada.
Ahí estaba. El Diario de la Fisiología del Miedo.
La letra del Dr. Knox era maníaca. Había bocetos de rostros retorcidos en un grito. Textos sobre cómo el terror puro rompe los huesos desde adentro. Saqué mi cámara.
Click. Primera página. Click. Segunda.
Y entonces cometí un error. Mi anillo de plata rozó el cristal de la vitrina. El sonido resonó en el silencio como un disparo.
«¡Eh! ¿Quién anda ahí?». La voz del guardia me golpeó como un látigo.
La adrenalina explotó. Guardé la cámara en el bolsillo y me lancé hacia la puerta de servicio. Corrí por un laberinto de pasillos oscuros mientras los gritos de los guardias resonaban por todas partes. Me estaban acorralando.
Vi una pesada cortina de terciopelo en un nicho. Un callejón sin salida. Mi única oportunidad. Me deslicé tras ella, apretándome en el espacio estrecho y asfixiante.
Estaba en total oscuridad. Intenté calmar mi respiración mientras los pasos pesados de los guardias tronaban justo frente a mí y empezaban a alejarse.
Cerré los ojos bajo la máscara, soltando un largo suspiro de alivio.
Y entonces, el aire cambió.
Aquel rincón ya no olía a moho. Lo olía a él. El aroma a tabaco caro, a lluvia y a whisky añejo. Mi cuerpo se paralizó. No estaba sola.
Alguien había estado allí, en la oscuridad, antes que yo.
Intenté girarme, pero antes de que pudiera tomar aire, una mano grande y despiadada surgió de las sombras.
Cuero. Llevaba un guante de cuero. Su superficie fría presionó brutalmente mis labios, ahogando cualquier grito. Otra mano se cerró alrededor de mi cintura, levantándome de puntillas y estampando mi espalda contra la pared de piedra.
Estaba atrapada en una jaula de carne y piedra.
Él bajó la cabeza lentamente. Sentí el calor de su aliento junto a mi oreja, mientras la punta de su nariz rozaba suavemente el borde de mi máscara.
Y entonces habló. Su voz era un susurro lento y tranquilo. Profunda, ronca y oscura, vibró directamente a través de mis huesos.
«¿Huyes de monstruos, pequeña intrusa...?», susurró, mientras su pulgar enguantado recorría lentamente mi labio inferior, «...¿o acabas de correr directo a los brazos de uno?».
