Chapter One
POV de Jordan
El sonido de una pelota de baloncesto golpeando la madera es básicamente el latido de mi corazón a estas alturas. Swish. Ese es el ritmo. Clank. Ese es el sonido de que necesito quedarme otros treinta minutos porque me niego a terminar con un fallo.
Estaba solo en la cancha de entrenamiento de los Rebellions, con las luces del techo zumbando como si estuvieran hartas de verme moverme. Mis compañeros de equipo se habían ido hace una hora.
Si Luke, Bash o Alex estuvieran aquí, me dirían que estoy trabajando demasiado. Es un caso de "el burro hablando de orejas", ya que ellos se esfuerzan igual en sus respectivos campos.
Ahora, todos estaban enamorados y tenían vidas reales fuera de los deportes y el baile.
Luke y su pareja Gabe (El Tiburón, como me gusta llamarlo) probablemente se dirigían directo a algún lugar vegano carísimo donde el agua cuesta diez dólares, ¿y honestamente? Me alegro por ellos. Están tan metidos en esa fase de «energía de recién casados» que estoy bastante seguro de que comparten una sola alma a estas alturas.
Luego están los gemelos.
Vivir con Sebastian y su pareja Oliver es... toda una experiencia. No me malinterpreten, los quiero. Bash es mi hermano en todo lo que importa, y Oliver es la calma para su tormenta, pero ser el mal tercio en esa casa se ha convertido en un trabajo a tiempo completo para el que no hice ninguna solicitud.
Ayer entré en la cocina y estaban haciendo eso de quedarse mirándose fijamente mientras tomaban café, sin decir una palabra. Simplemente me di media vuelta y salí. Mi estómago no aguanta tanta cursilería antes de las 9:00 AM.
¿Y Alex? Bueno, Alex es oficialmente un residente de la Fortaleza Thorne ahora. Cada vez que lo veo, parece que brilla, y Leo (el mismísimo Grizzly) hasta me sonrió el otro día. Fue aterrador. Como ver a un tiburón haciendo un truco de magia.
Así que, aquí estoy. Jordan Hayes: el último soltero que queda en pie. El mal tercio a tiempo completo. El tipo que vive en una casa llena de anillos de compromiso y batas de baño a juego, mientras yo estoy aquí teniendo una relación seria con una pelota de baloncesto.
Boto el balón entre mis piernas, sintiendo el conocido ardor en mis pantorrillas. Mido 1.90 m, lo que me convierte en un gigante en el mundo real, pero en un «base aguerrido» en este. Respiro hondo, me lanzo a un tiro en suspensión y observo la trayectoria del balón hacia las vigas.
Swish.
"Sí, todavía tienes ese toque, J", murmuro para el gimnasio vacío. "¿Quién necesita un alma gemela cuando tienes un salto vertical de cuarenta pulgadas?"
Agarro el balón cuando rebota y lo hago girar sobre mi dedo índice. La verdad es que la casa se sentía mucho más pequeña últimamente. El silencio del gimnasio era preferible al aislamiento de mi hogar.
Pero ni siquiera el gimnasio podía distraerme del hecho de que tenía veinticinco años, estaba en la cima de mi carrera y lo más emocionante que había hecho esa semana fue organizar mi armario de zapatillas por colores.
Necesitaba una copa. Necesitaba gente. Y definitivamente necesitaba estar en un lugar donde nadie estuviera planeando una boda.
"Muy bien", digo, metiéndome el balón bajo el brazo y dirigiéndome a las duchas. "Voy a salir. Intenten no extrañarme demasiado".
Sí, le hablo al estadio. ¿Está mal eso?
Tenía un lugar específico en mente. Un club en el centro donde las luces son tenues, el bajo es potente y lo único que la gente busca es pasar un buen rato.
Alex solía ir allí conmigo cuando todavía estaba en la movida, antes de cambiar sus secretos por un entrenador de hockey.
Pensé que si era lo suficientemente bueno para que un gemelo Cole se metiera en problemas, definitivamente era lo suficientemente bueno para mí.
Me río mientras salgo de la ducha, sosteniendo el teléfono entre el hombro y la oreja mientras intento secarme con la toalla. La humedad del vestuario le hacía maravillas a mis rizos rubios, pero no tanto al agarre de mi teléfono.
"¿Uñas de los pies, Alex? ¿En serio?" Sonrío, negando con la cabeza. Podía imaginarlo perfectamente: Alex sentado en un puf de terciopelo mientras una adolescente trataba sus pies como si fueran un lienzo. "¿Qué color elegimos? ¿Rosa, morado, rojo o azul?"
"De hecho es un azul medianoche", respondió la voz de Alex, sonando sorprendentemente tranquilo para alguien a quien estaba mimando una chica de quince años. "Y Amber dice que si sigues riéndote, se asegurará de que tu pedicura sea la siguiente".
"¡Oye! Dile que tengo una reputación que mantener. Soy escolta, no modelo de manos", bromeo, aunque siendo sincero, mis manos son una de mis mejores características. Largas, elegantes y geniales para el control del balón. "Pero en serio, amigo, dame treinta minutos. Voy a The Obsidian. Necesito un descanso de Bash, de Oliver y de ese aura constante de felicidad doméstica que actualmente acecha la casa".
"¿Bash sigue mirando a Oliver a los ojos como si estuviera tratando de resolver una ecuación matemática compleja?", bromea Alex.
"Es peor. Han empezado a terminar las frases del otro sobre detergente para la ropa. No puedo vivir así, Alex. Soy un hombre joven en mi mejor momento. Debería estar por ahí cometiendo errores, no ayudándoles a elegir entre 'Brisa de Montaña' y 'Lavanda Relajante'".
Alex se ríe entre dientes. "Ve. Te veré allí en treinta. En cuanto se seque el esmalte".
Colgué, sintiéndome un poco mejor. Al menos tendría a uno de los gemelos para ayudarme a navegar la noche. Me vestí rápido con unos jeans ajustados de color negro que dejaban claro que nunca me salto el día de piernas, y una camisa entallada color crema que resaltaba los tonos dorados de mi piel. Me revisé el cabello en el espejo, dándole un rápido movimiento a mis rizos.
¿Accesible? Marcado. ¿Cerca del punto máximo de aburrimiento? Marcado también.
The Obsidian era justo lo que necesitaba. Al entrar, el bajo me golpeó primero: un zumbido profundo y rítmico que vibraba en mi esternón y ahogaba el monólogo interno sobre los planes de boda de mis compañeros. La iluminación era una mezcla melancólica de morados intensos y sombras, haciendo que todos se vieran como una versión mejorada de sí mismos.
Me dirijo a la barra, escaneando la habitación por costumbre. Siempre estoy en movimiento, rebotando sobre la punta de mis pies, cambiando mi peso de un lado a otro; una energía nerviosa que suele servirme bien en la cancha, pero que me hace parecer como si hubiera tomado tres espressos de más en un entorno social.
Pido un bourbon y me doy la vuelta, apoyando los codos en la madera pulida de la barra para observar a la multitud.
Fue entonces cuando lo vi.
En un reservado tranquilo, lejos de las luces estroboscópicas y de los cuerpos sudorosos de la pista de baile, estaba sentado un hombre que parecía esculpido en caoba. Era corpulento, del tipo «boxeador de peso pesado», con hombros que parecían ocupar todo el reservado. Vestía una chaqueta oscura y ajustada que se veía cara, pero que no pedía atención a gritos.
No estaba bailando. No estaba hablando. Simplemente... estaba ahí sentado.
Sostenía un vaso con algo oscuro, sus ojos marrón espresso moviéndose lentamente por la sala. Parecía estar viendo una película que solo él entendía. Mientras todos los demás estaban frenéticos, él estaba completamente quieto.
Fue lo más cautivador que había visto jamás.
Soy el tipo que no puede quedarse quieto ni cinco segundos. Soy el tipo que hace girar una pelota de baloncesto en su dedo durante las reuniones de equipo solo para mantener la cordura. Y aquí estaba este hombre, sentado en medio de un caos de sonido y luces, luciendo como el ojo de la tormenta.
Doy un sorbo a mi bourbon, dejando que mi mirada se detenga un segundo de más. Sentí esa picazón familiar por moverme, por ir hacia allá, por descubrir qué hacía alguien tan sereno en un lugar como este.
Pero, por una vez, no me moví. Solo lo observé, preguntándome si estaba esperando a alguien o si simplemente disfrutaba siendo la persona con aspecto más poderoso en una sala llena de gente que se esforzaba demasiado.
"¿A quién miras?", me susurra una voz al oído.
Doy un salto, casi derramando mi bebida. Era Alex, luciendo impecable sin esfuerzo y, sí, sus dedos de los pies probablemente estaban perfectos.
"¡Jesús, Alex! No hagas eso", siseo, intentando recuperar mi compostura de «tipo genial». Señalo discretamente con mi vaso hacia la esquina. "El tipo del reservado. Mira esa quietud que tiene. Es... es intimidante".
Alex sigue mi mirada, arqueando las cejas. "Oh. Ese es Malik Carter. Está aquí casi todos los viernes. No suele hablar con nadie. Él solo... observa".
"Malik", repito el nombre, sintiendo el peso de la palabra. "Le queda bien".
"Le queda", dice Alex con una sonrisa burlona. "¿Quieres ir a saludar? ¿O vas a seguir rebotando sobre tus pies como si estuvieras esperando un pitido?"
"No es mi tipo", digo, aunque la forma en que mi pulso martilleaba contra mis costillas me convertía en un gran mentiroso. Había algo en la envergadura del hombre. Esa montaña de músculos en el reservado que hacía que mi propio cuerpo de 1.90 m se sintiera, de repente, muy fibroso y muy accesible.
"Mentiroso", canta Alex, y yo hago una mueca. "Wow. Eso estuvo muy desafinado, incluso para un bailarín".
"Estoy aquí contigo", argumento, cambiando mi peso de un pie a otro. "Una noche de 'Joxander'. Sin distracciones".
Alex resopla, se ajusta la manga y me lanza esa mirada, la que dice que sabía perfectamente cuánto me costaba quitarle los ojos de encima al rincón. "Está bien", murmura. "Pero después de un par de copas, voy a intentar convencerte de nuevo. Llevas meses viviendo en una casa con Bash y Oliver, Jordan. Estás prácticamente vibrando de energía acumulada. Me cansa hasta verte".
Me río y lo guío hacia una mesa alta pequeña que nos daba cierta privacidad, pero nos mantenía en medio de la música. "Sé que lo harás. Y para que conste, no es solo energía. Es supervivencia. Si los escucho tener sexo una vez más, creo que perderé la cabeza".
Durante los siguientes cuarenta y cinco minutos, el mundo fuera de The Obsidian realmente logró mantenerse fuera. Nos pusimos al día como es debido. Desde que Alex se mudó a la «fortaleza» de Leo, nuestros chats grupales habían estado activos, pero el tiempo cara a cara había disminuido. Le conté sobre las nuevas jugadas defensivas de los Rebellions, y él me contó sobre la transición de la Academia a la realidad más permanente de ser el «padre adicional» de Amber mientras lidiaba con la intensidad de Leo.
"Es bueno, Jordan", dice Alex, suavizando su voz mientras se inclina hacia adelante. "Muy bueno. Es aterrador cuánto los quiero a ambos".
"Se nota. Tienes ese brillo. Es asqueroso", bromeo, aunque lo decía en serio. Ver a Alex, tan establecido, tan visto, hacía que el vacío en mi pecho picara un poquito más.
"Ya llegarás ahí", dice Alex, extendiendo la mano para darme una palmadita. "Solo deja de buscar la 'perfección' y empieza a buscar lo que sea que te haga quedarte quieto".
"No me quedo quieto, Alex. No está en mi ADN".
"Ya veremos". Alex termina su trago y se levanta. "Necesito ir al baño. No empieces ninguna pelea ni te cases mientras no estoy".
Lo veo desaparecer entre la multitud, mi pulgar recorriendo el borde de mi vaso. Dejado a mi suerte durante más de diez segundos, mi «movimiento constante» se activó. Me muevo en mi asiento, con la rodilla rebotando bajo la mesa. Mis ojos, traicionándome como siempre, se deslizaron de nuevo hacia el reservado del rincón.
Malik ya no me miraba.
Sus ojos oscuros como un espresso escaneaban el club, moviéndose con esa misma calma pesada y depredadora. Parecía un rey evaluando a sus súbditos, o quizás un depredador decidiendo si la fauna local valía el esfuerzo.
Una punzada de molestia me golpeó, seguida por una revelación repentina. Malik me había visto entrar. Me había visto en la barra con Alex, riendo, inclinándome cerca para escucharlo sobre la música. Desde la distancia, en un lugar así, probablemente parecíamos una pareja.
Él piensa que estoy en una cita, pensé, mientras mi corazón daba un salto raro e irregular.
El pensamiento debería haberme aliviado. Me daba una excusa para mantenerme al margen. En cambio, me dieron ganas de saltar sobre la mesa y gritar que Alex era básicamente mi hermano y que tenía los dedos de los pies pintados de azul medianoche por culpa de una quinceañera.
Miro de vuelta a Malik. Estaba dando un sorbo lento a su bebida, su mirada pasando justo por mi mesa sin detenerse. Sentí una necesidad repentina e irracional de ser notado por el ojo de la tormenta. Me recuesto, estirando mis largas piernas, tratando de parecer tan «soltero y disponible» como uno puede parecer sentado en una mesa para dos.
Tenía 25 años. Era un atleta profesional. Podría conseguir a cualquiera aquí. Y no digo esto por arrogancia. A la gente le encantaba tirarse a atletas famosos. Pero ahí estaba yo, desesperado por tener sus ojos sobre mí.
Espero a que mire de nuevo. Espero a que esa mirada intensa y tranquila se clave en la mía otra vez, solo para poder demostrar que no estaba intimidado.
No lo hizo. Solo siguió observando, y yo solo seguí moviéndome.
